Marcelo Reis de Mello - Elefantes dentro de um sussurro

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MA R C E L O R E I S D E M E L L O 2 0 1 7

21 - PISCIS ORE MORITUR 25 - Céu da Boca

23 - Deus Ex Machina 26 - Fado do Dente

41 - CORPONEGRO 42 - Segar

46 - I - Catástrofe de Rayleigh-Jeans 50 - II - Fórmula de Max Planck

120 - Casal morre afogado enquanto pessoas filmam sem prestar socorro

121 - pois os monstros

122 - I 123 - II

111 - USINA 113 - Eu, que já habitei testículos 115 - Fontanelas

31 - E-mail de F. 32 - E-mail de P.

29 - AS MULHERES ESTÃO CANSADAS DE SEREM DITAS

33 - Didi-Huberman, A Sobrevivência dos Vagalumes

38 - Ode às Ciganas

53 - METALURGIA 54 - Metalurgia

36 Goethe 93 Teoria das Cores 100

55 - Em mil platôs...

56 - Aciarium 63 - Metallan

73 - PAISAGEM IMAGINÁRIA 76 - 19 h 78 - 22 h 79 - 01 h 80 - 03 h 81 - 05 h 82 - Lição de casa com William Carlos Williams

67 - TEATRO

85 - Carta a Théo de 6 de Junho de 1888, Van Gogh

97 - VIOLACEAE 126 - As conchas que Neruda recolheu nas praias de Cuba 131 - A Nona Onda

119 - SOBERBA INUTILIDADE 123 - Muitas pás sob seus pés repousa seu pai, William Shakespeare

108 - Site de Paisagismo

87 - AS MANGAS

104 - Violeta

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101 - Viola Arsenica

92 - WIKIPÉDIA - 106

103 - A Violeta, Goethe

95 - Carta a Francis Ponge

107 - Entrevista com Borges Cego

137 - CARTA DE DIANA KLINGER

99 - Terra Desolada, T. S. Eliot

André de Mejer Cartas da Mata Atlântica 37

34 - Vestidinho Azul

vão-se os anéis os dedos vão-se, também, as mãos rodrigo ponts

Como surpreender o segredo do desaparecimento das coisas? Jean Genet

PISCIS ORE MORITUR

Piscis Ore Moritur

DEUS EX MACHINA

Boquinhas fechadas. Pálidas. Dentro, a escavação. Os escombros. Porque a boca é o sótão do corpo. E o que uma boca tem de mítico tem de ridículo. Não cabe nenhuma boca dentro de uma manga. Não há caroços brancos nos dentes. Os dentes são estalagmites e estalactites. A boca é sempre cavernosa. Os dentes são morcegos. A boca é notívaga. A boca parece um rato com asas. Numa boca cabe uma porção de terra. O caixão é pequeno, é um caixão de anões. Há muitas bocas numa morte pequena. Uma boca é uma grande cova sem mistério. É onde se enterra o silêncio. É onde se pesca o silêncio. É onde o mau hálito, é onde as obturações, é onde os vermes. Dentro, a escavação. Há muita coisa lá dentro, mas nenhuma imagem. As boquinhas fechadas dormem 23

Marcelo Reis de Mello

sem sonhar. Bocejos são seres fantásticos e contagiosos, mas o bruxismo gasta os caninos de madrugada e os cisos doem quando inflamam. A boca é uma máquina ruim.

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Piscis Ore Moritur

CÉU DA BOCA

Quando nos encontrávamos, quando nossas bocas se encontravam era bonito morrer com as línguas entrelaçadas. E quando o café era posto à mesa e o leite com alguma geleia sempre havia frutas frescas e um cesto de pães com os quais preenchíamos o vazio silencioso da tarde e olhávamos pela janela como as crianças olham uma piscina e mastigávamos flores reais com dentes invencíveis, vibrávamos e eu gostava de olhar teu corpo de manga desfazendo-se dócil sob os meus dedos e eram franjas amarelas nas minhas gengivas enquanto as pontas dos dedos desfaziam-se nos nós dos teus músculos à altura dos ombros, descendo pela medula até acender pequenos calafrios que te arrepiavam os pelos porque meus dedos são pequenas pedras redondas que atirávamos na água das tuas costas ou na ondulação das nádegas e daí ao delírio, com a boca entreaberta eu chupando sem pensar teus olhos feito dois bagaços frios e azuis e tuas brancas tetas de leite brotavam no céu da minha boca e eram tetas como qualquer teta de bicho, de cabra ou de vaca, mas eram minhas deliciosas tetas míticas e eram nuvens nas minhas mãos e cada segundo que passávamos assim era tão doce e tão terrível pois que tornava-se, ao passar, impossível. 25

Marcelo Reis de Mello

FADO DO DENTE Success is counted sweetest / By those who ne’er succeed. / To comprehend a nectar / Requires sorest need. (Emily Dickinson)

Perder é mais doce porque mais ilícito. Pela manhã, ao tocar com a língua uma cárie que brotara no tártaro de um sonho: A certeza de que estamos vivos, que apodrecem-nos os dentes e nada do que se faça enxágua-nos, pois nascer é sujar-se. Por isso perder é mais doce. Não há dentifrício, álcool, fios que removam o vão dos vãos das nossas gengivas.

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Piscis Ore Moritur

Ao espedaçar as palavras contra os ossos conservam-se em nós apenas os olhos dos que nos amaram e a suave revelação do que talvez já fomos, Esta espera silenciosa, estas frutas desejadas nas cores que migram. Perder é mais doce porque voa e nada-se no mundo rumo a um corpo que passa.

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AS MULHERES ESTÃO CANSADAS DE SEREM DITAS

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As mulheres estão cansadas de serem ditas

Date: Thu, 5 Jul 2012 14:36:05 -0300 Sbject: Re: uns poemas From: [email protected] To: [email protected] vim pensando ‘as mulheres estão cansadas de serem ditas’ abriria um novo poema o poema do cansaço de dizer as mulheres e ainda assim a insistência em dizer as mulheres ‘as mulheres pensam como uma impensada roseira que pensa rosas’ f Então: 1. Tentar dizer mulheres como poderia tentar dizer alhures / os números elevados a qualquer ausência: / uma cadeira vazia, duas samambaias com sede / as mais de cem maritacas que voaram caladas / ao encontro do Heyk, / que também ouvia a 4’33’’ na Barão de Cotegipe nº 5 / esquina com a Praça VII. 2. Tentar dizer mulheres como poderia tentar dizer talheres / as coisas que se acumulam sujas sobre a pia / a prata inútil de lutar contra o que apodrece, / os nomes, / as fêmeas sempre inauditas dentro das frases longas / o longo animal que as palavras não tangem. 3. Dizê-las, sim, mas não a elas. / Se tentar dizer mulher / a uma mulher não é dizer ou dizer não ou mal dizer / o que esta mulher, se assim quisesse, não seria. / Pois digo(te): mulher. Derramo(te): mulher /E não há nada senão um cheiro de rosas/ rançosas, que, atrasadas de morrer / descobrem-se mulheres.

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Marcelo Reis de Mello

Date: Wed, 27 Nov 2013 22:17:44 -0600 Sbject: Re: uns poemas From: [email protected] To: [email protected] marcelo, i don’t have any particular reason or message to convey but for some reason i just felt like writing you this evening, in this particular moment, like my heart opening up and sending you lots of rays of hope and joy and light - across the heavy seas and thunder waves - i hope they find their way to you tonight, like a soft blanket of warmth or velvet envelope that slips itself around you on a moonlit eve as you lay your head. may you be merry and well, protected and happy! happy holidays too. xo -p.

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As mulheres estão cansadas de serem ditas

O vaga-lume fêmea do gênero Photuris responde aos lampejos do macho em voo, uma conversa luminosa se segue e os amantes se acasalam. Mas, depois disso, a fêmea adota a sequência dos clarões de um outro vaga-lume do gênero Photinus e engana os machos que posam perto dela e acabam sendo devorados. Nesse caso, está claro que Lúcifer está presente. (Trecho de Histoire naturelle de la séduction, de Claude Gudin, colhido em Sobrevivência dos vaga-lumes, de Georges Didi-Huberman. Trad. Vera Casa Nova e Márcia Arbex) 33

Marcelo Reis de Mello

VESTIDINHO AZUL

No epicentro do quarto um vestidinho azul, decote perpendicular à língua, de uma eloquência leitosa e impávida, com teus seios redondos como dois seios redondos, duas maçãs mordidas; o estrábico maestro de uma orquestra pornô, onde toda vagina que ruge é violino e o spalla se enforca usando as cordas do piano (Oh!) ou do intestino, pois naquele nosso vestidinho azul puído cabe tudo menos o vazio de agora, tudo cabe tudo menos o meu corpo ao menos em memória cabe tudo nesses novos shoppings não havia mais que lenços para os teus cabelos ou vento 34

As mulheres estão cansadas de serem ditas

para minha testa calva e sem ideias: a casa dividida em duas mil novas derrotas plenas de indecentes decotes, mas será alguma tão (puro tesão) azul ou será tão puído sem aquele time post coitum Hilda Hilst (água!) Raduan Nassar depois de amarfanhar as virilhas babamos com a boca cheia de trovões alguns copos de cólera e cores aos quilos, como se só de cor se soubesse: eu te amo menina eu te amo beijou mas já prevíramos que a rapsódia seria o prelúdio do allegro ma non troppo e que o mesmo céu aqui continua (sem o teu corpo) nu.

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Marcelo Reis de Mello

Embora lhes atribuamos um tipo de objetividade, nelas ainda persistem as características de serem fugidias e difíceis de fixar. Por isso, também foram chamadas, pelos investigadores da natureza, de colores aparentes, fluxi, fugitivi, phantastici, falsi, variantes. Também foram denominadas speciosi e emphatici devido ao notável esplendor. (J. W. Goethe – Doutrina das Cores)

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As mulheres estão cansadas de serem ditas

(...) Ontem (26 de junho) acabou sendo outro dia totalmente nublado, sem borboletas em voo. Assim, o número total deste mês permaneceu em 27 espécies. É a metade do valor médio de junho, o que mostra que realmente tem sido péssimo para as borboletas. Deve ter sido igualmente ruim para muitos outros insetos e também para as pessoas que dormem na rua ou residem numa casa com goteiras. Um destes coitados me sugeriu que a escassez de borboletas poderia ser uma consequência também da “triste falta de flores”. Mas isso certamente não é o caso, pois houve muitas flores atraentes para borboletas neste último mês, principalmente as seguintes (em ordem decrescente de atratividade para as borboletas): as nativas ou subespontâneas picão-preto-branco, margaridão, cambaráde-espinho, algodão-de-preá, framboesasilvestre, girassol-mexicano, beijo-de-frade, lantana-branca, jalisco e oficial-de-sala; e as plantadas poinsétia, malvavisco, cordiline e cósmo-amarelo. (André de Meijer, trecho de uma das suas Cartas da Mata Atlântica) 37

Marcelo Reis de Mello

ODE ÀS CIGANAS

Confio apenas nas ciganas, as que amanhã ou depois chegam arrependidas. Confio apenas nas ciganas que esvoaçam em lenços coloridos e lancinantes, não confio nas mães de mãos cansadas nem nessa água morna e parada (amor, amor, amor) onde a dengue põe seus ovos. Confio apenas nas ciganas com seu desejo de volúpia e vento, de pólen, de asas e um ranger de rodas dentadas com seus caminhões impossíveis. Confio apenas nas ciganas que me deixam sábias, lentamente por algo maior que o homem (muitos homens) maior do que este calmo jardim e os lindos rastelados canteiros de tédio e ópio e ontem.

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As mulheres estão cansadas de serem ditas

Confio apenas nas ciganas, as ciganas sabem que o mundo é esse engano: o mundo, o primeiro ninho dos pássaros e a pá sobre a cova das palavras. Para nossas ciganas somos cigarras agarradas ao tronco do nosso canto, nosso fogo fátuo, chicote nas patas do tempo. Confio apenas nas ciganas, mais damas que as damas quando declamam em nossos ouvidos um sem número de epifanias delicadas até fenecerem em cada porto como um feto numa garrafa de vodka. Ah, ciganas... não tenho poemas para expressar o quanto odeio os ciganos.

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CORPONEGRO

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Corponegro

SEGAR Mais negro no negro, estou mais nu. (Paul Celan)

Teus olhos tem sede e são negros. Como o sangue quando irrompe negro No segundo em que morre Uma roseira (onde apagavam Podres pulmões de hollywood azul)– mas As retinas atravessam os véus e vagamos um pouco Menos cegos. Pois teus olhos guardam o branco onde os corpos se perdem de cor Em cor: cidade aquática em que um bêbado se equilibra

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Marcelo Reis de Mello

E cai. Não há âncora ou boias em teus olhos, Há violentos navios e luas lúcidas que naufragam Nas pedras. Pupilas univitelinas dançando num poço Noturno, para as agitadas gêmeas, antes de dormir, tecerem Um ritmo. Só assim aprendemos a caminhar – para não cortar As córneas, enquanto quatro pés roçam no barro um chão Rachado onde as flores ainda são Nossas. E teus olhos já começam a rachar Meu corpo. Gritam lá de dentro: Enxofre! Mas já nada seria mais doce do que deixar-se morrer

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Corponegro

Nestas cidades frias à beira Das fragas (ou nos precipícios Reais, com nossas nuvens de ozônio e pontes Improváveis. Eu queria colher também paisagens à tona de tanto branco, Mas não sei segar senão palavras caídas no fundo Negro dos teus olhos, cujo silêncio tenso me fascina.

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Marcelo Reis de Mello

I – CATÁSTROFE DE RAYLEIGH-JEANS

Calma. Calma. Desta cadeira de praia (entre as taboas e as flores) apenas o último aceno, um lenço vermelho, vaga rosa. Gritam lá embaixo, o timbre é feminino: “Queimem o tecido, deixem o corpo, deixem a pedra nua. O céu está azul nas Gemônias...” Calma. Calma. Onde tudo mais corre, os corvos, as vísceras, o amor está barato as flores esfrangalhadas o preto apodrecido, A noite calma. Se a sede é o que transborda, teu sangue é teu silêncio; não há frasco nem prato, nem oceano. Entre os tapumes do teu quarto

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Corponegro

A tua revolução é um nó na garganta. Espreme esse nó - teu nome - e um cheiro de flato ou de perfume cairá como aquelas pétalas de Moguer sobre teus olhinhos de burro castrado. O amor não é não pode ser isso, um quero porque quero. Deixa de bico, Marcelo. Prepara teu corpo Para a aporrinhação das vespas, na antecâmara dos ignavos. Calma. Não há vespas nem Virgílio nem aguilhão algum. Teu tempo é teu único templo E é magro e é muito. Desta cadeira de plástico a estúpida estátua olha sempre o outro lado. E os bambus disfarçam as feias ranhuras nas paredes Brancas, envoltas da mesma cal com que escondemos os bichos das almas (se houvessem) nas valas comuns. As luvas geladas dos obstetras

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Marcelo Reis de Mello

(não as antenas da raça, metálicas e imensas) trazem notícias de crianças carbonizadas. Calma. Calma. Os gatos estão dormindo e as maritacas são pássaros mansos e ruidosos brincando nas calhas a luz é como a água E os olhos são como os peixes nos samburás. Depois limpar as vísceras, fritar as ovas e amarrar uma pedra aos tornozelos. Calma. Desta varanda, colado a esta cadeira branca entre as taboas e as flores (o vaso está pequeno para a samambaia) a tarde se afasta como um caracol, Vagarosa. Não há ninguém lá embaixo

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Corponegro

não há ninguém e meu esqueleto é meu único cabide. Desculpe, vou entrar. As panelas estão sujas, as moscas não perdoam as bananas de ontem, as cascas de ovo, a carne, a calma.

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Marcelo Reis de Mello

II – FÓRMULA DE MAX PLANCK

Quanto drama. Apenas porque as coisas parecem fatigadas das minhas mãos, a escumadeira, os garfos, a pia inoxidável. Apenas porque as coisas continuam indiferentes, são coisas cruas na sua implacável indiferença: o repouso úmido e frio da louça é o mesmo frio de lata nas faces dos homens. As coisas da casa resistem ao tempo e ao fogo, pois em seu sossego de lápide pousam as asas dos pássaros abatidos, as garras dos gatos envenenados, o musgo branco que uma rosa vomita quando morre. Mas não resistem ao toque, ao toque de mãos vivas (por força da fragilidade que emanamos) tornam-se coisas simples, simples coisas, escumadeira, garfo, pia inoxidável. As pontas dos dedos carregam toda metafísica, mas quando tocam convertem novamente mangas em frutas, beijos em contas não pagas, o gás, a luz, o telefone, convertem as exageradas Gemônias em ponto de ônibus, cujo céu tão excessivamente azul fere os olhos - e apesar de tudo tão sonho abstrato há terra debaixo das unhas e o peso de um corpo a carregar.

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METALURGIA Tudo não é metal, mas há metal por toda parte Deleuze e Guattari

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Marcelo Reis de Mello

METALURGIA

Rangem os dentes do sol no coração dos morcegos, os intestinos amotinados na fiação da espada, os fungos em parafuso na placenta das paredes - rangem as facas rangem os dentes rangem as sementes de chumbo no tambor de um berro, as frutas fraturadas sobre a mesa, as nuvens cravadas no ventre dos aviões: quantas florações de uma única ferida não rangem, cruciantes, para fermentar a argamassa violeta de um sonho?

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Metalurgia

Em Mil Platôs, Deleuze e Guattari

argumentam que “se a metalurgia está numa relação essencial com a música, não é apenas em virtude dos

ruídos da forja, mas da tendência que

atravessa as duas artes, de fazer valer, para além das formas separadas, um

desenvolvimento contínuo da forma,

para além das matérias variáveis, uma variação contínua da matéria: um cromatismo ampliado arrasta a um só

tempo a música e a metalurgia; o ferreiro músico é o primeiro ‘transformador’.”

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Marcelo Reis de Mello

ACIARIUM O peso ainda nos espera. A leveza que eu toco se desfaz quando o sol desaba sobre o Grajaú e o gavião avista a violeta no coração dos meninos. A noite então flutua (não há barcos ancorados no espaço) como um elefante dentro de um sussurro, uma metralhadora no interior de um sonho, um espinho na superfície lisa de um olho, uma manga mordida pelas costas, uma samambaia que brota no cu de um pássaro quando o sol desaba sobre o Grajaú e o gavião avista a violeta no coração dos meninos.

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Metalurgia

METALLAN

A matéria feita fosso e céu. Quem sabe a escansão do cansaço. Ar cavado entre o corpo e seu fatal fracasso, nada além – do espelho aos estilhaços. Quando dois pares espessos de delicadas pupilas partem -se do vidro (translúcido) no fundo: negro de não saberem -se sós. Escrito a partir de uma instalação de Bianca Madruga

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Metalurgia

“Dois pares espessos” Trabalho de Bianca Madruga feito a partir do poema Metallan. 65

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TEATRO

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Teatro

Três campainhas: Estreitas sombras, fogos de ferrugem e lágrimas de crocodilo. As faces brancas (cal de calçada) Os olhos negros (luz apagada) Plateia vazia (eco de aplausos) Todas as mulheres são feitas de água Todos os dedos são feitos de pedra Tudo, todas representam a sombra do que aqui fora exige ser matéria. Nosso Mephisto e a vida como ela era: uma patética fome de beijos - para minha pena e tua lei –

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Marcelo Reis de Mello

Outra Berthe Trepat Outra Vilma, Outra Blanche, Outra Todas tão líquidas que as palmas das minhas mãos passaram como passam estas pequenas nuvens lá fora, Tão líquidas que os meus ossos porosos como nacos de açúcar dissolveram-se até produzir (nas chávenas do teu corpo) um doce naufrágio. Estreitas sombras, fogos de ferrugem e lágrimas de crocodilo. Com os rumores clandestinos apodrecendo nas coxias: Os bondes sem desejo, as mangas esfaqueadas, os lençóis intactos. Deste antigo teatro apenas o neon dos letreiros (alguém chame o eletricista!)

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Teatro

e duas violas vaginatas brotando nas pupilas do palhaço, As latas de coca, os cascos de leite, os testículos em silêncio, o difícil ofício de contrarregra. Quem tange a campainha? Quem distribuiu os papéis e as traças?

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PAISAGEM IMAGINÁRIA

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Paisagem Imaginária

19 h

Lá fora um monstro laranja da Comlurb e algumas nuvens de paquete. Não tão apocalípticas como nas telas de Turner, pois não houve incêndio. Apenas um borrão de sangue secando, um gosto de fruta quase mordida e vermelhas saúvas em espiral devorando os pássaros abatidos com a leveza de um raio. Aqui dentro. Lá fora o estranho perdurar de tudo, em sua língua de fumaça e cinza, com seu gosto às vezes doce, às vezes fino, às vezes de um limão tão claro e tão feminino, que insurge da treva (ou sem treva) das mais histriônicas aliterações – uma esperança. Aqui dentro os três tristes tigres desfiam o dia com garras cansadas. Lá fora as maritacas tombam sobre as caixas

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Marcelo Reis de Mello

d’água, chapadas com a purple haze de mr. Hendrix: Acting funny, but I don’t know why, excuse me while I kiss the sky.

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Marcelo Reis de Mello

22 h

Aqui dentro. Os ímãs acumulados, os papéis, as contas da LIGHT, os telefones inúteis, a casa útil com seu apetite de teto e parede, com sua estranha e sossegada mortandade, sua imperturbável bagunça, seu pneumático tédio. Aqui dentro apenas as penas dos animais da casa e um mundo cheio de deuses imperfeitos.

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Paisagem Imaginária

01 h

Lá fora há agora um ruído que ainda não me é dado compreender. Talvez cresça como um elefante de estimação E se converta, por força do ridículo, numa sinfônica piada. Talvez se dissipe como a minha voz cansada no ar denso desta noite e se apague (envolto de azulejos) na modorra do banheiro.

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Marcelo Reis de Mello

03 h

Imaginary landscape

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Paisagem Imaginária

05 h

Quando de manhã brotavam palavras vermelhas nos bicos dos teus seios, teu corpo era um jardim cercado de flores comestíveis.

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Marcelo Reis de Mello

LIÇÃO DE CASA COM WILLIAM CARLOS WILLIAMS this is just to say

Juntar pela casa as maçãs do seu rosto, a planta implícita dos seus pés, aquela clássica muda de roupas amarrotadas, além de dois limões galegos e um abacate pela metade que você esqueceu (como sempre) fora da geladeira.

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Paisagem Imaginária

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Paisagem Imaginária

A última tela aniquila totalmente o resto, só há uma natureza morta com cafeteiras, xícaras e pratos e azul e amarelo que resista a seu lado. (Van Gogh. Carta a Théo de 6 de junho de 1888)

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AS MANGAS

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As Mangas

Para penetrar o ventre obsceno das mangas é preciso, antes de tudo, roubá-las. Nas feiras todas as frutas são falsas. Roube-as. Roube-as em segredo, em silêncio. As mangas que muito se anunciam são amarelas como as outras, mas apodrecem rápido ou perdem misteriosamente o sabor. Quando se vai comer, estão negras. E nunca, nunca abocanhe uma manga pelas costas. As frutas traídas costumam intoxicar seus verdugos, condenados a um estado mórbido de perpétua saciedade, ou búdica ataraxia. Os padres católicos, alguns psicanalistas e quase todas as religiões ensinam “a arte de abocanhar as mangas pelas costas”, mas como não ensinam a arte de roubálas (Santo Agostinho tentou a fruta errada) estão fora de perigo. Pois bem. Pegue uma faca afiada, de preferência entalhada com seus próprios ossos, e corte-a ao meio, sem descascar. A noite contida na casca deverá prorromper a ovulação do fogo e seu caroço engendrará, lentamente, um incêndio. Depois que a fruta toda estiver convertida numa simples pedra brilhante e radiativa, leve-a cuidadosamente à boca. Incite-a primeiro com os lábios, acalmando-a; depois busque instigá-la para que deslize sem acidentes sobre o tobogã da língua em direção ao abismo erótico da garganta. Não se preocupe com a queda. As mangas gostam de sonhar (parecendo-se neste aspecto com algumas pedras há muito esquecidas) precipícios novos, e - infantis que são - dependuram-se nas

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As Mangas

glândulas como se em cipós. Alguns fiapos de luz ficarão insistentemente agarrados à gengiva, nos vãos dos dentes, preenchendo a treva úmida da boca. Feche os olhos ou abra-os bem para sentir como se desmancham dentro de si as tripas à presença do fogo, a fervura do sangue rebentando as veias, a sauna dos poros e as palavras que instantaneamente se descolam da pele caindo espedaçadas sobre os ossos, a fecalidade, afinal, libertadora, o corpo descosturado, as mãos mergulhadas nos órgãos, os olhos crepitando desorbitados contra o coração (que pode ser um rio, um punhal, mas não um coração) talvez um mundo prorrompido, um começo de incêndio, de orquestra, de sopros e tímpanos, tubos e réguas, ou apenas esta mística manga se acinzentando no interior das chamas, sim, esta efêmera, difícil, estranha partícula de carvão.

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Marcelo Reis de Mello

O amarelo também está no nosso corpo, como nas veias do coração. Os nossos ossos também, com o passar do tempo, ficam amarelados.

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As Mangas

O amarelo requer o violeta. As cores diametralmente opostas são aquelas que se complementam reciprocamente no olho. (J. W. Goethe, Doutrina das Cores)

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Marcelo Reis de Mello

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As Mangas

CARTA A FRANCIS PONGE

As coisas vão bem ao seu lado. Falta reconhecer (talvez) não ser facultado ao homem (a todos os homens) um título: til, coisa mínima, minúcia – atilamento. Mesmo em ternos cinza se expressa com os braços que tem, exagera. As atenuações são, no entanto, bem vindas. Escutar a mesa, a concha, a mimosa e até mesmo o telefone, colocar as pausas – as pausas, os rascunhos, as repetições – passar os dedos nas rugas ou lisura de cada objeto faz falta à época. Ela, nós continuamos mais sensíveis (permeáveis) às palavras do que ao frio de uma colher, por exemplo, ao frio do ar-condicionado, por exemplo, e ainda falamos de modo a nos protegermos do que as coisas devêm quando tratadas de forma mais (exatamente?) fria. Não parece errado dizer que o poema con/tem um valor termodinâmico X ou Y, nem que algumas de suas qualidades podem ser pensadas a partir de certos temperamentos. Muito seria dizer que um poema é como uma máquina a vapor ou um forno crematório. Melhor dizer um fogão de quatro bocas. A grelha alaranjada de um aquecedor elétrico. Tudo transportes, metáfora, mas realmente não parece justo (vivo, arriscado) esgarçar as imagens ao limite do tédio: Exquartiare: Esquartejar. 1. Dividir(-se) (tecido) afastando(-se) os fios; 2. Desfazer(-se), fragmentar(-se), tornar(-se) mais ralo, como um pano a se esgarçar; 4. Machucar, arranhar, lanhar. Antes, talvez: 3. Romper a casca (da fruta).

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VIOLACEAE making fools understand (like wintry me) that not all matterings of mind equal one violet e. e. cummings

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Marcelo Reis de Mello

THE WASTE LAND T. S. Eliot At the violet hour, when the eyes and back Turn upward from the desk, when the human engine waits Like a taxi throbbing waiting, I Tiresias, though blind, throbbing between two lives, Old man with wrinkled female breasts, can see At the violet hour, the evening hour that strives Homeward, and brings the sailor home from sea

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Violaceae

A TERRA DESOLADA

À hora violeta, quando os olhos e as costas Renunciam à mesa, quando o motor humano espera Como um trepidante táxi à espera, Eu, Tirésias, embora cego, pulsando entre duas vidas, Um cara velho com tetas enrugadas de mulher, posso ver, À hora violeta, o momento crepuscular que empurra Para casa, e a ela traz o marinheiro de volta do mar

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Marcelo Reis de Mello

Essa cor apresenta ao olho a qualidade de um topázio turvo, o orphninon de um vermelho queimado, assim como os antigos o denominavam. J. W. Goethe - Doutrina das Cores

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Violaceae

VIOLA ARSENICA

Há na violeta um áspero pendor de pedra. Mas o mármore da cor não se arremessa como uma pedra; é uma dureza de sonho. É a dureza da pluma no projétil quando penetra o peito dos pássaros (uma bala não é tão doce sem uma artéria) e a baba lilás que tinge os ninhos. Há na violeta, como eu disse, um áspero pendor de pedra. Das pétalas as úlceras únicas. E nos pulmões das frutas os bebês entubados. Como é violento dizer: flor. A cor que se abre no ramo delicado da língua escorre, em dez lâminas, pelas mãos.

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Marcelo Reis de Mello

DAS VEILCHEN Johann Wolfgang von Goethe Ach, aber ach! Das Mädchen kam, und nicht in acht das Veilchen nahm, er trat das arme Veilchen. Es sank und starb, und freut’ sich noch: und sterb’ ich denn, so sterb’ ich doch durch sie, durch sie, zu ihren Füßen doch! Das arme Veilchen! es war ein herzigs Veilchen.

102

Violaceae

A VIOLETA Johann Wolfgang von Goethe Vão: e tudo é vão! Não vê como passa com pressa – essa moça – sobre a pobre violeta. A flor mirrou e morreu, mas sorriu: se eu vou morrer, que eu morra então por ela, por ela, que eu morra aos seus pés! Pobre violeta! Foi esta a mais doce violeta.

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Marcelo Reis de Mello

VIOLETA

Flor pisada, Pássaro deposto. Violeta com meu nome indizível, estranho quinhão de terra e sôfrego. Terias teu lápis lilás e tua folha em branco. Pernas gorduchas, filha minha, ou rosto fino? Teu andar pequenino sobre tantos sonhos, com os insondáveis pavores noturnos a me despertar desta velha letargia de mundo. Violeta violentada com seus lenços de herbário e nariz trancado.

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Violaceae

Empresta-me, filha um naco da tua morte, um pouco de bronquite e sarampo. Sim, eu sei. Descansa em paz com a cor não parida. Violeta sem unhas e sem cabelos. Violeta branca, sépala do silêncio, maritaca calada, elefante vencido. Violeta violeta: dorme, filha.

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Violeta é uma cor constituída pelos menores comprimentos de onda da luz visível, entre 455 e 390 nanômetros. Esta cor, assim como cinza ou rosa, nunca deve ser flexionada no plural (cartões violeta, tecidos violeta etc.). Como pigmento, pode ser obtido da mistura de magenta e azul. O violeta é uma cor fria presente em flores e organismos vegetais de maneira geral, mas seu pigmento é dificilmente extraído. Hematomas, coágulos de sangue sob a pele, adquirem um tom violeta por alguns dias após uma pancada. Diz-se que a luz violeta tem propriedades relaxantes e bactericidas. O roxo está associado à noite.

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Violaceae

ENTREVISTA COM BORGES CEGO

Entrevistadora: Señor Borges, con que bella corbata violeta viene usted hoy a nuestro programa. Borges: ¿Violeta? Entrevistadora: ¡Es una magnífica corbata! Borges: Mmm… no me gusta nada esta palabra: VIOLETA (respira profundamente). Pero el color sí. El color me gusta.

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Encontrada num site de paisagismo:

Violeta é a “flor ideal para quem não tem jardim”.

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USINA No hay nadie que al dar um beso no sienta la sonrisa de la gente sin rostro, ni nadie que al tocar un recién nacido olvide las inmóviles calaveras de caballo. Federico García Lorca

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Usina

Eu, que já habitei testículos tenho também a minha própria usina inativa, mas perfeita de sangue e de sonhos. Eu, que já habitei o útero difícil da mulher de belas pupilas de amêndoa sei também parir as doces flores frágeis do mundo. Logo eu, que habito apenas meus sapatos e um desejo violento de continuar andando.

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Usina

FONTANELAS

Não se nasce entre lajotas brancas, limpas demais. Pois numa maternidade o que há de tesouras E nesse nosso primeiro pesadelo estão apenas as mãos de látex, indiferentes, acostumadas, ávidas de bisturis e fórceps Esterilizados. São tantas as ferramentas para abrir o mundo ao mundo, aquele Que pela pele (ainda desabituada) ao peso do ar, leva rosas dentro dos olhos. Mas conversávamos sobre o pavor De pressentir pulsar junto ao peito (cheio de espinhos) este pináculo de flor, e será impossível domesticar O cárdio, xucro como um potro, se ao tocar com dedos líquidos

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as fontanelas abertas adivinharmos a guerra lá dentro, Os escombros de tripas e tímpanos em chamas e cordões e cadeias de artérias e unhas e sonhos e mãos e limões e lágrimas. Terror de confranger no peito este bicho Antes de nós, ignorante ao sarampo que virá. O gostoso terror que tramamos ao soltar como se fosse um deus (diríamos humanamente, este ser) Por desejarmos saber de que forma se frange o brando crâneo (contra o chão tão duro) e se esparramam as nuvens. Pois estivemos sempre curiosos de olhar como é que se viola a bruta semente de um homem, fruta de sangue, manga, língua, caroço. Dizíamos: quem não teve um bebê entre os braços não pode tocar (por dentro) o espanto, revirar O vão, as vísceras estranhas dessas éguas

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Usina

molhadas, amnióticas, selvagens – nossas mães Infinitas, onde repousamos com a luz acesa e os olhos pesados, apagando-nos, prematuros.

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SOBERBA INUTILIDADE “Não há nenhum encanto onde os deuses não morrem sob os nossos olhos”. (Emil Cioran, Breviário da Decomposição)

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CASAL MORRE AFOGADO ENQUANTO PESSOAS FILMAM E RIEM SEM PRESTAR SOCORRO Casal morreu afogado na Romênia ao tentar atravessar rio que transbordou. Momento foi gravado. A polícia romena iniciou uma investigação depois de ser publicado um vídeo na internet que mostra pessoas rindo sem fazer nada para ajudar um homem e uma mulher que se afogavam na frente deles. O incidente aconteceu neste fim de semana, quando a mulher, chamada Dana, tentou atravessar o rio Jiu, no sul da Romênia, cheio pelas chuvas. A polícia local disse que os mergulhadores recuperaram corpos do casal horas mais tarde, e estão agora investigando a morte. O vídeo mostra o casal tentando cruzar o rio Jiu com seu cavalo e uma carroça. Ao notar o cavalo claramente lutando para arrastar a carga através do rio, um pescador percebeu que os dois estavam em dificuldades e entrou na água. Leia mais em: http://www.techmestre.com/casal-morre-afogado-enquanto-pessoas-filmam-e-riem-sem-prestarsocorro.html#ixzz38zHCBFjk

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Soberba Inutilidade

Pois os monstros Que nos exasperam Guardam em silêncio A ansiosa urgência De permanecer. 121

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I Aqui, segurando esta faca nos dentes (a cabeça entre as mãos) desafiar o rio com que o tempo docemente – nos rasga.

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Soberba Inutilidade

II Aqui, agarrando-nos com força ao coração da correnteza (na aspereza da água) amar e afundar enquanto alguém amarra uma pedra aos pés de uma flor.

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FULL FATHOM FIVE THY FATHES LIES William Shakespeare

Full fathom five thy father lies; Of his bones are coral made; Those are pearls that were his eyes: Nothing of him that doth fade, But doth suffer a sea-change Into something rich and strange.



MUITAS PÁS SOB OS SEUS PÉS REPOUSA SEU PAI William Shakespeare

Muitas pás sob os seus pés repousa seu pai; Dos seus ossos cresce o coral E pérolas do que outrora foram seus olhos: Nada do que ele é acabou, Só caiu no refluir marinho do mundo Algo insólito e brilhante.

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Soberba Inutilidade

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AS CONCHAS QUE NERUDA RECOLHEU NAS PRAIAS DE CUBA As conchas que Neruda recolheu nas praias de Cuba são as conchas que Neruda não recolheu nas praias de Cuba. Madrépora del tiempo sumergido. As que ficaram intactas sobre as pedras, e que não previram suas mãos entre as palavras. Talvez o verde do Mato Grosso brasileño que vi una vez y no pude comprar, ni viajar a la selva para recogerlo. As conchas que Neruda recolheu nunca foram encaixotadas e enviadas à Universidade do Chile. Continuam caladas, fabricando outros pulmões à espera. Caracolas que ainda enrolam seu corpo rochoso nas ondas de Cuba, como cenizas, como mares poblándose, / en la sumergida lentitud / en lo informe... 126

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OS VELHOS DA PRAIA VERMELHA

Nossos pés estão gastos de todo mistério. Estamos velhos feito trapos tristes, feito trapos. Nossas mãos são conchas vazias Sobre as pérolas: dois brincos brancos e inúteis. Assim nossos ossos curvados na areia. Já não sei onde estão os caroços dos teus vãos violáceos, Amor. Mas acho no delicado ocaso dos teus olhos (agora não tão verdes como as varizes) A pedraria oculta do nosso passado,

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Soberba Inutilidade

As doces pegadas polidas pelas vagas E línguas famintas atracadas entre as pedras Onde colhíamos, ajoelhados, o áspero e secreto cio do sal.

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Soberba Inutilidade

A NONA ONDA (para ser lido com suavidade) Quando frágil ruir a capela de nossos tristes ossos – ou nosso “claustro de rochas”, como escreveu Montale nos Ossos de Siba – O mundo coberto de água naufragará entre As pedras entranhadas nas furnas doces dos teus olhos. E como não sonhar estas violetas arrancadas precoces Às mãos ríspidas dos dias : conspirando a noturna viagem dos nossos desejos:

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Minhas mãos sobre as tuas mãos tão minhas e das pétalas dos cinco dedos Desabrochados, ver que as coisas todas se encantam enquanto morrem.

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Marcelo, Há meses que você me pediu este pósfácio (ou era um préfacio? já não lembro), na curva de uma estrada ao som de Cesárea Évora, num fim de tarde, que era como um fim de festa. Cacos de conversa e risadas espalhadas pelos longos silêncios. Mas de uns tempos para cá, imagino todos os meus escritos em forma de cartas, como se não houvesse outra forma de escrever que escrever para alguém, a alguém. Recebi seu convite como se recebe um elogio imerecido, e agora tenho vontade de dizer: fabrico este pósfacio dos meus poucos recursos, como Drummond seu elefante, pronto para sair à procura de amigos - e acontecimentos - num mundo enfastiado. Esse mundo decadente e belo que se escuta nos seus sussurros, Marcelo, como naquele poema “Três campainhas”: “As latas de coca, os cascos de leite, os testículos em silêncio, o difícil ofício de contrarregra”. E eu que tinha já tinha lido seu primeiro livro, Esculpir a luz, que tinha te ouvido tantas vezes dizer poesia, não podia prever o que encontraria neste seu novo livro. Voltávamos de Parati, de um sarau erótico em que você tinha enfeitiçado a plateia com sua voz e sua declamação daqueles poemas pornô. Não eram seus poemas, mas uns que você tinha editado e que sabia de cor. Mesmo assim, ao receber este livro, não pude abandonar a sensação de que havia algo daquela voz encantatória ressoando nesses versos. É claro que aqui não há nada de pornografia, embora haja sim muito de erotismo; os poemas de Elefantes dentro de um sussurro também fazem parte da história natural da sedução: a história natural do acasalamento entre os vaga-lumes, entre o tempo e as coisas, entre as ciganas e o engano do mundo.

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É isto, então, o que você estava chamando de delicadeza? Uma mistura de feiura e assombro? De violência e alegria? De nostalgia e entusiasmo? Estratégias de sobrevivência no teatro de um mundo à beira de uma catástrofe? Pois eu li cada um dos poemas desse livro como um inventário de modos de atravessar os círculos dantescos. Daí talvez que você convoque todas as armas, no lugar das musas, e que você explore os saberes como uma criança brinca de experimentar num laboratório imaginário. Estão aí a física, a botânica, a biologia, a ciência enfim, como dizia Nietzsche, como “sintoma de vida”. Você traz todas elas, as ciências, para o campo da experiência e da percepção, em que a linha que separa sujeito e objeto é muito tênue. Pois como escreveu Ortega e Gasset, temos do nosso corpo um duplo conhecimento: o conhecemos de fora, como se conhece uma árvore, um cisne ou uma estrela; e cada um percebe seu corpo a partir de dentro. Conhecemos esse corpo por sensações de movimento ou táteis, por impressões de dilatação ou contração dos vasos, por percepções do sangue nas veias, por sensações de dor e prazer. Então é isso que vejo em passagens como essa de “As mangas”: (…) “Feche os olhos ou abra-os bem para sentir como se desmancham dentro de si as tripas à presença do fogo, a fervura do sangue rebentando as veias, a sauna dos poros e as palavras que instantaneamente se descolam da pele caindo espedaçadas sobre os ossos, a fecalidade, afinal, libertadora, o corpo descosturado, as mãos mergulhadas nos órgãos, os olhos crepitando desorbitados contra o coração (que pode ser um rio, um punhal, mas não um coração) talvez um mundo

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prorrompido, um começo de incêndio, de orquestra, de sopros e tímpanos” (…) O mundo não se revela inteiramente a nossos olhos. É só fechandoos que o ouvido se aguça e percebemos sussurros. Emanuele Coccia, em A vida sensível, sugere que, ao lado do “stream of conciousness” ou fluir da consciência com que se identificou o romance moderno, se postule um “stream of bodiness” ou um fluxo corpóreo que coincide com a alternância das sensações através das quais ele se dá a conhecer. Esse stream of bodiness traça no seu livro, Marcelo, uma quase física do sensível, nesse diálogo que você propõe, entre conhecimento e percepção. Como em “Catástrofe de RayleighJeans” e “Fórmula de Max Planck”. Também naquilo que você chama, com Deleuze, de “transmutação contínua da matéria” e, eu diria, também “transmutação contínua da matéria sonora”, como em “Aciarium”, o belo poema do qual um de seus versos dá título ao livro. O peso ainda nos espera. A leveza que eu toco se desfaz quando o sol desaba sobre o Grajaú e o gavião avista a violeta no coração dos meninos. A noite então flutua (não há barcos ancorados no espaço) como um elefante dentro de um sussurro, uma metralhadora no interior de um sonho, um espinho na superfície lisa de um olho, uma manga mordida pelas costas,

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uma samambaia que brota no cu de um pássaro quando o sol desaba sobre o Grajaú e o gavião avista a violeta no coração dos meninos.

A partir daí, os poemas irão instilando a violeta como um veneno que vai tomar conta do livro, irradiando sentidos que vão muito além de sua referência cromática: é também a flor pequena e frágil, mas que soa a violência (e “como é violento dizer flor”!), os roxos nos corações das crianças e dos “bebês entubados”, a “catástrofe” da radiação ultravioleta. (“Quantas florações de uma única ferida/ não rangem, cruciantes, para fermentar/ a argamassa violeta de um sonho?”) Mas há também a presença e a insistência de outras cores: o amarelo manga, o azul, o vermelho, o preto e o branco. As retinas atravessam os véus e vagamos um pouco Menos cegos. Pois teus olhos guardam o branco onde os corpos se perdem de cor Em cor: cidade aquática em que um bêbado se equilibra E cai. (…)

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E isso é “saber de cor”? Não saber sobre cor, mas de cor, como em outro de meus preferidos, o “Vestidinho azul”: babamos com a boca cheia de trovões alguns copos de cólera e cores aos quilos, como se só de cor se soubesse: eu te amo menina eu te amo

Isso me lembra aquele textinho do Derrida “Che cos’ é la poesia?” em que ele dizia que o poético seria aquilo que desejas aprender, mas do outro, graças ao outro e sob ditado, de cor: “o coração bate-te, nascimento do ritmo, para lá das oposições do interior e do exterior, da representação consciente e do arquivo abandonado. (...) Num único algarismo, o poema (aprendêlo de cor) sela juntamente o sentido e a letra, como um ritmo espaçando o tempo.” E pensava nesse trecho não só por isso de saber de cor, como aliás você sabe todos os poemas, mas também por aquilo do nascimento do ritmo, porque, por acaso ou não, há nesses poemas de Elefantes...muitas imagens de nascimentos (úteros, placentas, fetos, partos). E pensava se seria uma analogia fácil dizer que como os bisturis e os fórceps dos obstetras, o poeta usa palavras como “ferramentas para abrir o mundo ao mundo”? (“Fontanelas”). Mas penso isso também, porque, do ponto de vista formal, é difícil dizer que seus versos sejam assim ou assado. Fora talvez uma ou

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duas únicas constantes – as imagens inusitadas, a precisão dos cortes nos versos –, não há forma, ou melhor, não há forma que não esteja tensionada pela vontade do informe, como se fosse a poesia - e não as mulheres - a que está cansada de ser dita. Talvez este livro tenha surgido disso, Marcelo, de um certo cansaço com a poesia, mas um cansaço que morre a cada dia para renascer das cinzas e lhe fazer acreditar novamente. Dizia que não há uma forma, mas diria que é um caleidoscópio de formas, em que retornam alguns motivos, sempre em diferentes angulações. Como essas boquinhas fechadas (um aceno às “boquitas pintadas” de Manuel Puig?) ou esse par de olhos negros “feito as gêmeas univitelinas”, que são também “como radiação de um corpo negro”. Um caleidoscópio também porque as peças não encaixam umas com as outras, feito um quebra-cabeças. Os fragmentos que você inclui se conectam em ramificações, mas talvez apenas indicando ou sugerindo que um documento sobre a observação da mata, um fragmento de filosofia, uma instalação artística ou uma passagem sobre a história natural cabem num poema como elefantes num sussurro. E por falar em sussurro, eu diria que seus poemas são para serem lidos ao ouvido, pois tudo o que seus versos tocam, Marcelo, se torna sensual. Até os objetos mais banais. Porque essa sensualidade não tem nada da equação fácil do lirismo romântico. É uma sensualidade sempre próxima de uma desintegração, de uma decomposição, de uma abjeção que ameaça na sua iminência. Daí também que seus poemas nunca esbarrem no clichê. Até porque você presta ouvidos a tudo, aos mais ínfimos sinais de degradação, como prenúncios de alguma catástrofe iminente:

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das cáries flagradas no tártaro de um sonho e fiapos de luz nas gengivas, aos “fungos em parafuso na placenta das paredes”. Como insinuando um encontro entre as fatalidades silenciosas do mundo e seu olhar. Há força nesse encontro. Obrigada por dividi-lo. Conte comigo. Sempre. Diana Santa Teresa, março de 2015.

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Lista de referência das imagens (até onde foi possível rastrear)

20 – Página da enciclopédia Larousse Culturel. 28 – Os Caprichos, Prancha X, de Goya. 30 – Fotografia de Francesca Woodman. 40 – Colagem de Max Ernst, consta do livro A little girl dreams of taking the veil. 52 – Reto, Atlas de Anatomia. 57-62 e 64 – Fotos de Bianca Madruga. 66-67 – Livro escolar de biologia. 72 – Caligrafia de Zhan Xu. 77 – Carlfriedrich Claus, Paracelsische Denklandschaft 1968, desenho em grafite. 80 – John Cage, Imaginary Landscape. 83 – Fernand Deligny, Mapa. 86 – Adriaan van de Spiegel e Giulio Casseri. 96 – Emilio Nanni. 109 – Nina Papaconstantinou, Heroic and Elegiac Song for the Lost Second Lieutenent of the Albanian Campaign, 2011.Retirado de www.ninapapaconstantinou.gr/ website/works06a.html

110 – Leonardo DaVinci – On the Human Body, Dover Publication, 1983. 114 – Leonardo DaVinci – On the Human Body, Dover Publication, 1983. 118 – Esmagados no Asfalto, zine, Edições Catador #580. 125 – Shloka Shankar, Shakespeare’s Sonnet 116. 127 – Grão de areia ampliado por microscópio eletrônico, retirado de https://www.aif.ncsu.edu/equipment/variable-pressure-scanning-electron-microsocpevpsem/

134-135 – Roman Opalka, detalhe de 1965 / 1 – ∞ 136 – Albrecht Durer, Travesseiros.

Editora Cozinha Experimental Azougue Editorial Projeto Gráfico Germano Weiss Barateza Duran Marcelo Reis de Mello Revisão Heyk Pimenta Rafael Zacca Produção Gráfica Oficina do Prelo

M527e Mello, Marcelo Reis de.

Elefantes dentro de um sussurro / Marcelo Reis de Mello. – Rio de Janeiro: Cozinha Experimental; Azougue Editorial, 2017.



148 p. ; X cm.



ISBN 978-85-919089-4-3 1. Poesia brasileira. 2. Poesia: século 21. I. Título. CDD: 869.1

Este livro foi composto em Minion Pro 11/16, Chaparral Pro 11/16 e Segoe UI 11/16 para os textos e Gill Sans MT 18/18 para os títulos. Impresso e finalizado na gráfica Psi7, São Paulo, para Editora Cozinha Experimental e Azougue Editorial. Rio de Janeiro, março de 2017.