O CEO Dos Meus - Sonhos- Pesadelos - Kate Palace

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O CEO dos meus Sonhos PESADELOS

KATE PALACE

Copyright © 2020 by Kate Palace Tradução e Revisão: Hugo Teixeira Edição: Hashtags Arte de Capa: Hashtags Imagem: Pexels Reservados todos os direitos desta produção

Observações para o(a) leitor(a): * Não é aconselhável para leitores menores de 18 anos. * Este livro pode ser livro de forma independente, não há continuações * Esta é uma obra de ficção, qualquer semelhança com nomes, pessoas, fatos ou situações da vida real é mera coincidência.

Sinopse Meu nome é Emily Stone, meus amigos me chamam de Emma e minha irmã me chama de Desastre Emma. Infelizmente, devo admitir que o apelido da minha irmã é o mais adequado para minha vida. Sabem quem é o Tio Murphy, o cara que criou a lei que só ferra com a vida das pessoas? Pois é: o passatempo favorito dele é me colocar em situações impossíveis. Depois de anos trabalhando que nem uma louca em Nova Iorque, eu finalmente consegui o trabalho dos meus sonhos em Los Angeles. Mas claro que o Tio Murphy tinha que atrapalhar, né? Depois de levar um fora do meu noivo de anos, eu acabo me envolvendo com Mark, um homem PERFEITO por quem eu senti uma atração explosiva. Porém, para ficar com ele, eu teria que arriscar minha tão desejada carreira em Hollywood. *** Meu nome é Mark Hunter Rizzo. Quando vi Emily pela primeira vez, eu soube que precisaria tê-la. Infelizmente, ela está fora de meu alcance. Posso ser um cara sem limites na cama, mas minha vida pessoal tem uma regra: nunca misturar negócios e prazer. Entretanto, por Emily, estou considerando seriamente abrir uma exceção. *** Uma mulher tímida e desastrada, mas determinada. Um CEO apaixonante e sedutor, mas rígido. Uma atração irresistível. Será que Mark e Emily conseguirão ficar longe um do outro?

PARTE I: “Eu já não acreditava na ideia de almas gêmeas, ou amor à primeira vista. Mas eu estava começando a acreditar que umas poucas vezes em sua vida, se você tiver sorte, você pode encontrar alguém que é exatamente o certo para você. Não porque é perfeito, ou porque você é, mas porque suas falhas combinadas permitem que dois seres separados formassem um só.” Lisa Kleypas

1 Emily Espreguiço-me ao ouvir a voz do piloto avisando que, em breve, pousaremos no aeroporto de Los Angeles. Nossa, como eu queria mais algumas horas nesse lugar quentinho. Quem diria que as poltronas da classe executiva seriam confortáveis, quentes, e cheias de músculos? Peraí. Cheias de MÚSCULOS?! Começo a tatear embaixo de mim, e sinto bíceps fortes, gominhos em um abdômen, coxas musculosas, e um peitoral de tirar o fôlego. Eu definitivamente não estou mais na minha poltrona. A menos que a minha poltrona tenha virado um modelo da Abercrombie. Começando a sentir meu rosto ficando vermelho, tento me lembrar do que eu fiz antes de apagar. Minha irmã, Katie, sabendo que eu ainda estava abalada com o término com o Jason (principalmente quando eu percebi que ele não viria ao meu encontro no aeroporto, com balões de corações e dúzias de rosas como pedidos de desculpas), me deu remédio para a ansiedade. Se atravessar os Estados Unidos dentro de um caixão de metal que pesa toneladas já é mais do que suficiente para me deixar ansiosa, viajar sem o meu noivo para me confortar se tornou uma missão quase suicida. Claro que meu voo foi cancelado. Quando eu acho que já está ruim, vem Tio Murphy e me faz lembrar como ele pode piorar as coisas. Finalmente, fui realocada para outro voo. Pelo menos, uma comissária de bordo não apenas conseguiu um assento como ainda me colocou na executiva e me serviu um vinho delicioso. E aí está o problema: nunca fui de beber muito, geralmente só uma ou duas taças de vinho. Mas misturar álcool com o remédio tarja preta da Katie? Foi uma enorme burrice. Ainda assim, nada disso explica por que eu estou em cima de um corpo quente e musculoso, com braços em volta da minha cintura. É quando a minha memória das últimas seis horas de voo volta de uma vez. Não! Por favor, não.

Não, não e não! Eu estou deitada em cima do bonitão que me cedeu a poltrona do seu lado? Para piorar, eu ainda chorei na frente dele e contei tudo sobre o meu ex, que me deu um pé na bunda! E para um cara que eu nem conhecia! Não sou de ficar falando da minha vida pessoal por aí, especialmente para um Gato-Gostoso-Quente que gosta de ler e sabe escutar! Mark Rizzo. Esse é o nome do GATO (provavelmente de origem italiana) de um e noventa de altura. Além de lindo, com seu corpo musculoso, seus olhos castanhos intensos, seus lábios carnudos e os cabelos cacheados, da cor dos olhos chocolate, ele foi mais do que gentil comigo. E como eu agradeço? Apagando em cima do cara! Ele deve me achar uma monga. Bem, pelo menos ele ainda está dormindo, considerando que sua respiração continua no mesmo ritmo tranquilo. Meu Senhor das Mulheres Desajeitadas, Drogadas com Remédio de Ansiedade e Bêbadas: por favor, me proteja. Que mico. Não, isso não foi só um mico, foi um MICO. Pelo menos, Katie não estava aqui para filmar e transformar em um vídeo do You Tube com aqueles caras dançando enquanto carregam um caixão ao som de música eletrônica. Ou pior: ela poderia ter tirado uma foto minha enquanto eu chorava que nem uma MONGA e feito um meme do tipo “adoro descascar cebolas”. Eu preciso sair daqui. AGORA. Vou planejar minha fuga bem rápido, antes que ele acorde. Já sei! Vou fazer assim: sairei do seu colo bem gentilmente, e sem despertá-lo, escondo-me no banheiro até a aterrisagem, e fujo do aeroporto antes que ele sequer consiga deixar o avião. Ah, não. Droga, eu tinha esquecido das minhas malas. Dane-se: vou deixá-las para trás e, amanhã, eu volto para pegá-las. Eu sempre tenho uma muda de roupa na minha bolsa de mão, porque minhas malas têm a tendência de encontrar o caminho para o avião errado. Da última vez que viajei, quando fui receber um prêmio em um festival alemão, eu fui para Berlim. Minha mala, por outro lado, foi parar em Aruba. Pelo visto, minha mala queria tomar um sol e um daqueles drinques que vem com sombrinha, enquanto eu tive que aguentar o inverno alemão com apenas um casaco pesado, um par de jeans e muita impaciência com minha companhia aérea. Lentamente, e sem me mexer muito, vou me afastando do torso dele.

Mas parece que esse simples movimento já é suficiente para despertar Mark, que se estica na poltrona, e eu, como SEMPRE, acabo perdendo o equilíbrio e caio de cara no torso musculoso dele, uma mão se apoiando em uma coxa e a outra.... Ah, Meu Senhor de Mulheres Mongas Desastradas: como minha mão foi parar bem nas partes íntimas do cara? COMO?!?! Por sinal: que parte intima grande. E grossa. E dura. Sim, ele está duro. Afasto minha mão, como se tivesse queimado, e olho para cima, dando de cara com olhos castanhos e intensos, em uma expressão cheia de divertimento. Ha. Ha. Ha. Muito engraçado, rir da monga que dormiu em cima de você e ainda te acordou com uma apertada no seu... Pepino? Droga, nunca mais vou ver um pepino do mesmo jeito. — Bom dia — ele diz com uma voz rouca que faz meu corpo esquentar como se eu estivesse dentro de um micro-ondas. Se ele continuar sorrindo assim, vou explodir e pedaços de Emily vão se espalhar por tudo que é lado. — Hã... — é tudo que consigo dizer. Saio do colo dele (FINALMENTE), e me sento na minha própria maldita poltrona, tentando formar frases. Vamos lá, Emily. Você é inteligente. É uma das poucas documentaristas mulheres, foi a primeira representante do seu gênero a ganhar o prêmio de melhor documentário no festival da Califórnia, o que foi essencial para você conseguir o emprego dos sonhos: comandar o departamento que produz documentários na Hunter Produtora. Daqui a dois dias, na segunda, vou conhecer o famoso CEO da produtora, que é um cara super discreto, nunca aparece em grandes eventos, e se tornou um mistério um tanto quanto conhecido em Hollywood. Aparentemente, o cara detesta que invadam sua privacidade, e é um dos poucos executivos do circuito de Hollywood que conseguiu manter o anonimato. — Dormiu bem? — Mark pergunta com um sorriso maroto nos lábios. Nossa, a temperatura desse avião acabou de subir cem graus? Estou começando a suar e tudo. — Eu sinto muito por... — por ter sujado a sua camisa enquanto chorava sem parar, depois ter dormido literalmente EM CIMA de você, e

ainda te acordei com um apertão no seu pepino. Ah, que pepino.... — Não tem pelo que se desculpar — ele diz, quando minha garganta trava e não consigo mais dizer nada. — Na verdade, não durmo tão bem há muito tempo. O olhar dele é tão intenso que parece que vai me queimar, que nem aquele cara dos óculos em X-Men. Por que ele está me olhando desse jeito? Aí, sua língua passa pelos lábios carnudos, e o olhar dele desce para os meus peitos. Ele está dando em cima de mim? Depois de tudo? Depois de me ver com os olhos inchados de tanto chorar, de me ver assoando o nariz, de me ver com remela no olho e com os cabelos que certamente devem estar parecendo um ninho de pássaros? — Hã... Que bom que dormiu bem. Gente, eu sou MUITO monga. — Quer jantar hoje? Se eu tinha dúvidas, elas evaporaram: Mark está definitiva e certamente dando em cima de mim. Qual é o maldito problema dele? Como – e eu repito: como – em nome de todas as leis que o maldito Murphy produziu para ferrar a minha vida, Mark LINDO-PRA-CACETE Rizzo pode estar interessado em mim depois de tudo? Deve haver algo de errado com esse cara. Isso, ou ele está desesperado para esquentar seus lençóis hoje à noite. É sábado de manhã, afinal de contas. Se bem que... Um cara desses não teria dificuldade para arranjar uma mulher. Ou várias. Ele deve ser bom de cama. Que pensamento louco foi esse? Não sou superficial assim! Não fico com caras porque são bons de cama! Bem, não fico com caras. Ponto. Até hoje, só fiquei com um cara, o Jason. Que terminou comigo por causa de salário. Sinto as lágrimas se formarem, engulo-as de volta, porque nem morta vou chorar de novo na frente de Mark, e invento a primeira desculpa que vem na minha cabeça. — Estou ocupada hoje. — Ah, é? — seus olhos brilham com divertimento. Ele parece levar bem o fora. — Achei que não conhecesse ninguém na cidade. — Hã... Eu... É que... Estava planejando jantar sozinha hoje e treinar

minha apresentação para o meu novo chefe. Que desculpa mais esfarrapada. Não que Mark saiba, mas eu venho me preparando para a minha reunião na segunda de manhã com o Sr. Hunter há duas semanas, desde que o RH da produtora me ligou informando que eu havia passado na entrevista. — Hoje é sábado. Você terá o domingo inteirinho para treinar — ele insiste. — É... Bem... — droga de cérebro que não funciona enquanto ele sorri desse jeito Ator-Lindo-De-Hollywood. O que ele faz da vida, por sinal? Ele é “velho” para ser modelo da Abercrombie, deve ter entre trinta e cinco e quarenta anos, mas ele é tão bonito quanto os principais galãs de Hollywood. — Ótimo — ele interpreta minha falta de novas desculpas esfarrapadas como aceitação. Gato esperto. — Onde está hospedada? Vou pegá-la às sete. Felizmente – FELIZMENTE MESMO, porque esse cara é problema – o piloto avisa que já pousamos e explica onde estão nossas malas. — Você gosta de italiano? Nossa, como eu gosto. Ah, tá. Ele está falando da comida. — Quem não gosta? Ele parece surpreso com a minha resposta. — Algumas mulheres fazem dieta e evitam carboidrato — ele levanta os ombros. Claro. Ele está em Hollywood, onde as mulheres precisam parecer estar passando fome que nem as pobres crianças da África para conseguirem trabalhar nesta cidade. Pois eu adoro as minhas curvas. Além disso, AMO fazer exercício físico, então tudo se compensa. — Nada me faria ficar longe dos meus carboidratos — comento, o que foi a pior coisa que eu poderia ter dito, pois só vai encorajá-lo com essa ideia maluca de jantar. Eu não vou jantar com um desconhecido! Nem mesmo um ítaloamericano GATO que lê algo que não seja sobre esportes. — Não poderia concordar mais contigo — ele comenta com um sorriso. — Malho para isso. Percebi que você malha, querido. Como percebi. Passei a noite sentido O QUANTO você malha.

Estou tão perdida nas lembranças do corpo musculoso de Mark que acabo tropeçando ao levantar da minha poltrona, e derrubo o conteúdo da maleta dele no chão. Por isso que minha irmã me chama de Desastre Emma. Desta vez, minha falta de coordenação motora foi a meu favor. Aproveito que ele e a comissária estão distraídos recolhendo as coisas, peço desculpas e saio correndo do avião, quase atropelando uma senhorinha que parece ter nascido antes da Primeira Grande Guerra. — Emily? — ouço a voz de trovão de Mark me chamando do avião. Como uma covarde, continuo correndo. Já que meu cérebro não conseguiu recusar seu convite para jantar (e, da forma que reagi a ele, acho que meu cérebro não recusaria NADA que Mark pedisse), a minha única saída é deixar o aeroporto como uma foragida da Interpol. Pela primeira vez na vida, Tio Murphy trabalha a meu favor e minhas duas malas são as primeiras a sair na esteira. Quando estou saindo do aeroporto, chego a ver a forma grande e musculosa de Mark na área de desembarque, olhando de um lado para o outro, então eu me jogo dentro do primeiro táxi que vejo, furando a fila sem nenhum pudor. Várias pessoas xingam toda minha árvore genealógica, e o motorista me encara com uma carranca, porque acabei de jogar minhas malas sujas em cima do banco de couro da traseira do carro dele. Jogo uma nota de cem dólares no colo do cara e digo qual é meu hotel. Ele olha para a nota, a carranca se transforma em um pequeno sorriso, e ele arranca o táxi antes que o Trovão Mark consiga me achar. Respiro aliviada, porque passarei um final de semana bem monótono dentro do meu quarto de hotel, me preparando, pela milésima vez, para a reunião de segunda-feira.

2 Mark Minha vida estava indo muito bem. Até eu vê-la. Jamais imaginei, quando vi Emily Stone pela primeira vez, que essa mulher viraria minha vida de cabeça pra baixo. Minha produtora de filmes estava indo muito bem, tão bem que, apenas alguns meses antes de conhecer Emily, tínhamos inaugurado um novo escritório, em um dos lugares mais badalados de Hollywood. Depois de receber alguns prêmios, ganhar novos patrocínios e de produzir filmes e séries para a televisão muito lucrativos, decidi que era hora de expandir meus negócios. Esse seria o começo do fim. Eu não misturo prazer com negócios. Digo, eu não misturava prazer e negócios, NUNCA, EM HIPÓTESE ALGUMA, NEM POR CIMA DO MEU MALDITO CADÁVER, até conhecer Emily. E é exatamente por isso que eu preciso ficar bem longe dela. Pena que meu pau não recebeu o maldito recado. Quando foi que a minha vida virou um filme bem tosco de Sessão da Tarde? Vou começar do começo; quando eu a conheci. *** O início da Sessão da Tarde: A viagem de Nova Iorque a Los Angeles As reuniões em Nova Iorque, realizadas ao longo da última semana com executivos de uma das maiores produtoras de séries policiais dos Estados Unidos, foi ainda melhor do que eu esperava. Não apenas conseguimos fechar parceria com eles para realizarmos três séries nos próximos cinco anos, como também já fechamos a data para o início das filmagens de uma minissérie de suspense policial que se passará em Washington. Vai ser o teste da nossa parceria, e eu estou otimista, o que, por si só, já é um milagre. Meu lema é: sempre espere por uma merda e se prepare para uma merda ainda pior. Ou seja: não sou o cara mais otimista do mundo. Porém,

tampouco sou um cara ranzinza que sempre espera pelo Apocalipse Zumbi. Sou razoável, mas, considerando minha linha de negócios, sei que as chances de dar errado são bem maiores que aquelas de dar tudo certo. Em Hollywood, ou você se prepara, ou é devorado pelos tubarões. E eu me considero um cara muito bem preparado. Como eu me preparo? Tenho as minhas regras. Não invisto em negócios antes de estudar muito bem o projeto, as projeções para o projeto, e as pessoas envolvidas no projeto. Além disso, não faço parceria com qualquer um. Por mais conhecido que um parceiro possa ser, isso não significa que ele não faça sujeira. Nem morto eu me meto com empresas ou empresários sujos. Tampouco aceito fechar parceria onde há sequer suspeita de assédio sexual. Tenho várias amigas, funcionárias e familiares mulheres, algumas das quais já sofreram esse tipo de abuso, então é algo que eu repudio em absoluto. Por último, tenho minha regra principal, e devo a ela o meu foco total no trabalho: eu não misturo prazer e negócios. O que isso significa? Eu não me envolvo fisicamente com funcionárias, que é um jeito educado de dizer que eu não transo com mulheres direta ou indiretamente relacionadas à minha empresa. Sem desculpas. Sem exceções. Sem juro-que-esta-é-a-única-vez. Além dos riscos jurídicos e de imagem da empresa relacionados a esse tema, ainda há toda a questão do foco. Quando estou com uma mulher, quero me focar nela. Quando estou na minha empresa, quero focar completamente nos negócios. Entendem como isso impossibilita que eu faça as duas coisas em um lugar só? Ao sair da última reunião – bem sucedida – em Nova Iorque, passo no hotel, troco de roupa, arrumo as malas e pego um Uber até o aeroporto. Sei que ternos de marca são essenciais em reuniões de negócios, porém, quando viajo, prefiro que ninguém saiba o que eu faço, e usar Armani dos pés à cabeça chama atenção. Por isso, em geral, eu viajo de jeans e camisa social. Só não abro mão de viajar em classe executiva, especialmente em um voo tão longo quanto o de Nova Iorque a Los Angeles. Quando as pessoas me perguntam o que eu faço, eu respondo simplesmente que trabalho em uma produtora. Em uma cidade como Los

Angeles, quase todos os moradores trabalham com algo relacionado a cinema ou televisão. Porém, ninguém sabe que sou CEO de uma produtora, muito menos de uma das mais promissoras da cidade. Gosto da minha privacidade e prefiro mantê-la assim. Além disso, não quero que mulheres se aproximem de mim pelo meu cargo, em busca de uma chance de participar de um dos filmes que produzo. Mantenho minha cama quente e cheia de mulheres que estão comigo por mim. E pretendo que continue assim. Falando em mulheres lindas que quero em minha cama, vejo a perfeita candidata assim que chego ao portão de embarque no meu voo. Sua pele é pálida, como se ela não fosse acostumada com sol, os olhos são grandes e azuis, bem claros, que contrastam com os cabelos negros e lisos. Ela não se veste de forma a expor o corpo, apenas jeans e camiseta, mas dá para ver que, apesar de magra, ela tem curvas nos lugares certos. Ela é meu tipo. Se vocês acham que meu tipo é mulher gostosa e bonita, estão apenas parcialmente corretos. Gosto de mulheres lindas, claro, mas gosto ainda mais de mulheres inteligentes. E como eu sei que a mulher do aeroporto é inteligente? Ela está lendo Platão e está sorrindo. Já é difícil feito a porra entender Platão. Agora, entender Platão e ainda se divertir com a leitura? Essa mulher deve ser interessante. Fico duro só de pensar nessa gostosura me dando uma aula sobre Teoria das Ideias nua, enquanto eu a chupo. Sento-me ao seu lado, pego um livro do Harari que estou lendo (o Sapiens, que é um dos meus favoritos, por sinal, apesar da complexidade não chegar na unha encravada do Platão), e espero que ela olhe para o lado. Continuo esperando. E espero mais. Tusso algumas vezes. Nada. Remexo-me na cadeira desconfortável. Ela nem se move. Limpo a garganta. Ela continua focada no seu livro. Aí ela gargalha do Platão, e eu fico mais duro. Ou seja: não só ela é gostosa e inteligente, como também está me ignorando por completo. Três características muito raras. Não quero dar uma de babaca arrogante, mas não é comum uma mulher por quem eu me interesso me tratar como um vaso de planta de plástico. Enquanto a fã do Platão me ignora, uma mulher senta-se do outro lado

e começa a dar em cima de mim descaradamente, falando incessantemente das suas dezenas de pares de sapato. Claro que, quando anunciam meu voo, eu já estou frustrado e de mau humor. Por outro lado, melhor uma mulher que me ignora do que uma que finge interesse pelos motivos errados. Nunca mais quero uma mulher como a minha ex-esposa, que começou a me trair quando percebeu que eu não sou o típico CEO de Hollywood: não gosto de badalação, não gosto de superficialidades, não gosto de gastar dinheiro só para mostrar que tenho. Por outro lado, o que eu esperava quando me casei, aos vinte e cinco anos? Eu era um moleque, que havia acabado de criar uma produtora, e ela era linda. Ponto. Devo admitir que Dina também é inteligente, mas tínhamos formas muito diferentes de usar a inteligência. O divórcio, que ocorreu oito anos atrás, quando eu tinha vinte e oito anos, foi ótimo para nós dois. Ela acabou se casando com um figurão de Hollywood e hoje é protagonista de uma série médica. E eu estou saindo com quem eu quero, sem me preocupar se elas estão comigo para dar uma guinada na carreira. O único problema é que, desde Dina, eu não tive mais um relacionamento sério. Se, por um lado, não tenho lá grandes problemas para manter a cama aquecida, tenho dificuldade em deixar qualquer mulher se aproximar de mim o suficiente para termos um relacionamento de verdade. E as mulheres que se interessam em passar apenas algumas noites quentes de sexo comigo geralmente são só parcialmente meu tipo. Gosto de mulheres bonitas, inteligentes, independentes e que valorizam mais um livro do que um Rolex. Em geral, o meu tipo de mulher não curte um caso de uma noite, é o tipo de mulher que só transa com caras com quem já tem algum tipo de relacionamento. Desde Dina, eu estou fugindo de relacionamentos. Especialmente por conta do trabalho na produtora, que é quase infinito. Tenho saído com mulheres que conheço em boates ou bares e que não querem nada sério, mas, sinceramente, elas não conseguem me satisfazer, não completamente. Infelizmente, a gostosa fã do Platão não está interessada em passar esse fim de semana comigo, até porque ela nem sabe que eu existo. Ainda frustrado, entro no avião, coloco minha mala de mão no compartimento e me acomodo na poltrona, agradecendo aos céus que consigo

bancar lugares na classe executiva, onde é possível esticar minhas pernas. Tenho um metro e noventa de altura, e posso lhes assegurar que não há quase nada mais desagradável em um voo do que passar horas encolhido. Uma das comissárias de bordo dirige-se até mim e, pela sua expressão, sei que ela vai me dar uma má notícia. — Sr. Hunter, perdoe-me, sei que comprou duas poltronas para ninguém se sentar do seu lado, mas... Ah, não. Nem ferrando ela vai colocar alguém ao meu lado. Pior do que ter que passar horas em um voo encolhido em uma poltrona da classe econômica, é passar horas na companhia de um desconhecido que quer se tornar seu melhor amigo. — Perdoe-me, mas terei que interrompê-la — digo, tentando tirar a irritação do tom. — Sei que a culpa não é sua, mas não estou com disposição para companhia. Por isso comprei as duas malditas poltronas! Gosto de aproveitar os voos longos para trabalhar, e não gosto de arriscar me sentar ao lado de algum tagarela idiota gabando-se de quanto dinheiro ganhou na bolsa. — É que... — ela insiste, apesar de estar claramente sem graça. — O voo anterior para Los Angeles foi cancelado, e algumas pessoas precisarão ser transferidas para a classe executiva. Não quero ser um babaca e dizer “isso não é problema meu”, mas realmente não vou topar que alguém se sente ao meu lado. A minha única exceção seria a gostosa do Platão, mas ela... É só eu pensar na mulher, que ela entra na aeronave. Nossa, ela ficou ainda mais atraente na última meia hora? Ela é insegura e sexy ao mesmo tempo. Ao entrar no avião, ela tropeça em tudo, derruba um copo de champanhe em um executivo mal-humorado, e quase tomba na comissária de bordo que conversava comigo. — Está bem, senhorita? — a comissária pergunta, quando ela consegue finalmente se equilibrar. — Sim... Acho que sim... Sou meio desastrada mesmo — isso o avião inteiro percebeu. — Desculpe-me. Ela tem uma voz aveludada, daquelas que eu gosto de escutar quando estou na cama fazendo uma mulher gozar. A vozinha dela ficaria perfeita enquanto grita meu nome. Ela está com o rosto vermelho de vergonha, provavelmente por ter tropeçado quase em tudo no avião, e o sorriso que dirige à comissária me

deixa duro. De novo. — Tudo bem, querida — a comissária diz, também sorrindo. — Hã... Conseguiu algum lugar para mim? Meu Natal chegou mais cedo este ano! — Hã, infelizmente... — Só há este lugar ao meu lado — interrompo a comissária. — Se não se incomodar. Estão vendo como os olhos dela se dirigem a mim? Ela agora sabe que eu existo. O sorriso tímido se alarga, quase fazendo meu pau estourar o zíper. Podem apostar: até chegarmos em Los Angeles, eu já vou tê-la convencido a passar o final de semana na minha cama.

3 Mark Vinte minutos depois, o avião já está acima das nuvens, e ela não voltou a olhar para mim. Eu deveria me tocar de que não faço seu tipo, ou que ela já é comprometida, mas claro que meu pau fica cada vez mais insistente, apontando diretamente para a beldade de olhos azuis que, depois de me dirigir um breve – e perfeito – sorriso de agradecimento, continua a me ignorar. Sei que vocês vão pensar que é coisa de homem babaca, que se interessa apenas por mulheres que não sabem que nós existimos. Pode ser isso. Mas acho que o que mais me atrai nela é o fato de ela ser tão diferente do que eu estou acostumado. Via de regra, como já comentei, as mulheres reparam que eu existo, e isso por si só já é um diferencial dela. No entanto, é mais. Olhos Azuis não parece saber o quanto ela é atraente. Mais do que isso: ela não usa a beleza a seu favor. Uma mulher linda como ela poderia dar uma “sensualizada” para tentar conseguir um lugar no avião. Porra, se eu tivesse esses peitos suculentos dela, teria esfregado meu decote na cara de algum idiota. Se eu fosse o tal idiota, seria capaz de sair do avião e dar meu assento a ela. Eu sei, eu sei.... Homens são bem cegos quando o assunto é um par de seios perfeitamente chupáveis. Especialmente se esses seios vêm acompanhados de olhos vivos e brilhantes e de uma boquinha de veludo que me deixou babando. Ah, claro. E ainda há o fato de que ela ri lendo Platão. Além disso, admito que achei sexy como ela é desastrada. Quando eu a vi, imaginei que poderia ser uma modelo, mas sua falta de coordenação motora já demonstrou que essa definitivamente não é a profissão dela. Como meu pau se recusa a desistir de Olhos Azuis, decido tentar chamar sua atenção de novo. Quem sabe, consigo iniciar uma conversa com ela? Do jeito que ela é calada, certamente não corro risco de passar o voo com uma matraca. Que ironia do destino. Sempre que alguém se senta do meu lado,

torço que a criatura passe o voo inteiro calada. Agora, que finalmente senteime ao lado de alguém com quem tenho interesse de conversar (e de fazer outras coisas assim que pousarmos em Los Angeles), ela não pronuncia uma palavra sequer. — Está confortável? Okay, não foi a minha melhor tirada, mas, ao menos, é inocente o bastante para ela não desconfiar quais são meus planos para essa boquinha linda dela. Os olhos azuis voltam-se para mim, e, porra, não sou de ficar com o peito apertado por uma mulher que nem conheço, mas a intensidade do seu olhar faz meu coração bater tão forte que registro em minha mente como preciso marcar um horário com meu cardiologista. Aí ela sorri, e eu tenho certeza de que não tive um ataque cardíaco por milagre. — Se estou confortável na classe executiva? — ela solta uma gargalhada tão sexy que deixa meu corpo inteiro tenso. Não, não sou de ficar tão alterado por causa de uma maldita risada. Como eu disse, Olhos Azuis está fora dos meus padrões. — É muito melhor do que eu estou acostumada. Desta vez, ela continua me encarando, ao invés de voltar a me ignorar solenemente, e sei que tenho poucos segundos para dizer alguma coisa (qualquer coisa), senão perderei a chance de iniciar uma conversa com ela. O problema é ser eloquente quando meu sangue deixou meu cérebro e se acumulou na minha virilha. — Já que vamos passar algumas horas juntos, é bom nos apresentarmos — sugiro com um sorriso e estendo a minha mão para ela. — Sou Mark Rizzo. Antes que vocês me acusem de algo, quero deixar claro que não estou mentindo. Meu nome é Mark Hunter Rizzo. Uso o Hunter para questões de trabalho, e Rizzo para questões pessoais. E o que eu quero fazer com essa belezinha é definitivamente pessoal. E íntimo. E sexual. — Sou Emily. Emily Stone. Mas todos me chamam de Emma. Por que o nome dela parece tão familiar? Bem, Emily é um nome bem comum, assim como o sobrenome Stone. Ainda assim, sinto como se conhecesse o nome de algum lugar. A verdade é que sou péssimo com nomes. Talvez, ela seja alguma atriz pouco famosa, uma atriz talentosa de teatro ou algo assim, e eu já tenha ouvido falar dela. Fico curioso para saber o que ela faz, porém, sou

interrompido pela comissária. — Desejam beber algo? — Não — respondo, forçando o sorriso, porque sei que não é culpa dela ter interrompido minha conversa com Emily Olhos-Azuis Boquinha-deVeludo Stone. Eu até curto tomar um uísque nesses voos longos, mas não quero arriscar ficar meio alto enquanto converso com Emily. Ela é o tipo de mulher que vai exigir todas as minhas habilidades comunicativas. — Qualquer coisa com álcool — Emily diz de forma desesperada, me surpreendendo. Não sei se é uma boa ideia. Se Emily mal conseguiu entrar no avião sem cair e quebrar o pescoço sóbria, como ela ficará depois que beber? Ela mal conseguirá se levantar para ir ao banheiro. Pretendia convidá-la para beber comigo no bar do hotel onde geralmente eu me hospedo em Los Angeles. Lá, se ela tivesse problemas para se levantar, eu a carregaria no colo até meu quarto, e a colocaria gentilmente em minha cama, como um perfeito cavalheiro. Por outro lado, se ela beber, talvez ela fique alta demais para ler Platão e eu tenha uma verdadeira oportunidade de conversar com ela e convencê-la a ir do aeroporto direto para meu quarto de hotel. — Um champanhe, talvez? — a comissária sugere com um olhar de compreensão. Ela deve estar imaginando que Emily tem medo de voar. Considerando a sua palidez repentina, pode ser o caso mesmo. — Não, champanhe é para comemoração — ela diz, ficando ainda mais pálida. Ela está com cara de quem precisa um ombro amigo. Pois meu ombro, assim como meu pau, estão à disposição de Emily Olhos Azuis. — Que tal um vinho tinto californiano bem forte, para apaziguar os ânimos? — a comissária questiona. — Perfeito — um pouco de cor retorna à face de Emily. — Eu teria aceitado o champanhe — comento no ouvido de Emily, quando a comissária se afasta. — Sempre há algo para comemorar. Como conhecer você e ter a sorte do seu voo ter sido cancelado, Olhos Azuis. — Não. Sim — ela replica, confusa e tímida ao mesmo tempo. — Digo, podem ser as duas coisas?

— Claro. Está também celebrando alguma coisa, então? — Consegui um emprego em Los Angeles. Não só um emprego: o emprego dos meus sonhos — o sorriso dela é contagiante. Sem perceber, sinto os músculos do meu rosto contraindo-se em um sorriso. — Mas, tem um problema. — O seu novo chefe é um babaca — adivinho a causa de seu desconforto. Esta é uma das principais razões para eu nunca-jamais-em hipótese alguma pegar mulheres do trabalho. Conheço homens que evitam misturar prazer e negócios pelo medo de criarem ciúmes na equipe ou terem problemas legais, até porque a maior parte das empresas atualmente têm regras bem rígidas a esse respeito. No meu caso, além de todas as questões jurídicas e de equipe, não quero arriscar perder uma boa funcionária. É a minha regra de ouro: posso comer todas as mulheres de Los Angeles, exceto mulheres que trabalham para mim ou que têm o potencial para trabalharem na minha empresa. — Não, ainda não conheci meu chefe. — Então por que não está comemorando? — Porque... — o rosto dela fica vermelho. — Minha vida profissional pode estar perfeita, mas minha vida pessoal virou do avesso. Ah, merda. Quando mulheres dizem isso, quer dizer que tem rolo de homem. Ela não diz mais nada, e não quero forçar a barra. Sei que isso é muita babaquice, mas eu espero que ela esteja chateada porque o “rolo” com algum homem tenha acabado. Quero muito que ela seja solteira, mas se tem coisa que não faço é me meter no meio do relacionamento dos outros. Porra, espero MUITO que ela seja solteira. Quero mudar o rumo da conversa e distraí-la de seu problema “pessoal”, mas ela recebe seu vinho californiano, toma um longo gole, em seguida, tira um livro pesado na bolsa e volta a me ignorar. Não, o livro não é A República de Platão. Ela agora pegou o livro A Divina Comédia, de Dante Alighieri. Okay, ela realmente curte livros densos. E, aparentemente, ela tem uma biblioteca na bolsa. Sempre gostei de mulheres que leem livros densos; inclusive, Dante é um dos meus favoritos. Mas, neste momento, eu poderia queimar a merda do

livro na fogueira se fosse para ela me dar mais do que cinco minutos de atenção. Eu poderia interrompê-la agora, falando sobre minhas impressões do livro. Entretanto, ela está lendo tão intensamente que eu seguro a impaciência e decido esperar até ela fazer uma pausa na leitura. Pela rapidez que está engolindo o vinho, não vai demorar muito até ficar vesga de bêbada e desistir da Divina Comédia. Ou é isso o que eu achava. Eu acabo esperando duas MALDITAS horas. E, depois do gole gigantesco inicial, ela tomou o vinho lentamente. Muito lentamente. Foram apenas duas taças de vinho, uma por hora. Além disso, ela ferrou com meus planos ao alternar goles de água com os goles de vinho. Em alguns momentos, fiquei esperançoso quando ela se levantou para ir ao banheiro, mas ela levou o MALDITO livro para a PORRA do banheiro. Eu disse que gostava de mulheres que leem? Sério? Não sei mais por que achava isso. Talvez porque nenhuma mulher com quem eu me envolvi prestou mais atenção em livros do que em mim. Enquanto esperava que Emily largasse o livro, porque não queria que ela percebesse o quão focado eu estava nela, respondi e-mails, revisei uma proposta de projeto de filme, e até assisti à dose diária de vídeos de “gatinhos fofos” que minha mãe envia diariamente. Finalmente, FINALMENTE, final-porra-mente, ela fecha o livro. Não perco nem um milésimo de segundo. — Cansou de ler? — questiono ironicamente, e ela solta uma gargalhada nervosa. — Acho que estou ficando bêbada. Nem consigo ler as palavras direito. — Bêbada? — ela bebeu pelo menos o dobro de água que vinho nas últimas horas. — Só tomou duas taças. Idiota. Ela vai achar que sou um psicopata contador de taças. — Ah, foi? Bem, é que eu nem deveria estar bebendo álcool. — Como assim? — ela parecia bem desesperada para beber quando falou com a comissária. — Estava chateada na vinda para o aeroporto, e acabei tomando um remédio para ansiedade da minha irmã. E ela sugeriu que eu não misturasse com álcool. Quero perguntar por que ela precisou de remédio, mas me contenho.

Emily não é do tipo de mulher que fala de si própria sem parar; já percebi que precisarei de muita estratégia só para continuar conversando com ela. Muita estratégia e uma fogueira para queimar seus livros. — Notei que estava lendo a Divina Comédia. — Sim, é um dos meus favoritos — eu bem percebi, porque ela mal piscava enquanto lia. Isso porque ela estava lendo no idioma original, italiano. Mal posso esperar para ouvi-la falando italiano enquanto eu a faço gozar. — Também gosto muito — digo sinceramente. — Ele me relaxa. Quem relaxa com a Divina Comédia? Quanto mais tempo passo com esta mulher, mais interessante ela fica, e mais eu a desejo. E consegui tirar mais do que um par de frases dela, o que já é um recorde pessoal. Mas preciso manter a conversa dinâmica, senão ela vai tirar algum livro do Tolstói para ler em seguida. — Tem medo de avião? — questiono, desesperado para conhecê-la melhor, para receber um pouco mais de sua rara atenção. — É por isso que precisa relaxar? — Hã... Na verdade, eu tenho medo de altura. — Ah — penso no que direi a seguir, porque quero entender o que há de errado com a vida pessoal dela, mas sem assustá-la. Emily, contudo, continua falando antes que eu possa dizer alguma coisa. — Mas não é por isso que estou chateada — ela diz, o lábio carnudo inferior ficando trêmulo. — É que.... E ela começa a chorar. E se joga nos meus braços. Sempre odiei mulheres chorando, porque não sei como agir, mas parece que o vinho californiano agiu a meu favor. Eu coloco meus braços em volta dela, e acaricio seus cabelos. O cheiro dela é delicioso, uma mistura de algo cítrico, com um odor feminino doce e sexy. Delícia. Acaricio seus cabelos negros, que são sedosos, e acabo imaginando-os espalhados em meu travesseiro. Concentre-se, Mark. Emily Olhos Azuis precisa de você. — Emily? Está bem? O que aconteceu? — seco suas lágrimas com meus dedos, e os olhos azuis, agora mais brilhantes do que nunca, me encaram com apreensão. — É uma história tão longa... — ela diz meio embolado, o que indica

que a mistura do álcool com o remédio de ansiedade começa a fazer efeito. — Ainda temos horas de voo — sussurro, e abaixo minha cabeça para encará-la. Se vê-la sorrindo já foi suficiente para quase me dar um ataque cardíaco, vê-la em meus braços, com os olhos brilhando de lágrimas e as bochechas rosadas, me faz querer arrancá-la deste avião, trancá-la no meu quarto, e ficar com ela em meus braços até suas lágrimas serem substituídas por risadas, até o som de seu choro ser substituído por gemidos. Sempre tive um sentimento arrebatador de proteção com mulheres da minha família, especialmente minha mãe e minhas primas. Mas nunca senti tamanho desejo de proteger uma mulher com quem me envolvi, especialmente uma que eu mal conheço. Ela continua me encarando, e felizmente não deixa meus braços. Nossas respirações misturam-se enquanto nos encaramos, e meus dedos passam a acariciar seus braços. Parece que estamos em uma bolha, e que não há nada nem ninguém além de nós. Depois de alguns segundos, e inspira fundo e começa falar, tão rápido que eu temo que ela vá ficar sem oxigênio. — Eu fui fazer faculdade em Nova Iorque por causa do Jason, meu noivo. Nós combinamos que, já que eu fui até lá por causa dele, quando eu conseguisse meu emprego dos sonhos, ele também viria a Los Angeles comigo. Mas aí, quando ele pediu as contas, o chefe ofereceu o dobro do salário e ele pediu que EU desistisse dos meus sonhos para que ELE pudesse ter o salário dos seus sonhos, e aí eu o mandei à MERDA, ele ficou chateado e terminou comigo. Ela volta a chorar copiosamente, e eu, instintivamente, a puxo para meu colo e a abraço forte. Sei que parece um contrassenso, já que eu passei boa parte das últimas horas com o pau duro por causa de Emily, mas agora, que ela está no meu colo, eu só quero que ela pare de chorar. Como eu imaginei, era um rolo com algum idiota. Sim, esse Jason é um idiota. Como eu sei? Porque nenhum cara com um MÍNIMO de inteligência desistiria da noiva por causa de uma merda de salário. Eu até respeito quem tem uma carreira dos sonhos, mas alguém que desiste de uma relação séria por causa de dinheiro? Especialmente quando a relação séria é com uma mulher como a Emily? Ele é um idiota. Felizmente, eu não sou. Eu espero que ela pare de chorar. Ela esconde o rosto na minha

camisa, que fica úmida com suas lágrimas, e eu sinto uma vontade gigante de descobrir quem é o maldito Jason e fraturar seu braço em algumas partes. Depois de alguns minutos, sua respiração fica mais tranquila, e eu decido que é seguro para continuarmos nossa conversa. — Emily, ele jamais deveria ter colocado o salário acima do seu sonho. Eu sinto muito. Ela não responde. — Emily? — afasto-a um pouco do meu peito, e noto que seus olhos estão fechados, e seus lábios, entreabertos. Ela apagou. Se, por um lado, eu fico puto da vida por – mais uma vez – perder sua atenção, pelo menos, Emily se acomoda em meu colo, como se já estivesse acostumada a dormir em meus braços. Minha virilha fica bem animada com Emily em meu colo, mas o cansaço me alcança, e, depois de alguns minutos, o sono toma conta de mim. Apesar de ter alguém dormindo literalmente em cima de mim, durmo com uma tranquilidade que não ocorre há muito tempo.

4 Emily Depois de acordar em cima do GATO Rizzo, apertar o pepino duro dele, e fugir dele do avião (e do aeroporto), eu finalmente chego ao meu destino em Los Angeles. — Pronto, senhorita. Este é o hotel — o taxista anuncia. Olho pela janela. Não, não pode ser. Olho de novo para o endereço que o RH me mandou por e-mail. Não há dúvida: este é o hotel em que vou ficar enquanto a minha empresa prepara a minha nova casa. Eu já sabia que a Hunter Produtora não me mandaria para uma espelunca, mas esperava ficar hospedada em um hotel impessoal, coberto de espelhos e com dezenas de andares. No lugar disso, estou de frente para uma construção histórica, elegante e no estilo da era vitoriana, com apenas três andares. Com a ajuda de um porteiro do hotel, deixo o táxi e olho em volta. A rua é bucólica e arborizada, com cheiro de flores da primavera. Nem parece que estou em Los Angeles. A produtora não poderia ter escolhido um lugar que tivesse mais a minha cara. Simplesmente amei. Enquanto entro, o senhor que me ajudou, Paul, explica que todos os hóspedes devem ser indicados por um dos amigos do dono do hotel, e há apenas vinte quartos. Ele coloca minhas malas em frente à recepção, e avisa que, depois que fizerem meu check in, alguém levará minha bagagem para meu quarto, que fica no segundo andar. — Na cobertura, há uma pequena academia e uma sauna seca. No primeiro andar, há um restaurante, e um bar que é aberto ao público nos finais de semana — Paul completa. — Obrigada, Paul. — Tenha uma ótima estadia, Srta. Stone — ele se despede e vai ajudar duas senhoras. É, talvez o Tio Murphy tenha me dado uma folga hoje. Logo depois de pensar isso, eu tropeço na minha própria mala, que cai de lado e se abre. Claro que eu não tropeço na minha mala de roupas, cujo

conteúdo é comportado e zero comprometedor. Não, Tio Murphy não me daria essa folga, o desgraçado. Ele fez que a minha mala de lingerie se abrisse, revelando tudo. Sim, eu tenho uma mala para coisas “normais”, como livros e roupas, e outra para coisas íntimas. Agora, todo mundo que passar pela recepção do hotel terá um vislumbre dos meus conjuntos de renda que eu comprei quando achei que o idiota do meu noivo viria a Los Angeles comigo. Droga! O que mais falta acontecer? — Vejo que alguém está preparada para se divertir, Bernadete! — uma senhorinha berra, enquanto estou agachada tentando enfiar tudo de volta na mala, meu rosto queimando de vergonha. Olho para cima, e me deparo com duas senhorinhas com sorrisos travessos me encarando. Ah, claro. Elas faltavam acontecer. Agora o hotel inteiro saberia da minha lingerie. — Minha querida, quem é o sortudo que vai te ver com esses conjuntos lindos? — Uma delas, acho que a tal da Bernadete, pergunta. — Comprei pensando no meu noivo — digo, sentindo minhas bochechas arderem de vergonha. Dou uma olhada em volta: felizmente, a recepção está vazia. Todo mundo deve estar passeando por Los Angeles, felizmente. — Mas a gente terminou antes de eu vir para Los Angeles. — Quem perdeu foi ele, não é mesmo? — A primeira senhorinha pisca para mim. — Se eu fosse você, arranjaria outro sortudo. Aqui tem uns hóspedes muito interessantes. — Deixa de ser safada, Matilde — Bernadete rebate, — Você não arranja nenhum sortudo desde 1987! Enquanto elas estão debatendo suas vidas sexuais – ou a falta de –, eu enfim consigo fechar a mala de volta e, ao me levantar, noto que não estávamos sozinhas no fim das contas. Querem adivinhar quem está hospedado no mesmo hotel que eu, dentre as dezenas (ou até centenas) de hotéis em Los Angeles? Só uma dica: eu dormi em cima dele no avião. Sim. Mark MALDITAMENTE-LINDO Rizzo está aqui, os olhos castanhos e intensos me observando como se pudessem me ver nua (ou, ao menos, vestindo apenas meus conjuntos de renda) e está segurando a gargalhada. Fico imediatamente imóvel, encarando-o boquiaberta, como se tivesse sido nocauteada em um ringue. Ai. Meu. Deus. Ele testemunhou tudo. Sim, Tio Murphy sabe me

ferrar com jeito e resquícios de tortura psicológica. Para piorar, minhas pernas param de funcionar, o coração acelera que nem um louco, e tudo ao meu redor fica meio enevoado, como se eu estivesse grogue de bebida. Enquanto isso, as senhorinhas continuam discutindo, aos berros, qual foi a última vez que elas tiveram uma aventura amorosa (em ambos os casos, parece ter sido no final dos anos 80), enquanto Mark continua me encarando intensamente, com um divertimento sedutor nos olhos que faz meu corpo entrar em ebulição. Preciso sair daqui. Agora. — Tentou fugir de mim mais cedo — Ele não pergunta, simplesmente afirma. — S-sim. — Acho que isso significa que não quer jantar comigo. — Querer nem sempre é poder — deveria ter dito que não queria, mas seria uma mentira enorme e o Tio Murphy geralmente me prega umas peças malignas quando eu minto. Se eu mentisse para Mark, seria capaz do lustre antigo da recepção se partir e cair na minha cabeça. — Vai rejeitar um homão desses? — Bernadete pergunta, com as mãos enrugadas nos quadris. — Se quiser, pode jantar conosco, querido — Matilde pisca para Mark, com a maior cara de safada. — Se enxerga, Matilde! Se somarmos nossas duas idades, temos anos suficiente para estarmos em um museu! — E daí, Bernadete? — E daí que sua artrite nunca aguentaria um homão desses, nem que ele fosse louco o suficiente para se interessar por duas Pé na Cova. — Você pode estar com o pé na cova, mas eu vou viver até os cento e dez anos, como a minha tia Griselda. Elas continuam discutindo, e Mark acaba entrando na conversa, sendo nada menos que um fofo com elas, dizendo que estão lindas, e paquerando-as desavergonhadamente, fazendo-as se sentirem uns quarenta anos mais jovens. Esse cara é MUITO perigoso. Enquanto ele tira selfies com elas e mostra alguns lugares para visitarem em um mapa que pegou na recepção, eu finalizo o meu check in, peço que levem as malas para o meu quarto, e fujo para o meu andar.

*** Acabo tomando café-da-manhã e almoçando no meu quarto mesmo, que é lindo e agradável. Ele claramente foi reformado recentemente, mas mantiveram o charme histórico do prédio e o estilo da era vitoriana. Há três cômodos no quarto, além da pequena varanda. O quarto de dormir tem uma cama king size com dossel, criados-mudos que parecem ter saído de um antiquário e diversos quadros com fotos antigas de Hollywood. O banheiro é branco, com um chuveiro espaçoso e uma banheira separada e muito convidativa. Por fim, há uma pequena sala de estar, o único ambiente com alguma tecnologia: uma televisão plana. No canto da sala, há também uma escrivaninha em estilo antigo, e acesso à varanda, que tem vista para a bela rua arborizada. Passo o dia trabalhando na minha proposta de segunda-feira, mas, à noite, já estou agoniada para sair do quarto. Troco de roupa e vou até o bar, onde, depois de verificar que um belo moreno irresistível não está presente, sento-me em um banco alto e começo a ler a longa lista de drinques que eles oferecem. Depois de tudo que aconteceu nas últimas vinte e quatro horas, mereço um drinque! E quero um daqueles bem femininos, bem estilo “Sex and the City”. — Posso lhe oferecer uma bebida, Emily? Você está com cara de quem está precisando relaxar — Mark (sim, o mesmo Mark que me viu chorando, em cima de quem eu dormi e que viu a minha lingerie, tudo isso nas últimas vinte e quatro horas) oferece. De onde foi que ele saiu? Ele sempre parece estar por perto! Do nada, ele aparece na banqueta a lado da minha, com um Cosmopolitan na mão. Como ele sabe que é exatamente o drinque que eu estava prestes a pedir? Só falta esse “homão”, como Bernadete o chamou, conseguir ler mentes. Sem esperar pela minha resposta, ele coloca a bebida na minha mão e se aproxima. Demais. Sabe quando um cara invade seu espaço, se preparando para dar o bote? Pois é. Desse jeito. Se bem que, depois que eu dormi LITERALMENTE em cima dele, e ainda o acordei com minha mão apertando o pepino dele, quem sou eu para reclamar de invasão de espaço? Estava prestes a agradecer e me afastar, mas algo dentro de mim me impede. Eu deveria ficar longe desse cara, tudo nele grita perigo. Mark Rizzo é perigosamente másculo, perigosamente inteligente, perigosamente

charmoso, e perigosamente sexual. — O-obrigada, Mark — gaguejo, virando a bebida toda de uma vez — estava mesmo precisando de uma bebida. Como já disse, não sou muito de beber, mas, como ainda estou lambendo as minhas feridas em relação a Jason, além do estresse de estar em uma cidade nova, com um emprego novo, e uma reunião super importante na segunda, vou abrir – mais – uma exceção. Mark se aproxima mais, até eu sentir sua respiração quente na minha face, até seus lábios estarem tão próximos aos meus que sinto minha pele ficando arrepiada com a expectativa de... De quê, exatamente? Ontem eu passei a tarde chorando no colo da Katie por causa do meu ex-noivo, com quem eu namorei por longos anos, e hoje já quero ser beijada por outro cara? Um cara que é quase que um completo estranho? Mesmo que ele seja uma gostosura charmosa coberta de músculos? Mesmo que eu esteja ficando molhada só de olhar para seus lábios carnudos e seus olhos intensos? Mesmo que eu esteja me sentindo carente e solitária, e louca para saber como Mark GOSTOSO Rizzo trata uma mulher na cama? Como se estivesse lendo meus pensamentos, seus lábios se contorcem em um sorriso, e ele sussurra: — Você vai me agradecer de verdade quando eu a fizer gozar enlouquecidamente e esquecer o otário do seu ex, Emily.

5 Mark Emily Stone quebrou vários padrões para mim em um dia. Primeiro, o esforço para conseguir sua atenção (e, especialmente, para mantê-la) foi monumental. Também tem o fato de eu achar sexy seu jeito de desastre ambulante. Geralmente, não é o tipo de característica que eu considero atraente, mas nela, é simplesmente... Irresistível. Quando eu a vi, agachada, com as bochechas vermelhas de vergonha, tentando esconder sua lingerie, tive que me controlar para não jogá-la em cima do ombro e leva-la para o meu quarto. Com a mala do pecado, é claro. Se eu já achava esse ex dela um merda, agora tenho certeza de que ele nem consegue se qualificar como bosta. É um completo idiota. Quem deixaria uma coisinha deliciosa e desastrada como ela por causa de um maldito salário? Porém, o que mais me deixou louco de vontade de trancá-la no meu quarto por um mês seguido foi o fato dela ter fugido de mim. E mais de uma vez. Nem acreditei quando a vi no hotel onde tenho um quarto vitalício. O hotel pertence a meu primo Carlo, e sei que ele só aceita hóspedes que tenham sido indicados (eu, por exemplo, indico alguns clientes e funcionários para se hospedarem aqui), mas de jeito algum ele aceitará quebrar suas regras restritas de privacidade para me dar uma chave extra do quarto de Emily. Do jeito que estou desesperado, sou até capaz de arrombar a porta. Assim que Emily foge de mim para o seu quarto, dou uma gorjeta bem gorda para a recepcionista, Martha, uma mulher de meia idade que é uma das funcionárias mais leais ao meu primo, apenas para que ela me avise assim que avistar a Srta. Stone. Ela, que testemunhou o incidente com as malas, sabe exatamente de que hóspede estou falando, e me dirige um sorriso conspiratório: — Ela é linda mesmo. E tão adorável, com sua falta de jeito — ela gargalha, mas não aceita meu dinheiro. — Por favor, Martha — imploro. — Não vai quebrar a privacidade da Srta. Stone. Se não me ajudar com isso, terei que ficar aqui na recepção o dia

inteiro, e posso me tornar um incômodo para você. Ela levanta uma sobrancelha com a minha ameaça. — Sei muito bem o quanto o senhor pode ser uma pedra no sapato — seu tom é divertido. — Vou avisá-lo, Sr. Rizzo, mas só porque adoro um belo romance. Como não quero deixar o hotel, e arriscar perdê-la de vista (de novo), decido ir até meu quarto e trabalhar. Tenho uma grande propriedade nos arredores de Los Angeles, mas gosto de passar alguns finais de semana no hotel. Primeiro, porque fica mais próximo da casa dos meus pais e outros familiares, e nós tradicionalmente almoçamos juntos aos domingos, e, em segundo lugar, porque se eu acabar passando a noite com uma mulher, prefiro que ela não saiba onde eu moro. Inicialmente, eu imaginava que Emily desceria na hora do almoço, mas, como sempre, enganei-me sobre ela. Já percebi que ela leva o trabalho tão a sério quanto eu. Deve realmente estar se preparando para a tal reunião de segunda. Melhor assim: quando nos virmos, ela já vai ter terminado sua apresentação e poderá desfrutar melhor do meu pau o restante do final de semana. Acabo passando o dia no computador, adiantando alguns e-mails e revisando planilhas, e peço meu almoço no quarto mesmo. Quando escurece, começo a ficar preocupado. Será que ela vai passar o final de semana inteiro no quarto? É sábado à noite, e ela nem mesmo vai sair para jantar? Tomo uma ducha rápida e me troco, porque, depois de passar o dia inteiro no meu quarto de hotel, decido que chegou a hora de descer um pouco. Minha esperança de passar a noite com ela já está morrendo, quando recebo uma ligação no quarto. — A Srta. Stone acaba de descer — não é a voz de Martha: ela deve ter passado o recado para o recepcionista da noite. — Acho que ela vai ao bar. — Peça para o barman preparar um Cosmopolitan, por favor — peço e desligo. Ela está lendo o menu intensamente quando chego ao bar. Emily parece ser o tipo de pessoa que, quando está focada em alguma coisa, não repara em mais nada. O barman discretamente me entrega o Cosmopolitan e minha dose habitual de uísque.

Eu aproveito sua distração para admirá-la por alguns segundos. Emily é um conjunto de características que parecem ser contraditórias, mas se encaixam perfeitamente. Ela é uma mulher inteligente, que lê livros densos e que leva a sério sua carreira profissional. Fiquei puto quando soube que seu ex idiota a deixou por causa de dinheiro, mas fiquei ainda mais impressionado por saber que ela não abandonou sua carreira dos sonhos por ele. Infelizmente, muitas pessoas – especialmente mulheres – abandonam suas ambições por homens que, muitas vezes, não as merecem. Muito bom saber que a personalidade de Emily é forte o bastante para ela não tomar esse tipo de decisão. Ao mesmo tempo, Emily é extremamente desajeitada, tímida, e até um pouco pudica: quando a mala dela abre na recepção, revelando sua lingerie, ela cora como uma garotinha. E que lingerie. A roupa íntima dela é de mulher desesperada para ser desejada, para ser comida do jeito certo. Emily não me parece ser muito experiente em questões sexuais. Se não duvidar, o idiota do ex foi o único sortudo a tê-la na cama. Até hoje. Deu para perceber que a lingerie dela era nova. Emily deve ter comprado para comemorar a mudança para Los Angeles com o imbecil. Bom para mim, porque vou convencê-la a estrear todos os seus conjuntinhos comigo. Mal posso esperar para arrancá-los do corpo dela com os meus dentes. O idiota pode ter perdido a chance de foder essa delicinha como ela merece, mas eu não cometerei o mesmo erro. Calma, Mark, você ainda precisa convencer a delicinha a subir até seu quarto. Decido que chegou a hora de parar de babá-la e começar a agir. Sento-me ao seu lado no bar e ofereço o Cosmopolitan a ela, enquanto tomo um gole do meu uísque. Sou bom em escolher bebidas para mulheres, assim como sou bom em várias coisas envolvendo o sexo oposto. Seus olhos se arregalam ao me reconhecer, e suas pupilas dilatam, indicando que, apesar de ter fugido de mim, ela me deseja. Talvez ela tenha medo da atração que sente, mas ela definitivamente está atraída. Fico ainda mais desconfiado de que ela seja inexperiente. — O-obrigada, Mark — ela sussurra. Aí, me surpreende de novo ao virar a bebida toda de uma vez. Pelo jeito, Emily ainda precisa relaxar. Não

se preocupe, delicinha. Vou deixá-la tão relaxada esta noite que você nem vai mais se lembrar do seu ex ou da sua reunião de segunda. — Estava mesmo precisando de uma bebida Percebi, Emily. Poderia oferecer uma frase de conforto. Poderia convencê-la a conversar melhor comigo sobre o término traumático com o ex. Porém, estou impaciente. Não quero oferecer um ombro amigo; quero oferecer um pau amigo. — Você vai me agradecer de verdade quando eu a fizer gozar enlouquecidamente e esquecer o otário do seu ex. O tapa é forte, inesperado. Ao mesmo tempo, condiz com a impressão que tive dela: Emily Stone é tímida, desastrada e até pudica. Mas, como mulher inteligente que não abandona a carreira dos sonhos por um homem, ela sabe se impor quando precisa. Que mulher. — Acho que você está me confundindo com outro tipo de mulher. O barman me encara boquiaberto, porque ele nunca viu uma mulher reagir desta forma a uma proposta minha de sexo. Sinceramente, nem eu. Posso estar ficando doente, mas a reação agressiva dela me deixou excitado. Tomo um gole do meu uísque e peço outro Cosmopolitan para ela, como se ela tivesse acabado de gargalhar com a minha proposta. — Não me confundi, Emily — sussurro, aproximando meu rosto do dela, — Sei que é uma mulher inteligente, linda, que tem conjuntos sexies de renda que deveriam ser admirados no seu corpo delicioso, e, para a minha sorte, acaba de ficar solteira. Veem como o rosto dela fica com aquele tom adorável avermelhado? Ela ainda está com raiva, e, por causa do meu comentário sobre sua lingerie, está envergonhada também. Mas, acima de tudo, Emily Stone está corada de tesão. Acham que sou arrogante? Não, não. Sou experiente. As pupilas dela estão dilatadas, quase escurecendo por completo o azul; ela já passou a língua pelos lábios deliciosos diversas vezes, inconscientemente, é claro; além disso, mesmo com o sutiã sob o vestido, é possível ver os pontinhos duros de seus mamilos. Ela não gosta disso, mas quer ser comida muito gostoso. Mais do que isso: ela quer que eu a coma gostoso. Se não duvidar, já está até molhadinha. Emily leva alguns segundos para se recompor, aí levanta o queixo de

forma orgulhosa e tenta controlar o desejo que está claro em seus olhos. — Não sou uma conquista de uma noite, Sr. Rizzo — ela usa um tom frio e formal. Quero ver ela me chamar de Sr. Rizzo quando minha cara estiver enterrada na boceta molhada dela. — Fique longe de mim. Não ficarei mesmo. — Eu aposto que o seu ex nunca a fez gozar — sussurro de novo, aproximando a minha banqueta da dela, aprisionando seu corpo com minhas pernas. Seus grandes olhos azuis arregalam-se de choque, porque eu acertei. Ela quer ser bem fodida, ela merece ter prazer, mas um idiota que não larga uma merda de trabalho por causa da noiva não deve perder tempo garantindo que ela gozará bem gostoso. Para a sorte dela, eu não sou esse tipo de idiota. — Chega, Sr. Rizzo — ela murmura timidamente. Ao contrário de suas palavras, suas pupilas dilatadas me dizem que ela quer ouvir mais. Ela quer sentir mais. — Eu aposto que, quando vocês transavam, ele se preocupava apenas com o prazer dele. — Para. — Pois eu garanto que você será a minha prioridade. Inclino o corpo para a frente, e sinto seu cheiro, aquele aroma feminino e doce, de baunilha e fruta cítrica. Deve ser o creme que ela passa na pele, ou o shampoo. Independentemente da origem, é bom pra cacete. — Não serei nada sua, Sr. Rizzo. — Me dê apenas uma noite. — Já disse que não sou esse tipo de mulher. Sei que não é; ela é do tipo de mulher que nem conhece direito o próprio corpo, mas, se estiver com um cara experiente como eu, pode se tornar uma pantera na cama. — Dê-me apenas uma noite, e, se gostar do que tenho a oferecer, eu lhe darei muitas mais. Quantas noites quiser. Nunca ofereci isso para uma mulher antes. Para vocês terem ideia da minha atração por Emily. Nem mesmo fiz tal promessa à minha ex-mulher. Saímos juntos vários meses antes de nos comprometermos. E, depois que fui traído, tornei-me um cara de uma noite, e pronto. Sempre deixei isso claro para todas, mas isso nunca as impediu de passarem uma noite de muita foda gostosa ao meu lado. Algumas delas tentam me

conquistar depois, mas relacionamento com mulheres fora da cama não tem sido meu negócio nos últimos tempos. Se, por um lado, tem sido um tanto quanto solitário não ter o companheirismo que uma mulher tem a oferecer, minha vida pessoal nunca foi tão descomplicada. Por isso, apesar de não estar completamente satisfeito, eu estava confortável com a minha vida amorosa. Até agora. Por Emily, estou disposto a arriscar ter mais que uma noite. Quem sabe? Talvez ela seja a mulher que vai quebrar meu preconceito com relacionamentos, ou talvez a química que temos não se reflita na cama. Mas, sinceramente, duvido muito da segunda possibilidade. A verdade é que nunca desejei uma mulher tanto assim, com essa força arrebatadora que me puxa mais que a gravidade, com uma atração tão explosiva quanto bomba nuclear. Preciso dela. Preciso estar dentro dela. E foda-se o resto. A cada nova palavra, ela apenas me deixa com mais vontade de fazêla minha, de ouvi-la gritando meu nome enquanto eu a penetro completamente, de senti-la contorcendo-se sob mim enquanto ela goza em volta do meu pau. — Que tal uma aposta? — ofereço. — Se eu conseguir fazê-la gozar aqui, passaremos o restante do final de semana juntos. — E depois? Ah, então ela está interessada. Muito interessada. — Você que decide, Srta. Stone. — Você é convencido, Sr. Rizzo — ela mantém a formalidade, mas o tom aveludado indica que está quase convencida. No mínimo, está curiosa. Mulheres que não obtêm prazer do parceiro tendem a crer que nenhum homem é capaz de oferecê-lo a elas. Pois a Srta. Stone terá uma bela surpresa. — Se não acredita em mim, então aceite a minha proposta — Provoco, roçando meus lábios nos dela de leve. — Posso fazê-la gozar aqui. A bonequinha de olhos azuis está tensa. Precisa de alívio sexual urgente. E eu mal posso esperar para oferecê-lo a ela a noite inteira. Em muitas posições. Ela olha em volta, observando as mesas ocupadas do salão, a banda que toca jazz, Matilde e Bernadete, as senhoras nada discretas que

testemunharam o acidente de Emily com a mala. — A-aqui? — Aceno em confirmação, tentando não gargalhar de sua expressão de choque. — Sentados do jeito que estamos? Agora seu tom é de descrença, o que me deixa ainda mais excitado. Ela quer se aventurar, ela quer experimentar, mas tem medo. — Do jeito que estamos, Srta. Stone — se ela quer ser formal, eu posso ser formal. Tudo para tê-la. — E ninguém vai ver? — Não — Garanto, já percebendo que ela está mais preocupada em ser pega no flagra gozando gostoso do que em ter um orgasmo no meio do bar do hotel. — Mas podem ouvi-la. — Me ouvir? — Gemendo alto enquanto goza — sorrio, e as pupilas dela ficam ainda mais dilatadas. — Eu... Não... — o barman volta com o segundo Cosmopolitan dela, e Emily toma um longo gole. Desta vez, pelo menos, não acabou com o drinque de uma vez. — Ninguém vai saber, Emily. Se não quiser me ver de novo, é só me dizer — Espero que ela não diga isso, porque eu me vejo passando muitas noites dentro de Emily Olhos-Azuis Stone. — Será um final de semana muito gostoso. Você vai me sentir dentro de você por semanas. — Mark! — ah, então ela voltou a me chamar pelo nome. Emily está arfando agora. — Preciso de poucos minutos. E eu prometo que lhe darei a melhor gozada da sua vida. — Quantos minutos? — ela levanta uma sobrancelha, um sorriso travesso – FINALMENTE – começando a despontar dos seus lábios altamente beijáveis. — Quinze — minto, porque nem preciso de cinco. Mas gosto de criar expectativa. — Arrogante, não? — Apenas sei do que uma mulher precisa, Emily — respondo, arfando contra sua boca. Aí os lábios de veludo abram-se completamente em um sorriso muito safado. Tomando seu gesto como aceitação da minha proposta, coloco a mão na parte interior da coxa dela, enquanto o outro braço fica em volta dela. Meu

paletó ajuda bastante, escondendo a parte de cima do corpo dela do salão onde ficam as mesas. Por sorte, o vestido dela, apesar de longo, tem uma saia folgada, oferecendo-me um acesso mais fácil. Sem tirar meus olhos dos dela, vou subindo a mão, e ela me encara com um misto de timidez, desejo, descrença, safadeza, tudo junto, o que me dá um tesão da porra. Emily não tenta parar: como eu desconfiava, ela precisa desesperadamente de um homem experiente como eu. Separo seus joelhos e aproximo-me ainda mais dela, sentindo meu torso colar ao dela, sentindo seus mamilos endurecendo mesmo com as camadas de tecido que nos separam. Ah, como eu vou chupá-los quando levá-la para a cama. Deixo meus dedos brincarem com o elástico de sua calcinha, e ela morde o lábio inferior. — Chegando lá? — pergunto, provocando-a. — Nem perto — ela tenta se fazer de difícil, mantendo o tom duro, mas um pequeno gemido escapa de sua boca e acaba com o efeito. — Que bom que ainda tenho tempo — sorrio, sabendo que, dentro de poucos instantes, a bocetinha dela vai apertar meus dedos em um orgasmo intenso. Afasto a calcinha, e, quando minha mão chega em seu centro, sinto-a úmida e quente. Solto um gemido baixinho, junto com ela, que fecha os olhos. Quando enfio meu dedo dentro dela, sinto-a apertada à minha volta. Preciso acabar logo com isso e levá-la para o meu maldito quarto, senão Emily não será a única a gozar no meio do bar. Uso outro dedo para brincar com seu clitóris. — Oh! — ela solta um gritinho, e tapa a boca. — Já está quase lá? Mas eu mal comecei... — provoco. Ela tenta se recompor, mas eu enfio um segundo dedo e acabo com sua tentativa de ser forte. Quando a sinto molhada o suficiente, e acostumada à minha intrusão, passo a fodê-la com os dedos. Separando mais as pernas, Emily aperta meu braço com uma mão, e minha coxa com a outra. Seus lábios se partem, sua respiração acelera, e sua testa fica coberta por uma fina camada de suor. Está chegando perto, bem perto. — Oh! — ela grita alto, encharcando meus dedos, apertando-os dentro dela. Afasto-me um pouco dela e noto que praticamente todos – exceto

pelos membros da banda de jazz – estão olhando para nós. Depois de alguns segundos, Emily abre os olhos e sorri para mim. Aí, ela escuta alguém limpando a garganta na mesa ao nosso lado. Matilde e Bernadete nos encaram com curiosidade. — O Cosmopolitan está maravilhoso — Emily anuncia em voz alta, como se nada tivesse acontecido atrás da cortina que fiz com o meu paletó. — Quero um Cosmopolitan! — Matilde grita para o barman. — Eu também! — Bernadete ordena.

6 Mark Eu deveria ter me afastado quando senti aquela atração inexplicável. Eu deveria ter percebido, desde o instante em que vi aqueles olhos azuis. Essa mulher é perigo. Ou melhor, é Perigo, com P maiúsculo. Nem entrei ainda nela, e já estou ficando viciado em tudo que diz respeito a Emily Stone: os sons que faz quando goza, a expressão em seus olhos quando está envergonhada e excitada ao mesmo tempo; seu sorriso safado, que guarda uma leve timidez. Depois de vê-la gozando, de senti-la apertando meus dedos com aquela bocetinha deliciosa dela, estou prestes a explodir, e mando o último resquício de sanidade à merda. — Meu quarto ou o seu? — pergunto mais por educação que qualquer coisa, porque a gente já entrou no elevador antigo que instalaram no hotel, e eu já apertei o botão do terceiro andar, onde fica minha suíte. Quiseram manter o charme histórico, mas não podiam ter comprado um elevador mais rápido? Parece levar uma eternidade de um andar para outro. Enquanto isso, Emily permanece mole em meus braços. Eu praticamente a carreguei da banqueta até o elevador. Olho para seu rosto, e, apesar de estar com o corpo inteiro tenso de tesão, um sorriso surge em meus lábios. A expressão dela é de puro deleite, mas eu sei que, se não agir rápido, seu prazer será substituído por apreensão, em seguida, virá a culpa, já que ela acabou de terminar com o noivo, e, depois, a dúvida aparecerá. Não posso dar a ela a chance de duvidar. Preciso dela. Preciso entrar nela. — Meu quarto, então — decido, empurrando-a contra os fundos do elevador e ataco a boquinha de veludo dela. Eu sou acostumado a ter a mulher que eu quero na cama e, ainda assim, meu desejo por ela é quase adolescente, desesperado, como se nenhuma das mulheres antes dela importasse, como se não fosse existir nenhuma depois dela. Sinto seu corpo ficar tenso sob meus dedos, e seus lábios estão

fechados, então seguro-a pelos cabelos com uma mão, inclinando sua cabeça para cima e, com a outra, massageio sua mandíbula, incentivando-a a partir aqueles lábios lindos. — Meu Senhor! — ela arfa na minha boca quando sente minha língua invadindo-a. — Não é Ele. É Mark — sussurro. — Como? — Os olhos azuis abrem-se, encarando-me com tamanho desejo que sinto dor de tão duro que fico. — Me chama de Mark, Emily — Repito, afastando meu rosto para vê-la melhor. — Quero que grite meu nome enquanto eu estiver dentro de você. — Mark — ela diz timidamente, com um de seus sorrisinhos safados / tímidos. — Você está bêbada? — estou quase arrebentando o zíper de tão duro, mas nem ferrando transo com mulher que não está bem o bastante para tomar uma decisão sobre isso. — Não! — ela reclama, e arregala os olhos, — só alta. E meio tonta da... Da... — Da melhor gozada da sua vida? — ajudo. Ela está gargalhando quando o elevador finalmente chega. Carrego-a no colo, levando-a em passos largos até meu quarto. Agora que garanti que está bem, não posso dar a ela qualquer chance de desistir. Coloco-a no chão quando chego à minha porta, segurando-a pela cintura para que ela não caia. Volto a beijá-la e, desta vez, ela me dá acesso sem qualquer resistência. Sua língua encontra a minha, entrando rapidamente no meu ritmo, e os sons de prazer que saem de sua boca me fazem derrubar a merda do cartão de acesso três vezes no chão antes de conseguir abrir a porta. Quando finalmente entramos no quarto, eu a agarro pela bunda, e ela abre instintivamente as longas pernas, deixando que meu quadril se encaixe no dela. — Quero que continue me chamando de Emily, por sinal. Ou Emma, que é meu apelido — ela diz, entre beijos —, detesto esses apelidos que homens usam com todas as mulheres. — Claro, querida. Ou prefere meu bem? — provoco, e ela me empurra. — Também quero ouvi-lo gritando o meu nome quando estiver

gozando dentro de mim, Mark — ela diz, joga as sapatilhas para longe, e começa a tirar o vestido. Ela agora está usando apenas um de seus conjuntinhos de renda (vermelho, que acaba de se tornar minha cor favorita). Perfeita. Linda. Quero lamber, chupar e beijar cada milímetro dela. Como eu comentei, ela é tímida, mas sabe se impor quando precisa. — Emma, Emma, Emma — eu repito, puxando-a de volta para os meus braços, abaixando o rosto para encostar minha testa na dela. — Preciso entrar em você. Eu só uso apelidos genéricos quando esqueço os nomes das mulheres que estou comendo. Eu certamente não vou me esquecer do dela. Emily me segura pela nuca e me puxa para um novo beijo e, desta vez, é mais lento, mais profundo. O gosto dela é delicioso, uma mistura do Cosmopolitan que ela estava tomando com algo doce, feminino, e gostoso pra cacete. Enquanto caminho pelo quarto, procurando a cama, ela me abraça com as pernas, e começa a esfregar a boceta quente dela sobre meu pau, que está latejando. — Caralho, eu vou te foder muito gostoso. — Promessas, promessas, promessas — ela provoca —, quando vai cumpri-las? — Ah, sua... Meus joelhos tocam a cama, e eu a jogo sobre o colchão. Ela quica várias vezes, e quase rola para fora da cama. Eu a seguro antes que ela se espatife no piso de carpete. Emily gargalha alto, uma mistura de desejo e provocação no som. Um desastre ambulante e sexy pra caralho. Quem é essa mulher? Arranco os botões da camisa, rasgo o zíper da calça, e fico pelado em menos de dez segundos. Recorde pessoal. Ela desce os olhos pelo meu corpo, a expressão faminta, quase tão desesperada quanto estou me sentindo. — Oh! — ela arfa quando os olhos azuis chegam ao meu pau. — Ele vai te dar muito prazer esta noite, Emma. Vai te fazer gozar muitas vezes. Inclino-me sobre as longas pernas dela, louco para arrancar logo suas últimas camadas de roupa e ver o corpo nu dela sob o meu. Ela afasta as minhas mãos, e levanta-se, empurrando-me para a cama. Eu me deito, colocando as mãos atrás da cabeça, deixando que ela fique com

os olhos enormes grudados na minha ereção. O que ela vai fazer? Antes que eu pergunte, ela começa a tirar a lingerie, bem lentamente, me provocando, me deixando ainda mais faminto por ela. Eu levo alguns segundos para reparar que ela está fazendo um strip tease ao som da música que ouvimos do lado de fora. Parece que eu tomei uma caixa inteira de Viagra; sério, eu estou tão duro que dói. Eu devo ter camisinha em algum lugar, mas nem fodendo vou parar agora para pegar. Eu faço exames regularmente, e, exceto pela minha ex-mulher, nunca transo sem camisinha. Emily, por sua vez, só deve ter transado com o namorado. A não ser que ela usasse camisinha com o ex, provavelmente está na pílula. E, se não estiver, foda-se. Se for para fazermos um bebê, eu assumo. Merda, deveria parar agora mesmo. Que pensamento escroto foi esse? Logo me esqueço da minha linha de pensamento quando ela se deita sobre mim, um joelho de cada lado do meu quadril, a bocetinha perfeita pairando sobre meu pau, e murmura, encarando-me intensamente: — Você prometeu que me faria gozar várias vezes, Mark. Até agora, só foi uma. Neste momento, eu me dou conta: Emily Stone é a mulher mais perigosa que já conheci. Qual é o perigo?, alguns podem perguntar. O perigo é ela me estragar para todas as mulheres. Eu sei que esta é uma experiência nova para Emily; ela quer experimentar, mas seu ex idiota provavelmente jamais permitiu que ela ousasse, que soltasse sua putinha interior. Pois aqui, na minha cama, ela será a puta que sempre desejou. Eu não vou julgá-la, eu apenas vou lhe dar prazer, e está claro que vou ter muito prazer também. Ela está sentada sobre meus quadris, meu pau quase na entrada dela. A posição perfeita. Poucos milímetros de movimento, e eu estarei no paraíso. Mas não é hora de me enterrar nela. Ainda não. Viro-a, de tal maneira que ela fica sob meu corpo, e suas pernas abrem-se automaticamente, permitindo que eu me acomode entre as coxas dela. Como é bom estar aqui. Olho para o frigobar e tenho uma ideia. Mal posso esperar para enfiar meu pau inteiro dentro dela, mas quero fazê-la gozar mais antes. Ela me provocou? Pois vai receber exatamente o que pediu. — Quer gozar de novo? — Pergunto. Ela acena freneticamente, sem

arrancar os olhos dos meus, os quadris levantando na minha direção, louquinha para ser tomada. — Você vai gozar até ficar dolorida, Emily. Saio de cima dela, e a ouço reclamar baixinho. Abro o frigobar e tiro o que vou usar: mel. Tem gente que gosta de chocolate, outros de chantilly, ou de torta. Para mim, não há doce melhor que mel. E eu vou esparramar nessa delicinha. Volto para a cama, e ela está na mesma posição; deitada com os seios maravilhosos apontados para o teto e as pernas arreganhadas. Quem resiste a uma visão dessas? Eu que não. Aperto o pote de mel em cima da boceta dela, deixando-o esparramar. Ela encara o mel caindo, mas não se mexe, continua com as pernas abertas, como se estivesse hipnotizada. — Está louco? — Sim, louco para chupar essa bocetinha doce. Ajoelho-me sobre o colchão e a abocanho de uma vez. O grito dela é alto, e sinto suas costas arqueando. Ela grita tanto que os vizinhos batem na parede, reclamando do barulho. Emily está tão fora de si que grita: — Me deixa gozar em paz! — Em seguida, começa a berrar meu nome, e penetro a língua nela, sentindo-a me apertando em um longo clímax. — Mark! Se ela acha que terminou, está muito enganada. Ajoelho-me de novo, e a encaro, esperando que ela volte a abrir os olhos. — Está preparada, Emily? — Digo quando seus olhos azuis me encaram, quase gozando ao ver como a expressão dela é do mais puro deleite. — Vai finalmente me comer? — ela questiona sem qualquer pudor. Emily está se libertando completamente, e eu estou amando cada segundo. Esta é a verdadeira Emily Stone, não aquela que foi limitada a vida inteira por regras sociais, por um ex-noivo palerma, provavelmente por pais controladores, por uma sociedade que julga quem quer aproveitar um bom sexo. Não há nada para limitá-la agora. E ela está relaxando, está se revelando, talvez até para si mesma. Consigo ver suas bochechas queimando de vergonha sempre que diz uma putaria, mas ela não deixa de dizê-las. — Ainda não, Emily. Vou fazê-la gozar mais. Volto a apertar o frasco de mel em cia dela, desta vez, esparramo

pelos seus seios. Ela arqueia novamente as costas, fechando os olhos, já começando a ter prazer de novo. Devagar, bem devagar, para enlouquecê-la, começo a lamber o mel, com muito cuidado para não tocar sua pele, para não chupar seus pequenos mamilos, apesar de estar salivando por eles. — Mark, por favor... — ela implora, puxando minha cabeça na direção dos seus seios, mas eu me recuso a tocá-los. — Por favor, o quê? — Sopro os mamilos retesados, e ela solta gritos enlouquecedores. — Chupa logo, Mark! Abocanho um seio, sentindo seu mamilo chegar ao céu da boca, e ela volta a gritar. Ignoramos o casal do quarto ao lado batendo de novo na parede: eles provavelmente estão com inveja da gente. Vou avisar pro meu primo que ele precisa colocar isolamento acústico nas paredes do meu quarto. Quando chupo o mel todo de um seio, passo para o outro, e volto a chupá-la. As pernas dela se fecham em volta dos meus ombros, e preciso ser forte para não enfiar a cara de novo na bocetinha dela. Separo meu corpo um pouco do dela, apenas para ter espaço suficiente entre nós para a minha mão poder brincar com o clítoris dela. Emily já está sensível, percebo pelo grito que ela solta quando enfio um dedo dentro dela. Começo a fodê-la com o dedo, ao mesmo tempo em que chupo seu mamilo. Em poucos segundos, o corpo dela convulsiona sob mim, em mais um longo orgasmo. Agora, é a minha vez. E a vez dela de novo, claro. Deito-me sobre ela e me viro para ela ficar sobre mim. Seguro-a pelos ombros, e a observo enquanto ela se recupera. — Podemos continuar? — Meu tom irônico a irrita. Ela abre os olhos, e noto que suas pupilas estão dilatadas. — Onde vai me chupar agora? — Desta vez, quem vai me chupar é você, Emily. Os olhos dela refletem uma mistura de medo e expectativa. Ela nunca chupou um homem? Do jeito que ela se comportou enquanto eu lhe dava prazer, poderia apostar que ela nunca foi chupada também. O que o idiota do ex dela fazia? Cinco minutos de papai-e-mamãe, gozava, saía e ia dormir? É bem provável. Odeio homens preguiçosos,

especialmente quando eles têm à sua disposição uma deusa grega como Emily Stone. Ela é calorosa, sensual, gostosa pra caralho, topa experimentar, e se entrega por completo. Ainda assim, não quero deixá-la desconfortável. — Ei — seguro seu rosto, e beijo profundamente, deixando que ela sinta o gosto da boceta divina dela. — Não precisa me chupar se não quiser, Emily. — Não é isso... Eu quero... Mas é que... Eu... Nunca fiz isso antes... Ah, então eu estava certo. — Achei que fosse noiva... — digo, enquanto faço uma trilha de beijos pelo seu pescoço. Quero saber mais dela. Quero saber tudo sobre ela. Quero enterrar meu pau o quanto antes nela também, especialmente nessa boquinha de veludo, mas quero que ela relaxe antes, que não fique insegura. — É que... Jason... Nunca curtiu me... Me chupar... — Sei que já disse isso um milhão de vezes, mas esse cara é um IMBECIL. — Ele não tem ideia do que está perdendo — digo, e começo a mordiscar sua mandíbula, tentando tirar a tensão ali. — Sou um sortudo da porra por ter chupado essa boceta deliciosa, Emma. Ela solta um gemido alto quando eu abocanho a parte sensível entre a orelha e o pescoço. — Eu... Adorei que você tenha me... Me chupado... E eu também quero... — O que você quer, Emily? — ela continua em silêncio, envergonhada demais para continuar. Não tem problema: se tem algo que não sou, é tímido. — Quer chupar meu pau, Emily? Ela balança a cabeça afirmativamente. — Meu pau é um sortudo da porra — eu lhe dou um beijo desesperado, sentindo meu corpo vibrar de prazer só de imaginar a boquinha de veludo dela em volta da minha ereção. Quando separamos nossas bocas para respirar, aproveito para me sentar com as costas na cabeceira da cama. Não preciso dizer mais nada: ela sabe que chegou a hora: ela fica de quatro sobre o colchão, a cabeça entre as minhas pernas, os olhos azuis focados na minha ereção. Os olhos azuis viajam para os meus por alguns segundos e, depois de dar um sorriso capaz de ressuscitar os mortos, Emily pega o pote de mel em cima do criado-mudo e esparrama em cima do meu pau.

— Também adoro mel — ela diz, e me abocanha.

7 Emily Antes desta noite, nunca tinha ousado, com medo de Jason me considerar uma mulher imoral. Jamais fiz o que tinha desejo de fazer, por medo de ser julgada. Recusava-me a exigir ser chupada, querendo evitar discussões. Esta noite foi a primeira vez de várias coisas. Foi a primeira vez que um homem me fez gozar de verdade. Foi a primeira vez que pude xingar e dizer o que queria. Foi a primeira vez que me senti uma mulher sensual, poderosa, sexy, gostosa. — Onde vai me chupar agora? — Pergunto a Mark. Jason não curte muito fazer sexo oral. E eu sempre aceitei porque não tinha ideia do que estava perdendo todos esses anos. Além disso, sempre tive um pouco de vergonha. O que senti enquanto era devorada por Mark com mel foi tudo, exceto vergonha. E, pelo olhar dele, pelo prazer ao me experimentar, posso garantir que ele não se sentiu humilhado em me levar ao ápice. — Desta vez, quem vai me chupar é você, Emily. Fico excitada com a expectativa. Jason não gosta de fazer sexo oral, mas, pelo menos, não é injusto: também nunca exigiu receber. E, até este exato momento, nunca tive muita curiosidade com o membro masculino. A ereção de Mark, por outro lado, me deixa úmida, com água na boca, louca para engoli-la. Sim, eu quero dar a ele o mesmo prazer que ele me deu. Mas... Será que conseguirei? Pela primeira vez desta noite, a insegurança bate à minha porta, incomodando, gritando que eu não sou capaz de suprir as necessidades sexuais de um homem como Mark. — Ei — ele me beija de um jeito tão intenso que eu fico zonza. — Não precisa me chupar se não quiser, Emily. MAS EU QUERO! Meu problema não é desejo, é falta de experiência. Um cara como ele deve estar acostumado com mulheres que... Sabem o que estão fazendo. Até agora, estou agindo baseada no instinto.

— Não é isso... Eu quero... Mas é que... Eu... Nunca fiz isso antes... — Achei que fosse noiva... E é neste momento que nós temos uma das conversas mais bizarras da minha vida. Como explicar para Mark Pego-Todas-Porque-Sou-Foda Rizzo que, apesar de ter namorado o Jason por anos, a gente nunca fez... Bem, quase nada? Nossa vida sexual sempre foi... Okay. Ao menos, eu achava que era okay. Agora, eu acho que era blá. Tipo, MUITO blá. Blá, blá, blá. Eu achava que minhas amigas que exaltavam demais as relações sexuais com seus namorados eram um pouco superficiais, mas agora... UAU. Se isso for ser superficial, quero me transformar em uma poça com meio centímetro de profundidade. Respiro fundo e acabo revelando para Mark a minha absoluta falta de experiência com sexo oral. E, para a minha surpresa, a reação dele é maravilhosa. — Quer chupar meu pau, Emily? — ele finalmente pergunta, depois que eu desembuchei tudo. Balanço a cabeça com tanta força que só falta meu pescoço partir ao meio. — Meu pau é um sortudo da porra. Ele é cru, vulgar, e eu me sinto o centro do universo por causa da intensidade nos olhos dele. Sob seu olhar atento, a inspiração chega, a insegurança evapora, o desejo explode. De repente, eu me asseguro: vou SIM dar tanto prazer a ele quanto ele me deu. Ele se senta, apoiando as costas na cabeceira da cama, enquanto eu fico de quatro, em frente a ele, e lambuzo-o de mel, sorrindo como uma adolescente ganhando as chaves de seu primeiro carro. — Também adoro mel — sussurro, lambendo os beiços. Eu vou dirigi-lo como nenhuma mulher antes. As pupilas dele ficam ainda mais dilatadas enquanto me observa. Mark sabe que vou tornar esta noite tão memorável para ele quanto ele a tornou para mim? Ele sabe que vou deixar uma impressão nele como se fosse a ferro, como ele já fez com meu corpo? Mark segura meus cabelos em um rabo de cavalo com uma das mãos, evitando que se lambuzem com o mel. Será que ele conseguirá manter a concentração enquanto eu o engulo? Espero que não. Será bom vê-lo

perdendo sua compostura como ele fez eu perder a minha. Sem tirar os olhos dele, abocanho-o, e vou engolindo sua ereção lentamente, mas sem parar. O mel ajudou. E muito. Eu provavelmente não conseguiria engolir toda a ereção dele sem uma ajudinha. — Emily... Emma... — Os olhos dele estão negros como os de um tubarão prestes a devorar um peixinho. Nunca fui tão feliz de ser o peixinho da situação. Continuo engolindo, e vejo sua feição se transformando; o desejo faminto se torna uma necessidade desesperada, e, quando chego ao talo, ele não aguenta mais e solta meus cabelos. — CARALHO! PORRA! INFERNO! — ele berra, e, se eu não estivesse olhando para o rosto dele se contorcendo de prazer, eu acharia que ele estava brigando com alguém, porque o tom dele não é mais aquele sensual que ele usou comigo até agora, é animalesco, gutural. É assim, senhoras e senhores, que Emily FODÁSTICA Stone acabou com a compostura de Mark PEPINO-ANACONDA Rizzo. É muito bom dar prazer a um homem assim; é simplesmente delicioso. Sei o que ele quis dizer sobre como sou suculenta. Ele também é suculento, e quero chupá-lo mais, quero deixá-lo enterrado na minha garganta. Enquanto desço e subo minha boca pela ereção dele, chupando, lambendo, aproveitando cada centímetro de Mark, ele começa a brincar com meus seios. Sim, meus seios são a minha perdição. Sei que muitas mulheres têm prazer com seios, mas, no meu caso, o prazer é explosivo. Quando eu quero me dar prazer, eu brinco mais com meus seios do que com meu clítoris, e juro que o clímax é bem mais forte. Claro que Mark já percebeu isso. —Ah! — Grito, quando ele aperta um mamilo, e volto a engoli-lo, já sentindo o ápice se aproximar. De novo. Ninguém pode dizer que Mark Rizzo não cumpriu sua promessa. Ele massageia meus seios em um movimento enlouquecedor, enquanto eu o chupo sem pudor, sentindo-o cada vez mais duro, mais inchado, mais gostoso. — Se você não parar, eu vou explodir nessa boquinha linda, Emily — ele me avisa, o que eu considero muito gentil da parte dele, já que várias das minhas amigas reclamam de serem “surpreendidas” nessas horas.

Querendo agradecer pela consideração dele, eu o chupo com mais força, e ele começa a beliscar meus mamilos de um jeito que me deixa louca. Gozamos juntos; sinto seus jatos quentes invadindo a minha boca, entrando na minha garganta, ao mesmo tempo em que ele pressiona as palmas calejadas contra meus mamilos. Levanto a cabeça para encará-lo, para ele observar a minha garganta engolindo o sêmen dele. Seu rosto está coberto por uma camada de suor, e seus olhos estão completamente negros agora. Olho para sua virilha, e percebo que ele ainda está duro. Arregalo os olhos em choque, e ele solta uma gargalhada masculina, profunda, que eu sinto dentro de mim. — Está cansada? — Balanço a cabeça em negativa. — Que bom. Porque ainda nem começamos. Como assim, ainda nem começamos? Estou saciada, inchada, molhada, suada, e nunca tive tanto prazer antes em minha vida, e Mark diz que nossa noite ainda nem começou? Minha pele fica arrepiada com a expectativa, enquanto ele se movimenta na cama e me deixa de quatro, com as mãos apoiadas na cabeceira. Ajoelha-se atrás de mim e, por um instante, sinto vergonha de estar tão exposta para ele. O instante passa rapidamente, quando ele me lambe entre as pernas e afasta meus joelhos. Puxa-me pelos cabelos e me dá um beijo profundo, lento, desesperado. Sempre fui fã de Sex and the City, e Katie dizia que eu tinha uma Charlotte (a certinha) e uma Samantha (a nada certinha) dentro de mim. Minha querida irmã costumava dizer que eu era a Charlotte na rua, mas, se eu arranjasse o cara certo, eu poderia ser a Samantha entre as paredes. Como sempre, Katie estava certa. Ele está sem camisinha, minha “eu” Charlotte grita em minha mente. Eu geral, eu a escuto. Porém, hoje é a Samantha que fala mais alto. Normalmente, eu a ignoro, por medo de ser julgada, apesar de sempre querer ser livre, leve e solta como a Samantha. Ela grita: Foda-se, você está na pílula. Desta vez, foi a minha Samantha interior que venceu a discussão. — Está sentindo o gosto da sua bocetinha, Emily? — ele sussurra, seus lábios ainda roçando os meus. — Aham — é o único som que consigo fazer, porque, enquanto me

beija, também me penetra com os dedos. — Está pronta para ser fodida de verdade, Emily? — Aham — agora, sinto a cabeça da sua ereção contra a minha entrada. — Diga que está pronta para ser a minha putinha — ele enfia um pouquinho, e tira, me deixando enlouquecida. Chego para trás com a bunda, mas o maldito afasta o quadril. — Só vou fodê-la quando disser, Emily. — Sou sua putinha, Mark — chego de novo o quadril para trás, e ele me dá um tapa na bunda. — Me fode logo. — Caralho, Emily. Ele me penetra de uma vez, e cada músculo interno meu sente sua ereção grossa, dura, quente, que está pulsando de desejo por mim. Eu o aperto dentro de mim, e ele solta um grito, e me dá mais palmadas, enquanto segura a minha cintura e se enterra em mim com força. — Mais! Mais! — Grito, imploro, desejo. Ele puxa meu cabelo de novo, inclinando a minha cabeça para trás. Desta vez, devora a minha boca, em um beijo agressivo que fica no limite da dor e do prazer. De repente, ele sai de dentro de mim e deixa a cama. — Sua bocetinha é deliciosamente apertada, Emily. — Então por que você a abandonou? — Questiono, sem acreditar que estou sendo tão safada. Ele para por um momento para me encarar, antes de entrar no banheiro. — Venha — ele ordena, e eu vou. — Vou fodê-la bem arreganhada aqui nesta bancada. Ele aponta para a bancada do banheiro. Posiciona-me gentilmente na frente dela, seus olhos encarando os meus pelo espelho. Planta as minhas mãos na bancada, e coloca a minha perna sobre ela também, obrigando-me a inclinar bem para frente, com os seios quase encostando na superfície gelada. Ele dá alguns passos para trás e me observa com olhos famintos. — Agora sim, bem aberta para mim. — Mark... — ele sabe o que eu quero. Ele. Enterrado dentro de mim. — Agora vou ver esta carinha linda enquanto a fodo gostoso, Emily. Uma de suas mãos vai até meu seio, os dedos massageando meu mamilo até ele se tornar um pontinho duro e sensível. A outra mão vai para a minha virilha, e ele começa a fazer círculos com o polegar sobre meu clitóris.

— Mark... — empino a bunda, sentindo sua ereção atrás de mim, mas ele se afasta. — Me diz o que você quer, Emily — ele sussurra em meu ouvido, enquanto nossos olhos estão fixos um no outro. A Samantha em minha mente desperta de vez, tomando conta do meu corpo inteiro. Sinto-me a mulher mais desejada do universo enquanto sou observada por Mark, e a minha “eu” Samantha adora a atenção. — Quero que você me coma, Mark. Vejo enquanto acontece; os últimos resquícios de autocontrole de Mark se evaporando. Seu rosto, que já é másculo e poderoso naturalmente, toma contornos animalescos. Ele começa a me golpear incansavelmente, deixando os dedos massagearem meu clitóris com o movimento que estamos fazendo. Vou perdendo as forças, vou me concentrando apenas no elo que formamos, ele enterrado dentro de mim, seus rugidos de prazer no meu ouvido, seu cheiro de suor e sexo invadindo minhas narinas, seu toque desesperado que vai deixar marcas. — Emily, goze no meu pau! — ele ordena, antes de seu corpo começar a estremecer, e ele enfiar fundo dentro de mim, deixando seu sêmen me alagar. Meu orgasmo chega logo em seguida; é intenso, é perfeito, é enlouquecedor. Tão forte que perco o sentido das pernas. Antes que eu caia, Mark me segura, e me carrega no colo de volta para a cama. Deita-se ao meu lado, apoiando-se no cotovelo, e agora seu olhar é de admiração, apesar de ainda haver resquícios de desejo. — Eu menti quando disse que deixaria você decidir como será nosso futuro, Emma. — O quer dizer? — Não é óbvio? Esta noite não será suficiente. Não sei se mil noites serão. Teremos um futuro, quer você queira, quer não. Eu sinto exatamente o mesmo que ele; nossa química foi explosiva desde o começo, e acho que tem o potencial para se tornar mais, se permitirmos. Entretanto, não quero que ele diga isso apenas por dizer. Sexo certamente significa muito mais para mim do que para ele. — Não precisa falar isso. Até porque, considerando a lista de conquista dele (que deve ser quilométrica) e a minha (que acaba de receber um segundo nome), a

probabilidade do meu coração ser partido em trezentos milhões de pedacinhos é MUITO maior que a dele. Mark deve notar alguma mudança na minha expressão, porque ele coloca o dedo sob meu queixo, e puxa para cima, obrigando-me a encará-lo. — Preciso que seja minha, Emma. Como nunca precisei antes. Não sente o mesmo? — A química? — Ele acena lentamente, passando os dedos pelos contornos do meu rosto como se quisesse decorar cada detalhe dele. — Sim... — Preciso de você, Emma. Não vou cumprir a minha promessa. Não vou deixá-la em paz para você decidir o que vai acontecer daqui pra frente. Mais uma vez, a intensidade dele destrói minhas barreiras, acaba com a minha insegurança. — Que bom — sorrio, e ele me beija lentamente. Adormeço em seus braços e, ao me dar conta de que teremos outras noites assim, sinto meu corpo ficando arrepiado. Para mim, sentimentos afetivos sempre foram como flores. Se você regá-los, cuidar deles, nutri-los, eles vão desabrochar, vão levar cores e perfumes a todos os cantos. Entrei naquele quarto desiludida, desacreditada no sexo masculino, a despeito de estar bastante excitada. Agora, Mark inflou a minha esperança, a fez surgir de novo em meu peito, nutrindo meu coração, alimentando o fogo que senti por ele desde o primeiro momento.

8 Emily Depois de rodadas pegação, beijos, sexo oral, e puro sexo, dormimos grudados. Eu disse que dormimos? Nós entramos em coma sexual, isso sim. Não que eu esteja reclamando. Minha Samantha interior está fazendo o Gangnam Style, e até a Charlotte está sorrindo e decidiu que não vai me dar uma bronca homérica por ter passado a noite nos braços de um homem que eu conheci dois dias atrás. Meu sono é profundo, satisfeito, e acordo quando o quarto já está claro, com o som da porta batendo. Peraí. Foi o som da porta principal! Sinto o corpo quente grudado às minhas costas, e um braço forte em volta da minha cintura (não precisam babar de inveja, meu povo! hehehehe), então sei que Mark ainda está na cama comigo. Porém, se Mark está aqui, a quem pertencem os passos que escuto do lado de fora do quarto? Ah, não! É um ladrão! Não acredito que deixei Nova York para ser assaltada em Los Angeles! E num hotel boutique, ainda por cima! Bem, sempre me considerei uma mulher independente que consegue se proteger, mas vamos combinar que seria uma verdadeira estupidez não aproveitar o fato de que há uma montanha de músculos bem ao meu lado, né? Tiro seu braço em volta da minha cintura e me viro para encará-lo. Ele está dormindo tão profundamente que nem se move enquanto eu me contorço na cama. — Mark! — chamo o mais baixo possível, para não avisar ao ladrão que eu acordei, sacudindo seus ombros. Nossa, como são fortes... Ele deve malhar muito... Concentre-se, Emily! — Tem alguém aqui! — Hum... — ele solta um gemido muito sexy, me puxa contra ele, mas seus olhos não abrem. Claro que ele não acordou, mas seu pepinoanaconda já está de pé e atento. — Emily... Ainnn.... Que fofo que ele disse meu nome mesmo dormindo, mas preciso que esse maldito-gostoso-delicioso desperte! — Mark, acorda! — dou um empurrão nele, afastando meu corpo nu do corpo (também deliciosamente nu) dele.

Mark vira-se para cima e começa a roncar. — Eu também quero entrar em você de novo, Emily... — ele sussurra, com um sorriso safado, provavelmente sonhando com algumas das coisas que fizemos ao longo da noite. Ah, como homens são inúteis! Para quê ter tantos músculos se não podemos usá-los quando um assaltante invade o quarto de hotel depois de termos passado a noite inteira fazendo o outro gozar? Por sorte, como Katie é advogada criminal, ela me OBRIGOU a fazer curso de autodefesa. Então, sei alguns movimentos. Visto a camisa do Mark, que estava jogada no chão junto com o restante das nossas roupas e me armo com o abajur. Escondo-me atrás da porta do quarto quando escuto o assaltante se aproximar. — Amor, cheguei e... AI! O assaltante grita quando eu jogo o abajur na cabeça dele. Digo, dela, porque a assaltante é uma mulher. Claro, não quero ser machista, mulheres hoje são executivas, empreendedoras e, também, profissionais do crime. Mas... Por que ela entrou no quarto chamando por “amor”? E por que ela está de vestido curto e saltos altos para realizar um assalto? De repente, eu me dou conta de que pode muito bem ser uma hóspede que entrou no quarto errado. Estou prestes a pedir desculpas, quando Mark enfim decide voltar do Mundo dos Mortes Depois de Transar Muito. — Emily? — ele me chama, mas é a mulher misteriosa dos saltos altos quem responde. — Claro que não! É a Jennifer! — ela levanta-se devagar, vira-se para mim e coloca as mãos na cintura. — E quem é essa louca que me bateu? Ah, não, Jennifer definitivamente não é assaltante. — Por favor, não me processe! — imploro, já imaginando ter que contratar um advogado logo na minha primeira semana de Los Angeles. — Por que ela iria processá-la? — Mark questiona, apoiando-se sobre um cotovelo, parecendo tão másculo, e gostoso, e irresistível, e... Sobre o que falávamos mesmo? Ah, é. Preciso evitar mais um processo. — Você não tem ideia de quantos processos já recebi por ter confundido pessoas aleatórias com assaltantes. Tudo culpa da Katie, que acha que todo o planeta está conspirando

contra ela! Katie me tornou uma verdadeira paranoica. Se eu for processada, ela vai ter que se mudar para Los Angeles para me defender. — Você sai tacando abajur em pessoas? — Jennifer insiste, passando a mão pelo local onde o abajur a atacou. Felizmente, a mão não sai com sangue. — Vou te processar, sua louca varrida! — Ei! — penso em algum argumento jurídico para me defender. — Você invadiu o quarto! É uma boa razão para se pressupor que ela seria um assaltante, não? Não foi só paranoia minha de ter ouvido minha irmã contar, em detalhes, sobre estupros, assaltos e outros crimes violentos com os quais ela já lidou. — Eu não invadi o quarto! — Jennifer rebate. Agora é ela quem está louca: claro que ela invadiu o maldito quarto! — Eu vim dar um boquete nesse desgraçado! Pensei em quem poderia ser o desgraçado. Talvez algum homem tenha invadido o quarto com ela? Mas aí, Jennifer aponta sua unha postiça rosa choque na direção da cama. Na direção de Mark, para ser mais específica. — Quê? — fico sem palavras, como se meu cérebro não conseguisse processar o que ela acabou de dizer. — Eu vim dar um boquete nele! — ela continua, e meu cérebro trava. Simplesmente trava. — A essa hora, ele já deveria ter se livrado da mulher da noite anterior. No caso, eu. Eu sou a mulher da noite anterior. Sinto o vômito subindo pela garganta. Olho para Mark, que parece uma estátua grega boquiaberta, e volto a olhar para Jennifer das unhas postiças rosa choque. — Quê?! — entrei em curto-circuito. Alguém me ajude, por favor! Preciso do meu celular. Preciso ligar para a minha terapeuta. E para Katie, para o caso de Jennifer decidir me processar de verdade. — Você é surda ou o quê? Eu. Vim. Dar. Um. Boquete. Nele. — Chega, Jennifer! — Mark ENFIM decide voltar no Universo Paralelo dos Caras que Fizeram Merda Federal. Bem-vindo de volta ao Universo das Verdades Nuas e Cruas, Mark! — Emily, não é o que você está pensando, eu juro. — Boquete tem outros significados que eu desconheça? — questiono ironicamente, enquanto vou juntando minhas coisas, que estão espalhadas pelo chão.

— Jennifer, pode esperar um instante lá fora enquanto eu falo com Emily? — Nem ferrando! Esperei a semana inteira para passarmos a manhã juntos, querido — ela passa a língua pelos lábios pintados de um vermelho sangue. Argh, como ele pode achar essa mulher atraente? Pelo visto, Mark é o tipo de cara que pega qualquer par de tetas minimamente aceitável aos olhos. E eu fui um desses pares de tetas. Que ódio! — Eu disse que não queria te ver mais, Jennifer! — ele diz firmemente, enquanto continuo a juntar minhas coisas. Nossa, como foi que eu consegui espalhar tudo desse jeito? Aí eu me lembro como estávamos praticamente engolindo um ao outro na noite passada. Foi assim. Sinto minhas bochechas queimando, porque eu fui tão fácil para ele... Disse que não era o tipo de mulher de uma noite, mas foi EXATAMENTE o que eu fiz. Há mulheres, como Samantha, que conseguem ser divas e trocar de homens como trocam de calcinha, mas essa realmente não sou eu. Agora, eu estou no meio de uma discussão com Mark-Como-Todas e Jeniffer-Quero-Fazer-Boquete. Se fosse um filme, seria daqueles bem toscos, que ficam com nota abaixo de 4 no IMDB. — Isso foi antes de eu prometer um boquete e sexo anal, querido. A nota no IMDB acabou de baixar para 3. Meu Senhor das Mulheres Recém-Chegadas a Los Angeles, você não poderia ter esperado que eu estivesse aqui há pelo menos um mês para aprontar uma dessas comigo? — E como diabos você entrou no quarto? — Mark está claramente irritado, mas preso à cama porque provavelmente não quer ficar sacudindo seu pepino-anaconda por aí enquanto tem uma Viciada em Boquetes no recinto. Gente, eu chupei o mesmo pepino que a Jennifer. Argh, que pensamento nojentoooo! Preciso ir embora, preciso ir embora. Claro que a única coisa que não encontro é meu único pertence que não posso abandonar: a minha carteira. Nem morta deixo meus cartões aqui com esses malucos. — O que importa como eu entrei? Eu estou pronta, e até topo te dividir com Elisa, se ela topar. Quem diabos é Elisa? Será que Mark convidou DUAS Viciadas em

Boquete para uma manhã de domingo? Ele está tentando começar um grupo de Boqueteiras Anônimas? Olho em volta, não vejo ninguém e percebo que, por Elisa, Jennifer estava se referindo a mim. Ela acabou de sugerir que eu fizesse sexo com ela e Mark ao mesmo tempo? Sinto o vômito subindo pela garganta de novo, mas, lembrando-me das lições de boa educação que minha mãe sempre me deu, obrigo-me a responder sem pular no pescoço dela: — Hã... Obrigada pelo convite, mas ele é todo seu. — Não! — Mark grita. — Oba! — Mark pula da cama e Jennifer começa a dar pulos e bater palmas. — Vou ter o meu Rambo só para mim! Ela acabou de chamar o pepino do Mark de Rambo? — Jennifer, chega! — ele diz, mas ela já está se ajoelhando de frente para ele. Ah, é. Mark ainda está pelado. — Vou deixá-los a sós. Depois de toda essa bagunça, finalmente encontro meu celular debaixo da cueca do Mark e fujo do quarto. Por sorte, a suíte de Mark é daquelas de luxo: além do quarto e banheiro, ele também tem uma sala de estar (bem maior que a minha) e uma pequena cozinha, com coisas básicas. — Não! Emily, espere! — ele grita de dentro do quarto, mas eu fecho as portas duplas atrás de mim. Se ele acha, por um segundo sequer, que eu vou topar a proposta de Jeniffer, ele precisa ser internado urgentemente. Com os dedos trêmulos e ainda sem acreditar direito no que está acontecendo, tiro a camisa de Mark (ignorando a fragrância deliciosa dele), para colocar o meu vestido. Claro que é neste exato momento, quando eu ainda estou PELADA, que a camareira do hotel entra. Valeu, Tio Murphy. Por que não enviou também a Beyoncé para cantar Crazy in Love para a Amiga do Boquete de Mark? Quem sabe, pode até enviar a Oprah para apresentar esse show de horrores. Acham que a entrada da camareira enquanto estou pelada foi vergonha suficiente? Não, claro que não foi. Tio Murphy é, afinal de contas, uma criança mimada com tendências sociopatas. Antes que eu possa me ajoelhar no chão e implorar para a mulher fingir que nunca me viu ali, Mark sai pelado do quarto, com Jennifer atrás

dele, seminua, falando sobre como quer dar um beijo de língua no Rambo. — Ah, não — dou um tapa na cabeça. — Quero morrer agora mesmo. — Não se preocupe, querida. Já encontrei o Sr. Rizzo em situações muito mais constrangedoras. Enfio logo o vestido por cima da cabeça e ouço Mark parar bem atrás de mim, com o Rambo dele perigosamente próximo. Dou alguns passos para frente, mas não consigo me afastar mais porque a camareira está bem na saída, nos observando com um olhar divertido. Tá divertido porque não é você, né amiga? Cadê a empatia pelo próximo? Cadê a compreensão pela mulher que NUNCA errou na vida, mas foi errar justamente com o maior Doador de Orgasmos de Los Angeles? — Hã... Bom dia, Janis — ele diz timidamente, pega uma almofada do sofá e esconde seu pepino-anaconda, enquanto a tal Janis observa a almofada como se registrasse mentalmente que precisará tacar fogo nela depois. — Espero uma gorjeta bem gorda esta semana, Sr. Rizzo — ela finalmente diz. — Sabe que não sou paga para ver essas coisas. — Claro, Janis — ele responde formalmente, como se estivesse no escritório negociando um contrato de milhões. — O quarto está ocupado, Janete! — Jeniffer grita atrás de Mark. Qual é o problema dessa garota com nomes? Não consegue acertar nenhum? — Uma gorjeta gigantemente gorda, Sr. Rizzo — Janis comenta, claramente irritada por terem errado seu nome. — Estou precisando de uma geladeira nova. Ela então empurra seu carrinho de limpeza para dentro do quarto e eu aproveito o caminho liberado para fugir, deixando Mark para se virar com a Quero-Fazer-Boquete-No-Rambo e com a Camareira-Já-Vi-De-Tudo. Ignoro os gritos dele enquanto desço pelas escadas até meu quarto, sabendo que ele vai precisar de pelo menos alguns minutos para convencer Jeniffer a ir embora e negociar a tal gorjeta com Janis. Por sinal, o que Janis poderia ter visto pior que isso? E quem chama um pênis de Rambo? Se bem que... Eu o apelidei de pepino-anaconda, então não tenho muita moral para criticar. Morrendo de vergonha, e sem esperança de futuro, pego minhas coisas e vou até a recepção correndo para fazer o check out. Sinto que todos sabem o que fez, que estão todos me encarando.

Escuto a voz de Jennifer saindo do elevador, e a voz de Mark conversando com ela. Não consigo encará-lo. Não sei se conseguirei de novo. Agradeço a recepcionista com um sorriso nervoso e corro até o primeiro táxi parado em frente ao hotel. Só quando estou no táxi me dou conta de que deixei a calcinha no quarto do Mark. Bem, vai ficar é lá, porque nunca mais tenho coragem de ver esse homem. Nossa, eu fui tão fácil para ele! Ele diz que não me julgaria, mas, considerando o tipo de “relacionamento” que ele deve ter com as mulheres que vão para a sua cama, eu temo que será difícil não ME julgar por ter sido tão estúpida e ingênua, achando que poderíamos ter um futuro. Futuro? Que futuro poderia haver com um cara como ele, que troca mais de mulher do que de cueca? Nunca mais verei Mark Rizzo.

9 Emily Finalmente, o dia de começar no meu trabalho dos sonhos chegou. Sei que Tio Murphy está louco para me pregar uma peça, mas eu vim preparada. Passei o domingo inteiro trabalhando para a reunião desta manhã, enquanto me forçava a não pensar em Mark Rizzo. Não funcionou. Como deixei o hotel repentinamente e no meio do fim de semana, tive que me contentar com um apartamento mobiliado que encontrei no Airbnb por um preço exorbitante. Considerando que a diária do meu hotel boutique também era uma fortuna, acho que o pessoal da empresa não vai reclamar. O problema é que não vou contar mais com a camareira e o restaurante do hotel, que eram um conforto enorme. Por outro lado, para quem arranjou um apê em menos de meia hora, consegui um bem aceitável. Ele fica na mesma região do hotel, mas distante o suficiente para eu não cruzar com certas pessoas enquanto vou comprar pão no mercado da esquina. Além disso, ele é perfeito para as minhas necessidades para esta semana: próximo do escritório, com uma cozinha minúscula, mas bem equipada, uma mesa de escritório grande de frente para a maior janela do apartamento, dividindo espaço com uma poltrona reclinável posicionada em frente a uma TV, um banheiro pequeno, mas impecavelmente limpo, e um quarto com uma cama de casal. Pronto. Tudo de que preciso. O apartamento tem, no total, quarenta metros quadrados, não muito menor do que a propriedade que eu dividia em Nova Iorque com Jason, que tinha só cinquenta metros quadrados. Minha família é de Vermont, e eu morava em um casarão à beira do lago, então apartamentos pequenos não são exatamente o meu tipo de moradia. Porém, o pessoal do RH da empresa me garantiu que, até a semana que vem, a casa onde vou morar ficará pronta. Eles estão terminando de pintar a parte exterior da casa e reformar um dos banheiros.

Ou seja, meus dias em lugares apertados estão terminando! Porém, todos lugares têm seus defeitos. Eu estou no emprego dos meus sonhos, em uma cidade linda em um estado com belíssimas praias. A despeito do meu amor pela Califórnia, no entanto, ninguém pode dizer que gosta de terremotos. Depois de passar longos minutos decidindo que roupa vestir para o meu primeiro dia, acabo escolhendo algo que fica no meio termo do formal e do casual: calça azul-marinho tipo pantalona bem estilosa e uma blusa de seda branca com botões e de manga comprida. Para finalizar, coloco as sandálias Anabela com detalhes em azul que Katie me deu de aniversário, pego uma bolsa cor de couro e coloco brincos de pérola no mesmo tom da blusa. Não curto muito joias, mas amo relógio, é um dos poucos apegos materialistas que tenho (além de livros, claro), e coloco um que combina com a bolsa. Depois de passar uma maquiagem bem leve (e só passo para não levar bronca de Katie, que já me mandou mensagem exigindo receber uma selfie com meu look do primeiro dia e querendo saber por que não me manifestei ao longo do final de semana), respiro fundo e saio do apartamento sentindo que será um ótimo dia. Murphy que não ouse me sacanear hoje! A sede da empresa fica em um casarão em um lugar bem badalado de Hollywood. É mais uma coisa que tornou esta vaga o emprego dos sonhos: além de poder me dedicar à produção de documentários, eu também trabalharei em uma empresa que é nova, que gosta de ousar, tem mente aberta para novas ideias e, além de tudo, não ficarei trancada em um escritório sem personalidade, e sim em uma casa super estilosa. Posso até imaginar estrelas das antigas, como Cary Grant ou Grace Kelly, tomando um drinque e fumando um cigarro sem se preocupar com câncer de pulmão no belo jardim da casa onde fica a produtora. Depois de me identificar para o segurança que fica na entrada, sigo suas instruções até o interior da casa, onde uma moça sorridente me aguarda, sentada atrás de uma grande escrivaninha em um foyer com piso de mármore branco e o teto cheio de detalhes de gesso. — Bom dia — ela diz com simpatia — meu nome é Lena. Com o que posso ajudá-la? Eu não disse que nem o Tio Murphy seria capaz de estragar o meu

dia? — Bom dia — respondo com o meu maior sorriso. — Meu nome é Emily Stone. Tenho uma reunião com o CEO. — Emily Stone? — ela olha para a tela de seu computador com uma linha entre os olhos, provavelmente procurando meu nome em uma lista. — Vocês podem ter marcado como Emma Jones — explico para Lena. — É o pseudônimo que uso como diretora. Assim como o CEO da Hunter Produtora, eu também não gosto de me expor. Sou do tipo de pessoa que gosta de dirigir documentários, não ir a lançamentos de filmes ou coquetéis. Por isso, desde que comecei nesse ramo, achei melhor usar meu apelido, no lugar do nome, e o sobrenome da minha avó materna, que sempre me incentivou a produzir documentários, a despeito de ser um ambiente dominado por homens. — Ah, claro. Adorei seu último documentário, foi tão lindo. Sei que Lena está sendo sincera porque fica com lágrimas nos olhos. Entende por que amo o que faço? Dar voz aos esquecidos, levar histórias que raramente são contadas para as pessoas é realmente o que amo fazer. Desde que fiz o meu primeiro documentário no colégio, sobre bullying contra crianças com sobrepeso, nunca mais parei. Katie ficou tão irritada depois de assistir ao documentário que decidiu que iria processar todos os pais das crianças que fizeram bullying. Quando eu expliquei que ela precisaria ser advogada para processar quase todos os adultos da nossa cidade, ela respondeu que iria fazer Direito. — Obrigada, Lena — agradeço ao sincero elogio. — Bem, sou secretária do Sr. Hunter, mas também ajudo todos os diretores dos departamentos. Pode contar comigo para o que precisar. — Ah, que bom — Lena é exatamente a pessoa de quem preciso para resolver a confusão do Airbnb. — Então... É você quem cuida dos hotéis? — Em geral, quem cuida é o RH, mas sou eu que vejo isso para os diretores, como você — estou me sentindo tão chique ao ser chamada de diretora de uma produtora de Hollywood! — Posso ajudá-la com algo? — É que... Eu queria saber se vocês poderiam pagar pelo Airbnb que eu aluguei até o final da semana que vem. Senhor das Mulheres que Cometeram um Erro Terrível e Tiveram Que Sair Fugidas do Hotel, por favor, faça com que ela NÃO me pergunte nada sobre os motivos que me obrigaram a fugir.

Poderia mentir, mas sou PÉSSIMA com mentiras, começo a suar como se estivesse fazendo a maratona e meu rosto se contorce em caretas. Katie diz que sabe quando estou mentindo porque meu sorriso fica igual ao do Coringa. — Airbnb? — A linha volta a se aprofundar entre seus olhos. — Eu achei que havia feito sua reserva no hotel boutique da Avenida das Palmeiras. — Hã... Eu estava hospedada lá, mas tive que mudar para o Airbnb. — Alguma coisa aconteceu? Diga alguma coisa, Emily. Qualquer coisa. Só para de fazer essa cara de quem está constipada e diga alguma coisa. Não precisa mentir, basta ser genérica sobre o motivo da sua saída. — Hã... Sim... Tive uma experiência ruim e tive que sair. — Experiência ruim? — Lena fica tão chocada que até se levanta da cadeira. — O que houve, exatamente? Por que diabos eu fui dizer experiência ruim? Eu estava em um hotel boutique, que deve ser um dos melhores da cidade, e ainda reclamo? Poderia ter dito que precisava me concentrar e ficar sozinha ou algo assim. — Hã... Nada demais. Ela dá a volta na escrivaninha e fica de frente para mim, com os braços cruzados. — Preciso saber, porque todos os nossos altos executivos e parceiros se hospedam lá — ah, diabos! Só falta alguém me reconhecer como a garota da mala de lingerie. — Além disso, o hotel pertence ao primo do nosso CEO. Droga! Será que o primo do CEO conhece Mark Rizzo? E, se o conhece, será que o meu CEO – novo chefe supremo – conhece Mark Rizzo? E, se ele conhece Mark Rizzo, será que eu terei que cruzar com ele de novo? Ah, não. Só tem um jeito: terei que fazer plástica para garantir que ele não vai me reconhecer caso a gente se esbarre em algum compromisso profissional. — Ei! — Lena estala os dedos na minha frente. — Você está bem? — Sim, sim. — Sei que ela está esperando pela resposta. — Não precisa saber. Juro que não foi nada sério, Lena. Ela acena, e retorna à sua mesa. Depois de alguns segundos, pega o telefone e começa a discar. — Sei que não foi nada grave, mas preciso ligar e garantir que não acontecerá de novo e... Eu tomo o telefone da sua mão e o coloco de volta no receptor.

— O que está acontecendo, Srta. Stone? — Pode me chamar de Emma — balanço a mão à sua frente, começando a suar que nem uma MONGA MENTIROSA! Ela sorri, seus olhos de águia desconfiados e observadores. — O que está acontecendo, Emma? Droga, droga, e droga. Por que Lena tinha que ser do tipo de secretária atenta e atenciosa que não deixa nada escapar? Por que ela não podia ser uma daquelas desleixadas, que liga o dane-se para tudo e não está nem aí para o conforto de seus executivos? Terei que me explicar, senão é capaz dela ligar, e alguém do hotel saber da história porque a camareira contou, ligar os pontos e descobrir que eu saí do hotel na mesma manhã que a Janis testemunhou algo que lhe garantiu uma geladeira nova. Lá vai. — Depois de levar um pé na bunda do meu noivo, com quem namorei por dez anos, eu conheci um cara muito gato no avião – gostoso, inteligente e sexy, sabe? –, e acabei dormindo em cima dele. EM CIMA DELE! Isso depois de chorar que nem uma monga e contar dos meus problemas. Aí eu acordei morrendo de vergonha e fugi dele, mas ele estava no mesmo hotel que eu, aí ele fez uma proposta indecente, eu aceitei, acabei transando com ele (inúmeras vezes, por sinal) e aí Jennifer-Quero-Fazer-Boquete invadiu o quarto na manhã seguinte, seguida da Camareira-Que-Já-Viu-Coisa-Pior, eu me senti culpada e uma mulher fácil, fiquei com vergonha de vê-lo de novo e fugi do hotel! — Uau... E logo no seu primeiro final de semana em Los Angeles — ela sorri, com os olhos brilhando. Se tivesse pipoca, ela estaria comendo enquanto me assiste falar da minha miséria. — Nem me fale. Tio Murphy – o cara que inventou aquela lei desgraçada, sabe? — sempre apronta essas comigo. — Qual é o nome do gato-gostoso-inteligente-sexy? — M-Mark. Foi vergonhoso. Nunca me comportei assim antes! — Esse Mark... — ela comenta, com um sorriso maroto. — Ele foi bom? Inspiro fundo. — Foi — minha voz sai quase como um gemido.

Ele disse que eu ia senti-lo dentro de mim por semanas? Pois ele mentiu. Eu o sinto dentro de mim, ao meu lado, em cima, embaixo, em todo lugar! Mal consegui dormir ontem pensando no cheiro dele, em seus braços me confortando. — Ele te fez... Chegar ao ápice? Curiosa essa Lena, hein? Por sorte, gostei dela. Inclino-me sobre o tampo da sua escrivaninha de carvalho e sussurro de forma conspiratória: — Mais vezes do que eu posso contar. Ela solta uma gargalhada sonora. Por sorte, ainda está cedo, então não há funcionários curiosos por perto. Quando marcaram a reunião, o RH falou que ele queria me conhecer logo no primeiro horário da segunda, para evitar ficar enrolado com outras coisas ao longo do dia e não conseguir me dar as boas-vindas de forma apropriada. — Então quem se importa? — Lena questiona. — Você estava chateada, e esse cara definitivamente te ajudou a parar de pensar no babaca do seu noivo. — É... Por esse lado... — levanto os ombros, reconhecendo que o copo está meio cheio. — Pelo menos, você descobriu que seu noivo era um babaca antes de se casar com ele. — Bem, Jason não é exatamente um babaca — considero, tentando defendê-lo. Katie detesta quando eu tento justificar os atos dele: ela alega que ele merecia ter os testículos cortados. — Ele agiu como um babaca. Mas ele sempre foi maravilhoso comigo. Exceto no sexo, claro. Mas eu não o culpo: o Jason não tem a experiência de Mark. A lista do Jason é tão microscópica quanto a minha. Ele só transou com uma garota antes de mim. — Se esse tal de Jason fosse tão maravilhoso, não teria deixado a Emma Jones escapar! — Ah... Obrigada — sinto meu rosto ficando vermelho, porque elogios sempre me deixam sem graça. — Temos que encontrar esse milagroso Mark! — ela começa a teclar algo no computador, me deixando nervosa. — De jeito algum, Lena! Nem consigo encará-lo! — Se você não quiser, eu quero! Depois de ter casado com um idiota que me traía com qualquer rabo de saia, estou pronta para uma aventura de

uma noite. Nossa, alguém traiu essa mulher? Sei que mal a conheço, mas ela parece ser uma profissional dedicada – quem consegue chegar antes das oito da manhã no escritório parecendo que tomou sorvete de arco-íris de café-damanhã? –, além de muito simpática e bonita. Lena deve ter por volta dos trinta anos, seu rosto sorridente é jovial e tranquilo. Seus olhos são castanho-esverdeados e atentos, e ela é mais do tipo curvilínea. Bem, nem que ela fosse horrorosa, se alguém não está mais interessado, tem que acabar o relacionamento, não trair! — Sinto muito, Lena. — Eu, não. Pelo menos, me livrei dele antes de engravidar. Imagina se eu tivesse filho com aquele inútil? — Verdade — sou obrigada a concordar. — Nem pense em fugir do assunto, sua espertinha. Quem é esse Mark Maravilhoso? Qual é o sobrenome dele? Ela é REALMENTE insistente. Imagino que seja uma ótima secretária, daquelas que infernizam a vida dos outros para satisfazer as vontades de seus chefes, especialmente o CEO. — É Rizzo. O nome dele é Mark Rizzo. Do nada, o sorriso nos lábios dela se desfaz e Lena fica completamente pálida. Ela sabe quem é Mark. E, pela sua expressão, o fato de eu ter transado inúmeras vezes com ele não é bom. — Ah, não. Ele é seu ex-marido? Você o conhece? — Eu o conheço, Emma. Mas ele não é meu ex-marido — ela para por uns segundos, parecendo estar prestes a desmaiar. — Ele é meu chefe. — Seu chefe? Que chefe? Que chefe?! Um dos diretores? Ah, não. Não acredito! Valeu, Murphy, seu psicopata desgraçado! Agora eu vou ter que encontrar com esse cara TODO MALDITO DIA? Bem, só me resta torcer para que ele seja diretor de um departamento sem qualquer relação com o meu, aí vamos nos encontrar apenas ocasionalmente, em reuniões de diretoria. — Emma, — Lena segura a minha mão trêmula por cima da escrivaninha. — Mark é seu chefe também. — Como assim? — Ele é o CEO.

— N-Não. Não. Não, não e não. Eu sei qual é o sobrenome do CEO. É Hunter — ela nega com a cabeça, então eu repito: — HUNTER! Não é RIZZO. — O nome do CEO é Mark Hunter Rizzo — ela explica, e eu só quero ir para a praia mais próxima e me afogar nela. Não seria algo digno de Hollywood, um suicídio em uma praia californiana? — Ele não gosta de usar Hunter, a não ser para assuntos profissionais. O Sr. Hunter separa muito bem a vida profissional da sua vida pessoal. — Eu... Eu... Eu... Vou vomitar. Vou ter um ataque cardíaco. Vou me mudar para o Nepal. Vou tirar um período sabático de vinte anos e retorno quando Mark Hunter Rizzo não se lembrar mais que eu existo. — Por sinal: parabéns, porque Mark é um GATO. Várias mulheres aqui são loucas para ficar com ele, mas, como eu já disse, ele NUNCA mistura assuntos profissionais com assuntos pessoais. — Ah, meu senhor — por sorte, tem uma cadeira posicionada em frente à escrivaninha dela, então eu me jogo. — Ele vai me demitir porque transamos! — Não, não vai — ela balança a cabeça efusivamente. — Tenho certeza de que ele será muito profissional. Isso não foi culpa de vocês. — Ele com certeza vai me demitir. E eu perdi o noivo e meu trabalho em Nova Iorque para vir para cá! Tudo bem que Jason fez besteira e tomou uma atitude egoísta, então a gente deveria ter terminado de qualquer forma. Além disso, eu também detestava meu trabalho anterior, que era como diretora de uma série de TV sobre alienígenas que se tornam investigadores do CSI (já está na décima temporada, provando que tem louco pra tudo). Eu só conseguia me dedicar aos meus documentários entre uma temporada e outra da série. Agora, poderia me dedicar exclusivamente ao que eu amava. Bem, posso ter perdido este emprego, mas acho que consigo outro. A primeira coisa a fazer é sair do Airbnb, que eu não tenho mais condições de pagar, dar uma atualizada no currículo e começar a mandar e-mails. — Emma, preste atenção no que vou dizer: O Sr. Hunter não vai demiti-la. Ele passou quase um ano decidindo quem ficaria à frente do novo

departamento de documentários. — Eu bem sei... — respondo. Devo ter trocado ao menos cinquenta e-mails com ele, além dos pedidos de cartas de referência e das inúmeras entrevistas por telefone. Mas eu nunca o tinha visto antes... Do avião. Como eu não consegui reconhecer sua voz? Se bem que, nas nossas ligações de trabalho, ele sempre soava frio e profissional, e Mark me tratou com tanto fervor, sussurrando safadezas no meu ouvido e... Chega, Emily! Ele é Sr. Hunter a partir de agora. Sr. Hunter. Como se estivesse adivinhando meus pensamentos, Lena comenta: — Vocês não tiveram culpa, Emma. Como você mesma comentou, a Lei de Murphy não atuou a seu favor. Vocês dois usam pseudônimos na vida profissional, são discretos e não gostam de aparecer. Acho que nunca vi uma foto sua de perto. E o Sr. Hunter valoriza sua privacidade acima de tudo. Quando ela me diz isso, eu me dou conta de MAIS um motivo para ele me demitir. — Ah, não. Ele com certeza vai me demitir! Eu vi onde ele mora! — O quarto do hotel? — ela questiona, parecendo meio desconfortável, e eu aceno. — Não se preocupe, não é lá que ele mora. Ah, não. Sei exatamente o que Lena está querendo dizer. — Ele leva seus casos de uma noite para lá, não é? — É o que eu ouvi dizer — ela levanta os ombros. — Eu sabia! Que primeira impressão que ele tem de mim! — Ei, ele te contratou porque você é excelente no que faz, não por motivos sexuais. Estou prestes a rebater que ele me contratou ANTES de ter motivos sexuais, mas aí escuto alguém falando com o segurança do lado de fora. Inclino-me um pouco na cadeira e vejo que é ninguém menos que meu novo CHEFE! E ele está vindo. Estou hiperventilando. Não estou preparada psicologicamente para isso. Preciso antes de uma sessão de terapia. E uma garrafa inteira de vinho. E de um ansiolítico. E de uma cara nova para ele não me reconhecer. Certamente, há vários cirurgiões competentes em Hollywood. Posso vender todos os meus pertences, raspar a minha poupança, pedir um

empréstimo a juros baixos no meu banco, e voltar para a produtora dentro de um mês de cara nova! Ei, essa ideia é genial! — O que houve, Emma? — Ele chegou! Não posso vê-lo! Preciso da cirurgia de reconstrução facial antes, que nem aquele filme em que o John Travolta troca de cara com o Nicolas Cage. — Como assim? Ele está se aproximando. Levanto-me da cadeira, dou a volta na escrivaninha, empurro as pernas da Lena e me escondo debaixo da mesa. — Ainda não estou pronta, Lena! Por favor, dê uma desculpa. Qualquer desculpa!

10 Mark Depois de tentar convencer Jeniffer a ir embora (sem sucesso) e de negociar a geladeira que eu daria a Janis (com sucesso), desci para a recepção, a fim de descobrir em que quarto Emily estava hospedada. Isso é carma. Não sou de acreditar nessas coisas, mas só isso explica. Conheci Jeniffer meses atrás, e nem sequer me interessei por ela. Acabamos na cama depois de tomar um porre quando eu estava comemorando um novo projeto concluído. Desde então, ela inferniza a minha vida. Eu sempre disse não, que não queria mais vê-la (na verdade, nem deveríamos ter passado a primeira noite juntos), mas ela não desistia. Nessa última semana, trabalhei mais ainda que de costume em Nova Iorque, e Jeniffer acabou conseguindo me persuadir a vê-la de novo. Claro que, se eu tivesse recebido sua mensagem DEPOIS de conhecer Emily, não teria aceitado. Não acredito que eu me esqueci completamente de desmarcar com ela. Falei tão mal do ex de Emily, mas acabei me comportando infinitamente pior do que ele. Se ele é um completo imbecil, então eu sou um completo desgraçado. Mesmo que eu só quisesse passar uma noite com Emily – o que definitivamente não é o caso – nenhuma mulher deve ser humilhada desta maneira. Nem mesmo Jeniffer, por mais que ela não perceba que merece muito mais do que se dispõe a fazer. Levei muito mais tempo do que queria tentando acertar as coisas com Jeniffer, até perder a minha paciência e descer até a recepção. Sabia que, quanto mais tempo eu demorasse para ir atrás de Emily para implorar por desculpas e me explicar, mais difícil seria de conseguir mais uma chance. Nem acredito que eu consegui a PROEZA de fazer uma merda dessas depois dela fugir de mim duas vezes! Conhecia a mulher havia dois dias e ela já havia fugido três malditas vezes. Como alguém consegue se esquivar tanto? Vou fazer de tudo para conseguir seu perdão e, depois disso, eu vou trancá-la no meu maldito quarto

e passaremos ao menos uma semana trancados lá dentro, até ela entender que não seremos um caso de uma noite. Eu disse que iria deixá-la escolher nosso futuro? Foda-se isso. Depois da noite que passamos, eu prefiro ser enterrado com formigas de fogo antes de deixar essa mulher escapar. Nunca senti tamanha atração por ninguém, nunca uma mulher se encaixou nos meus braços tão perfeitamente quanto ela, nunca estive com alguém que é uma mistura tão perfeita de tantas coisas contraditórias. Ela é sexy, mas desastrada; sexual, mas tímida; afiada e inteligente, mas um pouco ingênua e, antes de passar a noite comigo, pudica. Jeniffer não desgruda de mim quando entro no elevador ou quando vou até a recepção. Não queria chegar a isso, mas se ela não se afastar, serei obrigado a chamar a segurança. Até porque, ela não deveria sequer ter sua entrada permitida sem minha autorização. — Onde ela está, Martha? — pergunto à recepcionista mais duramente do que pretendia. — Bom dia para o senhor também, Sr. Rizzo — ela diz com um misto de divertimento e ironia no tom. — Por que estamos aqui embaixo? — Jeniffer reclama. — Vamos subir! Respiro fundo, viro-me para ela e, no tom mais agradável que consigo pronunciar no momento, digo baixinho, para que outros hóspedes não nos escutem: — Jeniffer, se não se retirar do hotel por bem, serei obrigado a pedir que os seguranças o façam — ela abre a boca para dizer algo, mas eu a interrompo. — Sinto muito, mas não quero mais vê-la. Jeniffer acena uma vez, e se afasta de mim; é uma pequena vitória, mas não sei quanto tempo vai durar. Pela cara que ela fez, sei que não desistirá tão fácil. — Pelo visto, não funcionou com a moça que você viu ontem — Martha comenta com uma sobrancelha levantada. — Na verdade, deu certo sim, até a Jeniffer aparecer hoje e estragar tudo. Ela entrou no meu quarto SEM a minha permissão e COM um cartão para o meu quarto. — Isso é impossível, Sr. Rizzo! — Pois eu lhe garanto que aconteceu. Ligue para Janis, ela vai explicar a cena com muito prazer.

Um sorriso desponta dos lábios de Martha. — O que ela exigiu desta vez? — Uma geladeira nova. Felizmente, Martha segura a risada, porque minha paciência está no limite. — Eu sinto muito pelo ocorrido, Sr. Rizzo — Martha volta a ficar séria. — Não é comum termos esse tipo de violação de segurança. Vou pedir à segurança que dê uma olhada nas filmagens para descobrirmos o que ocorreu. — Pouco me importa. Quero saber onde está Emily Stone. — O senhor sabe muito bem que seu primo não permite... — Se não me der informação sobre Emily Stone, eu vou processar este hotel —ameaço, sabendo que é o maior temor da equipe. Processos por violação de privacidade em um hotel badalado de Hollywood é o equivalente a encontrarem ratos na cozinha de um restaurante cinco estrelas do guia Michelin. — Hã... Eu... Respiro fundo, sabendo que coloquei Martha numa péssima situação. — Martha, não precisa me dizer qual é o número do quarto dela — acabo concedendo, porque sei que Emily, assim como eu, tem seu direito à privacidade, e a equipe do hotel é muito preocupada com tais assuntos, apesar da mancada federal com Jeniffer — se ligar para ela, já vai me ajudar. Ela acena em agradecimento, soltando o ar. Nem tinha percebido que ela não estava respirando. — Emily Stone? — ela questiona, e eu afirmo com um balançar de cabeça. Ela tecla algumas vezes em seu computador, e um olhar de preocupação surge em sua expressão. Ah, não. O que foi desta vez? — Ela... Ela acabou de fazer o check out. — A Srta. Stone? — um rapaz se aproxima de Martha — Sim, ela saiu há alguns minutos, e pediu para cobrarmos a fatura da empresa. — Que empresa? — questiono, tentando arrancar mais alguma informação deles. De repente, eu me sinto mais idiota ainda. Como foi que eu não perguntei a Emily onde ela conseguiu seu emprego dos sonhos? Se eu tivesse perguntado, bastaria aparecer no lugar amanhã. Agora, terei a árdua tarefa de tentar convencer a equipe de Carlo a me dar qualquer tipo de informação.

— Boa tentativa, Sr. Rizzo — Martha comenta acidamente —, mas sabe que não podemos te passar nenhuma informação. — Lembra-se do processo? — ameaço. — Sim, mas também sei que a probabilidade da Srta. Stone nos processar caso passemos dados pessoais dela ao senhor é infinitamente maior que a do senhor nos processar pelo... Incidente com a outra senhorita. Maldição! Claro que ela está certa. — Preciso falar com meu primo. Carlo pode ser extremamente preocupado com a privacidade de seus hóspedes, mas ele também é um romântico incorrigível. Se eu lhe contar sobre Emily, ele dará um jeito de contatá-la, mesmo que não aceite me passar seus dados. E, do jeito que Carlo é, ele tem mais chances de convencê-la a me dar mais uma chance do que eu. — Infelizmente, o seu primo está de férias em Roma. E o senhor sabe como ele é quando está de férias. Ah, droga. Eu havia me esquecido disso. Carlo me disse que passaria uma semana fora com a esposa e, nessas ocasiões, ele se desliga do mundo. Ele até me pediu para levar uma torta hoje para o almoço dominical da família. — Quando ele retorna? — Amanhã à noite, Sr. Rizzo — desta vez, é o rapaz quem responde. Segunda à noite. Vai ser difícil, mas posso me segurar até lá. *** Segunda-feira chega, e eu estou de péssimo humor. Até o cantarolar dos pássaros me irrita. Nem mesmo o almoço de família dominical foi suficiente para me animar. A cada minuto que passa, sinto Emily mais longe do meu alcance. Preciso parar de pensar nela, pelo menos enquanto estou trabalhando. Eu amo o que faço e, além disso, hoje a nova diretora do departamento de documentários começa, a Srta. Jones. Nunca a vi, mas fiz entrevistas com ela, acompanhado da minha equipe de RH. Ela conseguiu ser ainda mais formal que eu nas entrevistas, demonstrando um profissionalismo impressionante. A Srta. Jones também foi, de longe, a candidata que fez melhores sugestões e teve as melhores ideias para o departamento. Só espero que ela não se atrase. Detesto atrasos: eles acabam com

meu dia, pois minha agenda é sempre lotada. Falo com o segurança na entrada, Leo, quem me informa que tanto Lena, a minha secretária, quanto a Srta. Jones já estão aqui. Excelente. — Bom dia, Lena — só de saber que ninguém está atrasado, já fico menos tenso, e começo a procurar a Srta. Jones pelo saguão. — B-Bom dia, Sr. Hunter — ela parece um pouco esbaforida, como se tivesse acabado de subir escadas. — Está se sentindo bem? — Claro, Sr. Hunter — não, não está nada claro. Lena está com as mãos trêmulas e o rosto ruborizado. Que estranho. Por que ela estaria com as mãos trêmulas? Eu já a vi botar o dedo na cara de um grande produtor da indústria porque ele passou a mão na bunda dela. Foi como nos conhecemos, por sinal. Ela pediu demissão em público, avisando que iria processá-lo, e eu lhe ofereci um emprego no ato, prometendo que, se ela aceitasse, eu pagaria pelo advogado para o processo. Lena venceu, por sinal. Recebeu uma quantia considerável de dinheiro, que usou para comprar uma casa para a mãe, um pequeno estúdio para ela aqui na cidade e, segundo ela, ainda fez um fundo com o restante para “o dia que eu encher o saco de trabalhar para você, Sr. Hunter”. Por isso estranho o fato dela estar tão ansiosa. Lena não fica ansiosa. Raivosa? Sim. Irritada? Quase sempre. Furiosa? Ah, com certeza. Mas, em geral, ela é muito divertida e profissional quando lida comigo e os demais funcionários da produtora. — Vi na agenda que tenho uma reunião esta manhã com a Srta. Jones. — Sim, tem mesmo uma reunião com a nova funcionária, Emily Stone. AI! — ela grita e pega na perna, escondida debaixo de sua escrivaninha. — O que disse? — eu devo ter ouvido errado, só pode. Não parei de pensar na mulher o domingo inteiro, e agora estou ouvindo coisas. — Tem uma reunião com a nova funcionária. — Isso eu ouvi. A nova produtora dos nossos documentários. Mas o nome dela é Emma Jones, não é? — Não — Lena quer me dar um maldito ataque cardíaco ou o quê? O que ela está dizendo? — Emma Jones é o pseudônimo que ela usa como diretora de documentários. O nome verdadeiro dela é Emily Stone. Emily Stone é minha nova funcionária?

Eu passei a melhor noite da minha vida com minha nova funcionária? Isso quer dizer que eu não poderei passar OUTRAS noites com Emily? Merda, cacete, inferno! — AI! — Lena grita novamente. — O que diabos está acontecendo com você hoje, Lena? — Tem um mosquito chato aqui embaixo — ela começa a balançar o braço debaixo da escrivaninha. — Daqui a pouco eu o mato. Respiro fundo, sabendo que vou ter que encarar esse fato. Preciso me certificar de que a mulher que deixou meu mundo de cabeça pra baixo em um final de semana é também minha nova funcionária. E eu NUNCA me envolvo sexual ou romanticamente com minhas funcionárias. Quem foi que inventou esta regra de MERDA mesmo? — Tem certeza de que o nome verdadeiro de Emma Jones é Emily Stone? — Absoluta. O pessoal do RH que me passou. — Leo me disse que ela já chegou. Onde ela está? — preciso vê-la, preciso conversar com ela, preciso, ao menos me desculpar. Depois vemos o que fazemos. Realmente quero Emily na minha equipe: ela é excelente no que faz. Porém, será que conseguiremos trabalhar juntos com o que aconteceu entre a gente? Principalmente: será que conseguirei trabalhar com ela sem tocá-la de novo? Poderia pedi-la para largar o emprego e ficar comigo, mas isso não seria justo com ela. Emily parecia bem animada com o emprego. — Ela está bem embaixo do seu nariz, Sr. Hunter — Lena comenta baixinho, mas eu acho que escutei errado. Quero pedi-la para repetir, mas ela volta a gritar. — AI! Maldito mosquito! Escuto-a dando tapas embaixo da mesa, balançando os braços como se estivesse lutando com um gorila, não um mosquito. — Matou? — questiono, quando ela finalmente para. — Espero que sim. — E a Srta. Jones... Digo, e a Srta. Stone? — Ela veio, mas começou a passar mal — Merda. Ela provavelmente se deu conta de que eu sou seu novo chefe e fugiu. De novo. Só espero que ela não peça demissão e volte para Nova Iorque, porque aí eu vou perder em dobro. — Eu sugeri que voltasse para casa e que fizesse a reunião com o senhor por telefone.

— De jeito algum! Preciso vê-la. Onde ela está? — Ela teve um... contratempo no hotel e alugou um Airbnb. AI! — Pelo visto, ainda não matou o mosquito. Lena está realmente estranha hoje. Talvez seja ela quem está doente. — Mosquito mais persistente! Quando eu pegá-lo... — Ligue para a Srta. Stone e pegue o endereço — se precisar, vou desmarcar minha agenda do dia. Mas de hoje não passa. Vamos conversar. Vamos ter que acertar como ficará nosso futuro. — Vou vê-la pessoalmente. — Claro. — E, Lena? — Sim. — Mande dedetizar a propriedade inteira. Sabe que sou alérgico a mosquitos. — Claro, Sr. Hunter.

11 Emily Ouço os passos de Mark afastando-se da escrivaninha de Lena, subindo as escadas e, segundos depois, o som distante de uma porta se batendo. — Pode sair da sua Batcaverna — Lena afasta as pernas para eu poder sair — o escritório dele fica no segundo andar, e ele não vai nos escutar. — Sua traíra! Nem acredito que ela me entregou! Só faltava ela dizer que o “mosquito” que a incomodava era, na verdade, a louca da nova funcionária da produtora, que a beliscava na perna para ela parar de falar! — Se eu não dissesse que sabia do seu paradeiro, era capaz de ser demitida! — ela se justifica, com uma voz tristonha. — Ah, Lena — a raiva dá lugar à culpa. Não deveria tê-la enfiado nessa confusão. Afinal de contas, é o trabalho dela! — Eu sinto muito, não queria deixá-la em uma situação desconfortável. — Você é tão fofa — ela gargalha. — E ingênua! Claro que ele não me demitiria. — Não? — queria eu ter o nível de segurança da Lena. — Se não fosse pela minha alta capacidade de gerenciar sua vida, o Sr. Hunter sequer teria cueca para vestir — sei que Lena não fez de propósito, mas foi uma péssima frase. Só me fez pensar em Mark de cueca. Ou ainda melhor: sem ela. — Ele depende de mim. Traíra! — Então por que você me entregou? — Porque adoro um bom romance — ela coloca as mãos sobre o peito, inspirando teatralmente. — Romance? — ela fumou alguma coisa estragada, só pode. Ou está com muita cera de ouvido e não escutou NADA do que eu contei. — Isso é um Desastre Iminente! — O Sr. Hunter estava irritado. Muito irritado. — E? — eu estou aqui quase tendo um ataque de síndrome do pânico e Lena está preocupada porque o chefe está irritadinho?

Provavelmente, ficou #chateado porque a Jeniffer não deve ter feito um bom boquete. — Geralmente, ele não chega desse jeito — Lena explica. — O Sr. Hunter pode ser sério e discreto, mas ele nunca está de mau humor. Ao menos, não no trabalho. Ele adora o que faz, e ama a produtora. — E o que isso tem a ver comigo? — questiono, furiosa. — Ah, para uma diretora de documentários muito bem sucedida, você é bem lenta nas questões românticas, hein? Reviro os olhos, porque devo ter escutado isso umas mil vezes desde que sou adolescente. — Minha irmã diz a mesma coisa. — Você machucou o ego dele, Emma! Em geral, é o Sr. Hunter quem dá o fora nas mulheres, e não o contrário! Como assim? Eu não poderia ter sido mais FÁCIL para ele, e, ainda por cima, só saí quando já havia outra para substituir meu lugar na cama. Isso porque ele nem esperou a cama esfriar! Argh, espero que eles ao menos tenham esperado a Janis trocar os lençóis antes de começarem a maratona deles de domingo. De repente, eu fico meio preocupada de ter dividido a cama com ele. E sem camisinha! Maldição! No que eu estava pensando? Se ele transou comigo sem camisinha, quer dizer que deve ter transado com várias outras assim. Ah, não. Só falta esse homem ter me passado uma DST! Vou hoje mesmo para uma clínica de saúde fazer exame. — Ele deve estar louco para te ver exatamente porque você deu um fora nele — Lena continua tagarelando. — Não percebe? Ele não vai te tratar como mais um dos casos de uma noite dele! Eu espero que não. Espero que me trate como a profissional respeitável que sou, não como a minha versão Samantha nada respeitável que ele conheceu. Por que eu não escutei a Charlotte? Justo desta maldita vez, eu fui decidir não ouvi-la! Ai, que estupidez... Para piorar, Lena me encara como se eu fosse a princesa da história do Shrek. O Shrek, no caso, é o chefe dela. E o meu também. — Ele está louco para me ver para deixar claro que, agora, somos apenas funcionária e chefe! — ao menos, assim eu espero. — Ou isso, ou vai me demitir. De uma forma ou de outra, eu não dei um fora nele!

— Claro que não! Você fez muito pior: fugiu dele depois de uma noite que deve ter sido memorável. Para ambos, aparentemente. Esta mulher não está me ajudando nem um pouco. Começo a hiperventilar, e o telefone da Lena toca. Vejo no visor que é o meu novo chefe. Quando ela atende, ouço apenas um ruído do outro lado da linha, Lena avisa a ele que precisa de mais cinco minutos para conseguir meu endereço, e desliga. — O que eu faço, Lena? Meu tempo está se esgotando. — Vá para seu apartamento Airbnb e aguarde. Vou passar seu endereço e contato para ele. Ah, não. Agora é que não estou mesmo pronta para encará-lo. Além de toda a humilhação, ainda tem o fato de que ele pode querer me demitir logo no meu primeiro dia no trabalho dos sonhos. — Acha que ele vai até lá? — O Sr. Hunter tem várias reuniões hoje — ótimo. Isso pode me dar tempo para preparar um discurso para convencê-lo a não me demitir, e que, mesmo não tendo ideia de como farei isso, posso prometer que manterei nossa relação estritamente profissional. — Deve só te ligar, para saber se está bem. — Ou para me demitir antes de começar. — Deixa de ser medrosa! Ele não vai te demitir, eu já disse! Vai logo! *** Estou respirando em um saco de papel quando vejo o carro estacionar em frente ao meu prédio. O apartamento que aluguei pelo Airbnb fica no segundo andar, porém, mesmo que ficasse no décimo, aposto que eu seria capaz de reconhecê-lo. Sei que não deveria fazer isso, especialmente depois da decisão que tomei sobre como lidar com o Sr. Hunter, mas não consigo deixar de admirálo, sentindo como se milhares borboletas estivessem dançando no meu estômago ao som de Bruno Mars. Quando ele entra no prédio, eu finalmente consigo voltar a respirar. Levanto-me da cadeira, ajeito os cabelos, respiro fundo, e vou até a porta. Ele toca a campainha alguns instantes mais tarde. Lembre-se do que você decidiu, Emily. Ele não é mais Mark Rizzo, o dono do pepino-anaconda que transformou a sua vida sexual em apenas uma

noite. Agora, ele é o Sr. Hunter, seu novo CEO, o homem que te deu a oportunidade de conseguir o seu emprego dos sonhos. Respiro fundo e abro a porta. Olho para a sua gravata, porque sei que não conseguirei me controlar se ousar levantar o olhar para seu rosto. Mesmo assim, sou quase que esmagada pela sensação avassaladora do seu cheiro e da sua proximidade. Lembro-me da última vez que senti aquele cheiro. Estava deitada com ele na cama, nua, com sua ereção matinal vibrando contra as minhas nádegas e... Concentre-se, Emily! — Bom dia, Sr. Hunter — eu digo, agindo como se nunca o tivesse visto na vida. — Bom dia, Emily — ele responde, ainda com os óculos. — Está se sentindo melhor? Melhor do quê? Ah, tá. Lena disse que eu tinha voltado para casa porque estava me sentindo mal. Será que eu finjo uma tosse? Não, vai ficar forçado. Será que eu faço cara de quem está querendo vomitar? Não, porque é capaz do Tio Murphy me pregar uma peça e eu acabar vomitando mesmo, e nos pés do meu novo chefe. Decido manter tudo simples. E não mentir. — Sim, obrigada. Tive... Tonturas esta manhã. Ei, não é uma mentira! Lembram-se como eu comentei que estava prestes a ter um ataque de síndrome do pânico? Eu estava falando muito sério! Achei que meus joelhos não teriam forças para me manter em pé. Claro que isso não é justificativa para fugir do meu local de trabalho logo no primeiro dia, mas isso é só um detalhe... — Sei... — ele claramente não acreditou no que eu disse. — Sinto muito pela invasão de privacidade, mas precisamos conversar. Sinto as entranhas apertando ao ouvir sua voz profunda. A voz que falou tantas vulgaridades no meu ouvido, que me chamou de tantos nomes safados, que me disse tudo o que eu queria ouvir e... Controle-se, Emma! Ele não espera pela minha resposta para entrar. Os segundos que ele leva para atravessar a porta e entrar no meu pequeno apartamento são essenciais para eu me recompor. Ele tira os óculos, e é quase como se tivesse usado um feitiço do Harry Potter para fazer meus mamilos endurecerem.

Ele olha para meus mamilos, que devem estar visíveis, mesmo sob o sutiã e a camisa social, e seu olhar volta para meu rosto, com uma intensidade que me faz engolir um gemido. Engulo em seco algumas vezes antes de responder: — Infelizmente, não tenho muito espaço no apartamento, mas pode se sentar na poltrona, Sr. Hunter — enfatizo o senhor, apenas para deixar claro que quero manter esta conversa formal e civilizada. Se ele acha que tem o direito de me chamar de Emily, está muito enganado. Agora, sou Srta. Jones, nem quero que me chame de Srta. Stone, assim como ele se tornou Sr. Hunter para mim, e deixou de ser Rizzo. Claro que ele não gosta da minha formalidade: seus ombros ficam tensos. Estou acabando com seu ego inflado, Sr. Fodo-Todas-Que-Quero-EDepois-Consigo-Um-Boquete-Matinal? Eu também queria mais. Muito mais. Porém, ainda que ele não fosse meu CEO, e que eu não tivesse acabado de começar meu emprego dos sonhos, ficou claro para mim, já no domingo de manhã, que não teríamos futuro. E é exatamente por isso que, apesar dessa atração insana, apesar de ter gozado mais vezes com ele em uma noite do que com Jason em todos os anos juntos, eu não vou arriscar minha carreira por ele. Ele destruiu qualquer chance de me levar para a cama. De novo. Depois de quatro vezes em uma mesma noite. Para, Emily! Ele me segue até a pequena sala de estar e, desta vez, o Tio Murphy não apareceu, graças aos Santos Protetores de Mulheres Desastradas. Sentome na cadeira e ele se acomoda na poltrona, seu olhar intenso nunca deixando meu corpo. Pelo menos, temos a escrivaninha entre nós. Aí ele move a poltrona para mais perto de mim, até seus joelhos encostarem na escrivaninha, e começa passar os olhos lentamente pelo meu corpo, e eu perco a habilidade de respirar. Senhor. Aqueles olhos intensos me encaram como se pudessem me ver nua. Bem, eles me viram nua. Eles me viram nua em diversas posições. De costas, de quatro, contra a parede do banheiro, inclinada sobre a bancada de mármore, e... Chega, Emma! — Está se sentindo bem? — Claro — sinto as bochechas queimando. Com certeza estou mais

vermelha do que pimentão. — É menopausa prematura. Tenho ondas de calor. — Ah, é? O sorriso que desponta em seus lábios perfeitos, que me beijaram enlouquecidamente em várias partes do corpo, é irônico. Preciso disfarçar. — Posso começar com a apresentação da minha proposta? — Vamos continuar fingindo que eu não sou o cara que te fodeu gostoso a noite inteira dois dias atrás e que te fez gozar meia dúzia de vezes? Caio da cadeira. Literalmente. Ele se levanta para me ajudar, mas estapeio sua mão para longe. Sento-me de volta e limpo a garganta um milhão de vezes, tentando achar minha voz de novo. Sem conseguir encará-lo, eu digo em um tom seco: — Se não for profissional, precisarei pedir demissão antes mesmo de começar, Sr. Hunter. Ele parece ofendido com o fato de não ter deixado que ele me ajudasse, mas dane-se. Quem é ele para me tratar assim? Uma coisa é quando éramos Mark Rizzo e Emily Stone, mas agora somos Sr. Hunter e Srta. Jones! É completamente diferente! Ele retorna para sua poltrona, tira o paletó, arranca a gravata e abre alguns botões da camisa social branca, que pouco esconde, me dando uma visão privilegiada dos músculos que estiveram em cima, embaixo e em volta de mim duas noites atrás. Se eu não parar de encará-lo, acho que minha calcinha vai se desfazer e virar purpurina. Olho para o laptop à minha frente, e me foco na apresentação que preparei para ele. Isso, Emily. Seja profissional. Lembre-se do que está em jogo. Ele se acomoda de novo na poltrona e sinto seus olhos intensos me encarando. — Achei que este era seu emprego dos sonhos, Srta. Stone. Ou é Jones? — Prefiro Jones no ambiente de trabalho — respondo friamente e devolvo o comentário ácido dele: — E o senhor prefere Rizzo ou Hunter? — Prefiro Mark — ele praticamente sussurra, com aquela voz aveludada que é capaz de me fazer abrir as pernas sem pensar. Vou precisar usar calcinha de aço com cadeado de trinta dígitos para manter esse homem longe.

— Vou chamá-lo de Sr. Hunter, então — decido que é mais seguro para mim (e para a minha calcinha) simplesmente ignorar as implicações do comentário dele. Ele abre a boca para dizer algo, mas meu celular o interrompe. — Perdoe-me. É ligação pessoal. Colocarei no mudo para não sermos mais interrompidos. Escuto um som vindo dele, que mais parece um rugido animalesco, e levanto os olhos para seu rosto. O olhar continua intenso, mas, no lugar de desejo, vejo raiva. — É Joe? — não é raiva, eu percebo: ele está com ciúmes porque acha que foi meu ex. — Jason — corrijo automaticamente —, e não é da sua conta. Preciso me acostumar a não pensar mais nele como alguém com quem tenho um relacionamento pessoal. — Tudo a seu respeito virou da minha conta depois que minha língua penetrou sua boceta, Srta. Jones. Ai. Meu. Deus. Um vulcão acabou de explodir? Porque eu juro que o apartamento ficou uns trinta graus mais quente. Aumento a potência do ar-condicionado da sala, e me ajeito na cadeira. Enquanto isso, Mark me observa com seus olhos de águia, sem fazer qualquer questão de esconder a ereção. — Sr. Hunter, preciso que me garanta que não vai penetrar nada meu com nada seu enquanto trabalhamos juntos. — Não prometo nada — A voz dele está mais rouca agora, e ele usa o mesmo tom que usou quando estávamos na cama. — Se me disser não, eu não insistirei. Mas aposto que já está molhada e pronta para ser fodida em cima desta escrivaninha. Ele bate com o indicador no tampo da mesa entre nós, e eu perco o último resquício de paciência. Se eu não estabelecer o limite agora, ele fará o mesmo que dois dias atrás: me levará para a cama, me usará de todas as formas (e posições), e depois me jogará fora como uma camisinha usada. — Vou entregar meu pedido de demissão hoje mesmo, Sr. Hunter! — Levanto-me. — Saia agora daqui! Ele respira fundo, ainda me olhando com aquela intensidade que faz meu coração acelerar e meus hormônios gritarem: eu quero Mark dentro de mim!!!! Sinto muito pelos meus hormônios, porque eu ficarei muito longe de

Mark Hunter Rizzo. Sei que, para um mulherengo como ele, uma noite de sexo não significa nada (como pude comprovar com sua visita matinal no dia seguinte). No entanto, para mim, foi muito importante. Ele é o único homem além do meu noivo que me levou para a cama! E, por mais que eu odeie admiti-lo, ele me machucou muito quando convidou Jeniffer para se juntar a nós. Ele pode não ter autorizado a entrada dela no quarto, mas estava claro que eles haviam marcado um compromisso naquela manhã. — Perdoe-me — daquela vez, seu tom foi conciliatório. — Não quero ofendê-la. Eu... Em geral, não misturo assuntos profissionais e pessoais. Não sei como fazer isso. Sento-me novamente, tentando não sentir pena do seu olhar de arrependimento, tentando pensar no que eu perderia caso eu me deixe envolver (ainda mais, digo) com o Sr. Hunter. Uma coisa é transar com meu chefe sem saber quem ele é. Outra coisa bem diferente é fazê-lo agora. Ele vai pensar que sou uma funcionária “com benefícios”. — Então não misturaremos nada. Apenas quero que seja profissional, Sr. Hunter — assim como ele, tento manter o tom conciliatório. — O que há entre nós também é pessoal, Emily. — Não há “nós” — meu tom agora é tão seco que eu mal o reconheço. — O senhor garantiu isso ao convidar sua amiga antes mesmo que eu deixasse o quarto. — Se quiser, posso explicar... — Não quero suas desculpas esfarrapadas — interrompo-o bruscamente. — O que quero do senhor é uma coisa: consegue manter a nossa relação estritamente profissional para que eu possa trabalhar na produtora? — É isso que quer, Emily? Uma relação estritamente profissional? — Sabe há quanto tempo espero por uma oportunidade como essa? Sabe do que desisti para estar aqui? Ele me encara por um longo tempo: segundos que se tornam minutos. Eu não digo nada, porque agora a bola está no campo dele. Se ele insistir nessa história de “nós”, eu juntarei minhas tralhas, vou arranjar um muquifo barato pra ficar, e começarei a distribuir currículo. Quem sabe, Lena consegue me ajudar? Finalmente, ele responde, com uma expressão de dor no rosto que me

faz querer ir até ele e abraçá-lo: — Eu... Eu entendo, Srta. Jones. E a admiro por isso. Não posso exigir que a mulher que desistiu do noivo para seguir seu sonho o arrisque por um homem que mal conhece. — E que é meu novo chefe — complemento, sorrindo um pouquinho só para tentar tirar essa expressão de tristeza. — Sim — ele concorda, torcendo os lábios levemente em um sorriso. — E que é o seu novo chefe. Imediatamente, o ar fica bem mais leve. Isto é, até eu me recordar de que temos mais um assunto para falarmos antes de encerrar, de uma vez por todas, o tema Noite-de-Muito-Sexo. — Hã... Preciso só saber de uma coisa. — Qualquer coisa, Emi- — ele se interrompe e se corrige — Srta. Jones. — Você... Hum... — droga. Não consigo perguntar o que tenho que perguntar diretamente. Então eu vou fazê-lo à la Emily: darei a volta no mundo até ele entender onde quero chegar. — A empresa exige que os funcionários façam exames de sangue regularmente? Uma linha se forma entre seus olhos. — Sim, a cada seis meses. O último que fizemos foi há três semanas. Limpo a garganta. Limpo de novo. A pergunta que quero fazer simplesmente não sai. Tomo um gole de água e, finalmente, desembucho: — E-esses-exames-incluem-testes-para-DSTs? Falei tão rápido que, por um momento, temo que ele não tenha me escutado. Porém, um sorriso maroto surge em seus lábios, indicando que ele sabe EXATAMENTE onde quero chegar. — Não te passei nada, Emily — ele diz com aquela voz Quero-TeComer-Em-Cima-Da-Escrivaninha. UAU, ficou quente de novo. Vai ver, eu estou REALMENTE entrando na menopausa aos vinte e oito anos. — Como pode saber, Sr. Hunter? Mesmo que seus últimos exames tenham dado negativo, do jeito que o senhor... hum... do jeito que o senhor é rodado, é capaz de ter contraído alguma coisa desde então! Ele se levanta, apoia-se sobre a escrivaninha e se inclina até nossos narizes praticamente se tocarem. ALERTA CALCINHA PURPURINA! Ela vai se desmanchar a qualquer instante!

— Sei que não te passei nada porque não transo com mulheres sem camisinha há anos — ele diz, encarando a minha boca. Que, por sinal, está a MILÍMETROS da dele. ALERTA MAMILOS DUROS! Se continuarem assim, vão furar o sutiã e a camisa social. — Ah. — Para ser sincero, você foi a segunda mulher que eu fodi sem proteção. E, de todas as mulheres com quem dividi a cama, tem a boceta mais deliciosa. Sério? Ele realmente acha isso? FOCO, EMILY! — Achei que teríamos uma relação estritamente profissional. Podemos falar da minha proposta para o departamento? Ele afasta um pouco o rosto do meu, ajeita as calças (que estão bem apertadas na virilha, só um comentário inocente) e sobe o olhar de volta para os meus olhos. — Se quer uma relação estritamente profissional, então é melhor que façamos esta reunião na produtora, onde não há uma cama pronta para ser usada e testemunhas que me impeçam de fodê-la até não se lembrar mais qual é seu nome, Srta. Jones. — T-Tudo bem, Sr. Hunter. Ele se afasta, pega o paletó e a gravata que deixou no encosto da poltrona, tira o celular do bolso e começa a ler. — Tenho um horário amanhã ao final do dia. Pedirei para Lena ver os detalhes. Quem é este homem e o que ele fez com o cara que estava, há poucos minutos, falando de putarias e vulgaridades? Bem, era isso que eu queria. Não era? Não era?! Quando está saindo do apartamento, ele vira-se e toca meus lábios com as pontas dos dedos. — Até amanhã, Srta. Jones. — Profissionalismo absoluto, Sr. Hunter — eu o recordo. — Daqui pra frente — ele pisca para mim e se afasta.

12 Mark Marcamos a reunião de equipe para terça-feira à noite. Depois de darmos as boas-vindas oficialmente a Emily, ela fez a apresentação de seu projeto. E que projeto. Sei que não errei ao escolher com minha cabeça de cima no lugar da de baixo: eu teria feito uma merda gigante se a tivesse perdido como funcionária, até porque, da forma que ela reagiu à aparição surpresa de Jennifer, seria bem capaz de nem tê-la em minha cama. Ao final da apresentação, os demais diretores de departamento a aplaudem de pé, e me parabenizam por ter escolhido tão bem a nova responsável pela nossa área de documentários. Além de ter desenhado a estrutura da área, de forma a aumentar gradualmente, de acordo com o aumento de receita e de trabalhos, ela também já sugeriu os próximos projetos de documentários pelos próximos dois anos. Por fim, ela esquematizou, de forma resumida, como seria um documentário sobre a minha prima, Isabella Rizzo. Eu havia enviado um email sobre Bella ontem à noite, mencionando como sempre quis fazer algum trabalho sobre ela. Em vinte e quatro horas, Emily conseguiu transformar minha ideia vaga em algo muito mais consistente, ainda que precise de bastante trabalho. Ela tem um conjunto de características que eu admiro muito: é criativa, competente e ama o que faz. Preciso de pessoas com essas características, que tragam ideias novas, mas que também estejam dispostas a suar, que levem o trabalho a sério, mas que também tenham paixão. A indústria de Hollywood é brutal para quem está a fim de arregaçar as mangas e ir à luta, e é simplesmente fatal para quem nem quer se dar a esse trabalho. Muitas vezes, sou criticado por demorar demais para aprovar um projeto ou contratar um novo funcionário. Mas minha paciência sempre demonstra ser recompensada no final, como neste caso. Levei um ano para contratar a diretora que vai estruturar nosso departamento de documentários,

e não poderia ter escolhido melhor. Infelizmente, essa diretora calhou de ser uma mulher por quem sinto uma atração avassaladora como não sentia há tempos – talvez desde a época de adolescência – mas preciso ser racional e entender que, no caso de Emily, não posso tê-la no escritório e na cama. Quando é anunciado o fim da reunião, respiro aliviado. Não foi tão difícil como eu imaginava. Fiquei me contorcendo de tesão? Sim. Fiquei imaginando como seria foder Emily em cima da mesa de reunião? Com certeza. Imaginei sua boquinha de veludo em volta do meu pau duro? A cada palavra que ela pronunciava. Porém, não fiz nenhuma dessas coisas. Não a assediei, não a fodi, nem sequer me dei ao direito de chamá-la de Emily, ou de Emma, como todos no escritório já a chamam. Para mim, desde ontem, ela se tornou Srta. Jones. Emily Stone é a mulher que eu levei para a cama; Srta. Jones é a melhor diretora que eu poderia ter contratado. Fujo da sala de reunião enquanto todos os diretos a cumprimentam, a fim de ir até o banheiro e tentar esfriar a cabeça. Digo, as cabeças. Precisarei controlar essa minha atração por Emily, senão terei um caso sério de Síndrome da Pau Durência. Lavo o rosto e molho o pescoço com água gelada e, ainda assim, levo uns dez minutos para finalmente conseguir controlar a ereção. Quando saio do banheiro, dou de cara com Emily. — Está se sentindo bem? — ela questiona, com uma linha entre os olhos azuis que indica estar preocupada. — Ótimo — digo, um pouco tenso demais. — Você ficou um tempão aí dentro — ela comenta criticamente. Senhor, nada escapa à atenção desta mulher. — Está contando quanto tempo eu passo no banheiro, Srta. Jones? — cruzo os braços, fazendo cara feia. — Achei que fosse ocupada demais para isso. Em geral, minha carranca é capaz de assustar até lutador de MMA, mas Emily simplesmente levanta uma sobrancelha, em uma expressão de deboche. Quando vê uma funcionária se aproximando, me olhando de cima a baixo com uma expressão de pura luxúria (que eu ignorei, como faço geralmente), a expressão de Emily fecha-se em uma carranca ainda mais

assustadora que a minha. — E eu aqui, que estava toda preocupada que o senhor poderia estar com diarreia — a funcionária cospe o café, mas tenta disfarçar e continua andando, apesar de desacelerar o passo para nos escutar. — Ou pior, com crise de alguma das DSTs que você pegou com suas muitas amantes. Não aguento e dou uma gargalhada, deixando-a ainda mais irritada. — Do que está rindo? — ela pergunta em tom acusatório. — Você fica adorável quando está com ciúmes, Srta. Jones. — Ciúme? — ela pergunta, com a mandíbula tão travada que é capaz de partir. — Do senhor? Quanta asneira. — Com o que posso ajudá-la, Srta. Jones? Ela parece enfim lembrar-se de que estava plantada em frente ao banheiro masculino com um objetivo. — A Lena mencionou que a sua prima, Isabella, vem visitá-lo em breve — eu confirmo a informação com um aceno, e ela continua — gostaria de conhecê-la, para podermos explorar caminhos para o documentário sobre ela. — Excelente ideia. Vou conversar com Bella. Já estou quase arrependido de ter sugerido o documentário sobre a carreira da minha prima. Essas duas provavelmente se tornarão melhores amigas e conspirarão contra mim. Caminhamos até meu escritório enquanto acertamos alguns detalhes e reuniões que pretendemos fazer enquanto Bella está em Los Angeles. Assim que entramos, eu encosto na minha escrivaninha, enquanto Emily fica em pé, na porta. Assim é melhor. Distância é melhor. Infelizmente, a distância não é suficiente para que eu não possa ver o brilho nos seus olhos. Ela está animada com o projeto, e seu sorriso deixa meu amigo de baixo bem animado também. Espero que ela vá embora logo, senão vai testemunhar um pau quebrando um zíper no meio, e tenho a impressão de que ela considerará isso uma quebra da minha promessa de não assediá-la, mesmo a culpa sendo dela e desses olhos azuis. — Ótimo, então — ela começa a virar-se para sair, mas um tremor a paralisa, deixando-a completamente pálida. — O que foi isso? Um leve terremoto. Bem leve mesmo. Os noticiários geralmente focam nos grandes terremotos da Califórnia, que acontecem duas ou três

vezes por ano. Entretanto, praticamente todo mês eu sinto tremores menores nesta região, apesar de, muitas vezes, nem serem noticiados. Em alguns lugares na grande Los Angeles, como o local onde tenho uma grande propriedade, que fica mais afastado da cidade, raramente sentimos os tremores, mas neste bairro eles ocorrem com maior frequência. Para quem mora na cidade há mais de um mês, eles já se tornaram comuns, mas para Emily, que está aqui há dias, parece que ela acabou de descobrir estar infectada com a peste negra. — Calma, Emily, é só... Os tremores ficam mais fortes. Bem mais fortes. Ela corre na minha direção, me segura pelos braços e fica ainda mais pálida. Ouço alguns sons vindo dos outros escritórios do andar, provavelmente alguns livros sendo derrubados de estantes ou copos caindo de mesas por causa das vibrações. — Vamos morrer! — ela grita, desesperada. — Não, não vamos morrer — Esses tremores menores às vezes nem aparecem nos jornais locais. Eu tento acalmá-la, passando a mão por seus cabelos, tentando ignorar (sem sucesso) como são sedosos e cheirosos, tentando também ignorar (novamente, sem sucesso) a visão desses cabelos esparramados pelo meu travesseiro. Ela olha para mim com os lasers azuis e uma expressão de puro terror. Eu a aperto mais forte contra mim. — Sempre dizem que ninguém vai morrer nos filmes sobre o fim dos tempos antes do mundo explodir e a humanidade cair na extinção. Seguro a gargalhada com o comentário absurdamente exagerado dela. Emily é linda de qualquer jeito, mas devo admitir que, apavorada, ela consegue ficar ainda mais sexy que o normal. Tudo que quero agora é colocá-la no meu colo até ela se acalmar, até o terror em seus olhos ser substituído por tesão, mas acho que ela não ficaria nada satisfeita com meu pau se esfregando nas nádegas dela. — Isso é meio drástico, não? — tento tirar o divertimento da voz, porque ela está parecendo uma criança no primeiro dia de creche. — É só um terremoto, e nem é dos mais fortes e... Para o meu azar, agora ficou BEM mais forte. Emily só falta pular no meu pescoço enquanto grita: — VAMOS MORRER! — ela olha para mim, — Agora tenho

certeza! — Como pode ter certeza? — Sabe como você tem certeza se o avião vai cair no meio de uma turbulência? Não tenho ideia de como ela passou do terremoto para uma turbulência, mas, como o ideal agora é distraí-la, eu pergunto: — Como? — Quando as aeromoças ficam com cara de Estamos-Fodidos! — E? — Você está com cara de que Estamos-Absolutamente-Fudidos! Eu não faço cara de que Estamos-Absolutamente-Fudidos. Posso estar surpreso com o fato do terremoto estar mais forte que de costume, mas certamente não estou com medo. — Não estou nada e... — um novo tremor quase nos derruba no chão. Okay, admito: Estamos-Absolutamente-Fudidos. Emily solta meu pescoço, ajoelha-se e começa a rezar: — Pai nosso que estás no céu.... — Você é religiosa desde quando? — questiono, porque tenho certeza de que a escutei comentando na reunião que era agnóstica. — Desde agora! — ela responde aos gritos e aponta para o teto. — Ele não é preconceituoso! Como se por intervenção divina, uma lâmpada se solta do lustre central e quase a atinge. Pelo jeito, Ele não gostou muito que uma agnóstica só foi rezar quando precisava de ajuda. — Precisamos sair daqui, Emily! Eu a puxo pelo pulso e me agacho com ela sob a escrivaninha. É uma escrivaninha grande, de carvalho e muito forte. Se mais pedaços do teto caírem, a mesa vai nos proteger. Ao menos, assim eu espero. — E se o teto inteiro cair? — ela parece ler meus pensamentos. — A casa é uma fortaleza, Emily — digo com segurança, porque esta parte é verdade. Agora, sobre a mesa aguentar o teto desabando... Aí, digo uma semi-verdade: — Estamos completamente seguros. — Tão seguros quanto os caras do Dia Depois de Amanhã logo antes do Apocalipse matá-los todos! — ela reclama, jogando-se em cima de mim quando um novo tremor nos atinge. — Nem todos morrem no Dia Depois de Amanhã — coloco os braços em volta da cintura dela. — Há sobreviventes nesse filme.

— Só me lembro dos que morreram — ela repete, tremendo tanto quanto o chão. — Emily, vai ficar tudo bem... Novos tremores me interrompem, e Emily, não satisfeita em estar com os braços em volta do meu pescoço, sobe no meu colo. Ah, merda. — Eu ODEIO terremotos — até sua voz está trêmula. Espero que ela esteja distraída o suficiente para não sentir o meu inchaço que espertamente se acomodou entre suas nádegas. — Vamos falar sobre outra coisa — exceto por bundas gostosas se esfregando na minha virilha e me deixando à beira do clímax. — Sobre o quê? Sobre a possibilidade desse terremoto gerar um efeito dominó que causará um grande tsunami que nos arrastará pela cidade enquanto morremos afogados e depois nossos corpos apodrecerão sob a água? Katie vai ficar uma fera se não conseguir encontrar meu corpo para enterrá-lo! — Você deveria dirigir filmes distópicos, e não documentários — respondo com divertimento no tom, o que a faz me encarar com um ódio mortal nos olhos azuis. — Sobre o que diabos então quer falar? — Podemos falar sobre o fato de que, sempre que está com medo, você parece procurar o meu colo? — sorrio para ela, fazendo os olhos azuis dobrarem de tamanho. — Oh! Mil desculpas e... — ela tenta se afastar, mas eu a puxo de volta. Até parece que perderei uma oportunidade de ouro dessas. Uma desculpa para estar com Emily em meus braços sem que ela tente arrancar meus testículos por isso? Nem ferrando eu vou deixá-la se afastar. Além disso, ela parece ter se distraído do terremoto. — Não é nenhum incômodo, Emily — minha voz sai mais rouca do que o planejado. Sei que ela está ficando excitada também. Primeiro, porque parou de tremer por causa do terremoto. Em segundo lugar, suas pupilas estão ficando dilatadas e os mamilos, duros (sim, consigo vê-los por baixo da sua camisa social, me cumprimentando com um simpático “vem me chupar”). Em terceiro lugar, ela já deve ter passado a língua pelos lábios macios umas cem vezes no último minuto. — Prometeu que seria estritamente profissional, Sr. Hunter — ela

tenta soar profissional, mas o nervosismo e excitação em sua voz estão claros. — Quem está rebolando essa bunda gostosa no meu pau é a senhorita — sussurro em seu ouvido, meus dedos massageando os pontos durinhos de seus mamilos. Ela solta um leve gemido, mas continua resistindo (ou fingindo resistir). — Quem está passando a mão nos meus peitos é o senhor — ela reclama, mas a putinha puritana arqueia as costas, me dando mais acesso aos seios suculentos. Parecemos um casal de bipolares. Em um momento, estamos discutindo terremotos, tsunamis e o Dia Depois de Amanhã; no seguinte, estamos praticamente dando uns amassos embaixo da minha escrivaninha. Pelo visto, medo é um afrodisíaco forte para a gente. — Se não estiver gostando, é só se afastar — sussurro, apertando seus mamilos com mais força. A esta altura, garanto que ela está encharcada. — Isso não é profissional! — ela acusa, mas continua esfregando os peitos nas minhas mãos. — Claro que é! — defendo-me, abrindo alguns botões para enfiar minha mão dentro da camisa social. Cansei das camadas de roupa entre nós. — Estou preocupado com a senhorita. Só quero ver se seu coração não está acelerado demais e... Ah! Que merda foi essa? Eu a solto imediatamente quando ela aperta meus meninos. Com força. MUITA força. Porra, acho que ela acabou de garantir que não terei filhos. Os olhos azuis me encaram com um misto de vitória e ironia: — Queria só ver se o terremoto não arrancou seus testículos, Sr. Hunter. Estava preocupada com o senhor. — Você pode ter acabado de me tornar eunuco. — Exagerado... — ela sorri maliciosamente. — Não fui eu quem nos condenou ao fim dos tempos — rebato, sem conseguir resistir ao seu sorriso. Toco seus lábios, e ela fecha os olhos. Ah, Emily, se você não me resistir, vou terminar dentro de você, apesar do espaço limitado. Sou um cara criativo. — Sr. Hunter? Emma? — escutamos a voz de Lena. — Onde estão?

É quando eu me dou conta: os tremores cessaram. Há quanto tempo? Não tenho ideia. O que eu sei é que eu estava prestes a comer a minha nova funcionária dentro do meu MALDITO escritório! Qual é o meu problema? Saio da escrivaninha e ajudo Emily a se levantar também. Ela nem consegue mais olhar nos meus olhos. — Estamos aqui, Lena — respondo, lembrando-me mentalmente de NUNCA mais ficar sozinho em um cômodo com Emily Stone.

13 Emily Uma semana em Los Angeles. Apenas uma semana, e tantas coisas aconteceram... Vocês acham que não? Pois eu vou listar apenas os principais acontecimentos. Passei a melhor noite de sexo da minha vida com o cara que viria a ser meu chefe no meu emprego dos sonhos, para depois ainda ter que ser acordada pela Jennifer Boquete, que chegou antes mesmo de Mark se despedir de mim com um mínimo de dignidade. Aí, logo no meu PRIMEIRO dia de trabalho, ao descobrir quem é meu CEO, eu fico com medo de ser demitida e ter que voltar com meu rabo entre as pernas para Nova Iorque. No meu SEGUNDO dia de trabalho, depois de arrasar na minha primeira reunião oficial com os demais diretores, eu quase morro em um terremoto digno do Dia Depois de Amanhã, e ainda dou uns amassos précoito no meu novo chefe embaixo da escrivaninha dele. Pelo menos, não tive mais momentos com o pepino-anaconda de Mark desde então. Digo, do Sr. Hunter. O restante da semana foi relativamente tranquilo. Muito trabalho, é verdade, pelo menos doze horas por dia no escritório, mas consegui adiantar bastante o projeto de estruturação do departamento que vou chefiar, e o melhor: quanto mais eu leio sobre Isabella Rizzo, mais animada eu fico com o meu próximo documentário. Finalmente, minha sexta-feira fechou com chave de ouro: eu me mudei para a minha nova casa!!! Espaço, espaço e mais espaço! A casa fica a mais de meia hora de Los Angeles, mas o tempo de deslocamento a mais é compensado por um lugar incrível. Segundo Lena, alguns anos atrás, o Sr. Hunter recebeu, de herança de um tio, uma propriedade de cinco hectares, que fica próxima ao mar. Aos poucos, ele foi construindo casas e instalações onde, atualmente, toda sua diretoria vive. Inclusive euzinha! As casas são distribuídas de acordo com as necessidades de cada funcionário. Como não tenho filhos ou pets, minha casa é um modelo menor,

porém, ainda assim, ao menos quatro vezes maior que o apartamento que eu dividia com Jason em Nova Iorque, e isso sem contar todo o espaço que tenho no quintal. Sim, eu tenho um QUINTAL! Não morava em uma casa com quintal desde que vivia com a minha família, em Vermont. Katie vai morrer quando ela vir as fotos! Ela vai querer me visitar amanhã! Além de estar a poucos minutos da praia, há uma instalação que fica bem no meio da propriedade, com academia, piscina e sauna. Ao redor desta instalação, ficam as casas. A moradora anterior da minha antiga casa foi a arquiteta responsável por reformar a mansão onde atualmente fica a sede da empresa. Eu comentei que a sede da Hunter Produtora é absolutamente LINDA, né? Com muito estilo e super elegante. Então, imagina como essa arquiteta decorou a casa dela (que agora é da SORTUDA aqui!). Ela conseguiu deixar o ambiente em um equilíbrio perfeito entre elegante e confortável. No andar de baixo, ela abriu o espaço o máximo possível, então eu consigo ver a televisão enquanto cozinho e ainda consigo ver meus futuros convidados na mesa de jantar para seis pessoas. Até o banheiro de visita é estiloso, com uma parede de pequenos azulejos azuis e bancada de granito branco. Inclusive, foi esse o banheiro que atrasou minha vinda; a arquitetaDIVA terminou seu trabalho na sede da produtora antes de terminar as reformas da própria casa. Mas ela está bem: Lena me disse que, assim que terminou o projeto em Los Angeles, foi fazer outro em Milão. Beijo no ombro. Os móveis são claros, contrastando com o colorido de vasos, almofadas e quadros que ela espalhou pelo ambiente, além do teto de cedro, que dá um charme especial. A arquiteta-DIVA ainda incluiu um daqueles sofás enormes, que parecem nunca terminar, bem em frente à TV plana que cobre boa parte da parede. Na parte da frente da casa, há uma grande varanda coberta, com espreguiçadeiras, poltronas e pequenos sofás de madeira acolchoadas. Atrás da casa, há um quintal repleto de árvores frutíferas, que me dá privacidade para usar o ofurô (eu sei, também fiquei LOKA quando vi) que ela instalou. No segundo andar, ficam os dois quartos. Originalmente, eram duas suítes, mas a arquiteta-DIVA juntou os dois banheiros para fazer uma suíte

gigante. Conclusão da história: minha suíte é composta de uma cama king size onde cabem três de mim com folga, um closet, dentro do qual tenho espaço até para dançar lambada, e um banheiro digno de revista de decoração com direito a uma banheira naquele estilo de era vitoriana que eu AMO e um box envidraçado com chuveiro no teto que mais o faz parecer uma cachoeira. Ah, é: e ainda tenho meu escritório com uma escrivaninha de dois metros de comprimento, e estantes de livro que cobrem todas as paredes, exceto por aquela coberta por janelas que tem uma vista incrível para o jardim e para o que há bem depois do jardim: o oceano. Há ainda, no segundo andar, uma varanda com acesso a ambos os quartos, com a mesma vista do escritório. Por mais que a cama fosse super confortável, eu mal consegui dormir, de tão ansiosa que estava. Mal podia esperar para passar o final de semana curtindo minha casa nova. Vocês devem estar desconfiando de toda essa perfeição na minha casa, né? Pois é, nem tudo é perfeito. Como eu disse, a minha casa, assim como as casas do restante da diretoria, fica na propriedade do nosso chefe. E ele também mora aqui. Onde ele mora, vocês devem estar se perguntando? Adivinhem... Com a minha sorte, é ÓBVIO que a casa dele é bem ao lado da minha. E a Lena jurou de pés juntos que não foi uma tentativa dela de nos juntar: aparentemente, esta é a única casa disponível. Por outro lado... Além da casa maravilhosa, reformada e decorada pela arquiteta-DIVA, eu ainda herdei o carro que ela adquiriu com o cartão da produtora. E é um Mini Cooper azul. E conversível. CONVERSÍVEL. Já me vejo dirigindo por Los Angeles com meus cabelos soltos ao vento como uma diva do cinema dos anos cinquenta. Nunca fui muito fã de carros, mas esse.... UAU. Quando o relógio do criado-mudo informa que são nove da manhã de sábado, desisto de tentar dormir e decido começar meu final de semana dos sonhos na minha nova casa dos sonhos, comemorando meu novo emprego dos sonhos. Tio Murphy: nem ouse estragar meus planos desta vez, hein???? Já tenho tudo planejado: depois do café-da-manhã, vou dar uma corrida em volta da propriedade, e talvez até passe na piscina para dar um

mergulho e nadar um pouco. Depois, passarei o resto do dia assistindo Netflix, vou fazer as unhas e, antes de dormir, vou ficar naquela banheira divina da minha suíte com uma garrafa de vinho ao meu lado, até meu corpo inteiro ficar enrugado. Bom plano, não? Também acho. Como não dormi nada, preciso de um rápido banho para despertar os sentidos. A água quente do chuveiro ajuda a tirar a tensão dos meus músculos e, quando saio, sinto-me renovada. Passo creme por todo o corpo, e, quando meu estômago começa a reclamar alto, decido que vou comer alguma coisa. Minha cozinha é tão grande que eu decido cozinhar, pela primeira vez em meses, uma refeição completa para o meu café-da-manhã. Nesta última semana, eu me virei com um lanche com café da Starbucks no caminho para o trabalho e, mesmo em Nova Iorque, eu e Jason costumávamos tomar café-da-manhã na rua, mesmo nos finais de semana. Vou até a cozinha, e começo a separar as coisas que vou usar. Distraidamente, olho pela janela, e noto um vulto na outra casa. A casa do meu chefe. Lembram-se que ele mora agora bem ao meu lado? Há diversas árvores entre nossas propriedades, o que ajuda bastante na questão de privacidade, mas não há muros ou cercas, já que todos moramos no terreno do Sr. Hunter. A única janela da minha casa que tem vista sem obstrução para a casa dele é a da cozinha. E ele está na cozinha dele. Queria eu que fosse só isso, porque ver o cara na cozinha dele em um sábado de manhã não tem nada demais. Mas, como já mencionei, Tio Murphy é um babaca sádico que adora me ferrar, então óbvio que o meu chefe-vizinho-amante de uma noite está PELADO na sua cozinha. O que eu faço? Eu fico paralisada, encarando-o boquiaberta. Babando também um pouco. Quem nunca? Aí ele abre a geladeira. Peladinho da Silva. Pega uma garrafa de suco de laranja. Peladinho da Silva. Toma um gole direto da garrafa, em uma pose muito sexy que expõe os bíceps. Ah, é. E ele está Peladinho da Silva. Preciso fazer alguma coisa, senão passarei o resto do final de semana aqui. Pego o telefone da cozinha, olho a lista de números que Lena deixou na porta da geladeira, e disco o número do meu CEO.

— Hunter — a voz de trovão dele soa no meu ouvido, fazendo meu corpo inteiro ficar arrepiado. Ele se vira de frente e coloca a mão livre na cintura, expondo... Hum... Nem preciso ser gráfica, né? Vocês já conseguem imaginar. — Hã... — diga alguma coisa, maldição! — Srta. Jones? — ele adivinha. O pepino dele deu uma inchada ou é impressão minha? — Hã... — por favor, diga alguma coisa! — Está tudo bem? — agora o tom dele é preocupado. Perfeito, só falta ele vir me checar com essa nudez dele. — Eu... — complete a frase! Complete a maldita frase! — Hã... — Algum problema com a casa? — Não, nenhum — finalmente, meu cérebro volta a funcionar. — Então, você gostou da casa? — Sim, principalmente da vista — digo sem pensar. — Como? — Digo... Hã... Sr. Hunter. — Sim, sou eu. Ah, esse homem não vale nada. O tom dele, que estava preocupado segundos atrás, agora é de puro divertimento. Será que ele está fazendo isso de propósito? Por sinal, o que é essa pequena poça em cima da bancada da minha cozinha? Só falta ser a minha baba. — Eu estou na casa ao lado — informo, porque talvez Lena não tenha dito que eu ia me mudar ontem, então ele pode não saber que está fazendo um show pornô ao vivo. — Sim, eu sei. Quer que eu passe aí? Ah, senhor. — É... — Já está com saudade? — Então... — Posso matar sua saudade, Srta. Jones. Não! Preciso interromper isso agora, senão passaremos o final de semana na cama e todos os meus planos de manter o profissionalismo vão evaporar! — Apenas liguei para avisar que a janela da minha cozinha dá de cara com a janela da sua cozinha e posso ver que você está pelado e eu queria te avisar porque outras pessoas que moram na propriedade podem passar e ver

também e além de tudo eu não quero acordar todos os dias e ver seu pepinoanaconda balançando na minha cara e acho que mereço mais respeito que isso e muito mais consideração senão me mudo e vou morar a dez quilômetros de você e do seu pepino-anaconda! — Pepino-anaconda? Ah, maldição! — Eu disse isso em voz alta? — Sim. Duas vezes — pela primeira vez esta manhã, meus olhos sobem para o seu rosto. Ele está sorrindo. Como esse maldito pode estar sorrindo numa situação dessas? — Ainda assim, tem como cobrir... O seu... — Pepino-anaconda? Que ódio. Já percebi que ele vai usar isso contra a minha inocente pessoa o resto da minha vida. — Sim. Por favor, Sr. Hunter. — Então meu pepino-anaconda te incomoda? Claro que ele continua sorrindo. Agora, para piorar, está me encarando com aquele olhar intenso dele que me faz sentir como se ele estivesse DENTRO de mim com aquele pepino-anaconda dele e... Concentre-se, Emily! — Como eu disse, quero manter esta relação estritamente profissional. Muito bem, garota, você está se impondo! — E isso envolve não ter que ver meu pepino-anaconda todos os dias pela manhã. — Isso — ufa, parece que ele finalmente entendeu. — Se meu pepino-anaconda a incomoda tanto, por que não fechou as cortinas? — Quê?! — As cortinas, Srta. Jones. Essas que eu vejo daqui na janela da sua cozinha. — Ah... — sim, ele está certo. Minha janela tem cortinas. Gente, como eu pude ser tão idiota? Além de não fechar as cortinas, ainda liguei para o meu CEO e falei para ele do pepino-anaconda! Que moral eu tenho agora para manter a relação estritamente profissional?

— Mas, se fechar as cortinas, a senhorita vai perder esta vista — ele se aproxima ainda mais da janela dele, o pepino cada vez mais inchado. — E você comentou que a vista foi o que mais gostou na casa, não é? — Hum... Eu... Hum... Vista... Hum... Um bom dia para o senhor! Fecho as cortinas com as mãos trêmulas, sem ter coragem de olhar para ele de novo. — Uma última coisa, Srta. Jones — ele diz com aquela voz de safadopornô-trovão dele. — Sim? — Adorei seu conjuntinho rosa — aí ele desliga. Conjuntinho rosa? Olho para baixo, e vejo o que estou vestindo. Um conjunto de calcinha e sutiã de renda. Nem preciso dizer qual é a cor, né? EU TE ODEIO, TIO MURPHY!

14 Emily Alguns devem estar se perguntando o que eu fiz no restante do meu final de semana. Bem, se vocês ainda não sabem a resposta é porque não me conhecem direito. Eu fiquei trancada em casa, com a cortina da cozinha MUITO bem fechada. Primeiro, porque eu estava morrendo de vergonha da situação. Em segundo lugar, depois do episódio Pepino-Anaconda/Conjuntinho-Rosa, fiquei com medo do Tio Murphy aprontar mais alguma. O lado bom é que eu curti demais a minha casa nova. Fiz as unhas, assisti uma temporada inteirinha de uma série de documentários sobre saúde que estava na minha lista de favoritos há meses, ainda li os primeiros capítulos de uma série de fantasia que Katie vinha recomendando há tempos. Quando a segunda-feira chegou, minha ansiedade de ver o Sr. Hunter voltou com toda força. Fiquei tão nervosa que liguei para Lena a fim de saber se ele estaria no escritório. Claro que, monga que eu sou, acabei lhe contando tudo sobre o episódio e ela riu da minha cara. Na verdade, ela passou a semana inteira me chamando de Rosinha e rindo da minha cara. Pelo menos, o Sr. Hunter passou a semana fora a trabalho, então consegui manter a sanidade e ainda adiantei bastante o projeto do documentário sobre a vida e a família de Isabella Rizzo, a prima de Mark. Digo, do Sr. Hunter! Eu já tinha ouvido falar de Isabella, mesmo fazendo mais sucesso na Europa que nos Estados Unidos; ela é uma cantora muito talentosa (e linda) que chegou ao estrelato focada em música clássica para públicos mais jovens. Eu simplesmente amei a sugestão do Sr. Hunter. E mal posso esperar para conhecê-la quando ela vir visitá-lo que, segundo Lena, deve acontecer dentro de um mês, no máximo. Terminei a semana com um projeto estruturado, dois funcionários aprovados para me ajudarem com as pesquisas e o roteiro necessários para o documentário, e ainda por cima tive minha proposta de orçamento da área aprovada pelo diretor de finanças, que me elogiou e tudo! Ou seja, no sábado de manhã, eu estava me sentindo uma DIVA, e

decidi comemorar em grande estilo. Pego meu biquini favorito, que só não está podre por falta de uso porque eu sempre fiz questão de lavá-lo esporadicamente, um vestido de verão, óculos de sol, protetor solar, cadeira dobrável e vou para a praia! Depois de fazer uma corrida de meia hora na areia, tomo um banho de mar e vou relaxar no sol enquanto leio um livro de fantasia. No retorno da praia, paro em um restaurante à beira do mar para almoçar. Volto para casa satisfeita e feliz, tão contente que decido lavar meu carro novo. Ligo o som do Mini Cooper, coloco em uma playlist de músicas pop dos anos 80 (daquelas bem breguinhas que eu AMO!), e começo a enxaguar meu carro enquanto danço animadamente. — Por que está lavando seu carro? — uma voz de trovão pergunta atrás de mim, e tão próxima que eu esbarro com seu dono quando dou um pulo de susto. — AH! No susto, eu me viro para o dono da voz, com a mangueira na mão, e claro que Tio Murphy me sacaneia – de novo –, fazendo com que o jato de água caia exatamente no terno de grife do meu novo chefe. Movo a mangueira rapidamente, então o estrago não foi dos piores, mas o olhar do Sr. Hunter é assassino. Alguém me ajude! FBI, acho que um assassinato está prestes a acontecer! Sei que o terno dele deve ser caro, mas será que ele precisava me olhar desse jeito? Além disso, foi ele quem me assustou. Podia ao menos avisar que estava se aproximando ou fazer mais barulho, pelo amor. O homem parece um ninja. E ele continua perto demais. Com aquela cara de mal-humorado. E gostoso. E cheiroso. E com a camisa branca molhada, deixando à mostra os contornos do seu peitoral e os gominhos do abdômen. Ah, aqueles gominhos... Aí ele me olha de cima a baixo com aquele olhar intenso dele que grita Quero-Te-Comer-Aqui-E-Agora e eu me dou conta de que estou em perigo. — Desculpe-me, eu não o vi, Sr. Hunter — digo com a voz trêmula, mas formal. — Percebi — ele olha para as partes do terno que foram vitimadas pela minha mangueira, e volta a me encarar intensamente. Será que o homem poderia fazer algo SEM tanta intensidade, por favor? Obrigada. — Por que

diabos está lavando seu carro, Srta. Jones? Minha vontade é dizer: porque eu já sabia que o senhor tentaria me assustar e eu queria uma desculpa para poder encharcá-lo e estragar seu terno de dois mil dólares, seu metido presunçoso e gostoso, mas eu me contenho e respondo semi-educadamente: — Hã... Porque ele está sujo. Ele coloca as mãos na cintura, claramente irritado com meu tom irônico. — Há um serviço que faz esse tipo de limpeza — ele comenta no mesmo tom sarcástico. — Qual é o nome mesmo? Ah, é. Lava-jato. — Prefiro fazer sozinha — agora eu respondo zero-educadamente. Não sou obrigada a lavar meu carro lindo e divo em um lava-jato. Além disso, o dia está lindo e eu quero curtir o sol mais um pouquinho, com licença? Obrigada. — Eu lhe pago o bastante para mandar o MALDITO carro para o Lava-jato — ele acusa, apontando o dedo para o carro, como se eu estivesse raspando a chave na tintura. — E eu prefiro lavar o MALDITO carro sozinha — okay, admito, agora eu estou gritando. Quem ele pensa que é para decidir como eu vou garantir a limpeza do MEU carro? Digo, o carro é dele, mas, enquanto eu estiver na empresa, sou EU a responsável por ele, inclusive por mantê-lo limpo! — Está me provocando de propósito, Srta. Jones? — Por que estou provocando? Uma lavagem de carro ofende Vossa Senhoria? — Não, mas se você continuar esfregando esses peitos que já estiveram na minha boca com essa camiseta branca molhada na minha cara, eu vou fodê-la em cima deste capô. — Se continuar falando assim, vou contatar minha advogada! — ele não precisa saber que minha advogada é minha irmã, que a especialidade dela é Direito Criminal, que ela não entende NADA de processos de assédio sexual e que Katie ia ADORAR nossa briga, provavelmente ia pegar um saco de pipoca e ficar assistindo. Sim, eu contei para a minha irmã da minha noite quente com meu novo chefe. Queria desabafar sobre a minha falta de sorte, mas aí ela simplesmente gargalhou, me chamou de Desastre Emma, e exigiu que eu contasse todos os detalhes.

Eu consegui resistir... Por cinco minutos. Aí eu acabei contanto TUDINHO e mal consigo falar com ela ao telefone sem ficar vermelha. Não me julguem! Eu disse que Katie é advogada criminal, né? Ela é capaz de forçar um serial killer a confessar! — Está me ameaçando com um processo, Srta. Jones? — Eu já disse para me tratar com profissionalismo! — digo, sentindo as bochechas queimarem, porque eu não havia me tocado que, MAIS UMA VEZ, meu chefe me viu com vestimentas totalmente inadequadas. Antes que vocês me acusem também: eu achei que ele ainda estivesse viajando! Lena me disse que ele havia previsto seu retorno para segunda, então eu achei que estivesse livre de vizinhos este final de semana! Olho discretamente para baixo, para checar meu estado, e acabo soltando um som nada discreto. Eu não coloquei sutiã, porque minha camiseta é grossa. Entretanto, está tão molhada que é quase como se eu não estivesse vestindo nada. Gente, que MICO! Olho de volta para ele e ergo o queixo, mas ele não está olhando para mim. Ele está olhando para a parte do meu corpo que deveria estar escondida sob uma camiseta não-molhada e um sutiã bem grosso. — E eu devo avisá-la que não serei profissional enquanto agir como se mal pudesse esperar para ter meu pau enterrado em você de novo, Emily — ele diz como se eu estivesse segurando uma placa neon com os dizeres: Vem Me Comer, Chefe. Eu nem sabia que ele estava em casa, maldição! — Seu... Seu... — Pepino-anaconda? — ele diz em um tom divertido que me irrita mais ainda. — Ah!!!!! Queria dizer que fui madura. Preferia até mesmo dizer que fui uma covarde, e corri para dentro da casa a fim de cobrir a camiseta molhada. Infelizmente, não foi nenhuma dessas opções. Ao invés disso, o que eu fiz foi virar a mangueira de volta na direção dele, e o molhei. INTEIRINHO. Dos sapatos estilo Oxford da Hugo Boss ao terno super caro da Armani, aos cabelos perfeitamente penteados, ao relógio Rolex. Enquanto isso, continuamos nos encarando; eu, com cara de deboche, ele, com uma carranca crescente.

— Vai pagar por isso, Srta. Jones — ele diz em tom de ameaça. — Por que não vai para seu hotel Pega-Qualquer-Uma e me deixa em paz? — Por que não cuida da sua vida e das flores que o imbecil do seu ex enviou? Como ele pode saber disso? Esta semana, Jason me ligou diversas vezes, mandou e-mails, e até mandou um buquê de flores para a produtora, já que eu me recusei a lhe dar o endereço da minha nova casa. Entretanto, eu lhe disse que ainda não estava preparada para conversar com ele. Não sei se algum dia estarei, essa é a verdade. Se Jason acha que consegue me convencer a voltar para Nova Iorque, prefiro nem ouvi-lo, senão ele só vai me machucar ainda mais. Mas isso não tem nada a ver com o meu chefe! Com certeza foi a fofoqueira da Lena, que continua insistindo em dar uma de cupido! — As flores que o imbecil... Digo, que o Jason enviou são problema meu e só meu! Sr. Hunter — lembro-me de incluir ao final. — Vai voltar para Nova Iorque? — ele questiona e, desta vez, vejo preocupação em seu olhar, apesar de seu tom ser duro, e a carranca continuar firme e forte. — Só se o senhor continuar sendo um assediador! — Não estou assediando ninguém, estou respondendo às suas provocações! Quem está esfregando esses mamilos duros na minha cara é a senhorita! — Me deixe em paz! Jogo água de novo na cara dele, mas, desta vez, ele escapa, dá a volta, e desliga a mangueira. Ah, droga. Agora não tenho mais os jatos d’água para me proteger, e o olhar de Tigre Faminto retorna. — Estou tentando deixá-la em paz, Emily. Mas você torna esta tarefa impossível. — Eu não... Ele me interrompe, me agarrando pela cintura, me tirando do chão, me empurrando contra a porta do meu carro. Não tenho tempo de reagir, de dizer mais nada. Mas, sejamos sinceras: mesmo que ele me desse tempo de reação, DUVIDO muito que eu fosse resisti-lo. Estranhamente, nossos momentos de estresse têm se tornado uma espécie de preliminar muito bizarra. Em um momento, estamos brigando; no seguinte, os lábios dele estão sobre os meus.

Como de costume, o beijo de Mark Hunter Rizzo não é gentil; não primeiro suave, para que, aos poucos, eu lhe dê permissão para avançar. Mark me beija com força, com uma mistura de paixão e fúria que deixa o beijo no limite entre a dor e o prazer. Ninguém nunca me beijou como Mark. Ele beija com os lábios, com a língua, com as mãos, com os quadris, com a ereção, com o corpo. E eu respondo com tudo o que tenho também. Suas mãos me seguram pela cintura, seu corpo me mantendo fora do chão pela pressão que faz contra o meu corpo e meu carro. Enrosco minhas pernas em volta do quadril dele, movendo-me para cima e para baixo, em um ritmo que deixa o pepino-anaconda dele cada vez mais duro entre minhas coxas. — Porra, Emily! — ele grita, e sua voz está transtornada e tão rouca que eu mal a reconheço. Uma das mãos dele vai para a minha nuca, me aproximando ainda mais dele, como se fosse possível, como se nós não estivéssemos praticamente engolindo um ao outro, na saída da minha garagem. Meus dedos passam pelos cabelos dele, sedosos e cheios, me fazendo pensar em nossa noite perfeita juntos, quando havia apenas nós dois, e sinto algo crescendo em meu peito. É um sentimento perigoso, considerando nossa situação, em que nem sequer deveríamos nos envolver sexualmente, muito menos emocionalmente. Mark passa a morder meus lábios, a puxá-los entre seus dentes, a lambê-los, a chupá-los em seus cantos. Ele passa longos – e deliciosos – minutos nesta tarefa, como se fosse a mais importante da sua vida, como se quisesse garantir que nenhum milímetro de minha boca ficaria intocado por ele. Apenas para quando nós dois precisamos respirar, colocando sua testa contra a minha, movendo seu quadril como se já estivéssemos na cama, nus. Só de pensar em Mark em cima de mim, repetindo aqueles mesmos movimentos dentro de mim, eu quase chego ao ápice. — Mal posso esperar para sentir o gosto da sua boceta de novo, Emily — ele sussurra, e aperta um mamilo entre seus dedos. Estou prestes a convidá-lo a fazer exatamente o que ele quer dentro da minha casa, quando ouvimos alguém chamando seu nome: — Mark! Você está em casa? É a voz do diretor de finanças, Leon. Por sorte, há uma árvore enorme

entre a minha entrada de garagem e a de Mark, onde Leon está, então ele não consegue nos ver. Mark me solta, e, à medida que nossos corpos se separam, eu me dou conta do risco que corremos. Eu acabei de entrar na empresa; imagina se um dos diretores me flagrasse aos beijos com o CEO? Não é o tipo de carreira que quero construir, especialmente em Hollywood. — Eu... — começo a falar, mas ele me interrompe com um dedo sobre meus lábios, seu olhar espelhando toda a confusão que eu estou sentindo. — Eu sinto muito, Emily. Não queria desrespeitá-la. Depois conversamos sobre isso. Ele se afasta sem olhar para trás.

15 Mark Passei o final de semana inteiro pensando no que fazer. Se, por um lado, está cada vez mais claro que eu não conseguirei ter uma relação estritamente profissional com Emily, tampouco quero que ela ache que eu estou me aproveitando dela de alguma forma, ou que sua carreira pode ser prejudicada na produtora. Por isso, decidi que vou pedi-la em namoro. Eu sei, eu sei. É muito brega. Não sou do tipo romântico, e muito menos tenho paciência para esses temas de adolescente, mas Emily só teve um namorado sério na vida, e ela torceria o nariz para uma relação que não fosse minimamente estruturada. Por isso, e por ela, eu vou dar mais uma chance a relacionamentos. Meu casamento foi uma furada, mas minha ex-esposa é completamente diferente de Emily. E, se não der certo entre nós, ao menos saberemos que tentamos. Independentemente de qualquer coisa, quero que Emily faça parte do meu time, não por eu desejá-la com tanta força que mal consigo dormir à noite, e sim porque ela é FODA no que faz. E quero deixar isso muito claro para ela. No fim, não tive tempo de ter a prometida conversa com ela ao longo do final de semana; quando eu não estava acompanhado de um dos meus diretores, que desejavam me pôr a par do que aconteceu durante a semana, era ela quem não estava em casa (cheguei a desconfiar que estaria fugindo de mim de novo). Acabei pedindo a Lena que fizesse uma reserva para nós dois hoje, segunda-feira, na hora do jantar, e que agendasse uma reunião de trabalho com Emily. Sei que é golpe sujo, mas se eu revelasse qual é o tema da “reunião”, ela provavelmente fugiria para a lua antes de ouvir o que tenho a propor. Se ela não aceitar, eu prometi a mim mesmo, e também prometerei a ela, que a deixarei em paz. Não quero que ela pense, nem por um momento, que sua aceitação ao pedido de namoro esteja de qualquer forma vinculada à sua permanência na empresa.

— Em que restaurante faço a reserva, Sr. Hunter? — Lena questiona, com aquele olhar irônico que só ela (além de Emily) aqui na empresa tem coragem de me dirigir. — Um bem romântico? — Eu disse que é uma reunião de trabalho — respondo friamente. — Sei... Que tal o Republique? — É um dos restaurantes mais famosos de Los Angeles. — Emma vai adorar: tem um clima bem gostoso, uma ótima comida, é romântico... Dirijo-lhe um olhar fatal, mas ela apenas ri. Por que mesmo eu aguento esta mulher? Ah, é: porque ela é muito competente e não aceita merda de ninguém. Infelizmente, estou nesse grupo. O pior é que ela tem razão: o Republique não é um restaurante ideal para reuniões de trabalho, mas é perfeito para o que eu tenho em mente. — Tudo bem — resmungo e subo as escadas, enquanto ouço a risada vitoriosa de Lena. À medida que a hora do jantar se aproxima, eu vou ficando ansioso como um adolescente. Pego a caixinha de joia com o anel que comprei ontem, e verifico, pela milésima vez, se ele está lá dentro. Não, não estou pensando em pedir Emily em casamento. Entretanto, como uma forma de lhe provar que estou levando esse papo de “relacionamento” adulto a sério, achei melhor colocar a cereja no bolo. Depois do episódio com Jennifer, Emily deve achar que não sou capaz de ser monogâmico. Quero demonstrar para ela, de todas as formas possíveis, que sempre quis encontrar uma companheira, mas apenas não tinha encontrado a pessoa certa. Até agora. O anel foi uma sugestão da vendedora: eu deixei claro que não queria algo chamativo demais, que pudesse assustar Emily, mas tampouco queria dar um presente qualquer. Ela então sugeriu uma joia com a pedra do aniversário de Emily, safira, e eu acabei escolhendo um anel com uma safira bem discreta no centro e um aro com diversos detalhes em ouro branco. Muito bonito e elegante, mas não vai ser confundido com um anel de noivado. Quando Emily bate à minha porta, já estou suando como um porco. Qual é meu maldito problema? Não fico nervoso assim por causa de uma mulher. Mas esta não é uma mulher, é Emily. Dou um sorriso forçado quando sua expressão fica preocupada.

— Está se sentindo bem, Sr. Hunter? — Emily questiona com uma linha profunda entre os olhos azuis. — Sim, Emi- Srta. Jones. Vamos? Quando chegamos ao restaurante, a cabeça de Emily vira para todos os lados, e ela me dirige um sorriso que faz meu coração dar saltos mortais. O Republique é um restaurante muito agradável; fica em uma construção em estilo francês, com um pátio no centro com teto solar e mesas de ambos os lados. — Parece que estamos em Paris — Emily comenta, — Eu amei. — Ainda nem experimentou a comida — sussurro de volta, ajudandoa a se sentar na nossa mesa. — Mas acho que também vai aprovar. Apesar de cheio, o clima do Republique é intimista e agradável. O arcondicionado está forte, felizmente, porque continuo suando que nem um idiota. O piso de azulejos coloridos dá um charme especial, e as paredes são de tijolo descoberto. Nos fundos do restaurante, há um grande bar, com duas dúzias de bancos. Do lado esquerdo do restaurante, há uma adega com centenas de vinhos cuidadosamente selecionados. — Está lotado — Emily observa os grupos de pessoas ao nosso redor. — Sim, aqui sempre está desse jeito. — Gostei mesmo deste restaurante — ela volta a sorrir para mim, e minhas calças ficam bem apertadas na virilha. Ela tira algumas fotos e mexe no celular durante alguns segundos, provavelmente postando em uma rede social, ou enviando para familiares. Fico muito satisfeito: Emily não é do tipo de pessoa que tira foto de qualquer coisa. Deve realmente ter gostado. — Lena achou que você aprovaria o restaurante — assim que o garçom coloca um copo d’água para nós, tomo tudo em um gole só. — Sr. Hunter, está tudo bem? Você parece um pouco nervoso... — Quer escolher um vinho para nós? — sugiro. — Acha que devemos? Em uma reunião de trabalho? — vejo que ela quer experimentar um dos muitos vinhos na carta, mas seu lado profissional fala mais alto. — Claro. Por que não? Depois peço um Uber para nos levar para casa — faço questão de usar a palavra casa no singular, porque espero passar a noite comemorando com ela, seja na minha cama, seja na dela. — Enviarei uma mensagem agora para que um motorista da empresa leve nossos carros

para casa. — Tudo bem, então! — ela escolhe o vinho e o garçom elogia a seleção, dizendo que é um dos favoritos do chef. O garçom claramente está encantado com Emily. Se fosse outra ocasião, eu estaria puto, mas agora, a distração é perfeita. — Por sinal, o chef Augustin está aqui hoje? — pergunto para o garçom, que nem olha na minha direção para responder que sim. — Emily, importa-se que eu vá falar rapidamente com Augustin? — Claro que não, Mark — ela sorri de novo para mim, reluzente — Enquanto isso, vou escolher uma entrada para a gente, tudo bem? Preciso me lembrar de dar um presente para Lena: Emily gostou tanto do restaurante que já voltou a me chamar pelo primeiro nome. Enquanto o garçom continua babando em cima dela, vou até a cozinha, onde encontro meu amigo Augustin. Nós nos conhecemos na cerimônia de inauguração da produtora, quando eu o contratei para preparar o jantar. Somos amigos desde então. — Mark, quando soube que tinha uma reserva para hoje, pedi para comprarem maçãs frescas para a sua sobremesa favorita! Torta de maçã. E não, não tem nada a ver com a famosa torta americana. Essa é francesa, e uma especialidade de Augustin. — Obrigado, meu amigo — dou um abraço nele. — Soube também que fez reserva para você e uma mulher — ele me olha com curiosidade, e se aproxima mais para sussurrar: — e um dos meus garçons disse que ela é linda. — Sim, é linda mesmo — tiro a caixa do bolso e mostro o anel. — Isso é... — Não é anel de noivado — explico, — mas ela é importante o suficiente para eu fazer questão de dar um anel. — Quem diria que meu amigo seria tão romântico! — ele diz com seu sotaque francês e começa a gargalhar. — Tenho uma ideia. — Que tipo de ideia? — Uma ideia romântica, Mark! — ele pega a caixa da minha mão. — Vou colocar o anel no champanhe dela. Cortesia da casa — ele pisca. — Acha que vai funcionar? — Tenho cara de amador, por acaso? — ele começa a me empurrar para fora da cozinha — Vá, volte para ela e deixe tudo nas mãos do chef Augustin!

Quando retorno à mesa, o garçom Don Juan faz cara feia para mim, PISCA para Emily, e finalmente nos dá privacidade. A sorte do desgraçado é que estou tão ansioso que nem tenho energia para mandá-lo à merda. — Se não se incomoda, pedi uma entrada e nosso prato principal, que é uma sugestão do chef — ela comenta, ficando corada. Segundos depois, Don Juan volta, segurando um balde de prata com gelo e uma garrafa de champanhe, e duas taças. — Cumprimentos do chef — o garçom Don Juan só falta quebrar as malditas taças quando as coloca à nossa frente, provavelmente incomodado com o fato de que há um anel de safira dentro de uma delas. — Nossa, o chef deve ser mesmo seu amigo — ela comenta, ao ver o rótulo do champanhe. Quando olho, quase tenho um infarto: Augustin definitivamente não é amador. Ele acaba de nos presentear com o champanhe mais caro do restaurante. Se eu já gostava dele, agora só marcarei reuniões de trabalho aqui. — Obrigado — digo ao Don Juan, que me fuzila com o olhar. Vou ter que conversar com Augustin sobre esse cara. Ele está começando a me irritar. — Saúde — Emily brinda, e vira a taça, sem notar o objeto brilhante dentro dela. — Emily, cuidado! — começo a dizer, mas já é tarde demais. Como se não fosse óbvio que ela se engasgou, Emily começou a apontar para a própria garganta, enquanto seus lábios vão ficando azuis. Dou a volta na mesa, chegando a Emily antes do Don Juan, empurroo para longe, posiciono-me às costas de Emily e, como aprendi há muito tempo em algum curso de primeiros socorros, aperto seu estômago com os braços. São necessários três daqueles apertões incômodos para que o anel deixe a garganta de Emily. Ainda respirando com dificuldade, ela sinaliza que vai até o banheiro, e eu me coloco a procurar o anel. Claro que, de todos os lugares que poderia ter caído, o anel aterrissou exatamente no copo de uísque de outro cliente. Olho para a garrafa, e vejo que, assim como meu champanhe, é o uísque mais caro do restaurante. O cliente olha para o anel com interesse, olha para mim, sorri e o traz até nossa mesa. — Boa noite. Devo lhe parabenizar ou a moça recusou? — ele

questiona, com ar divertido. — Eu insistiria caso ela tenha recusado. Não é nada agradável quase sufocar com o pedido. — Eu ainda não fiz o pedido — não vale a pena explicar que não se trata de um anel de noivado. Já estraguei a bebida do cara, então o mínimo que posso fazer é deixá-lo acreditar que se trata de um pedido de casamento. — Acho que ela nem sequer viu com o que se engasgou. Já estou pensando se não seria melhor deixar para outro momento. — E tem momento ou local mais agradável que este? Sei que, por ser meu estabelecimento, minha opinião é um pouco tendenciosa — ah, ótimo. Além de tudo, ainda estraguei a bebida do dono do Republique. — Mas posso lhe garantir que, de todos os pedidos desse tipo que foram feitos aqui, nenhum jamais foi recusado. — Verdade? — Ele apenas confirma com um balançar de cabeça. — Posso lhe oferecer outro uísque? — De jeito nenhum — ele responde, — apenas me prometa que fará o pedido hoje. Com isso, o homem levanta-se e sai. Nem acredito que conheci o dono do restaurante. Assim como eu, ele não gosta de badalação. Augustin diz que é um cara simples e de gosto refinado. Emily retorna do banheiro e, felizmente, a cor retornou ao seu rosto. E a garganta dela parece estar funcionando bem, porque ela fala rapidamente: — Nossa! O que enfiaram na minha bebida? Será que estão tentando nos drogar, Mark? Mas aqui parece ser um lugar tão bom, tão chique. Será que entregaram a bebida com a “surpresa” na nossa mesa por engano? Será que vale a pena eu ligar para a minha advogada para saber se devemos prestar queixa? Mas realmente não quero prestar queixa porque adorei este lugar! Já sei! Você deveria reclamar com seu amigo, o chef. — Emily, não fui culpa do restaurante. Fui eu. — Você queria me drogar? — Não! Claro que não. — Tiro o anel do copo de uísque e o coloco em cima da mesa, entre nós dois, — Trouxe isso para você. — Um anel? — Sim, ele representa o que quero para nós dois no futuro — ela arregala os olhos. — Não se preocupe, não é um pedido de casamento. Mas precisamos conversar sobre... Nós dois. — Eu sei, especialmente o que aconteceu no carro. Está... Tudo tão confuso... Não dá para ficar como estamos, não é? — ela passa o dedo sobre

o anel, parecendo fascinada com ele. Que bom: pelo menos ela não se retirou da mesa e foi embora do restaurante. Terei a minha chance. Emily está me dando abertura para conversarmos sobre a gente. E espero que ela também dê uma oportunidade para o que pode acontecer entre nós dois. — Concordo, Emily... Eu tenho pensado muito e... É quando sou interrompido por um idiota cantando. E é o começo do fim dos meus planos.

16 Mark Love of my life, don't leave me You've taken my love And now desert me Amor da minha vida, não me deixe Você roubou meu amor E agora me abandona — Quem foi que deixou esse idiota entrar no restaurante? — questiono, já sinalizando para o Don Juan, que não parece saber o que fazer, especialmente quando os clientes começam a aplaudi-lo. — Ele não é um idiota. — Claro que é — está atrapalhando a minha maldita conversa! — Acho que vou dar cem dólares para ele ir embora. — Ele não está cantando para receber dinheiro, Mark — ela me segura pelo pulso quando eu me levanto — Ele é... o Jason. COMO É QUE É? Que Jason? Jason o mané que abandonou a mulher mais incrível que eu conheci para ganhar um salário mais alto? Jason, o imbecil? Jason, o único cara, além de mim, que já levou Emily para cama? Jason com quem Emily teve uma relação de trilhões de anos. Não, não é possível. Eu não posso ser tão azarado assim. Não, não creio. You will remember When this is blown over And everything's all by the way When I grow older I will be there at your side To remind you how I still love you I still love you

Você se lembrará Quando isso tudo acabar E tudo se perder pelo caminho Quando eu envelhecer Eu estarei lá ao seu lado Para te lembrar de como eu ainda te amo Eu ainda te amo — Que Jason? — decido perguntar, apesar de estar mais claro, a cada segundo, a quem ela se referiu, porque o IDIOTA está se aproximando da nossa mesa e está com o olhar fixo em nós. Mais especificamente, ele está com o olhar fixo em Emily, que parece paralisada do pescoço para cima. — O meu Jason — ela finalmente responde, sem olhar para mim. Meus malditos testículos fritos! — O seu ex? — É... — E por que diabos o seu ex, que te abandonou por causa de uma merda de emprego em Nova Iorque, está em Los Angeles? Eu sei que é golpe baixo, mas quero lembrá-la do que ele fez com ela, quero me agarrar a uma mínima chance que seja de ainda ter um futuro com Emily FORA do escritório. Pelo menos, meu comentário a faz olhar de novo para mim. — Ele tem me ligado, Mark — ela comenta, como se sentisse culpada. — E? — E eu não tenho atendido. Vai ver ele queria me dizer que largou o emprego para vir ficar comigo... — Ah, que perfeito. E como ele sabia que estaríamos aqui? — Eu... Eu tirei algumas fotos do restaurante quando chegamos e... Publiquei na minha conta do Instagram — ela diz, sem graça. — Minha conta é privada, mas o Jason ainda deve ter acesso, porque eu não o bloqueei. Ele provavelmente veio a Los Angeles falar comigo e quis fazer uma surpresa. Logo agora. Logo agora que eu decidi abrir duas exceções de uma vez ao tentar ter um relacionamento sério desde meu casamento e com alguém que é da minha empresa. Enquanto isso, Jason continua cantando com seu violão e com

aplausos de todo o restaurante. Em nada me ajuda o cara ser excelente cantor, e ter escolhido uma das minhas músicas favoritas do Queen. Pior ainda: o gesto dele é infinitamente mais romântico que o meu. Olho para o anel de safira com raiva. Por que EU não pensei em algo mais criativo? Estamos falando de Emily, afinal de contas! Ela merece um gesto foda, verdadeiramente romântico. Hurry back, hurry back Don't take it away from me Because you don't know What it means to me Love of my life Volte logo, volte logo Não tire isso de mim Porque você não sabe O que isso significa para mim Amor da minha vida Ao fim, os clientes aplaudem de pé, e até eu me vejo obrigado a aplaudi-lo. O timing da chegada dele não podia ser pior, mas tenho que ser justo com o cara: a culpa não é dele. Apesar disso estar me matando por dentro, tenho que respeitar a iniciativa dele. Acima de tudo, tenho que respeitar a história que ele e Emily compartilham. Eu a conheço há semanas, ele a conhece há longos anos. Se tem uma coisa que grandes famílias italianas valorizam é história: a história dos nossos antecedentes, das nossas origens, dos nossos amores... Uma parte de mim quer arrancá-la daqui, levá-la para bem longe, para algum lugar onde Jason não consiga alcançá-la. Mas isso não seria justo com ela. A decisão é de Emily, e eu não posso sabotá-la. Jason ajoelha-se ao lado da mesa. — Amor da minha vida, casa comigo? — Eu... — ela olha para mim. Ela volta a olhar para ele. — Eu... — Eu vou deixá-los a sós — digo, levantando-me da mesa, e deixo o restaurante me sentindo um MERDA. Quando estou do lado de fora do restaurante, ouço alguém se aproximando, e uma mão aperta meu braço. Quando me viro, vejo apenas

olhos azuis arregalados, repletos de emoção. — Mark, eu... — Emily se interrompe, como se não soubesse o que dizer. Eu tampouco sei, depois daquela cena. — Eu sinto muito por aquilo, não tinha ideia de que Jason viria. — Não é sua culpa, está... — vou ter que mentir para ela. Provavelmente, a maior mentira que já contei para alguém. — Está tudo bem, juro. — Então, o que significa este anel? — ela levanta a mão delicada, e vejo que já colocou o anel de safira. — É uma proposta, Emily. — De quê? Preciso ser sincero comigo mesmo: Emily pode me desejar, podemos ter uma atração explosiva, mas venho de uma grande família de casais que passaram a vida inteira juntos. Eu não tenho chance, não com a história que ela e Jason têm. Eu poderia lhe fazer juras de amor e seduzi-la, convencendo-a a me dar uma chance. E, como ela ainda deve estar chateada com Jason, ela provavelmente aceitaria. Porém, não sou capaz de me intrometer assim. Se, mesmo depois de hoje, ela não aceitá-lo de volta, eu falarei com ela. Mas tenho que deixar que ela decida sem saber das minhas intenções. Além disso, Emily merece uma chance de verdade em Hollywood, algo que ela pode pôr em risco se nós nos envolvermos romanticamente. Infelizmente, o ambiente aqui ainda é extremamente machista, especialmente com mulheres que têm relacionamentos com seus chefes. Não quero que ela seja rotulada desse jeito. Por esses motivos, eu acabo mentindo pela segunda vez na mesma noite: — É uma proposta de amizade, Emily. Sei que nosso histórico não é lá dos mais profissionais, mas podemos ser profissionais e amigos, não é? Ela fica calada por um tempo, olhando para o anel e, ao final de longos segundos, volta a me encarar. — Claro, Mark. Seria ótimo. — Ótimo. Boa sorte com Freddy Mercury — brinco e me afasto dela, sem coragem de olhar para trás. Merda. Eu acho que estou apaixonado.

PARTE II: “Vós, que sofreis, porque amais, amai ainda mais. Morrer de amor é viver dele” Victor Hugo

17 Emily Jason me pediu em casamento. De novo. Quando ele fez a proposta pela primeira vez, eu disse “sim” sem pestanejar. Porém, agora as coisas estão diferentes. Bem diferentes. Em primeiro lugar, porque eu não confio mais no Jason como antigamente. Depois do que ele fez, fiquei com um pé atrás; conheci um lado dele de que não gostei. Em segundo lugar, estamos morando em lados opostos do país. Jason jurou que virá para Los Angeles, mas ele se comprometeu em terminar um projeto em Nova Iorque antes, que deverá durar até seis meses. E muitas coisas podem acontecer em seis meses. Em terceiro lugar, tem o Mark. Meu CEO. O homem que mudou a minha forma de sentir prazer. O homem que tem sido um grande líder também. O homem que, ao mesmo tempo, faz parte dos meus sonhos e dos meus pesadelos. Meus sentimentos por Mark nunca estiveram tão confusos. Quando eu acho que eu o entendo, que eu sei exatamente o que passa por sua cabeça, ele me leva para o restaurante mais romântico em que já estive, me dá um anel lindo e diz que quer ser apenas meu amigo. Foi assim, no meio dessa confusão de emoções, que eu disse a Jason que, quando ele vier definitivamente a Los Angeles, podemos recomeçar. Não lhe disse “sim”, mas tampouco lhe disse “não”. Quero dar uma chance a nós dois. Também queria parar de pensar o tempo todo no Mark, mas nem sempre conseguimos o que queremos. Ainda sinto uma atração avassaladora por ele, mas, se quero ter uma chance de verdade na produtora, preciso manter o profissionalismo. E, se ele pode manter o clima amigável, eu também posso. Não posso? Claro que posso! Será mesmo que posso? — Ei, o que aconteceu ontem? — Lena questiona, me encarando

preocupada. Eu estava tão distraída com os meus pensamentos que saí do táxi no automático e nem me dei conta de que já estava na produtora. — Como assim, o que aconteceu?! — O chefe chegou aqui com cara de poucos amigos, e nem a chegada de Bella o animou. — Isabella Rizzo está aqui? — questiono, já me sentindo mais animada. Estou louca para conhecê-la. — Achei que você iria nos avisar quando ela confirmasse a vinda dela. — Ela me confirmou — Lena comenta com um sorriso conspiratório. — Bella me ligou uns dez minutos antes de chegar na produtora. Veio direto do aeroporto. Nem preciso dizer que o chefe deu a maior bronca nela por não ter avisado com antecedência, não é? Gargalho, porque sei o quanto o “chefe” fica irritado quando algo acontece fora da sua agenda. Na semana passada, ele ficou enfurecido porque um cano estourou na sala de reunião e ele teve que cancelar os encontros do dia. Se ele pudesse, teria processado o pobre cano, tenho certeza. — Ela faz sempre isso? Aparece assim, do nada? — Sabe a mania que o chefe tem que organizar sua agenda até o último detalhe? — Sim — a própria Lena já me confidenciou que até seus almoços são cronometrados. — Então: vira o chefe do avesso e você terá nossa querida Bella Rizzo. — Entendi, ela não é das mais organizadas com agenda. — Isso é um elogio para ela — Lena gargalha de novo. — Ela é do tipo que chega no almoço de Natal da família quando já é Páscoa. Nós rimos juntas, e eu já me sinto infinitamente melhor pela companhia de Lena. Estava precisando disso. Dessa sensação de normalidade. Desse clima entre amigas. De repente, sei exatamente o que fazer sobre meus sentimentos confusos. Preciso contar o que está se passando na minha cabeça – e no meu coração – a Lena. Ela vai resolver? Provavelmente não. Mas, com certeza, vai me deixar mais leve desabafar com ela. Além disso, Lena não vai me julgar. Ela vai me confortar, vai me oferecer um ombro amigo. — Lena, Jason apareceu ontem no restaurante — desembucho.

— NÃO! — Ela se levanta, dá a volta na escrivaninha, e sacode meus ombros. — E você só me conta agora, mulher? Seu babado é infinitamente melhor que o meu sobre a chegada surpresa de Bella! — Eu... Não contei porque nem sei por onde começar. — Comece do começo. O que achou do restaurante? — Ah, eu adorei e... — Eu disse para começar do começo? — ela me interrompe. — Dane-se o começo! Quero saber do babado: como assim, o Jason apareceu do nada no restaurante? Respiro fundo, e lhe conto tudo. Sobre o anel, sobre o Jason dando uma de Freddy Mercury e cantando minha música favorita do Queen, sobre o pedido de amizade – bem estranho, por sinal – do Mark, e sobre minha conversa com o Jason. — Gente, é tanto babado junto que estou até zonza! — Nem me fala — concordo com ela. — Estou tão confusa que não dormi um segundo sequer esta noite. — Sabe, acho que precisamos de um dia de meninas — ela fala mais consigo mesma que comigo. — Vou avisar ao chefe que tiraremos o dia de folga amanhã. — Quê? — não tiro folgas no meio da semana! Lena deve estar ficando louca! — Shhhh. Deixe tudo com a Lena, querida — ela me empurra na direção das escadas. — Apenas escolha alguns filmes para assistirmos amanhã. E, só para avisar: vamos passar boa parte do dia tomando vinho no seu ofurô, tá bom? Estou prestes a perguntar se ela está LOUCA, quando ouço meu nome ser chamado – ou melhor, berrado – da sala do chefe dos meus (sonhos) pesadelos. — VOCÊ O QUÊ, ISABELLA? — Mark grita para sua prima, em seguida abre a porta do escritório. — LENA, EMILY JÁ CHEGOU? Eu a encaro com olhos esbugalhados de medo e balanço a cabeça em negativa, silenciosamente implorando para que ela finja que eu fui para a Cochinchina fazer um novo documentário sobre a Dinastia Han e volto em uns dois meses. — Ela já está subindo, chefe! — ela praticamente canta, como se Mark estivesse anunciando que vai cuspir diamantes e jogar algodão doce na gente.

— SUBA MAIS DEPRESSA! — Nem preciso dizer que ele agora está berrando comigo, não é mesmo? Isabella Rizzo deve ser tão louca quanto Lena, porque, apesar de Mark estar soando como se estivesse colocando um ovo podre no meio do escritório, ela solta uma sonora gargalhada. Em resposta, Mark ruge. Sim, ele ruge como um animal. — Diga que eu tive um derrame, pelo amor! — comento com Lena, que continua me empurrando escada acima. — Ah, não se preocupe. O chefe está só um pouco putinho. — Um pouco putinho? — ele parece irritado o bastante para partir meu cérebro no meio, arrancar os miolos e dar de comer a zumbis. — Parece que a prima jogou cocô de cachorro no terno Armani dele! — Ah, ela já fez isso uma vez! — Lena gargalha de novo. Definitivamente louca. Eu molhei o terno do cara um pouquinho (ou muito – e sem querer – ou não tão sem querer), mas a culpa foi mais dele do que minha, e ele parecia prestes a explodir que nem bomba atômica! Bem, claro que depois ele me beijou, e a gente se agarrou, e... — NÃO TENHO O DIA INTEIRO, MALDIÇÃO! — Ele berra de novo, quando já estamos no alto das escadas. — ANDA LOGO, STONE! — Ele vai me matar, Lena! — digo no ouvido dela quando paramos em frente à porta entreaberta dele. — Você é tão fofinha — ela responde e me empurra para dentro da sala, a traíra. A desgraçada ainda tranca a porta atrás de mim, evitando que eu fuja correndo. Acho que hoje é o dia da minha morte. *** Viro-me para dentro do cômodo e dou de cara com um Mark muito sexy e MUITO puto, e uma Isabella Rizzo sorridente, como se ele estivesse cantando músicas do Sam Smith. Por sinal, ela é ainda mais linda ao vivo. Isabella parece bastante com o primo, mas tem um ar mais leve, e suas feições são delicadas. Tem o mesmo tom de castanho dos olhos, e os mesmos cabeços encaracolados. A diferença é que os dela vão até a cintura. — FINALMENTE! — ele continua berrando, apesar de eu estar a dois passos dele. — ADIVINHE O QUE MINHA PRIMA APRONTOU DESTA VEZ?

— Hã... — Ele vai me matar se eu não souber a resposta? Ou vai me jogar no meio do mar para os tubarões me estraçalharem? Sinceramente, pela cara dele, acho que prefiro encarar os tubarões. — Bom dia, Srta. Rizzo. Meu nome é Emily. Mas pode me chamar de Emma. — E eu sou Bella, cara mía — ela me dá dois beijos na bochecha, ignorando os olhares assassinos do seu primo. — Perdoe-me pelo meu primo. Parece que alguém roubou o pirulito dele no parquinho. Seguro a gargalhada, porque a cara de Mark é de alguém se segurando para não quebrar pescoço de quem ousar rir dele. — Explique por que eu estou assim, Isabella — ele diz, rangendo os dentes. — Isso só um psiquiatra dos bons consegue fazer, primo — ele solta um grunhido animalesco, e ela gargalha da irritação dele. — Mark fica tão bonitinho quando está todo irritadinho, não é? Essa garota é corajosa, isso posso afirmar. Não apenas ela faz pouco caso da cara de serial killer do Mark, como também ela caminha até ele e aperta sua bochecha. — Posso ajudá-los com algo? — pergunto, já olhando para as janelas e calculando quantos ossos eu fraturaria se tivesse que fugir pulando por uma delas. — Sabe o documentário que você vai fazer da minha MALDITA prima? — Hã... — A carranca de Mark aumenta; o sorriso de Isabella se alarga. É como encarar gêmeos bipolares. — Sei. — Lembra-se como minha ideia era fazer parte do documentário na turnê anual dela? — Na verdade, filmá-la na turnê é a parte principal do documentário. Eu até faria as minhas entrevistas nos bastidores da turnê, para ficar mais interessante e realista. — Sei... — Adivinhe quando a MALDITA turnê começa? — Hã... — Olho para Isabella, tentando pegar cola, e ela deve perceber meu medo de ser assassinada a sangue frio pelo primo, porque se coloca entre nós. — Isso não é jeito de falar com uma dama, primo. A tia não te ensinou boas maneiras? — ela cruza os braços. — Isabella, juro que se não fosse a minha prima, eu a esganaria — ele diz entredentes, e, desta vez, sou eu que me coloco entre Isabella e meu

chefe. — Duvido muito — ela o provoca, por cima do meu ombro. Mulher, eu aqui arriscando minha vida para defendê-la e você apronta uma dessas? — Você me odeia às vezes, mas me ama na maior parte do tempo. A carraca dele diminui um pouco, o que me diz que, não apenas ela está certa, como ela ainda é milagrosa. Santa Isabella. Sabe exatamente como lidar com o Lado Voldemort do Mark. — Isabella Rizzo acaba de me avisar que a turnê anual dela começará na segunda — ele anuncia para mim; a prima dele dá a volta e se coloca ao lado dele, com um sorriso gigante no rosto. — Que segunda? — pergunto, imaginando / torcendo / rezando para que seja a primeira segunda, digamos, do mês de outubro, que ainda falta bastante tempo. — Segunda que vem! — ela diz, completamente animada. — Tipo, daqui a uma semana? — reforço a pergunta, porque não estou acreditando no que ela está dizendo. — Sim! — ela dá pulinhos de alegria. — Daqui a seis dias, para ser exato — Mark diz lentamente, ainda vermelho de raiva. — E Isabella esqueceu de me avisar, apesar de saber sobre minhas intenções para o documentário. — Eu não esqueci nada! — ela se defende, parecendo ofendida. — Eu mandei um e-mail para meu irmão uns dois meses atrás para ele te avisar em uma das reuniões dominicais da família! — Seu irmão mora no Texas há um ano! —Mark volta a berrar — Ele não me encontra mais nas MALDITAS reuniões dominicais! — Eu sei, eu sei... — ela revira os olhos. — Ele me respondeu o email, dizendo isso, mas eu estava ocupada na hora, fiz um alerta mental para te mandar um e-mail depois sobre o assunto, mas aí eu fiquei super ocupada, e o tempo foi passando, e eu... — ESQUECEU! — Mark acusa, e eu percebo que preciso me posicionar antes que ocorra um primocídio aqui. — Não tem problema, Mark — eu lhe garanto, já rearrumando mentalmente nosso calendário para os próximos dois anos — podemos adiantar o projeto sobre a imigração italiana na Califórnia para este ano, e aí no ano que vem fazemos o documentário na turnê anual de Isabella e... Ambos balançam a cabeça para mim. — Minha querida prima me contou outra novidade. — Só para

constar: o tom dele ao dizer “querida” foi bem sarcástico. — Ela vai tirar um período sabático depois desta turnê, para voltar a estudar e outras MERDAS do tipo. — Ah, entendi — decido ignorar o xingamento e o fato de que só falta sair fumaça das narinas do Mark. — De quanto tempo será esse período sabático? — pergunto para Isabella, e, pela cara dela, já sei que a resposta não me agradará. — Ainda não sei... Pelo menos uns quatro anos — QUATRO ANOS?!!! — É que... Sempre quis fazer doutorado em música clássica, e fui aceita na Juilliard e... — OUTRO MALDITO DETALHE QUE ELA ESQUECEU DE ME CONTAR! — Okay, Mark voltou a berrar, então preciso encerrar esta discussão. Agora. — Tudo certo. Eu consigo me programar para começar o documentário na semana que vem. Quê? Eu disse mesmo isso? Qual é o meu maldito problema???? Claro que eu não consigo!!! Sem qualquer condição. Preciso de um mês para me programar, NO MÍNIMO! — Jura que consegue? — o sorriso de Isabella se alarga, e ela me abraça. — Claro que eu consigo! Parece que Tio Murphy me possuiu e está fazendo todo tipo de promessa que eu não tenho A MENOR condição de cumprir em meu lugar. Valeu, Tio Murphy! — Tem certeza? — Mark questiona. Pelo menos, ele parece mais calmo. Bem mais calmo. — Sim, mas vou precisar de ajuda. — E de um orçamento maior, porque a rapidez é cara. — Não se preocupe. Eu vou contigo — ele se oferece. Mas, o quê????? Como assim? — Ah, que delícia! Um mês de turnê pela Europa com meu primo querido e com minha nova amiga! — ela nos abraça e, apesar de magra, tem bastante força. Isabella quase nos esmaga em seu abraço, e claro que minha cara gruda no peitoral musculoso de Mark (e cheiroso, senhor como esse homem é

cheiroso!), meus peitos dão de cara com o abdômen malhado dele, e minha barriga vai de encontro ao... Ah, senhor. O Pepino-Anaconda do Mark mal me encostou e já está crescendo! — Que maravilha! Sempre quis conhecer a Europa! — escuto a voz de Lena atrás de nós. — Desde quando você acha que vai conosco, Lena? — Desde que eu sei que nenhum de vocês sobreviveria um mês inteirinho sem mim — Lena responde, com as mãos na cintura. — É para isso que existe e-mail, celular, e Internet — Mark responde secamente, enquanto eu ainda estou me esforçando para ignorar o cheiro dele, e seus músculos, e o pepino-anaconda. — Sabia que eu tenho exatamente um mês de férias vencidas? — Lena diz, em tom arrogante. — Se não me levar com o senhor, ficarei muito estressada e deprimida, e serei obrigada a tirar esse mês de férias, enquanto o senhor será deixado sozinho, abandonado, e sem Lena. Na Europa. Com Isabella. Fazendo um documentário. — Ih, primo, acho melhor levar seu Chaveiro Lena — Isabella diz, brincando. Queria eu poder rir, mas minha cara permanece enterrada no peito musculoso – e cheiroso – do Mark. — Tudo bem, então. Vamos todos. MAS O QUÊ?! Quero citar todas as razões por que isso é uma péssima ideia, mas aí Lena me abraça por trás, me enterrando ainda mais no corpo do Mark. Pelo jeito, eu tenho uma semana para me preparar para filmar um documentário inteirinho. Para depois passar um mês viajando pela Europa com o meu chefe. E a prima dele. E Lena. Será a viagem dos sonhos. E dos pesadelos.

18 Emily Depois de mais uma noite sem dormir, porque tive que escrever uma versão mais completa do roteiro para o documentário, vejo o sol surgindo no horizonte com um café nas mãos e olheiras profundas sob os olhos, sentindome um zumbi. Estou louca para dormir, mas ainda não posso. Agora, que já tenho um roteiro estruturado, ainda que precise de muitos ajustes, consigo ao menos enviar o material para alguns antigos parceiros que têm conhecidos na Europa. Preciso de toda a ajuda possível. Espero que os profissionais europeus gostem o suficiente do roteiro para abandonarem o que quer que estejam fazendo para entrar neste projeto na semana que vem. Cinco dias. Eu tenho cinco dias. De onde diabos foi que eu tirei que teria qualquer condição de fazer isso? Estou considerando seriamente ligar para Mark e lhe dizer que não há QUALQUER chance desse documentário sair a tempo, quando ouço alguém tocar a campainha. Caminho – ou melhor, arrasto-me – do meu escritório até a porta principal, e, ao abrir, vejo que é um cara alto de um metro e noventa, olhos claros, cabelos louros, e uma camiseta que diz “Realizo Sonhos”. Querido, você é um sonho, isso sim. Fico encarando o cara, com meus cabelos de ninho de pássaros, meu bafo de zumbi que comeu cérebro podre, minhas olheiras de mãe de quadrigêmeos com problemas gastrointestinais, e meu café (já frio) em uma das mãos. — Bom dia. Você é a Emma? Balanço a cabeça afirmativamente, e o sorriso do cara me faz derrubar a xícara a seus pés. Por sorte, havia pouco líquido lá dentro. Eu estou tão cansada de trabalho / embasbacada com a gatice esplendorosa do cara, que nem consigo esboçar um pedido de desculpas. Será que estou delirando? Cansaço faz mal ao cérebro. Devo estar sonhando, é isso. Daqui a pouco, o gato vai me oferecer uma massagem.

— Vim fazer uma massagem surpresa! — ele diz. Eu disse que era armadilha do meu cérebro de zumbi? Só falta agora aparecerem mais gatos dizendo que também vão fazer massagens surpresas. E não é que eles aparecem? Um cara ainda mais alto que o primeiro, com um sorriso branco perfeito, que contrasta de um jeito DI-VI-NO com sua pele negra, aparece ao lado do primeiro gato massagista. — Viemos realizar seu sonho, bonitona! — o segundo gato diz. — Depois da nossa massagem, você achará que está no paraíso. — Já estou lá, querido! — Meu nome é Mike, e esse é o Josh. Nem tenho tempo de dizer que esse é o MELHOR sonho nas últimas semanas, quando um terceiro gato massagista aparece ao lado dos dois. Meu senhor, é homem gato demais para os joelhos de uma pobre zumbi aguentarem! — Bom dia, Emma! Podemos começar? Podem começar, acabar, iniciar, finalizar, o que bem quiserem! Fico paralisada com a perfeição que é esse sonho, quando uma voz estridente grita atrás deles: — Surpresa, amigaaaaaaa! — Lena dá a volta nos três gatosmassagistas e me dá um abraço. — Vamos passar o dia como DIVAS, exatamente como eu prometi ontem. — Hã? — questiono, ainda olhando para os três colírios. — Você bem disse que ela ia reagir assim, Lena — Isabella surge logo atrás. — Vamos começar logo? Depois da massagem, programamos um banho no ofurô com pétalas de rosas, um almoço detox e manicure e pedicure à tarde! Ela dá palminhas, entra na casa como se fosse dela, e começa a afastar os moveis da sala para dar espaço para as três macas. Então eu NÃO estou sonhando? É isso mesmo? — Gente, eu preciso trabalhar! Há tanto a fazer! — digo, enquanto os gatos-massagistas vão arrumando as mesas de massagem. — Você pode ficar com o Miguel, — Isabella aponta para o terceiro gato, que tem uma pele bronzeada e olhos cor de mel. — Ele tem mãos mágicas... Bem, talvez eu possa fazer uma massagem... Mas depois eu volto a trabalhar. — Além disso, você não precisa fazer tudo, Emma — Lena me abraça e me leva para o segundo andar. Ela e Isabella parecem conhecer melhor

minha casa do que eu, o que me faz pensar em quantas vezes elas já estiveram aqui. — Eu contratei um escravo para nos ajudar esta semana. — Escravo? — pergunto, enquanto Lena arranca minha roupa e Isabella invade meu closet, selecionando um biquini. — Eu disse escravo? — ela vira a cabeça e gargalha. — Quis dizer assistente. Essa é a palavra politicamente correta, não é? — E que esse assistente vai fazer? — pergunto, enquanto visto o biquini. — Tudo o que desejar, Srta. Jones. De onde diabos ele saiu? Em um momento, eu estava sozinha em casa. No seguinte, minha casa é invadida por gatos-massagistas, Lena, Isabella, e, agora, um cara que pesa menos de sessenta quilos, usa óculos desproporcionalmente grandes para seu rosto, e veste uma camisa com os dizeres “Café em primeiro lugar, Star Wars em segundo”, me encara da porta do meu quarto, os olhos arregalados encarando meus peitos escondidos por um micro-biquíni. — O que DIABOS está acontecendo aqui? — pergunto às duas. Lena revira os olhos, Isabella solta uma gargalhada enquanto continua fuxicando meu closet, e o nerd fã de Star Wars continua encarando meus seios. — Já disse, vamos relaxar — Lena explica, impaciente. — O escravoassistente vai fazer tudo o que precisa, Emma. — Mas... — Sem “mas”! — Lena me interrompe. — Se o escravo-assistente tiver alguma dúvida, estaremos bem aqui! — Posso ao menos saber qual é o nome dele? — nem morta vou chamar o pobre coitado que nunca deve ter visto peitos na vida de escravoassistente. — Sou o Mike. Quer casar comigo, Srta. Jones? — Achei que queria se casar comigo, seu escravo-assistente malagradecido! — Lena acusa, e o garoto fica vermelho que nem pimentão. — Perdoe-me, Srta. Lemmon. Achei que a senhorita havia recusado meu pedido. — Não, eu disse que preferia pegar malária e ser jogada num vespeiro — Lena comenta, enquanto empurra o pobre Mike para fora do quarto. — Apronte-se logo, Emma! Vou explicar para o Sr. Casamento o que ele tem a fazer.

— Como Lena sabe o que precisa ser feito? — pergunto a Isabella, que começou a experimentar algumas das minhas roupas. — Lena sabe de tudo, Emma. Ela lê todos os documentos, vê as apresentações, sabe de tudo que se passa na diretoria. — Como ela é secretária? — uma mulher dessas deveria ser CEO de sua própria produtora! — Eu me pergunto isso toda vez que a vejo — Isabella levanta os ombros. — Então, está pronta para seu dia de puro relaxamento? Ah, se estou. Como estou. — Vamos nessa, Bella. *** Uma hora mais tarde, e eu ainda estou cansada, morta, acabada. Mas estou relaxada. Nossa, estou MUITO relaxada. As mãos de Miguel são mágicas, perfeitas, divinas. — Emma, seu telefone está tocando — Miguel informa. — Eu estou ignorando — respondo. Imagina se for meu chefe, querendo gritar no meu ouvido? Eu vou me sentir culpada, vou ficar estressada de novo, e vou matar meu dia de relaxamento com minhas novas amigas divas e os gatos-massagistas. Não, obrigada. Eu ligo para ele quando estiver descansada. Tipo, na segunda-feira que vem. Tipo, ligo quando estiver chegando no avião. Quem sabe, ele desiste de ir conosco e eu consigo manter a minha sanidade? — Ah, é a Katie! — Lena exclama toda animada, ao pegar meu celular, que estava na mão (divina, perfeita, mágica) do Miguel. — Amigaaaaaa! Como assim, “amigaaaaaaa”? Lena conhece a minha irmã Katie? Desde quando? O que elas estão planejando? O que DIABOS está acontecendo? Ah, senhor, acho que vou começar a ter síndrome de pânico. Minha irmã e Lena se conhecerem é PÉSSIMO. Minha irmã e Lena se tornarem amigas é PIOR AINDA. Minha irmã e Lena virarem parceiras de crimes contra a pobre Desastre Emma é o meu PIOR PESADELO. — O que diabos você está fazendo, Lena? — questiono, irritada. — Shhh! — Lena reclama comigo. — Então, tenho TANTAS fofocas para te contar, Katie! — Quem é a Katie? — Bella questiona, curiosa. — Minha irmã do mal — resmungo, fazendo os três gatos-

massagistas – e Bella – gargalharem. — Não deveriam rir. Se Katie e Lena viraram amigas, o Fim dos Tempos está próximo. Eles riem ainda mais, claro, achando que eu estou brincando. Não estou. Nem o Tio Murphy ousa brincar com essas duas. — Amiga, eu e sua irmã vamos passar um mês inteirinho na Europa! — Da maca ao lado, consigo ouvir os gritinhos da minha irmã. — E o melhor é que o chefe Pepino-Anaconda vai também! Caio da MALDITA maca. Literalmente. — Você contou para a minha irmã do episódio Pepino-Anaconda?!?! — os gatos massagistas estão com os olhos brilhando de curiosidade, assim como Bella. Nem preciso dizer que ninguém mais está fazendo massagem ou recebendo massagem. Sabe os nódulos de tensão que o Miguel conseguiu tirar com suas mãos mágicas? Eles já voltaram. Duas vezes maiores. — Que Pepino-Anaconda? — Bella responde. — Não ouse contar, Lena! Saio correndo atrás de Lena. Os gatos massagistas e Bella correm atrás de mim. Enquanto isso, Lena, entre gargalhadas, conta, aos gritos, sobre o Episódio Pepino-Anaconda. Ela até mesmo conta do meu conjunto de renda rosa! MALDITA! — Gente, o Marky acabou de ganhar um novo apelido!!!! — Bella gargalha, quando Lena finalmente acaba de relatar minha humilhação. A esta altura, estamos todos caídos no gramado do jardim. — Vou contar para todo mundo no almoço semanal da família este domingo! — Não, peloamordetudoqueémaissagrado! Ele vai me demitir! — Claro que minha boca MALDITA me trai. De novo. Eu realmente sou o Desastre Emma. — Já foi ruim o suficiente eu dormir EM CIMA dele na primeira vez que nos conhecemos, depois eu tentei fugir dele – várias vezes, por sinal – mas claro que acabamos nos reencontrando no hotel, aí a gente transou de tudo que é jeito e em tudo que é posição na MELHOR noite da minha vida, aí eu descubro que o homem que me fez gozar mais vezes em uma noite que meu ex-noivo em anos de relacionamento é meu novo CHEFE, e ainda tenho que encará-lo todo dia, mesmo depois dele fazer aquele pedido de amizade, quando eu queria muito mais e... Finalmente – FINAMENTE – minha boca para quando noto que Isabella me encara boquiaberta. Ah, não. Eu contei tudo. Para a prima do

Mark. Que será o tema principal do meu próximo documentário. Como eu vou conseguir encará-la? Na verdade, não sei como encaro todas as pessoas que conheci até agora em Los Angeles. — Peraí. Para tudo. — Bella levanta-se e começa a dar voltas pelo gramado. — Você é a Garota Nova Iorque? Bem, eu sou uma garota. E Mark me conheceu em um voo de Nova Iorque. — Ele falou de mim para você? E mais: o que EXATAMENTE ele falou de mim? — Claro que ele não me contou de você! Foi a minha tia-avó Sandra — aí, ela começa a listar toda sua árvore genealógica que sabe do meu caso vergonhoso com seu primo. — Na verdade, Marky contou para o primo Carlo, porque ele queria ajuda para te encontrar depois que você fugiu do hotel. Aí o primo Carlo contou para a esposa dele, que é muito amiga da prima Giovana, e contou para ela, quem, por sua vez, contou para a nana dela, que contou para sua filha mais nova, a tia Alessandra que, por fim, contou para a tia-avó Sandra que me ligou para saber se eu já conhecia a mãe dos bambinos do Marky. — Quê? Que bambinos? Não fizemos bambino nenhum! — É só uma questão de tempo, Emma — Lena diz como se fosse a coisa mais natural do mundo. — Vai comigo para o almoço dos Rizzo no domingo — Bella não me convida: ela avisa. — Nem MORTA, Bella! — Digo. — Se você não for, conto para todos os Rizzo qual é a identidade da Garota de Nova Iorque — a desgraçada da Lena ameaça. Ela e minha irmã são terroristas emocionais. — E aí, Emma? — Bella se ajoelha em frente a mim no gramado. — Vamos juntas no domingo? Eu quero MORRER!

19 Mark Sinto-me mais relaxado só de chegar no almoço dominical da família. Geralmente, ele é realizado no restaurante dos meus pais. É o único dia da semana em que o restaurante não abre e, mesmo sofrendo pressão dos clientes para trabalharem aos domingos, meus pais não renunciam ao nosso tradicional evento familiar. Amanhã, eu vou iniciar o que será um mês de turnê pela Europa. Com Isabella. E Emily. E Lena. Por que DIABOS eu fui me meter nessa furada? Ah, porque é o primeiro documentário que a empresa vai produzir e minha nova diretora teve pouquíssimo tempo para se preparar. É por isso. Sei que este motivo fez muito sentido quando eu me voluntariei, mas, quanto mais penso no assunto, mais eu me arrependo. Passar todo este tempo com ela já é uma péssima ideia, mas ainda ter que aguentar Bella e Lena juntas? Impossível. Ainda tem o fato de que Lena iniciou esta semana, como ela própria apelidou, o Movimento Emma & Mark. Lena não disfarça sua vontade de nos ver juntos e, segundo a própria, mal pode esperar para nos flagrar transando em cima da mesa do escritório. Obrigado por colocar esta imagem na minha cabeça, Lena. Agora, fico duro toda vez que vejo minha escrivaninha. Ao menos, hoje não verei Emily. Será um dia inteirinho livre de sentimentos contraditórios e um desejo quase irresistível de agarrá-la na frente dos funcionários. Depois dela trabalhar de casa na quarta-feira, ela, juntamente com a Dupla Diabólica – minha prima e minha quase ex-secretária –, passaram o restante da semana entre reuniões, almoços e jantares. Claro que a Dupla Diabólica sempre dava um jeito de me deixar a sós com Emily. Ainda fingiam que não estavam aprontando nada. Ontem, sábado, estávamos apenas os quatro acertando os detalhes finais, quando Lena e Bella saíram de repente, e uns dez minutos depois eu percebi que elas haviam trancado a porta da sala de reunião, nos prendendo lá dentro.

Tive que chamar um chaveiro que, óbvio, me cobrou uma fortuna para trabalhar no sábado à noite. Para piorar, quando deixei a sala de reuniões, ainda tive que escutá-lo dizendo: — Se eu tivesse ficado preso com uma belezinha dessas, só chamava o chaveiro na segunda-feira. Se eu pudesse foder a belezinha o final de semana inteiro, nem chaveiro eu teria chamado, PORRA! Porém, se tem algo que eu levo a sério (além da minha regra de não misturar negócios e prazer), é casamento. Emily pode não estar casada ainda, mas ela está quase lá. E nem ferrando eu vou dar em cima de mulher comprometida, especialmente porque eu testemunhei o pedido de casamento. Se tem uma coisa que meus pais me ensinaram a valorizar, é a família. Já foi traumático o suficiente para eles eu me casar com uma mulher de quem eles não gostavam (mas se esforçaram ao máximo para recebê-la na família) e me ver pedindo divórcio (para eles, divórcio é quase tão ruim quanto assassinato). Não posso decepcioná-los mais ainda ao me envolver com alguém que está comprometida com outra pessoa. Saio do carro, e decido parar de pensar em Emily por hoje. Vai ser difícil conseguir fazê-lo, mas, pelo bem da minha sanidade, vou tentar. Claro que Emily é a primeira pessoa que vejo ao entrar no restaurante italiano dos meus pais. Ela está sendo avaliada por todas as mulheres da família, que elogiam seus olhos, sua escolha de roupa, o vinho que ela trouxe. Minha mãe, felizmente, está na cozinha, senão ela já teria tirado certificado de oficiante na internet e estaria nos casando aqui e agora. Assim que me avista, os olhos de Emily dobram de tamanho, enquanto Bella nos encara com divertimento. Como eu já disse, minha prima é diabólica: só assim para ela divertir-se com esta situação. — Bom dia — desejo às mulheres da família, e puxo Emily pelo pulso na direção de uma das salas privadas do restaurante — Srta. Stone, precisamos conversar sobre um assunto. Minhas tias me observam com um misto de desconfiança e irritação; elas claramente não gostam que eu chame Emily de senhorita. Provavelmente, prefeririam que estivéssemos produzindo bambinos no banheiro do restaurante. — Mark, eu sinto muito — ela se desculpa assim que fecho as portas duplas atrás de nós.

— O que está fazendo aqui, Emily? — desde que fizemos o tal pacto de tentarmos ser amigos, não estamos tão formais um com o outro. — Sua prima sabe do Episódio Pepino-Anaconda! — ela desembucha, ficando vermelha. Imediatamente, o clima entre nós muda: eu disse que queria não pensar nela hoje? Bem, ela acabou de tornar essa tarefa impossível. Especialmente usando esse vestido azul escuro, que deixa seus olhos ainda mais brilhantes, com esse discreto decote em V que me dá uma visão privilegiada dos seios que eu já tive na boca. Porra, já estou salivando. — Episódio Pepino-Anaconda? — eu caminho na direção dela, enquanto Emily dá passos para trás. Em poucos passos, a sala termina, e ela fica entre meu corpo e a parede. — É assim que você se refere àquela gloriosa manhã? Eu a chamo de Bom Dia, Rosinha. — Mark, estou falando sério! Bella também sabe que eu sou a Garota de Nova Iorque. — Como diabos ela pode saber disso? — eu só contei para Carlo, e porque precisava urgentemente da ajuda dele para encontrar Emily. Ah, o desgraçado deve ter aberto o bico para Laura, sua esposa. Ele não consegue esconder nada dela, e Laura tem um faro de lince para esse tipo de coisa. — Bem, eu poderia citar a sua árvore genealógica inteira, mas nem me lembro de todo mundo que ela citou, só sei que a fofoca chegou até ela. — Merda. Carlo geralmente é mais discreto — e, pela forma que Emily falou, toda a ala feminina da minha família já deve estar sabendo. — Isso não é nem o pior! — Emily continua, exasperada, suas bochechas adquirindo o tom rosado que eu adoro. — Segundo Bella, tem alguma nana na família falando que teremos bambinos! — Bambinos?! — claro que minha mãe escolhe precisamente esse momento para invadir a sala e se intrometer na conversa. — Estamos esperando bambinos? Eu disse que ela ia pedir certificado de oficiante na Internet? Acho que nem isso: é capaz dela nos amarrar às cadeiras, sequestrar algum padre, e realizar o casamento. — Não, não — Emily nega antes que eu possa fazê-lo. — Estava falando de babuínos! Vamos fazer um documentário sobre babuínos em breve. Esta é a pior desculpa de todos os tempos. Eu não sou o National

Geographic. Por que diabos faríamos um documentário sobre babuínos? Ainda assim, parece que a desculpa esfarrapada de Emily é boa o suficiente para apaziguar os ânimos da minha mãe. Seu sorriso desaparece por um momento, mas aí ela observa melhor a beldade com quem eu estou conversando e o sorriso retorna com toda força. — E quem é essa belezura, Marky? Sua namorada nova? Ah, perfeito. Agora eu estou me sentindo de novo com dezesseis anos, quando todas as mulheres da família se juntavam para encarar qualquer garota que eu levasse em casa. Atrás da minha mãe, estão minhas tias, minhas primas (inclusive a traíra da Isabella) e até meu pai e alguns dos meus primos. — Ela não é a minha namorada — digo, entredentes. Não sei com o que estou mais puto: com o fato de que, pela primeira vez, eu queria que minha mãe estivesse certa, e Emily fosse minha namorada, ou com o fato de que toda a minha família estava claramente tentando escutar a conversa do outro lado das portas duplas. — Esta é minha nova amiga, tia! Vocês devem conhecê-la como Emma Jones, mas seu nome de verdade é Stone — Isabella corre para dentro da sala, puxa Emily e a segura pela cintura. — Ela que vai fazer o documentário durante minha turnê pela Europa. — Ohhh! — a família fica impressionada em uníssono. — Fique de olho, Mark Hunter Rizzo! — minha mãe aponta para mim de um jeito acusatório. — Quero bambinos, e que melhor oportunidade você terá do que com essa belezura que vai fazer os documentários dos babuínos? — Babuínos? — Bella questiona, confusa. — Ah, bom dia! — Carlo, que deve ter acabado de chegar, também invade a pequena sala. — Você é a Srta. Stone, a nova funcionária do meu primo? — Sim, sou eu. Mas pode me chamar de Emma. Ele segura sua mão e lhe dá um beijo cavalheiresco. Laura está bem ao seu lado. Merda, isto aqui está virando uma comédia romântica das bem bregas. — Você por acaso veio de Nova Iorque? — Laura pergunta, depois de se apresentar. — Sou de Vermont — Se possível, Emily fica ainda mais vermelha. — Mas ela morava em Nova Iorque antes de vir para Los Angeles —

a DESGRAÇADA da Bella diz em tom conspiratório. — Ohhhh! — todos no restaurante dizem. Ah, perfeito. Então a família INTEIRA, e não apenas a ala feminina, já sabem da Garota Nova Iorque. Encaro Carlo com ódio mortal nos olhos, mas ele finge estar distraído com o papel de parede. — Quero bambinos, Marky! — Minha mãe avisa, aproximando-se de Emily e segurando seu rosto. — Imagina, ter netos com esses lindos olhos! Emily só não fugiu porque está paralisada de choque. — Mãe, por favor, não a assedie. Eu peço. Eu imploro. Eu ameaço. Funciona? Claro que não. Minha mãe sacode a mão na minha cara, em sinal de deboche. — Eu não a estou assediando, mas você deveria, seu stronzo! Não acredito que minha mãe, que me ensinou a ser um cavalheiro com mulheres (eu não disse que aprendi direito), acabou de dizer isso. — A Srta. Stone é comprometida — anuncio. — Além de ser minha funcionária. — Não é exatamente comprometida — Bella comenta, apenas alto o bastante para que eu e Emily a escutemos. Emily consegue tropeçar no ar e cair de cara com o chão. Claro que todo o clã Rizzo vai ajudá-la, nem me dando uma chance de exercitar o cavalheirismo que minha mãe passou a vida me ensinando. Aproveito que todos estão em volta de Emily paparicando-a, verificando se ela se machucou, se precisa de alguma coisa, para perguntar à minha prima do que diabos ela está falando. — Por que fez esse comentário, Bella? Emily tem um noivo. — Não tem. — Tem, sim. Eu o vi fazendo o pedido. Infelizmente. — Você a viu aceitando? Claro que não. Eu fugi logo depois que ele acabou com o musical de Freddy Mercury. Mas nem passou pela minha cabeça que haveria a possibilidade de Emily recusá-lo. — Emily não aceitou? — Ela disse que eles vão conversar sobre o assunto quando ele se

mudar oficialmente para Los Angeles — Bella explica. — Ele AINDA não se mudou? — pergunto, incrédulo. — Não. — Idiota — digo sem pudor. Ele é um completo IMBECIL. Ele já perdeu Emily uma vez, e ainda vai arriscar perdê-la de novo? Porra, ele realmente não tem ideia da sorte que ele tem. — Concordo plenamente, especialmente agora que a conheço. Esse Jason é um stronzo ainda maior que você. — Obrigado — agradeço secamente. — Por que me contou isso, Bella? — Porque você ainda tem tempo de você deixar de ser um STRONZO e conquistá-la logo de uma vez! Ela tem razão. Toda razão. Eu já aceitei que Emily é a exceção à minha regra: por ela, aceito misturar negócios e prazer. Por ela, sou até capaz de mandar os negócios à merda e focar no prazer. O único obstáculo (pelo menos sob a minha perspectiva das coisas) era Jason, e ele acabou de evaporar. E eu provarei que não serei um IMBECIL como ele. Nem ferrando perderei esta oportunidade de ouro. — No fim das contas, minha ida inesperada à Europa será positiva. — Viu que não tinha motivo para ficar todo putinho por causa da minha falta de aviso prévio? — ela me dirige um sorriso vitorioso. — Não força a barra, prima.

20 Mark O início da aventura chegou. Estaciono em frente ao avião particular da produtora, que ficará à nossa disposição ao longo da turnê, e observo Isabella brigando com Lucca, o guarda-costas que contratei para ficar de olho nela durante a viagem. Bella me dá muito orgulho. Depois do pai abandoná-la, levando a mãe dela a um longo processo de depressão, minha prima acabou se tornando alcóolatra. A doença quase acabou com sua vida e com seu potencial, mas, depois de anos de tratamento, ela finalmente superou esta fase. A questão é que a psiquiatra de Bella avisou que, apesar de estar cada vez melhor, ela sempre poderá retornar ao vício, especialmente se houver gatilhos. E a última vez que ela se envolveu em encrenca por causa da bebida aconteceu três anos atrás, durante uma turnê pela Europa, bem parecida com esta que faremos agora. Por isso, e a fim de garantir que nada de ruim lhe acontecerá, eu contratei Lucca, que, apesar de ser muito simpático e gente boa comigo, é conhecido por ser o guarda-costas mais durão do circuito. E eu preciso de alguém durão, porque Bella é difícil e ODEIA a ideia de ser seguida de perto pelo que ela gosta de chamar de babás musculosos. Ela tem um histórico bem ruim com seguranças. O último pediu demissão depois de quatro dias de turnê quando suas calças misteriosamente sumiram ao longo da noite e ele teve que deixar o quarto de hotel de cueca. Curiosamente, um fã de Bella estava esperando do lado de fora, tirou uma foto do momento e espalhou por todas as redes sociais relacionadas à minha prima. Desde então, tenho tido dificuldade em contratar profissionais do tipo. Mas, pelo jeito que estão discutindo, acho que Lucca dá conta do recado. De repente, Bella me avista e caminha em minha direção, parecendo prestes a soltar fogo pelas narinas. — Quem foi que mandou você contratar esse boneco G. I. Joe para me seguir durante a turnê? — Bom dia, prima — respondo com um sorriso, ignorando seu desejo

óbvio de furar meus olhos com seus saltos de vinte centímetros. Olho para a porta da aeronave, e meu pulmão para de funcionar ao ver Emily descer pelas estreitas escadas. Sou só eu ou ela ficou ainda mais atraente agora que eu descobri que está solteira? A primeira vez que eu senti essa atração louca por Emily, achei que, com o tempo, passaria. Ao invés disso, ela fica apenas mais forte, especialmente agora, que eu a conheço melhor, e a admiro como pessoa e profissional. Sabia que deveria ter ficado bem longe daquela mulher viciante. Mas não, como sempre, deixei o sangue todo ir embora do meu cérebro e se alojar no meu pau. Agora, como estou? Passaremos o próximo mês gravando um documentário – o primeiro totalmente feito pela minha produtora, por sinal – e só consigo pensar em formas de fodê-la e em convencê-la que nós dois podemos dar certo. Nenhuma mulher me fez esquecer o trabalho. Nenhuma mulher me fez querer mandar tudo à merda para ficar com ela. Só Emily. Ela se aproxima, e vejo o mesmo desejo que sinto refletido em seus olhos. Suas bochechas ficam rosadas, mas ela finge não me ver, apenas olha para Bella e começa a tentar convencê-la de que ter um guarda-costas nesta viagem é uma boa ideia. Enquanto isso, Lucca me observa com divertimento nos olhos, como se soubesse exatamente o que se passa pela minha cabeça agora. O vento muda de direção, trazendo o cheiro familiar de Emily, deixando o inchaço entre as pernas dolorido. Sim, eu preciso tê-la. Foda-se a minha regra de não misturar negócios e prazer, o medo de me envolver com alguém do escritório, o pavor de repetir o erro do meu primeiro casamento. Eu bem que tentei, mas não tirei Emily Stone da cabeça. De nenhuma das cabeças, na verdade. O problema vai ser reconquistá-la, convencê-la de que eu sou um cara que fará de tudo por ela e que não haverá Freddy Mercury ou Jennifer entre nós. Parece impossível, não é mesmo? É quase. Mas não tem problema: terei uma turnê inteirinha para me reaproximar dela. O melhor é que ela não voltou com o noivo. Tentei ser o cara bacana, e fiz a coisa certa: eu me afastei quando ele apareceu, eu dei ao IMBECIL uma chance de... Bem, uma chance de não ser tão imbecil. Eu deveria ter percebido que eles não tinham voltado. Afinal de

contas, ela está usando o anel que eu dei a ela, mas não está usando nada na mão esquerda. Um obstáculo a menos. Agora, só me resta fazê-la confiar em mim, não apenas como chefe e amigo, mas também como homem, como amante, e quem sabe, ainda mais. O primeiro passo, obviamente, é deixá-la habituada à minha presença, ao meu toque, à ideia de nós dois juntos, suados, na cama, comigo enterrado dentro dela. Mas, primeiro vem o importante: convencer Isabella a aceitar que Lucca nos acompanhe na turnê sem causar – mais – problemas ou tentar matá-lo. Depois de quase meia hora, Emily, com seus comentários sensatos e seu jeito naturalmente honesto de ser, consegue convencer minha prima. Como sempre, Emily está linda, com um vestido de seda florido, justo na cintura, que mostra a curva dos seus seios, e é mais folgado nos quadris. Enquanto ela sobe as escadas, seguindo uma raivosa Bella e um sério Lucca, admiro as longas pernas que já rodearam a minha cintura enquanto eu a golpeava. Porra, estou duro. Controlo-me, pelo menos mentalmente, e subo as escadas. O avião é pequeno, mas cabem dez passageiros confortavelmente. De um lado, há dez poltronas que se convertem em camas de solteiro, e, do outro, há uma mesa de jantar que também serve para reuniões. Logo na primeira – e melhor – poltrona, está Lena. Ela está com um champanhe em uma mão, e com um celular em outra. Ela está com o celular virado para si, conversando com alguém. — Katie, aqui é tão incrível! Nem chegamos na Europa e eu já tirei dezenas de fotos! — Nem saímos dos Estados Unidos, Lena — eu a recordo, sentandome do lado dela. Se ela vai ficar na minha poltrona de costume, então vai ter que me aguentar ao lado dela. Prefiro as poltronas da primeira fileira pois são as únicas que possuem uma mesa dobrável na qual eu posso escrever. — Katie, o Pepino-Anaconda chegou! Quem diabos é essa Katie e por que Lena está se referindo a mim como Pepino-Anaconda? Ouço algo caindo e, ao olhar para trás, vejo que o som veio de Emily. Ela conseguiu a preza de tropeçar em um avião que ainda nem decolou. De novo. Tento me levantar para ajudá-la, mas Lena me puxa de volta e coloca o celular na minha cara. Na tela, vejo o rosto desconfiado de uma mulher

linda que, apesar de ter cabelos lisos negros e olhos escuros, tem as mesmas feições de Emily, e é assim que sei que se trata de sua irmã. — É melhor cuidar bem da minha irmã, Rizzo! — ela aponta o indicador para a tela. Como eu pude achar que havia algo de parecido entre as duas? Enquanto Emily tem um jeito naturalmente desajeitado e tímido, sua irmã parece suspirar segurança. E ela é assustadora quando está ameaçando alguém. Verdadeiramente assustadora. Para o azar dela, sou bom em lidar com primas e secretárias assustadoras. — É um prazer conhecê-la também, Stone — respondo secamente. — Qual é o seu plano para reconquistar minha irmã e colocar um anel no dedo ESQUERDO dela antes do tonto do Jason? — Ela questiona sem rodeios. Gostei da irmã de Emily. Gostei bastante dela. Posso até mesmo contratá-la para o nosso jurídico. Ela é do tipo de advogada que seria capaz de arrancar os testículos dos meus adversários e eles ainda a agradeceriam por isso. — O que pensa que está fazendo, Katie? — Ouço a voz de Emily do meu lado. — Ela está dando uma real para o seu Pepino-Anaconda, Emma! — Lena se explica, e ouço Lucca perguntar a Bella o que é o tal PepinoAnaconda. — Ele te deu esse anel lindo com a desculpa ridícula de que era um pedido de amizade, mas nenhuma de nós nasceu ontem! Ah, ótimo. Obrigado, Lena. — Do que ela está falando, Mark? — O olhar de Emily está confuso, indo do meu rosto para o anel que eu lhe dei. — Que tal você ficar aqui, Emma? — Lena praticamente empurra Emily para seu assento, ao meu lado. Eu disse que minha secretária era diabólica? Ela acaba de se tornar minha heroína. Eu só queria que ela não se metesse tanto, senão ela vai acabar assustando Emily. — Mas eu vou me sentar ao lado de Bella para falarmos do documentário e... — Minha prima a interrompe. — Sinto muito, Emma, mas meu novo guarda-costas precisa passar o plano de segurança comigo. — O tal guarda-costas tenta fazer algum comentário, provavelmente para dizer que não há nenhum assunto para

conversarem, mas minha delicada prima o cala com um pisão no pé. — E também vou precisar que Lena sente-se perto de mim. Você poderia ficar aí na frente com o Mark, por favor? — Claro, Bella. Minha prima e minha secretária deixaram de ser diabólicas e acabaram de ser promovidas a anjos. — Juro que não vou morder — Emily me encara com suspeita. — A menos que queira. — Engraçadinho, — ela diz sarcasticamente, mas já está se acomodando ao meu lado. — Sua irmã parece... — Assustadora? — ela questiona, e eu gargalho. — Por aí. Ela e Lena se tornaram amigas? — Nas minhas costas — ela admite, parecendo não gostar nada da ideia. — E eu tenho medo do que elas possam tramar juntas. — Sobre o anel que eu te dei, é realmente uma demonstração de amizade — digo, porque não quero que ela deixe de usá-lo por sentir que é algum tipo de compromisso comigo. Não, eu não menti! Ele realmente se tornou mais do que eu queria incialmente. Ele se tornou um símbolo de um possível relacionamento com Emily que ultrapassa as fronteiras sexuais e profissionais. Por enquanto, isso significa amizade. Espero que, dentro de um mês, signifique mais.

21 Emily Você é uma mulher forte e independente, Emily Stone. Você consegue. Você não precisa tomar de novo aquele remédio maldito de ansiedade que Katie te deu só porque tem um pouco de medo de avião. Na verdade, meu problema não é a viagem de avião em si, e sim a possibilidade de pegarmos turbulência. Entretanto, antes de decolarmos, eu tive uma conversa de vinte minutos com o piloto e o copiloto e eles me juraram de pés juntos que a viagem seria tranquila. De fato, chegamos a Nova Jérsei, onde pousamos para reabastecer, sem nenhuma turbulência. Está tudo bem. Vai dar tudo certo. Mark foi um fofo durante o voo, me distraindo com um concurso de palavras-cruzadas. Eu ganhei, é claro. Ficamos em solo por volta de quarenta minutos, e, quando decolamos a segunda vez, vi que algumas nuvens bem suspeitas haviam se acumulado no céu, então eu obriguei Mark a pesquisar no Google a previsão do tempo pelo trecho que viajaremos, incluindo o Oceano Atlântico. Detesto viagens intercontinentais. Se a gente despenca do avião em cima do continente, pelo menos há alguma chance de sobrevivermos, mesmo que seja mínima. Porém, se cairmos na água, tenho que rezar para morrer rápido e não ser comida viva por tubarões. Por que diabos eu fui pensar em tubarões logo agora? Olho pela janela, e vejo que as nuvens ficaram ainda mais escuras. — Mary, poderia perguntar ao piloto como estão as condições de voo até a Europa? Mary é a comissária de bordo da produtora. Ao contrário das pentelhas Bella e Lena, que me zoaram o tempo inteiro, Mary é muito fofa e compreensiva, e não reclama da minha insegurança, apesar de ser a centésima vez que eu peço que ela cheque com o piloto se vamos sofrer de morte por turbulência. — Nossa, parece que vai ter uma tempestade — Lena, a Bruxa Malvada do Oeste, comenta. — Se você vir uma luz, não a siga, Emma! — Bella, a Madrasta

Malvada da Branca de Neve, complementa. — Obrigada pela força, amigas — digo ironicamente, arrancando um daqueles sorrisos-arranca-calcinha do Mark. — Há possibilidade de turbulência próximo a Nantucket — escuto o piloto comentando com Mary. Ah, droga. Nantucket fica a mais ou menos uma hora e meia de voo do aeroporto em Nova Jérsei de onde decolamos. O que significa que, se eu não quiser entrar em pânico na primeira hora e meia de voo, preciso tomar meu calmante agora. — Mark, me dê os calmantes — ordeno. Ele levanta uma sobrancelha, o sorriso arranca-calcinha desaparecendo instantaneamente. — John me assegurou de que a turbulência será leve, Srta. Stone — Mary comenta, escutando meu pedido. — Você me disse que eu só deveria dar para você em caso de vida ou morte, Emily — Mark me recorda. — O calmante leva pelo menos uma hora para fazer efeito — replico, — Se chegar a hora da vida ou morte, não terei tempo de me acalmar! — Emily, eu entendo — ele sussurra no meu ouvido, — Mas o calmante é tarja preta, e ele é da sua irmã, você nem deveria tomar algo que foi prescrito para sua irmã e... — ME DÁ O CALMANTE! — Ih, chefe, acho que é caso de vida ou morte para você — Lena comenta, fazendo todos gargalharem. Há. Há. Há. Tão engraçado. Estou rindo por dentro. Só que não! Como alguém ri enquanto encara sua provável morte? — Só me prometa que não vai misturar com álcool, como da outra vez — ele pede, com cara de preocupado. Se não fosse pelo fato de que eu quero os MALDITOS calmantes neste exato momento, eu acharia fofa a preocupação dele comigo. — Prometo — digo, rangendo os dentes. Ele me dá a caixa com os comprimidos e eu os conto. Deve ter meia dúzia, pelo menos. Quando me deu seus remédios mágicos contra ansiedade, Katie me pediu para tomar meio comprimido quando eu ficasse nervosa. Ela disse que o remédio me deixaria mais calma e que eu ficaria levemente sonolenta. O que poderia acontecer se eu tomasse um pouquinho a mais? Pego dois comprimidos e os encaro na palma da minha mão.

— Você vai tomar dois? — Mark questiona, desconfiado. — Juro que não durmo em cima de você desta vez — replico. — Não me importaria com isso — o sorriso arranca-calcinha voltou. — Mas não quero que você vire um zumbi. — Mark, neste momento eu preciso virar zumbi, tá? Não é nada agradável saber que eu cruzarei o Oceano Atlântico a bordo de uma caixa gigante de metal. Engulo os remédios com um gole d’água, pego meus protetores de ouvido, minha máscara de dormir, e os coloco no colo. Sei que precisarei deles em breve. Uns quinze minutos mais tarde, estou começando a sentir o efeito da medicação, quando eu o sinto olhando para mim. Sim, eu consigo sentir o olhar intenso de Mark Hunter Rizzo, apesar de estar encarando a janela. — Emily? — A mão dele toca meu ombro, e seu bafo contra meu pescoço me deixa arrepiada da cabeça aos pés. — Podemos conversar? — Porquenãofalounadaantes? — eu pergunto de um jeito BEM embolado, que indica que os comprimidos estão fazendo mais efeito do que eu havia me dado conta. Mas a pergunta é válida: passamos as últimas horas juntos jogando palavras-cruzadas. Se ele queria conversar sobre trabalho, deveria ter falado quando eu NÃO tinha tomado quatro vezes a dose recomendada pela minha irmã de remédio tarja preta! — Queria falar sobre Freddy Mercury. Ah, então é por isso que ele esperou até eu ficar MIGA-SUA-LOKA com o calmante. Ele queria falar de um assunto pessoal, especificamente de Jason, provavelmente do pedido de casamento, e sabe que eu vou reagir melhor agora que estou semi-apagada. No meu caso, nem consigo reagir. Só consigo abrir a boca e pronunciar: — Ahhhhh. — Soube que você não aceitou o pedido de casamento desta vez. Engulo em seco. Abro a boca. Nenhum som sai. Abro a boca de novo. Nada. Não consigo mais manter as pálpebras funcionando, porque elas pesam uma tonelada. Sei que parece loucura, mas eu quero ter esta conversa com ele. Desde que Lena falou que o anel que ele me deu não era um pedido de amizade, fiquei curiosa para lhe perguntar mais. Sei que ele negou a acusação de Lena, mas não foi lá muito convincente.

De qualquer forma: por que ele me levaria para um jantar romântico e me daria um anel que mais parece de noivado se fosse só falar em amizade? Se, por um lado, não quero complicar ainda mais minha vida do que já está complicada (tenho um quase-noivo em Nova Iorque, um chefe examante gostoso em Los Angeles, e um quase-documentário que tive uma semana para organizar e terei que finalizar em um mês de turnê pela Europa), meu coração teimoso quer saber o que ele sente por mim. Esta é uma péssima ideia. E se ele disser que quer que a gente tente de novo? Mesmo que não houvesse a história bizarra da Jennifer, a fama dele de ser galinha, e o fato de ele ser mais experiente que o Don Juan, ele ainda é meu CHEFE. Posso estar soando como disco quebrado, mas fato é que o universo de filmes e documentários já é machista o bastante. Não quero alimentar as chances de ter minha carreira manchada por ter me envolvido romanticamente com meu chefe. Penso todas essas coisas, mas o calmante tarja preta permite que eu solte apenas um som: — Hmmmm... Nossa, eu realmente não deveria ter tomado dois comprimidos. Não consigo mais sentir meus lábios, minhas mãos estão dormentes, e meu corpo está mais pesado que chumbo. Minha cabeça cai para o lado, bem no ombro de Mark. Ah, como senti falta desse ombro. Como senti falta desses músculos deliciosos. Como senti falta desse cheiro másculo. Como senti falta desta cama quentinha de músculos. Braços fortes apertam minha cintura. Estou no céu. Estou no paraíso. Estou aonde mesmo? — Emily? — a voz rouca de Mark soa no meu ouvido. Estou aqui, querido. Prontinha para você. — A esta altura, ela já está apagada, chefe — escuto a voz de Lena comentar atrás da gente. — O remédio que ela tomou é capaz de apagar até um touro. — Como você sabe? — Mark pergunta. — Como acha que eu aguentei trabalhar sem matar nenhum dos diretores todos esses anos? Eu e Katie tomamos o mesmo calmante. Quero rir, mas minha garganta não funciona. — Esta seria a oportunidade perfeita para conversar com ela — o tom

de Mark está frustrado. — A oportunidade perfeita seria na casa dos seus pais, seu stronzo! — Bella o acusa. — Eu deixei claro que ela está livre, leve e solta e você faz o quê? Diz para sua mãe que não há bambinos a caminho! Eu bem desconfiava que tinha sido Bella quem contou para o Mark que eu estou solteira! Ah, essa traíra! Ela deve estar achando que eu apaguei, mas quando eu acordar vou deixar claro que ela que... Mark me coloca no colo dele. Ah, que delícia. Parece que estou voando em nuvens de músculos. Ele é tão gostoso... — Hummmm.... — solto de novo. — Você queria que eu fizesse o quê? — Mark reclama com a prima. — Dissesse para minha mãe que ela está grávida? — Se você tivesse dito para ela o que ia pedir de verdade quando lhe deu o anel no restaurante, como a sua prima GENIAL sugeriu, já poderiam ter passado a noite passada praticando fazer bambinos, seu idiota! — Lena o acusa. — Stronzo! — Bella completa. — Peraí. Peraí um segundo — o guarda-costas de Bella comenta de repente. — Eu acabei de me dar conta o que significa Pepino-Anaconda. Mandou bem, cara! — Hã... Obrigado? — Mark responde. — Não se preocupe, primo — Bella comenta. — Você terá um mês inteirinho para deixar de ser um stronzo e conquistá-la de vez. O que é isso, um complô? — Além disso, Katie já me deu várias dicas de coisas que Emma vai gostar. Katie também faz parte desse complô? — Achei que a irmã de Emily me odiasse — Mark comenta. É... Todo mundo que conhece minha irmã acha que ela o odeia. Mas ela é meio assim mesmo... — Não, não. Ela só acha que você se comportou como um idiota, como nós — Bella anuncia. — Ah, que bom que ela só me acha um idiota — Mark diz secamente. — O que Katie acha do... Freddy Mercury? — Do Jason? — Lena pergunta. — Ah, ela não gosta dele, o acha meio engomadinho, sabe? Ela o chama de Moleque Arrogante. Não acredito que Katie contou isso para Lena! Eu detesto esse

apelido. — Como ela me chama? — Mark pergunta. Ah, não. Espero que Katie não tenha contado isso para elas. — Ela chamava você de Fode-Todas, por causa do episódio com sua “amiga” Jennifer. Agora, Katie passou a chamá-lo de Fode-Todas-ComPotencial. Perfeito. Katie contou. — Com potencial de quê? — Com potencial de deixar de ser um stronzo e tratar nossa querida Emma como ela merece! — Desta vez, é Bella quem diz. — O que você planeja fazer para reconquistar Emma, chefe? — Lena pergunta. — Não é da conta de vocês! — Mark responde, praticamente cuspindo fogo, enquanto acaricia meus cabelos. — Não quer nossa ajuda? — Bella pergunta. — Você pode ser expert em mulheres como Jennifer, mas eu, sua prima e Katie somos experts em Emma — Lena provoca. — Diga-nos o que está pensando em fazer, e nós ajudamos, primo. O avião cai em um silêncio profundo, até que, finalmente, Mark diz: — Bem, eu estou pensando no seguinte... Claro que eu apago de vez exatamente neste momento da conversa.

22 Emily Sinto tudo tremendo violentamente ao meu redor, e temo estar tendo um pesadelo. Finalmente consigo mover as mãos, então as uso para tirar a máscara dos olhos. Olho a redor, e vejo apenas Mark. Eu. Ainda. Estou. No. Colo. Dele. Se não fosse suficiente a minha desgraça, ainda sinto os braços fortes em volta de mim. Agora, entretanto, Mark também dorme. Calcinha, por favor não se desfaça. Preciso de você firme e forte. Sinto novos sacolejos, desta vez, mais fortes. Não é pesadelo, é muito pior: é a realidade. Abro a pequena janela ao meu lado, e verifico que está tudo um breu lá fora. Perfeito, estamos no meio do Atlântico, com uma turbulência dos infernos, e precisamente agora que a droga do calmante perde o efeito. O fim dos tempos chega quando o avião cai. Bem, não exatamente cai, mas sabe quando o avião começa a descer tão rápido que você sente que está flutuando na poltrona (ou, no meu caso, no colo do Mark)? Eu fico desesperada, levanto-me (não sei o que diabos eu achei que poderia fazer em pé durante uma turbulência forte), quando uma nova turbulência me faz despencar de novo no colo dele, e eu solto um grito. Eu disse um grito? Foi um berro. Daqueles de filme de terror. Alguém chame um padre para expulsar os espíritos demoníacos que possuíram esse avião! — Mas o que... — Mark abre os olhos, uma linha entre suas sobrancelhas escuras, e me vê. Ele me observa por alguns segundos, e eu devo estar parecendo a freira do Invocação do Mal, porque sua expressão fica preocupada. — Emily, você está bem? De repente, sou consumida pela irritação. — Por que você sempre pergunta se eu estou bem quando estamos prestes a MORRER?!?! Óbvio que meu tom não é dos mais firmes, já que estou quase tendo um AVC com toda a turbulência e, afinal de contas, estou no colo dele. Um sorriso irritante, sarcástico e sexy pra caramba (que ódio, por que

ele tem que ser tão atraente?) surge nos lábios dele. Como assim, ele está sensualizando até quando estamos à beira de uma morte trágica?!?! — Não vamos morrer, Emily — Ele coloca uma mecha do meu cabelo atrás da orelha. — E não precisa se preocupar, não vou processá-la por assédio sexual. — Assédio sexual? — estou quase bufando agora. — É você quem está esfregando a sua bunda deliciosa no meu Pepino-Anaconda, Rosinha — ele sussurra no meu ouvido. — Não me julgue! Estou morrendo de medo! — Eu sei, Emily — ele sussurra no meu ouvido — Juro que não tem nada a temer. — Só um processo de assédio sexual — resmungo, consciente de que a tática dele, infelizmente, está funcionando. O medo desesperador de morrer está sendo substituído por um misto de irritação com Mark e, devo admitir, por desejo também. Como ele consegue mexer tanto assim com meus sentimentos? — Posso ser muita coisa, mas nunca idiota — ele replica, ainda com seu sorriso-vou-te-comer, — Pode me assediar à vontade, Emily. Se quiser, pode segurar no Pepino-Anaconda para apoio emocional. Ah, desgraçado. Agora ele colocou esse pensamento na minha mente. Olho em volta, e noto que apenas a gente está acordado. Até Mary está dormindo na poltrona dos fundos do avião. Quero o mesmo calmante que eles todos tomaram! Como não acordaram enquanto o mundo está no fim? — Precisamos conversar — anuncio, quando finalmente a turbulência melhora um pouco. — Eu estava acordada quando você começou a conversar com Bella e Lena. — Ah, merda — o olhar dele fica preocupado. — O que está planejando, Mark? — cruzo os braços, mas o efeito MULHERÃO-DA-PORRA fica meio destruído pelo fato de que a) eu continuo no colo dele, e b) o Pepino-Anaconda dele está bem assanhadinho embaixo de mim. — Se ouviu à conversa, sabe que eu planejo conquistá-la — ele diz diretamente, seu olhar me fazendo sentir como se eu estivesse nua em seus braços. — Você quer dizer reconquistar, não? Tendo em vista que você já me levou para a cama e depois eu recebi bom-dia da sua querida amiga Jennifer

Boquete. Acharam que eu deixaria essa passar em branco? Claro que não. A verdade é que, além de TODAS as razões pelas quais eu não deveria ficar com ele – dentre elas, meu histórico indefinido com Jason e minha recente conquistada oportunidade de fazer uma carreira em Hollywood – eu simplesmente não consigo deixar de lado o episódio com Jennifer. Não gosto de admitir isso, mas me machucou. Eu achei que nossa noite tinha sido maravilhosa, mágica, e a chegada repentina de Jennifer foi a realidade me dando um soco no estômago: a noite foi única para mim, mas, para ele, foi só mais uma noite de sexo. — Eu preciso me desculpar por isso. — Não quero que se desculpe. Queria que não tivesse me tratado como uma qualquer — não consigo encará-lo mais, não consigo disfarçar a tristeza da voz. Tento sair de seu colo, mas ele me segura ainda mais firme. — Eu falei com ela antes do voo, Emily — ele segura meu queixo, obrigando-me a encará-lo. — Eu jamais teria marcado nada com ela depois de conhecer você. — Por que não desmarcou com ela? — questiono, porque ele ainda não me convenceu, mesmo com esses olhos intensos dele, implorando por perdão. — Depois que eu te conheci... — ele passa a mão pelos cabelos. — Porra, Emily, eu passei o dia inteiro pensando em você, a noite inteira na cama contigo, e acabei me esquecendo totalmente de Jennifer. — Ainda assim, você e eu jamais daríamos certo — minhas desculpas esfarrapadas estão ficando bem fraquinhas. — Como sabe, se não tentarmos? — Eu... Eu sei que não daríamos certo... — Mentira. Não sei nada. O olhar dele muda. Seus braços me apertam, e sinto seus músculos contra meu corpo, dos seios aos quadris. Por sinal, o Pepino-Anaconda está se mexendo mais do que nunca, mas não posso lutar todas as batalhas agora. Pelo menos, esta é a desculpa que eu dou a mim mesma. — Você sabe que me quer, Emily. — Ele aproxima o rosto do meu, mas eu me viro, sabendo que, se ele me beijar, eu não vou recusá-lo. O desgraçado aproveita a exposição do meu pescoço e enterra o nariz nele, inspirando profundamente, deixando-me arrepiada. — Você não gosta disso, mas você me quer, Emily. Tanto quanto eu te quero.

— Você tem razão. Eu sinto atração por você. Mas eu não posso permitir que alguma coisa entre nós atrapalhe meu futuro profissional. — Podemos ir devagar — ele replica rapidamente, como se já esperasse que eu fosse dizer isso. — Podemos aproveitar que estamos na Europa, onde ninguém nos conhece. — Você pensou em tudo, não é mesmo? — Sim. Tenho pensado muito em você, Emily. Em nós dois — ele encosta a testa na minha, e nossos bafos se misturam. É quase impossível resistir a este homem, mas preciso ser forte. — Quer parar de me seduzir, por favor? Também preciso pensar. — Eu que estou te seduzindo? É você quem continua esfregando essa bunda no meu pau, Srta. Rosinha. Ai. Meu. Deus. Detesto como ele tem razão; sobre o fato de ainda desejá-lo, sobre a minha falta de profissionalismo, sobre como eu estou me remexendo sobre a virilha dele, bem... Sobre tudo. Volto para a minha poltrona e, olhando pela janela, sem qualquer condição de encará-lo, eu finalizo: — Preciso de um mínimo de distância para conseguir pensar, Mark. E de tempo. Meu coração ainda está acelerado quando as luzes do avião se acendem, e o piloto avisa que vamos pousar em Lisboa. — Vou respeitar seu desejo, Emily, enquanto você disser não — ele sussurra em meu ouvido quando ouvimos o pessoal despertando no avião. O problema será conseguir dizer não a ele.

23 Mark Eu já tinha vindo a Lisboa algumas vezes, então sabia que a cidade era incrível, mas ver a curiosidade no rosto de Emily a cada nova descoberta, a cada novo detalhe, foi uma experiência maravilhosa. O show de Bella aconteceu no Teatro Nacional São Luiz, que, de fora, não parecia ser muita coisa, apenas um casarão amarelo em estilo parisiense numa rua muito agradável. Lena reclamou assim que viu, alegando que não haveria espaço para todas as pessoas que haviam comprado ingresso, e, pela cara de Emily e a equipe de filmagem responsável por acompanhar os bastidores do espetáculo, eles pensaram a mesma coisa. Admito que eu concordei com eles. Isto é, até entrarmos. Bella gargalhou da nossa cara quando entramos no salão principal, com suas centenas de cadeiras vermelhas no térreo, rodeadas por três andares de camarotes no estilo europeu. O teto, com suas pinturas delicadas, nos dá a impressão de que estamos no século XIX, quando o teatro foi criado. Enquanto Emily se encarrega de instruir a equipe de filmagem, tentando explorar ao máximo a preparação de Bella para o show, as belezas escondidas do teatro, e a fila crescente de fãs na entrada, eu apenas assisto a todos correndo de um lado para o outro com o maior prazer. É raro eu consegui ficar assim, relaxado. Talvez, essa ideia de participar mais ativamente das produções seja uma ótima. Ganho um olhar reprovador de Lena quando o show está para começar e, temendo que ela me coloque para fazer alguma coisa, eu arranjo uma cadeira na coxia com vista para o palco e começo a responder e-mails. Quando toca o alarme avisando que o show está prestes a começar, olho para a plateia: o teatro está completamente lotado, não há um lugar vazio sequer. Bella entra no palco, levando seus fãs à loucura, mas, assim que ela começa a cantar, o silêncio é absoluto. Bella me disse que escolheu este lugar, porque, assim como ela, teve muitos altos e baixos. Já foi abandonado diversas vezes, comprado por várias pessoas e instituições, até mesmo virou cinema durante algumas décadas,

antes que voltasse ao esplendor de outrora. E isso define muito a minha prima: como alguém que conseguiu mostrar seu potencial quando lhe foi dada uma nova oportunidade. Nós, sua família, nunca desistimos dela, porque sabíamos que, apesar de seus altos e baixos, ela é incrível. Só precisou que ela própria se desse conta disso. Quando o show termina, olho para o lado, e noto que Emily está com os olhos embargados. Lena também está, mas se eu comentar isso com ela, é capaz da minha secretária arrancar meus testículos enquanto durmo. — Parabéns, prima! — eu a abraço quando ela deixa o palco. Mal consigo mantê-la dois segundos, porque Lena e Emily a arrancam dos meus braços para parabenizá-la. — Bella, o show foi incrível! — Lena diz, tentando disfarçar uma lágrima que escapa dos seus olhos. — Você foi maravilhosa! — Emily tem que gritar para ser ouvida, porque a plateia ainda está fazendo muito barulho. — Vamos fazer a primeira entrevista para o documentário? Por isso que eu respeito muito Emily como profissional: ela consegue manter o foco quando precisa. — Só se for em um barzinho — minha prima responde. — Barzinho? — eu pergunto, preocupado com a proposta dela. — Mas você não pode beber. — Não, mas posso ver vocês bebendo em minha homenagem. Ainda assim, não acho uma boa ideia, mas acabo não dizendo nada. Bella tem sido muito responsável com seu tratamento: não posso tratá-la como uma criança malcriada. Acabamos decidindo ir juntos para o bar. Lena, como sempre mais rápida que o The Flash, consegue fechar um andar inteiro de um bar bem conhecido em Lisboa por sua coleção de vinhos. A entrevista dura menos de uma hora, e foi muito focada em como Bella começou a se interessar por música. Eu noto que Emily evita qualquer assunto que possa levar minha prima a ter que falar sobre seu vício. — Já temos tudo? — pergunto, quando Emily encerra a entrevista, estranhando que ela sequer mencionou a questão do alcoolismo. — Por hoje, sim — ela responde calmamente, enquanto combina com a equipe de filmagens quando precisará deles de novo. Em poucos minutos, o andar é esvaziado, restando apenas o nosso

pequeno grupo: eu, Lena, Mike (ou, como Lena o chama, o assistenteescravo), Bella, Lucca e Emily. — Quando você vai perguntar sobre o meu alcoolismo? — eu imaginei que Bella também perceberia como Emily evitou mencionar o assunto, mesmo que o tenha feito de forma sutil. — Quando você estiver pronta para falar sobre isso — ela diz calmamente, e olha para a minha prima como se a conhecesse desde sempre. Ninguém gosta de falar sobre seus próprios traumas, seus vícios, seus problemas. Porém, Isabella Rizzo tem a mesma característica da família: nós gostamos de fingir que nada nos afeta. Quando o assunto é seu alcoolismo, Bella adota uma postura arrogante, como se o tema não a afligisse. Mas eu sei o quanto é difícil para ela falar disso, assim como eu sei o quanto dói quando algum jornalista tenta desmoralizá-la falando desse aspecto da vida dela, como se isso a diminuísse como artista. — Eu te aviso quando estiver pronta, Emma — Bella responde, com a voz embargada. — Licença, pessoal — Emily diz, e vai até o banheiro feminino. — Gente, essa conta está demorando de chegar, e eu estou morta. Como assim, Lena está morta? Cinco minutos atrás ela estava enchendo o saco do Mike para descobrir qual seria a “boa” da noite de Lisboa. — Eu também estou cansada — Bella comenta, o que também é bizarro, porque eu sei que, depois de um show, ela gosta de ficar treinando sozinha, pensando no que vai alterar para o show seguinte. — Chefe, por que você não faz algo de útil e vai ver com o garçom onde está o diabo da conta? — Lena EXIGE, como a secretária adorável e subserviente que é. — Mike não pode fazer isso? Não é para isso que serve um assistente, porra? — Ele vai massagear meus ombros, eu estou morta. — Mas você não fez nada — Quem fez tudo foi Emily, Bella e a equipe de filmagem. — O que o senhor disse? — ela usa seu tom ameaçador. Logo que Lena veio trabalhar comigo, eu não levava a sério este tom, até que ela resolveu “tirar férias” bem no meio de um projeto super importante da produtora, e eu quase enlouqueci.

Eu não questiono mais esse MALDITO tom. Lena pode ser insuportável, às vezes. Mas ela é a melhor secretária de Los Angeles. — Vou lá ver a questão da conta — digo, revirando os olhos, e ainda tenho que ouvir a gargalhada da minha prima. — Quem é que trabalha para quem mesmo? — Bella pergunta quando eu alcanço as escadas, e eu apenas levanto o dedo do meio para ela, fazendo-a gargalhar ainda mais. Como nós temos o segundo andar só para a gente, eu não tinha me dado conta de quão cheio estava o bar. Levo séculos para chegar até o caixa, que me avisa, com um sorriso sem graça, que Lena já acertou a conta. O que MALDIÇÕES ela está aprontando? Subo as escadas para o segundo andar BUFANDO DE RAIVA, mas, quando chego lá, sequer consigo gritar com minha secretária por ter me feito de otário, porque ela não está mais lá. Na verdade, ninguém mais está, exceto por Emily. — Onde estão todos? — ela pergunta, olhando em volta, parecendo perdida. — Ah, que ótimo — desgraçados, eles fizeram isso para que eu ficasse a sós com Emily. Seria uma ótima ideia, se Emily estivesse pronta para dar o próximo passo, o que, pela cara de abandono dela, claramente não está. As feições dela contorcem de nervosismo à medida que ela se dá conta das intenções de Bella e Lena ao nos abandonarem. — Gente, elas são cupidos terroristas — ela comenta, sem graça. — Bem, nós podemos aproveitar esta oportunidade — sorrio com malícia. — No que está pensando, Mark? *** — Bom dia, chefinho! — Lena anuncia com um sorriso campeão. Ah, mas ela vai receber o que merece. — Como se sente hoje? Relaxado? Aliviado? Satisfeito? — Eu me sinto abandonado — digo secamente, e o sorriso se desfaz. Sirvo-me do café da manhã e me sento em frente a Lena em uma mesa grande do restaurante do nosso hotel em Lisboa. — Deixe de ser dramático, primo. — Bella diz, sentando-se ao meu lado, com Lucca em sua cola. — E aí? Como foi o restante da noite de vocês? Eu me seguro para não gargalhar ao ver a cara de curiosidade das

duas. Até Lucca parece interessado no que eu tenho a dizer. Forço-me a manter uma expressão neutra, que não revela nada. — Foi... Interessante... — levanto os ombros. — Interessante, tipo, vocês fufunharam que nem coelhos a noite inteira? Só Lena para criar um verbo novo para foder. E só ela para perguntar ao seu CHEFE se ele dormiu com a DIRETORA da maldita empresa. Respiro fundo e, fazendo minha melhor cara de pobre coitado, digo: — Interessante, tipo, depois que vocês nos abandonaram, nós continuamos com a curtir o bar, e rolou um clima, e aí... — eu paro de falar. Bella e Lena não estão respirando. Lucca está segurando a gargalhada. E eu estou tendo um dos melhores momentos da minha vida. — E aí?!? — Lena insiste que eu continue depois de alguns segundos de silêncio. — Bom dia! — o timing de Emily não poderia ser mais perfeito. Ela chega no restaurante do hotel praticamente saltitando, enquanto seleciona algumas frutas. Senta-se do meu outro lado. — Bom dia, Emily — Lena comenta e a observa bem de perto. — Sua pele não está das melhores — ela diz em tom de reclamação, e se vira para mim, — Você não a fufunhou o suficiente, chefe! — Ninguém fufunhou ninguém! — Emily diz, exasperada. Em seguida, ela olha para mim com admiração nos olhos. Porra, como ela é perfeita, até nesses detalhes. Bella e Lena pararam de respirar de novo. — Até que rolou um clima ontem entre a gente, mas aí... — Ai?!?! O quê?!?! — desta vez, é Bella quem reclama. — E aí... — digo, sem parar de encarar Emily. — Eu recebi uma ligação. De Jennifer. — Que Jennifer? — Lena coloca as mãos na cintura. — A Jennifer Boquete? — Sim — respondo calmamente, sem arrancar meus olhos de Emily, porque, se eu olhar agora para as duas, vou gargalhar. — Mas você não atendeu, né? — Desta vez, é minha prima quem questiona. — Não, claro que não — nego veementemente. — Mas aí ela mandou uma mensagem. — E nós dois lemos ao mesmo tempo — Emily complementa, exatamente como combinamos. — Infelizmente, o celular estava entre nós,

em cima da mesa. — E o que a mensagem dizia? — Lena já está soando desesperada. — Que a minha “relação” com Jennifer.... Bem, gerou frutos. — Pelo menos um — Emily diz calmamente, e toma um gole de água. Como ela pode estar tão serena? Eu estou me segurando para não gargalhar. Tomo um gole do meu café, e tento manter a expressão neutra. — Que frutos? — Lena está tão pálida que parece prestes a desmaiar. — Vocês estão dizendo que Jennifer Boquete está... — Bella está com cara de quem vai vomitar em cima do próprio prato. Eu e Emily balançamos a cabeça em uma sincronia perfeita. — Ah, não! — Bella grita, atraindo a atenção de alguns hóspedes. — Isso vai estragar todos os nossos planos! — Lena soca a mesa. — Vocês tinham planos para nós? — Emily pergunta, fazendo-se de desentendida. — Sim, e já tínhamos até mesmo escolhido o vestido da noiva! — Lena reclama, como se fosse a coisa mais natural do mundo elas não apenas tentarem nos armar, como também planejarem nosso casamento. — Suponho que já tinham selecionado o anel de noivado que eu daria para Emily também — digo sarcasticamente, e Emily precisa tossir para disfarçar a risada. — Claro que sim, chefe! Acha que a gente deixaria você escolher? — Lena revira os olhos. — Esperávamos que você já tivesse implantado uma semente de bambino em Emma ontem à noite! — Infelizmente, não — respondo lentamente, olhando para o meu café. — Decidi pedir Jennifer em casamento. — Jennifer Boquete? — Bella pergunta, boquiaberta. — Não a chame assim — faço cara de indignado, e Emily encara Bella com desaprovação. — Jennifer será mãe. E será da sua família, Bella. — Você aprova isso, Emma? — Lena pergunta, enquanto Bella parece ter ficado paralisada do pescoço pra cima. — Claro! — ela responde toda animada, como se tivesse acabado de descobrir que unicórnios existem. — Eu serei a madrinha! — Oh, não estou me sentindo muito bem! — Bella sai correndo da mesa, mas Lucca não a segue, porque ela vai até o banheiro feminino. — Nem eu — Lena corre atrás dela. — Elas não perceberam que vocês estão mentindo? — Lucca questiona, quando as duas já se refugiaram no banheiro.

Eu e Emily nos entreolhamos e começamos a gargalhar. — Elas não são ex-FBI como você, Lucca. — Quando contamos a verdade? — Emily questiona, servindo-se de um croissant com geleia. — Eu esperaria alguns dias — roubo um pedaço do croissant dela. — Elas estavam olhando até local para vocês se casarem no avião — Lucca comenta, sorrindo. — Pois eu acho que elas merecem ficar sem saber durante algumas semanas — Emily replica. — Ah, você é uma pessoa vingativa, Srta. Stone. — E você será um ótimo pai de mentira, Sr. Rizzo — será que algum dia eu vou me acostumar com o sorriso desta mulher? Ela olha para o bufê e se levanta. — Já que roubaram meu croissant, vou ter que pegar outro. — Por que não tentou nada ontem à noite? — Lucca questiona quando Emily está longe o suficiente. — Está claro que vocês dois são mais do que amigos. — Porque ela ainda não está pronta, Lucca. — O olhar dela de preocupação ontem à noite, ao perceber que tínhamos sido deixados sozinhos, provou isso. — Mas quando estiver pronta... Vou mantê-la presa à maldita cama uma semana seguida. — Você vai deixar de ser um pai de mentira e ser um de verdade? — Ah, Lucca... Vejo muitos bambinos com Emily no meu caminho.

24 Emily A viagem mal começou e eu já estou deslumbrada com tudo o que vimos até agora. Inicialmente, fiquei um pouco ressabiada com essa viagem e o documentário, mas tudo está saindo ainda melhor do que imaginávamos. Depois da história sobre a gravidez de Jennifer, Bella e Lena pararam de bancar as cupidas oficiais da turnê e estão focando nos shows de Bella e no documentário. Desde que desembarcamos em Lisboa, na semana passada, Bella Rizzo é o assunto mais comentado das redes sociais na maior parte da Europa, em especial nos países pelos quais passaremos durante a turnê. Os poucos shows que não estavam esgotados agora estão, e os preços de ingressos de segunda mão estão quase tão altos quanto joias. Depois de um show na capital portuguesa e de uma soirée para poucos convidados em Coimbra, chegamos a Sevilha. Uma das coisas que eu quero fazer para o documentário é aproveitar nossa estadia na Europa para entrevistar alguns membros da família Rizzo que ainda vivem por aqui, e Mark tem me ajudado bastante com isso. Foi assim que eu soube que os avós paternos dele (que são os avós maternos de Bella), vivem na Espanha. Aparentemente, a avó paterna de Mark herdou uma propriedade na região de um parente distante e, quando eles se aposentaram, acabaram vindo morar aqui. Assim que cheguei a Sevilha, entendi por que eles escolheram este lugar para passarem o resto de suas vidas. É lindo, romântico e tão agradável! Na verdade, todos os lugares pelos quais passamos têm um charme especial. Os hotéis que Lena cuidadosamente selecionou ajudam. Acho que Mark sempre vai querer que ela viaje com ele. Não apenas ela conseguiu hotéis ótimos, como ainda fez parceria com vários deles, em troca de publicidade nas redes sociais de Bella. Assim como ocorreu em Lisboa e Coimbra, Lena conseguiu uma parceria com um hotel histórico, que é um lindo palácio com mais de dois séculos. Em troca, Bella será fotografada em alguns pontos do hotel, e divulgará sua estadia nas redes sociais.

Chegamos ontem, deliciamo-nos com um jantar com tapas típicas da Espanha. Foi simplesmente perfeito. Entrevistei Bella (porque Mark se recusou a participar), e ela dividiu suas memórias de infância com os avós, contando o que aprontava quando vinha visitá-los na Espanha. Como o próximo show de Bella é só no final da semana, teremos tempo para relaxar. Mais tarde, vamos visitar o Palácio Real Alcázar e seus jardins, mas, agora, vou desfrutar do meu delicioso café da manhã, servido no terraço da minha suíte. Sim, Lena conseguiu uma suíte COM terraço! O terraço não é particular, eu o divido com o quarto vizinho, mas como é Mark quem está hospedado nele, e eu já avisei para ele só sair do quarto VESTIDO, vai ficar tudo bem. Digo, enquanto Bella e Lena não souberam da verdade. Eu estou até com medo de contar a Lena que Jennifer não está grávida. O que ela vai fazer comigo e Mark? Nós pensamos na vingança, não nas consequências. E Lena é bem mais criativa que a gente. Assim que saio no terraço, esqueço-me de todos os problemas. A vista é de tirar o fôlego: Bella insistiu que eu ficasse com a suíte de frente para a catedral, um edifício gótico simplesmente deslumbrante. Enquanto folheio o jornal que deixaram à minha porta mais cedo, deparo-me com uma notícia sobre Bella. Ah, sim, eu leio espanhol. Beijo no ombro. A foto que ilustra o artigo é do jantar da noite anterior, que Lena (ela tem se apresentado como assessora de imprensa de Bella) publicou em suas redes sociais. A foto mostra Bella, Lucca, Mark e eu gargalhando juntos. Lembro-me exatamente deste momento: um garçom admitiu ser fã de Bella, e ela começou a cantar para ele o refrão de uma das suas canções favoritas, Guantanamera. O rapaz nos surpreendeu ao ter uma voz muito boa também; cantou junto com Bella. Claro que ele passou praticamente o resto da noite conversando conosco, cantando um pouco com Bella, contando histórias maravilhosas de sua família. O jornalista elogia a voz e a simpatia de Bella, mas claro que ele não resiste e dá umas espetadas, comentando, em tom irônico, como ela vem se comportando bem até o momento, mas que todos esperam uma recaída até o fim da turnê. Sei que é o trabalho dele, mas jornalistas precisam ser tão babacas?

Nossa, como as pessoas não medem esforços para venderem jornais. Continuo lendo o artigo, engolindo a irritação e grata que apenas aquele trecho foi crítico. Tenho certeza de que seu show de amanhã, no Teatro de la Maestranza, será ainda melhor. A apresentação de Bella será em conjunto com a Orquestra Sinfônica Real de Sevilha. Ontem, Bella passou o dia treinando com eles, e falou animadamente sobre o ensaio no jantar. O show passará ao vivo em algumas cidades da Espanha e os ingressos esgotaram duas horas depois de colocados à venda. Ou seja, precisamos que a mídia esteja ao nosso lado. Além das entrevistas para o documentário, estamos também fazendo filmagens dos bastidores do show e da turnê. Ainda temos muito pela frente, mas estou segura de que o projeto ficará maravilhoso, delicado e forte ao mesmo tempo. E vai ser interessante, contando sua história de vida ao mesmo tempo em que mostramos um pouco da Bella em ação. No meio do artigo, leio algo que é quase surreal de tão bizarro. Leio o mesmo parágrafo uma segunda vez, ainda sem acreditar nas palavras. Nele, o jornalista dá a entender que Lucca (o guarda-costas que continua brigando com Bella dia sim e o outro também) poderia ser namorado de Bella, e que o primo de Bella (vocês o conhecem como Pepino-Anaconda) seria o meu, a diretora do documentário. Pelo menos, ninguém sabe que o primo de Bella é também meu CHEFE. De onde foi que eles tiraram isso? Até entendo a desconfiança em relação a Lucca e Bella, já que eles estão grudados desde que chegamos aqui, mas eu e Mark? Nós temos nos comportado como bons amigos, só isso. Não é? Olho novamente para a foto, desta vez, focando-me em nós dois. Mark está me observando; não, melhor dizendo, ele está me devorando com os olhos enquanto eu estou rindo de alguma piada boba da Bella. Claro que eles acham que ele é meu namorado! Ele está praticamente me fufunhando, como Lena diz, com o olhar! Por sorte, Jason não lê jornais espanhóis, mas com certeza Lena já enviou o artigo para Katie. Como se tivesse sentido que eu estava lendo sobre ele, Mark aparece do nada no terraço. Claro que eu derrubo o jornal, a xícara de café, e ainda tropeço. Na maldita cadeira. Quem consegue tropeçar na cadeira, pelo amor do Tio Murphy?! Por sorte, a xícara se espatifou em cima do jornal, sujando as páginas de café, então agora ele não pode saber o que eu estava lendo.

Para piorar, quando subo o olhar, vejo Mark com apenas shorts, com todos os gominhos expostos, e os bíceps, e toda a gostosura dele. Claro que ele está me olhando como se eu fosse louca, passando a mão pelos cabelos sedosos e bagunçados. — Bom dia! — minha voz sai esganiçada, óbvio. — Dormiu bem? — O que está aprontando, Emily? — ele diz, com o olhar desconfiado. — Nada! — eu minto descaradamente, e mal. Gente, como eu não sou nem capaz de mentir para meu chefe, que calha de ser um gostoso com quem eu passei a noite mais quente da minha vida? — Sei... — ele mexe de novo nos cabelos, e veste a camisa, e eu consigo finalmente me concentrar em algo que não sejam seus gominhos. É quando eu noto as feições de Mark. Ele está nervoso, e parece bastante inseguro, o que é, no mínimo, estranho. Tudo em Mark exala segurança, autoestima e masculinidade. Aquele jeito de homem que sabe que faz mulheres gozarem múltiplas vezes em uma mesma noite, sabem? — Hã... — o que eu ia dizer mesmo? — Você dormiu bem? — Já me perguntou isso, Emily — ele responde com um meio sorriso. Mas continua nervoso. — Está tudo bem? — pergunto. — Você está meio estranho... — Ah, porque você está super normal — ele comenta ironicamente. — Você me assustou! — justifico. Não é mentira. Pelo menos, não totalmente. — É que... Meus avós chegaram. — Ah, que bom! — E eles já ficaram sabendo que você é a Garota Nova Iorque. Ah, droga! Não estou preparada para falar de bambinos! A coisa mais inteligente a fazer é entrar no meu quarto até meu cérebro voltar a funcionar, mas tem o Tio Murphy e o fato de que minhas pernas estão bambas. E ele deveria parar de me olhar desse jeito, como se eu fosse a cereja de um bolo muito saboroso, porque só piora a situação das minhas pobres pernas, que já estão virando gelatina. — Você teve um AVC? — Posso ter a qualquer tempo — respondo, e o sorriso dele se alarga. — Preciso fugir. — De jeito algum você vai me deixar sozinho com eles, Emily. Nana

está louca para te conhecer — ele diz de um jeito que me deixa desconfiada. — O que exatamente você contou para eles de mim, Mark? — Eu... Eles... Nana... Mark está engasgando com as palavras? Quem faz isso em geral sou eu. Hum... Estou ficando mais preocupada. — O que você contou para eles, Mark? — questiono de novo, desconfiada. — Nana é assustadora — solto um som incrédulo. — Mesmo. Ela pode ter só um metro e meio, mas é um metro e meio assustador! E aí... Bem, eu meio que disse para ela que viemos para essa turnê juntos. Como um casal. Quê? Como? Quando? Antes que eu tenha a oportunidade de chutar Mark entre as pernas e questioná-lo melhor sobre a mentira colossal que ele contou, dois idosos saem da suíte dele. Dois idosos adoráveis, por sinal. Nada assustadores. A avó dele está empurrando a cadeira de rodas do avô, e ambos sorriem para mim como se eu fosse a neta que eles não veem há anos. — Olá! Tudo bem? — A senhorinha me cumprimenta em um espanhol com bastante sotaque italiano, aproximando a cadeira de rodas da mesa onde está o café da manhã. Ela ignora a xícara estraçalhada. — Sou Rita Rizzo. Este é o meu marido, Enrico Lorenzo. — Vovó, não creio que ela entenda espanhol e... — Bom dia! Meu nome é Emily Stone. É um prazer conhecê-la, Sra. Rizzo — digo em espanhol. Sim, tive aulas com uma professora cubana MARAVILHOSA, e percebo que valeu cada centavo ao ver a cara de choque de Mark. Quem é ele para achar que eu não falo espanhol? Beijo no ombro, chefe. Meu sotaque pode não ser dos melhores, e estou um pouquinho enferrujada, mas consigo me virar muito bem. Se Mark tivesse deixado que eu pedisse o meu próprio jantar ontem, teria notado a minha fluência. Ao invés disso, ele ficou mais preocupado em se exibir como o fodotodas que fala fluentemente meia dúzia de línguas. Gostoso mais arrogante. — Quem é essa princesa? — Ela deixa o marido e me segura pelas mãos, seu sorriso se alargando. Observa-me atentamente e, em seguida, dirige-se ao neto. — É aquela que você comentou? — Sim, é ela — ele diz, ficando vermelho.

— Ah, então é você a futura esposa do meu neto? Por sorte, eu não estou com nada na boca, senão o Tio Murphy teria entrado em ação e eu estaria agora engasgando e sendo socorrida por paramédicos. Olho de Rita, que me encara esperançosa, para o desgraçado do neto dela, que me olha com expectativa. Como ele pôde fazer isso, mentir assim para uma senhorinha tão adorável e inofensiva? — Infelizmente, não. Sou funcionária do seu neto. — Ah, seu stronzo! — ela o acusa. — Você me prometeu que iria reconquistá-la! Ela começa a bater nele com a pequena bolsa que carrega, e percebo que a Sra. Rita Rizzo não é tão adorável assim. Ou inofensiva. Na verdade, ela é bem mais forte do que eu poderia imaginar, pela cara de dor que seu neto faz enquanto leva as bolsadas. — Estou tentando, Nana. Juro que estou tentando. A fala dele me faz sentir calor de repente, e sinto minhas coxas se apertando de forma instintiva. Peraí. Eu não deveria desejar que ele tente me reconquistar! Ainda não tive nem tempo para considerar tudo o que Mark me falou no avião vindo para a Europa! E ainda tem a questão do Jason. Quando decide que Mark já apanhou o suficiente, a Sra. Rizzo sentase na cadeira ao lado da minha, e serve-se de café e leite na xícara que eu não espatifei no chão. — Meu neto, ele é um stronzo sobre questões românticas — ela comenta, exasperada. — Deve ser porque ele foi criado nos Estados Unidos. Os norte-americanos não sabem mais o que é romance. — Nana... — Só querem saber de trocar de mulher toda noite — ela continua. — Eu bem sei — respondo, e me sinto satisfeita ao notar o tom rosado que as bochechas de Mark adquirem. Será que eu conto para ela da Jennifer Boquete? Seria divertido vê-lo levando bolsadas de novo. — Pois eu disse a ele: você pode ter muita safadeza com a mesma mulher. — Nana! — Eu e o meu marido, por exemplo: cinquenta e dois anos de casamento e ainda damos no couro como dois coelhinhos.

— Meu Deus do céu — Mark passa a mão no rosto, dá a volta na mesa, e se acomoda na cadeira do meu outro lado. — Não fale o nome do senhor em vão, garoto! — ela dá uma bronca nele. Gente, isso aqui está tão divertido. Eu deveria filmar isso para usar no futuro, especialmente quando quiser pedir aumento. — Do que estão falando, Rita? — o avô de Mark pergunta. Pobrezinho, ele estava sendo ignorado durante toda a discussão. — Perdoe-me, ele é meio surdo — ela me avisa, antes de berrar: — ESSA É A GAROTA NOVA IORQUE! AQUELA DO SEXO DE UMA NOITE! — Quem achou um coiote? Aparentemente, o avô de Mark não é meio surdo. É completamente surdo. — NÃO! — A avó dele insiste. — GAROTA! SEXO! COM NOSSO NETO! LEMBRA? QUE TRABALHA PARA ELE! Ah, ótimo. Até os cachorros de Andaluzia sabem agora que fiz sexo casual com meu chefe. Ou isso, ou estão achando que sou profissional do sexo. Que belezura. — Ah! Aquela que ele não para de elogiar? — o avô diz. Mal consigo me deleitar com aquela nova informação, porque, logo em seguida, Rita berra de novo: — SIM! É ELA! EMILY STONE! Perfeito. Se alguém não sabia de quem ela estava falando, agora teriam certeza. Olho para a rua: felizmente, ainda está bem vazia. Torço para que não haja jornalistas nas redondezas esperando por Bella. — Muito bonita... — O avô de Mark, que deve ter uns oitenta anos, me avalia lentamente. — Se eu fosse uns vinte anos mais novo... — VELHO SAFADO! TERIA QUE SER CINQUENTA ANOS MAIS NOVO! — Ai, caralho — Mark sussurra em inglês ao meu lado, e me esforço para não rir. Os avós dele são fofos, de um jeito meio estranho, meio divertido. — Agora que ele toma Viagra, acha que pode tudo, esse velho safado! — Ela reclama conosco, fazendo Mark cuspir o gole do café dele. — Quê? — O velho safado em questão pergunta. — VIAGRA NÃO TE DEIXA MAIS NOVO, ENRICO LORENZO!

— Vocês não iam ver Isabella, Nana? Mark, como sempre, estragando a brincadeira. Eu estava amando vêlo se contorcendo de vergonha, agora que eles não estão falando mais o meu nome em voz alta. — Ah, claro, sim, sim. Quantas saudades de minha Bellinha! — ela exclama, toda feliz. — Estava com saudade de mim também, Nana? — Quando você me der bambinos, sentirei saudades de você — ela diz secamente. — Hã... Já avisei ao guarda-costas dela que vocês estão indo. — Ah, Lucca. Nós nos conhecemos ontem. Ah, se eu fosse vinte anos mais nova... — Ela comenta, empurrando a cadeira do marido para a suíte de Mark de novo. Observação: ela também tem pelo menos oitenta anos de idade. — Podemos conversar, Emily? A mão de Mark está sobre o meu pulso. Não é um toque sexual; ainda assim, sinto o toque dele chegar à minha virilha. Engulo em seco, tentando pensar no que fazer, quando meu celular toca. Olho para a tela e quase tenho um ataque cardíaco com o nome que vejo. É Jason.

25 Mark Okay, a conversa com os meus avós foi um fiasco. Pior do que eu imaginava que seria. Antes de vir nesta turnê, eu tinha certeza de que não tinha qualquer chance com ela. Depois eu descobri que Emily ainda está solteira, vi uma luz no fim do túnel. Foi por isso, e só por isso, que eu acabei dizendo para os meus avós que estávamos juntos. Eu sei, eu sei. Fiz merda. Sem querer explicar minha cagada federal (mas explicando), o que aconteceu não foi exatamente minha culpa. Vejam bem, quando Bella me revelou que Emily não havia aceitado casar-se com o Freddy Mercury, eu bebi uma garrafa de vinho italiano da coleção especial dos meus pais para comemorar. Era um vinho italiano dos fortes, diga-se de passagem. Quando a Nana ligou para o restaurante (como faz todo domingo após nosso almoço de família), eu já estava em outro planeta, me imaginando dentro de Emily a turnê inteira, e acabei falando todo tipo de coisa sobre Emily para os meus avós, acreditando – arrogante babaca que sou – que conseguiria reconquistá-la ainda no voo até Portugal. Cá estou, sem Emily e sem qualquer dignidade. Eu deveria ter imaginado que não seria fácil convencê-la de que meus sentimentos por ela são legítimos e, exatamente por isso, podemos fazer dar certo, sem atrapalhar a carreira dela ou sua permanência na minha produtora. Eu deveria ter sido mais esperto; desde a primeira vez que a vi, soube que ela não era uma mulher de uma noite desde que a conheci. Não deveria ter ficado surpreso com o fato de que não consegui manter a relação meramente profissional. Por que diabos eu esperei tanto para agir? É estranho esse turbilhão de emoções que estou experimentando com ela. Já fizemos sexo e, ainda assim, desejo-a como se nunca a tivesse tocado. Já discutimos inúmeras vezes e, apesar disso, mal consigo esperar para vê-la de novo no dia seguinte. Já toquei cada centímetro de pele dela, mas minha mão continua formigando de desejo sempre que estou próximo a Emily. Deveríamos aprender na escola a lidar com sentimentos. É mais difícil

do que ler Shakespeare, infinitamente mais complicado do que física, muito mais irritante do que matemática. Ao mesmo tempo, é uma das melhores sensações que existem, ainda melhor do que sexo. Bem, pelo menos tão bom quanto sexo. Hum, quase tão bom quanto sexo. — Podemos conversar, Emily? — pergunto quando minha Nana já saiu da varanda e não pode nos ouvir, poque sei que estou prestes a ganhar uma bronca homérica. Seu celular toca e, quando vê quem liga, ela fica pálida de repente. Ah, não. Só falta ser o Freddy Mercury. Que empata-foda da porra! Primeiro o desgraçado empata meu pedido de namoro, e agora, que estou prestes a dizer a ela que estou pronto para tentar uma relação séria, o desgraçado me interrompe de novo? Felizmente, ela não aceita a ligação. Toma na cara, Freddy! — Pode falar, Mark — parece que a humilhação pela qual a Nana me obrigou a passar amoleceu o coração de Emily. Quem sabe, eu consigo convencê-la a passar o resto do dia brincando de Pepino-Anaconda & Rosinha? Quem quer conhecer Sevilha? Eu que não faço questão. — Então, eu quero te dizer que... O DESGRAÇADO liga de novo. — Preciso atender, senão ele não vai parar — ela avisa, meio nervosa. — Vou aguardar, então — digo, soando mais rabugento do que eu gostaria. Já imagino por que ele esteja insistindo, e quero escutar essa conversa. Nana quase matou o próprio marido de ataque cardíaco ao ler a notícia, no principal jornal da região, falando sobre Bella, seu novo namorado, e seu casal de amigos. Não, eu não paguei para o jornalista colocar meu nome e o de Emily e muito menos para dizer que somos namorados. Mas eu aposto a minha produtora que Lena fez isso. Eu a vi falando com o jornalista ontem à noite. Assim que a Nana começou a ler a matéria em voz alta, eu peguei meu tablet e fui procurar se algo havia saído na internet. Claro que sim. Lena não faz trabalho meia-boca. Nós não viramos notícia apenas na Europa. Muitos jornais de fofoca dos Estados Unidos estão especulando se Bella está namorando com seu guarda-costas, e a famosa documentarista, Emma Jones, e seu namorado

misterioso. Pelo menos, Lena não revelou que eu sou o CEO da Hunter Produtora e chefe da famosa (e deliciosa) documentarista. Quando saí na varanda, fingi não perceber que Emily havia acabado de ler a matéria e derramou meio litro de café – além de uma pobre xícara que não lhe fez nada – em cima do jornal. Provavelmente, Freddy Mercury leu a notícia e está prestes a explodir e virar purpurina. Ele deve ter se comparado comigo. Modéstia à parte, sou muito mais agradável aos olhos femininos do que ele. — Oi, Jason — uma linha profunda se forma entre suas sobrancelhas. — Não use esse tom comigo, Jason! Muito bem, gostosa. Imponha-se. E pode ficar estressada que depois o Pepino-Anaconda aqui faz uma massagem completa – inclusive vaginal – para te deixar bem relaxada. Ela olha para mim, nota a proximidade e se afasta um pouco. Se ela acha que eu vou tomar vergonha na cara e entrar de novo na minha suíte, é porque não me conhece. Eu pisco para ela, e lhe dirijo meu sorriso mais safado. Emily pega um pedaço de pão da cesta de café-da-manhã e o joga contra mim. Depois de alguns segundos, ela volta a reclamar: — Eu não aceitei voltar com você ainda, Jason! Não gostei muito da parte do “ainda”, mas, ainda assim, a resposta foi satisfatória, então faço um sinal de joinha para ela, que joga outro pedaço de pão na minha cara. — Freddy Mercury está putinho, pelo visto — sussurro no ouvido dela, e aperto sua cintura. Ela se afasta e vai de novo para a cesta de pães, mas eles acabaram, então ela se contenta em me mostrar o dedo do meio. — Jason, entendo sua preocupação, mas não estamos comprometidos! Não mesmo, e eu planejo que continue assim. Até o final desta viagem, Emily deixará de ser solteira, mas é comigo, não com essa imitação barata de Freddy Mercury. Ah, merda. Ah, não. De repente, a feição dela muda, como se o desgraçado tivesse dito algo que lhe atinge em cheio. Quando seu olhar cruza com o meu, noto que seus olhos azuis estão cheios de lágrimas. O que esse DESGRAÇADO disse? — Jason, não fique assim... — ela para, respira fundo, e diz, com um

tom bem mais ameno: — Não que seja da sua conta, mas não é verdade. Ah, droga. Freddy Mercury provavelmente conseguiu convencê-la a abrir o bico e Emily está negando as afirmações da imprensa. Estou louco para dizer algo que a comprometa, mas me seguro. Não vou jogar sujo. A menos que seja absolutamente necessário. Neste caso, fodam-se as regras: para não perder Emily, vale qualquer coisa. Porém, se as coisas se mantiverem como estão, vou jogar limpo. Digo, jogo limpo e sedução suja, porque ninguém é perfeito. — Eu não posso controlar o que os jornalistas dizem! — Ela tenta se afastar de mim, em busca de privacidade, mas eu continuo próximo. O que ela dirá a seguir definirá minha estratégia daqui em diante — Claro que ele me respeita! Óbvio que, neste exato instante, Emily volta a me encarar e me flagra desrespeitando-a: eu estou olhando desavergonhadamente para os peitos perfeitos dela, cujos mamilos estão durinhos. Ei, parem de julgar! A culpa não é minha se ela não colocou um sutiã por baixo da camiseta (fina, para ficar registrado) antes de sair na varanda que dividimos. — Ele não estava me encarando como se eu fosse uma sobremesa, Jason! Na verdade, eu estava pensando em como adoraria chupar a boceta dela de novo. É muito mais doce do que qualquer sobremesa, muito mais suculenta do que o melhor corte de carne. — Claro que ele não está me assediando! — ela pode estar gritando com Freddy, mas é para mim que ela está olhando com cara de assassina. Ah, é. Eu ainda estou secando os peitos dela. Sim, estou viciado em Emily Stone. Sempre que olho para ela, sinto-a em meus braços, como ela parece encaixar-se perfeitamente neles, como eu me encaixei perfeitamente dentro dela. Porra, estou duro. — Ele está sendo muito profissional — nem fodendo que estou. Pelo menos, não na minha mente. E definitivamente não estou sendo profissional com o olhar. Mas, de resto, estou sendo um perfeito cavalheiro. Estou sim, parem de negar com a cabeça! — Além disso, nós mal temos tido tempo de conversar. Este deve ser o único momento em que olhou para mim a noite inteira. Mentira deslavada, e ela sabe muito bem. Desde que esta viagem

começou, eu olho para quase nada além dela. — Preciso ir, estou ocupada — ela comenta sem qualquer convicção e desliga o celular. Emily está na porta de seu quarto, com as costas para o terraço, então não nota a minha aproximação. Quando se vira, seus olhos se arregalam de surpresa. — Você está se tornando uma ótima mentirosa, Emily. — Quando foi que menti, Mark? — ela coloca as mãos na cintura. — Não há nada entre nós. — Mentira da porra. — Olha o linguajar perto de mim, Sr. Rizzo — ela diz secamente. — Ou melhor, Sr. Hunter. Odeio quando ela me chama de senhor. Me dá vontade de fazer coisas loucas, como jogá-la na cama e penetrá-la com força, até ela me chamar de Mark enquanto goza com força. Por sinal, há uma cama bem atrás dela, a cinco passos de distância. — Por que mentiu para ele, Emily? Vai apenas destroçar as esperanças do pobre Freddy — digo com ironia. — E quando exatamente eu menti, Sr. Hunter? — ela volta a me chamar de senhor, a diabinha. — Em vários momentos — replico. — Não menti. — Então não há nada entre nós? Coloco uma mão de cada lado da porta, aproximando meu rosto do dela. — Claro que há. Uma relação PROFISSIONAL, e, quem sabe, se você não fizer mais besteira, uma AMIZADE — ela dá um passo para trás, o corpo inteiro dentro de sua suíte agora. — Sabe o que é pior? Está mentindo para você mesma. — Vou ver se Bella e Lucca estão prontos para sair — ela diz, cruzando o quarto na direção da porta. — Melhor colocar algo para cobrir esses mamilos suculentos. — Jason tem razão! — ela joga um travesseiro na minha direção, e veste um casaco de lã sobre a camiseta. — Está me assediando! — Quem está esfregando mamilos durinhos da minha cara logo de manhã é a senhorita — ironizo, enquanto a sigo para fora do quarto. — Acho melhor você parar com essa palhaçada e... — alcançamos o

quarto de Bella, que fica no mesmo andar dos nossos, e a porta está entreaberta. Pela abertura, vemos Bella e Lucca dando uns amassos. Eu seguro a gargalhada. Emily fica boquiaberta e esfrega os olhos, como se não acreditasse no que está vendo. Eu sabia que eles se dariam bem. Daqui a pouco, nós vamos flagrar Lena se esfregando no Mike, o assistente-escravo dela. — Eu achei que eles se odiassem — ela comenta, e eu a puxo pelo pulso, afastando-nos do quarto para que não nos ouçam. — Está de brincadeira? — digo, rindo, porque Lena me deve cinquenta dólares. — Eu apostei com a Lena que eles se pegariam na primeira semana. — Sério? A Lena também achou que algo rolaria entre eles? — Ela apostou comigo que eles se pegariam no primeiro dia. Estamos voltando para o quarto, quando o alarme de incêndio começa a tocar. — O que foi isso? — Acho que as coisas esquentaram entre Bella e Lucca — brinco, caminhando rápido até o quarto para pegar nossos objetos pessoais. — Engraçadinho, — ela diz, revirando os olhos. — Por que não estamos indo para a escada de incêndio? — Deve ser só treinamento — comento. — Nem sinto cheiro de fumaça. — VAMOS LOGO, SEUS IMBECIS! — Lena berra, passando em frente ao nosso quarto, — O idiota do Mike causou um curto-circuito no hotel com os apetrechos tecnológicos dele! — Como assim? — Emily pergunta, ao mesmo tempo em que escutamos diversos sons de explosões.

26 Emily Um fim péssimo para um dia que tinha começado promissor. Depois que Mike fez o favor de causar um incêndio no hotel SUPER CHIQUE em que estávamos hospedados, fomos expulsos do hotel sem direito a restituição dos valores pagos, não conseguimos achar hotel para todo mundo por que é FERIADO na Espanha, então está tudo lotado, e acabamos tendo que dividir a equipe, e eu fiquei na casa da Nana. Por sorte, ela tem uma suíte extra para visitas. Por azar, ela tem UMA suíte extra para visitas. Ela também tem um sofá, onde Lena está dormindo, e um colchão, que deixamos no chão da sala para Mike. Eu queria ter ficado com o sofá só pra mim, mas eles estavam brigando tanto que achei melhor me aventurar no quarto que vou dividir com Bella, Lucca e Mark. Quarto este que só tem uma pequena cama de casal e um sofá-cama. Jogo-me na cama de casal enquanto Bella toma banho, e, em poucos segundos, estou quase adormecendo. Sinto algo se movendo na minha cama, e viro-me em direção ao movimento. Não é algo, é alguém, logo descubro. Ninguém menos do que Mark Rizzo está dividindo a cama de casal comigo. Primeira questão: a cama é pequena, Mark é grande. Segunda questão: Bella deveria dividir a cama comigo, e os machos que se virem. Terceira questão: algo está se movimentando na cueca samba-canção de Mark. Quarta questão: ele está sem camisa. Como eu sei que ele está sem camisa e há algo se movimentando na cueca de Mark, uma vez que as luzes foram apagadas? Bem, porque, como eu disse, a cama é PEQUENA, ele é GRANDE, e eu acabei COLADA nele quando me virei em sua direção. Ou seja, estou sentindo TUDO, dos músculos do peitoral, ao corpo quentinho, ao movimento perigoso na cueca. Não consigo ver seu rosto direito, mas consigo sentir seus olhos me observando. Estou prestes a lhe dar um sermão e chutá-lo para fora da cama,

e chamar Bella para vir deitar-se comigo, quando eu a escuto sussurrando. — Podemos esquecer o que aconteceu de manhã no quarto? Ela está falando comigo? Sento-me na cama para perguntar à Bella do que ela está falando, mas Mark me impede com uma mão sobre a minha boca, calando-me ao mesmo tempo em que me puxa, e eu fico deitada de costas sobre ele. Tipo, EM CIMA DELE. Sinto seus músculos sob meu corpo, dos ombros às coxas. Se eu já estava irritada com o fato de ele dormir na cama comigo sem a minha permissão, agora estou furiosa por ele não permitir que eu fale com Bella. Mordo sua mão, e ele engole um gemido de dor. Bem-feito. Aí, ele sussurra no meu ouvido: — Bella está falando com Lucca. Ohhhhhh! Que BAFO! Agora tudo está claro: ela está falando com Lucca dos amassos que nós presenciamos esta manhã. Óbvio que era isso. Cara, eu sou mesmo uma MONGA. — Quer que eu esqueça como fingi esquecer o que aconteceu no avião? — Lucca pergunta de volta. Quê? O que aconteceu no avião? Quero perguntar, mas Mark me aperta ainda mais contra ele. Tento me remexer, mas é uma péssima estratégia: sinto ele ficando excitado contra a minha bunda. — Sim, Lucca, como no avião. Já entendi o recado, Mark. Só quero que ele pare de se esfregar no meu corpo! Juro que vou ficar calada! Eles precisam de privacidade, e precisamos dar privacidade a eles. Ou, ao menos, fingir que estamos dormindo para que eles acreditem que têm privacidade. Tento me afastar de qualquer jeito, mas ele não me solta; enquanto isso, o Pepino-Anaconda fica cada vez mais firme e forte. — Caralho... — ele geme, mas eu o ignoro. — O que aconteceu no avião? — é neste momento que a voz de Lena surge do nada. Ela não estava na sala? — Achei que você estivesse na sala com Mike — Lucca comenta secamente. — Estava, mas ele ronca feito um porco, aí eu o coloquei no sofá e peguei o colchão dele e coloquei no chão do escritório — ela explica. — Você sabe que o escritório não é aqui, mas no quarto ao lado, não

é? — Bella pergunta em um tom divertido. — Não sou idiota, Isabella Rizzi — Quase consigo OUVIR os olhos de Lena revirando-se. — É que eu ouvi vocês conversando e queria saber o que era. — Já ouviu falar em privacidade? — Lucca agora está cuspindo fogo. — Claro, mas prefiro ignorar o conceito — Lena diz alegremente. — Além disso, fiz uma aposta e preciso que continuem conversando. Ah claro. Da aposta que ela supostamente perdeu para Mark. Eu ouvi os dois discutindo. Como Lena não tinha provas de que Bella e Lucca se pegaram logo no primeiro dia de viagem, ela teve que pagar cinquenta dólares a Mark. Porém, se algo rolou entre Bella e Lucca já no voo para cá, então pode ser que Mark tenha que devolver o dinheiro. Isso está ficando cada vez mais interessante. Seguro a gargalhada, e sinto meu corpo sacudir e afastar-se de Mark. Ele me puxa de novo contra o corpo dele. Agora estamos os dois deitados de lado no colchão, ele atrás de mim, esfregando a ereção contra a minha bunda. Homem mais diabólico. — Quer que eu a ajude a dormir? — Ele sussurra no meu ouvido. — Quer ser expulso do quarto? — Replico em alto e bom som. — Emma? — desta vez, é Lena. — Eu sabia que você e o chefe também estavam acordados. — Ninguém aqui sabe o que é privacidade? — Lucca praticamente berra. — Primo, a Nana falou mais cedo que Emily era sua namorada. O que está rolando entre vocês? — Bella pergunta, em um tom zombeteiro que me faz ter uma vontade enorme de jogar um travesseiro na cara dela. Infelizmente, o brutamontes com quem estou dividindo a cama sem a minha expressa autorização não permite que eu me mova. — Nada! — cuspo a palavra. — Por enquanto — ele complementa em um tom sensual, me fazendo derreter por dentro, e fazendo Lena gritar “isso aí, chefe”! — Mas, para responder à sua pergunta, querida prima: já rolou muita coisa entre a gente, e ainda vai rolar muito mais, quando sua amiga admitir que ela ainda me quer. Mark é um ARROGANTE. Tento morder seu braço, sem sucesso. Tento lhe dar um coice, sem qualquer resultado. Tento me afastar dele, o que apenas o incentiva a me virar de uma vez e se mover para cima de mim.

Perfeito. Agora estou contra o colchão, debaixo do corpo mais delicioso que já experimentei, com uma ereção bem excitante entre as pernas e uma boca que já fez loucuras comigo contra o meu pescoço, roçando aqueles lábios traiçoeiros na minha pele sensível. — E a Jennifer Boq... Digo, e a Jennifer? — Bella pergunta em um tom desconfiado. — Quem se importa? — Lena comenta, ZERO politicamente correta. — Aposto que o filho não é do chefe. — Hã... — Finalmente – FINALMENTE – Mark fica sem palavras. Dura dois segundos. — Era alarme falso. Hum, boa escapada. — Quando sua Nana me perguntou se eu seria seu padrinho de casamento, ela se referia a Jennifer ou a Emily? — Lucca, o traíra, pergunta. Agora, que ele e Bella não são o centro das atenções, ele esqueceu de seu discurso sobre PRIVACIDADE. — Ela se referia a Emily, óbvio. CASAMENTO? — Quê? — Desta vez, consigo me livrar de Mark com uma joelhada entre suas pernas. Ele cai do outro lado da cama. — Peraí. Quem vai se casar com quem? — Bella quer saber. — Ninguém vai se casar com ninguém! — Deixo claro. — Então você já disse a Jason que não lhe dará uma segunda chance? — Ai, droga. Lena me pegou desta vez. — Sim! Não! Não sei! — droga, isso está ridículo. — Digo, ninguém deste quarto vai se casar com ninguém deste quarto! — Esclareço. Em seguida, lembro-me de que eu e Mark não somos o único não-casal com histórico de pegação no quarto. — Quero dizer, a menos que Bella e Lucca queiram... — Boa noite, Emma! — Bella me interrompe. — Peraí um segundo! — Lena reclama. — Antes de dormirmos todos, preciso esclarecer um ponto: você e Lucca se pegaram no avião, Bella? — Isto não é da sua conta! — Bella reclama, e Mark volta para a cama. Desta vez, pelo menos, ele não me agarra. Porém, como o espaço é pouco, continuamos grudados. Esta conversa está tomando rumos bem bizarros. Tão bizarros que

acho mais seguro fingir que voltarei a dormir, apesar de não estar com o menor sono. Especialmente considerando o corpo deliciosamente quente que está ao meu lado. Estou deitada lado a lado com Mark, olhando para o teto, tentando me concentrar em adormecer de novo. A mão dele toca a minha, e eu sei que deveria mandá-la para longe de mim. Esse toque dele é bem mais sexy do que ele esfregando a ereção em mim. Vocês devem estar achando que sou louca, mas é que não há nada mais sensual para mim do que esse toque romântico. Ele não tentou me agarrar de novo, só está tocando minha mão. E fazendo círculos na minha palma. E pressionando minha pequena mão na mão enorme dele, me fazendo pensar em outras partes enormes dele... Ah, maldição. Mark já é perigoso, mas Mark dormindo na mesma cama que eu, sensualizando com a minha mão, e com seu Pepino-Anaconda perigosamente acordado... É Chernobyl pedindo para acontecer de novo. Ficamos em silêncio, eu fingindo que estou dormindo, ele fingindo que não está tentando chegar mais perto de mim na cama e, de repente, nossos companheiros de quarto voltam a conversar em voz baixa. — Você diz que suas músicas são sobre você, mas não sei se concordo — Lucca sussurra. — Em que sentido? — Em várias músicas, você diz que não consegue sentir nada além de dor, saudade. Mas eu acho que você não se permite sentir nada além disso. — É meu guarda-costas, não meu terapeuta. — E se eu quiser ser mais? Oh, que fofo! — Vai continuar querendo — Bella rebate. Ah, nada fofa. — Você também quer mais, Bella. Admita. — Muitas mulheres neste quarto querem mais do que admitem — o DESGRAÇADO do Mark sussurra no meu ouvido. Sério, mas um desses comentários e minha calcinha vai se desintegrar. — Eu também acho que você quer mais, Bella — as palavras deixam a minha garganta antes que eu me contenha. Eu estou falando só dela ou de mim também? Os ombros do traíra ao meu lado começam a sacudir, e eu tampo minha boca com a mão. Droga! Eu

tinha esquecido que estávamos “dormindo”. — Não acredito que você ainda está acordada, Emma! — Bella reclama. — Eu também estou, e ainda estou esperando pelo BABADO que rolou no avião — Lena comenta. — Podem fingir que não estão ouvindo? — Lucca pede. — Sim — eu e Mark concordamos. — Nem ferrando! Quero meus cinquenta dólares de volta! — Do que você está falando, Lena? — Bella questiona, incomodada. — Sim, rolou alguma coisa no avião, está bem? — Lucca praticamente cospe a resposta, e sai do quarto. — Chefe, quero meus cinquenta dólares de volta — Lena anuncia. — E, Bella? Agora vou procurar vestidos de noiva para Emma e para você também.

27 Emily Eu desenvolvo uma estratégia para o restante do tempo que passamos na Espanha: eu me mantenho o mais LONGE possível de Mark e de Lena. Preciso decidir o que fazer, não posso brincar com os sentimentos de Jason nem deixar Mark sem resposta, mas, para isso, preciso de TEMPO e FOCO, coisas que não terei enquanto o Pepino-Anaconda de Mark estiver por perto ou Lena ficar me mostrando fotos de vestidos de noiva. Como detesto viajar de avião, os assessores de Bella para a turnê foram uns fofos e estão se esforçando ao máximo para que as viagens dentro da Europa sejam feitas de ônibus alugados para a equipe ou de trem. Hoje, estamos fazendo o trajeto de Barcelona até Paris de trem-bala. É a primeira vez que viajo de trem bala. São seis horas e meia de viagem, e eu estou aproveitando cada segundo. Em poucas horas, passamos pelas mais diversas vistas: do mar às montanhas, dos campos arborizados àqueles repletos de flores. Lena, como sempre muito eficiente, conseguiu garantir um vagão inteiro do trem para a banda e a equipe, a fim de garantir a nossa privacidade. Em geral, nessas ocasiões, Bella aproveita para treinar com a banda. Ela gosta de mudar algumas canções entre um show e outro, para sempre surpreender seu público. De fato, alguns integrantes estão tocando, mas, depois de passar algumas instruções para a equipe de filmagem, eu me concentro em todos os detalhes do lado de fora do trem, nas belezas, nas mudanças de clima e na variedade de paisagens. Acabamos de passar por Lyon; aos poucos, as árvores são substituídas por edifícios, e os animais, por pessoas. É assim que sei que estamos passando por uma região mais povoada da França. Falta pouco para chegarmos a Paris. As seis horas e meia passam rápido demais. Pelo menos, chegamos na capital francesa. Paris. Ah, Paris. Enquanto nossa van nos leva da estação de trem até o hotel em que ficaremos, ficamos todos paralisados com o charme da cidade. Até mesmo Bella e Mark, que já vieram à cidade meia dúzia de vezes,

estão admirando a vista. Todos estamos em silêncio, e apenas escutamos uma ocasional explicação do motorista sobre os locais pelos quais passamos e o som da câmera de última geração que a minha equipe do documentário trouxe para registrar os principais momentos da turnê. No trajeto entre a estação até o hotel, passamos pelo Rio Sena, o Palácio da Justiça, o Museu do Louvre, o Jardim das Tulherias, a Praça da Concórdia e, ao chegarmos ao Palácio de Chaillot, o motorista pediu que olhássemos para a esquerda. — Oh! — Todos exclamamos juntos ao avistarmos a Torre Eiffel. Mal podia esperar para começar a explorar a cidade. Como nem a Super Lena conseguiu convencer os franceses a fazerem uma parceria conosco em troca de publicidade nas redes sociais de Bella, tivemos que pegar um hotel um pouco mais simples, mas, em compensação, em uma rua bem tranquila e com vista para a Torre Eiffel. Ao chegarmos no hotel, eu vou com Lena para o saguão a fim de fazermos o check in para a equipe inteira, enquanto os demais vão se alojando em seus respectivos quartos. — Eu sei que você anda me evitando por causa do chefe... — Lena comenta enquanto eu preencho formulário atrás de formulário. — Estou evitando mesmo — replico, querendo encerrar o assunto. — Ainda assim, posso dizer uma coisa? — ela continua, como se não tivesse me ouvido. Ah, eu sei que ela me ouviu. Está ignorando o que eu disse de propósito. — Não, Lena — digo em um tom mais firme desta vez. Claro que ela continua ignorando o que eu digo. — Eu acho uma burrice imensa você não escolher logo o chefe! — ela desembucha. — E você não é burra, você é muito inteligente. Vai escolher ele, não vai? — Lena, eu tenho muito no que pensar. — Esse é o problema. Você está pensando demais, Emma! Era exatamente por isso que eu não queria conversar sobre esse assunto com Lena: ela só vai me deixar ainda mais confusa. — Há muito em jogo, Lena. Muito mais que um relacionamento entre nós dois. Há minha carreira, meu futuro na Hunter Produtora, o Jason... — Bla-blá-blá — ela me interrompe. — Em primeiro lugar: se até o chefe está disposto a jogar pro alto a regra do “não-misturo-prazer-e-

negócios”, é porque os sentimentos dele por você são muito fortes. MUITO fortes mesmo. — Você não tem como saber disso e... — Shhh! — ela coloca a mão sobre a minha boca. — Não me interrompa! Em segundo lugar, você não é apaixonada pelo Jason, e sim pela sua história com ele. — E você me conhece melhor que eu mesma? — questiono de forma irônica. — Claro que sim! Minha mãe me disse que eu deveria ter me tornado psicóloga, sabia? — ela me sacode pelos ombros. — Vamos lá, você sabe que está caidinha pelo chefe. — Lena, Não é tão simples. Eu queria que fosse. Juro que queria. Eu queria não ter todo o histórico com Jason. Talvez, Lena esteja certa: meu apego pode ser à nossa história juntos, não a ele. Ainda assim, meus sentimentos por ele estão super confusos. Eu também queria que Mark Rizzo fosse apenas um cara muito gostoso que eu conheci no voo de Nova Iorque a Los Angeles, que ele tivesse se lembrado de cancelar seus planos com Jennifer, e que nós não tivéssemos qualquer relação profissional. Mas os assuntos do coração nunca são simples, né? — É simples, sim! Confesse que gosta do chefe — ela volta a sacudir meus ombros. — Confesse, mulher! — Confessar o quê? — uma voz familiar pergunta atrás de mim. E não. Não é a voz de Mark. *** Será que o Tio Murphy não pode me dar uma folguinha sequer? Claro que Jason aparece E-X-A-T-A-M-E-N-T-E quando Lena está falando dos meus sentimentos por Mark, os quais, por sinal, vêm ficando ainda mais potentes ao longo desta turnê. Jason está com um buquê de rosas nas mãos, o que dificulta ainda mais o que eu preciso fazer: se já estou com dificuldades de focar no documentário na presença de Mark, fazê-lo com Mark e Jason será impossível. — Como diabos você nos encontrou? — Lena pergunta em um tom nada simpático. — Ah, você deve ser Lena — ele dá um beijo na mão de Lena de um

jeito muito cavalheiresco, fazendo sua carranca sumir como mágica. — Ah... Sou sim. Você deve ser o famoso Freddy Mercury — ela brinca, e, milagrosamente, não há nada de sarcástico. Jason gargalha. — Sim, sou eu. Como eu disse, o único problema de Jason foi não ter desistido de seu emprego para ir comigo a Los Angeles. Ele sempre foi maravilhoso. Katie o acha almofadinha, mas ele é um cara legal. O problema é que, desde a noite mais quente da minha vida, eu não consigo mais sentir a química por Jason. Eu tenho muito carinho por ele, até mesmo amor, mas química? Está quase no fim, como uma vela prestes a apagar-se. — Oi, Jason — forço um sorriso. — Não sabia que você viria. — Não quero atrapalhar seu trabalho, — ele comenta. — Juro que ficarei fora do seu caminho. Só queria te ver. — Ah. Obrigada? Como digo a ele que o gesto dele, por mais lindo que seja, apenas serve para me deixar mais confusa? — E eu vou ficar no meu próprio quarto — ele continua, — Sei que as coisas ainda não estão resolvidas entre a gente. — Estão, sim. Ela não vai se casar com você — Lena diz baixinho, para que apenas eu a escute. Eu lhe dirijo um olhar ameaçador, que, felizmente, Jason não nota. — O que disse, Lena? — ele pergunta. — Vou arranjar um quarto para você — ela diz, na maior cara de pau. Enquanto Lena e Jason estão resolvendo a questão do quarto, eu lhes dou boa noite e fujo para a minha suíte. Nossa, eu lidei MUITO mal com isso. Mas o que eu poderia fazer, quando Jason me surpreendeu e disse todas as coisas certas? Ele deixou claro que não vai atrapalhar meu trabalho e tampouco esperou dormir no mesmo quarto que eu (o que, por sinal, não rolaria de jeito algum). Droga, espero que Mark não o mate durante a noite. O que eu vou fazer com esses dois juntos? Jason comentou que só poderá ficar com a turnê aqui na França, e quer me levar à igreja onde seus avós se casaram, aqui em Paris. Além disso, ele prometeu que não vai ficar no meu caminho enquanto eu estiver trabalhando no documentário. Só preciso garantir que ele e Mark não se cruzem, só isso. Não quero

enganar nenhum dos dois, mas tampouco quero que eles comecem a competir entre si, e é bem capaz disso acontecer, afinal de contas Mark sabe do meu histórico com Jason, e Jason ficou muito desconfiado com a notícia que saiu do nosso jantar na Espanha. Peço jantar na minha suíte e começo a fazer o planejamento para a próxima entrevista para o documentário, que será com a banda de Isabella, quando recebo uma ligação no quarto. — Soube que o Freddy Mercury chegou aqui no hotel — Mark diz com sua voz sensual. Ah, droga. Meu plano de mantê-los bem separados um do outro já ruiu antes de sequer colocá-lo em prática. — Eu não sabia que ele vinha, Mark — não sei por que, mas sinto a necessidade de me explicar, apesar de não ter obrigação de fazê-lo. A maldita Lena está certa. O que há entre nós é muito mais do que paixão e atração. Eu gosto de Mark. Gosto mesmo. Como eu fui fazer uma burrice dessas? Gostar logo do CEO do meu emprego dos sonhos? — Eu sei que você foi pega de surpresa, Emily — a voz dele ficou mais rouca ainda? Maldito, até a voz do homem é capaz de fazer minha calcinha derreter feito cera em chamas. — Ele também não vai ficar no meu quarto — mais uma vez, eu ofereço mais informação do que deveria. Não preciso me explicar para ele, até porque mereço uma vingancinha pelo episódio Jennifer Boquete. — Por que acha que eu não derrubei sua porta, Emily? — Comporte-se, Mark — digo em tom de aviso. — Ah, mas não vou mesmo. Ele não se comportou — ele fala de Jason com ódio na voz. Ah, não. — Do que está falando? O que Jason fez de errado? — Ele comprou briga comigo ao vir. Ele só veio por causa da matéria que saiu sobre a gente no jornal espanhol. Eu também desconfio disso: que Jason tenha vindo por ciúmes. Admito que isso foi o que mais me incomodou em toda essa situação: se Jason conseguiu deixar o trabalho para vir me ver agora, por que não fez isso antes, quando eu QUERIA a companhia dele? Se ele tivesse prometido que me visitaria em Los Angeles nos seis

meses que levaria para deixar Nova Iorque de vez, era capaz de eu ter aceitado a segunda proposta de casamento dele. O que Jason demonstrou hoje é que ele só me valoriza quando acha que vai me perder. E eu quero um homem que me valorize sempre. Ponto. Droga. Acho que acabei de tomar uma decisão sobre o Jason. Ei! Não comemorem! Terminar de vez com o Jason NÃO significa que eu vou ficar com Mark. Ainda há o GIGANTE obstáculo que se chama minha carreira em Hollywood. Ainda não estou pronta para assumir esse risco. Tento acalmar os ânimos de Mark, porque não quero ter que apartar uma briga entre os dois. — Mark, mesmo que ele tenha vindo por causa da matéria, acho melhor você manter a distância e... — Prepare-se, Emily — ele me interrompe com um tom muito ameaçador. — No amor e na guerra, vale tudo. E nem fodendo eu vou perder para o Freddy Mercury. Ele desliga antes que eu possa responder que não sou um MALDITO troféu. Ah, droga. Os jogos vão começar. E, pelo jeito, vão ser sujos. Bem, eles que se virem. Eu vou continuar na minha, na companhia do meu eterno amigo/arqui-inimigo Tio Murphy.

28 Emily Está decidido: vou terminar com o Jason de vez. Espero que ele entenda, que não fique ressentido. Espero que ele se dê conta de que, no fundo, no fundo, ele não está apaixonado por mim de verdade, assim como eu não estou por ele. Sei o que vocês vão dizer: mas ele é tão romântico! Verdade, Jason sabe ser romântico, mas só quando ele acha que vai me perder. Tenho certeza de que ele me ama, de que seu carinho e consideração por mim são verdadeiros, mas paixão? Não, não há mesmo. Espero que Jason sempre faça parte da minha vida, porque eu me importo muito com ele, mas como amigo. E nada mais. Parem de me perguntar sobre Mark! Uma questão amorosa de cada vez, por favor. Primeiro, eu termino com Jason; depois, tento descobrir o que meu coração louco está sentindo por Mark. O que não falta entre a gente é atração, isso é verdade. E há respeito profissional também. Mas preciso ter certeza se há mais, antes de arriscar minha carreira. Envio uma mensagem para o Jason, avisando que estou descendo para o café-da-manhã, e escolho uma mesa vazia ao lado de janelas com uma bela vista para o jardim. Não comi direito ontem à noite e, ainda assim, mal consigo ter apetite esta manhã, por conta da ansiedade. Seleciono mamão e uma torrada com geleia de amoras, uma xícara grande de café sem açúcar, e volto para a minha mesa. Lena já está nela, me esperando, mesmo sem ter sido convidada. — Bom dia, Lena — desejo, imaginando como posso expulsá-la da mesa de forma sutil, para que ela não fique chateada. Quero conversar o quanto antes com o Jason sobre nosso futuro. Lena agarra a minha cabeça e me observa de perto, avaliando meu rosto. — Ah, ótimo — ela diz, toda sorridente, e finalmente solta meu rosto. — O que você está fazendo? — Queria garantir que sua pele continua sem brilho e seca, para ter

certeza de que você não fufunhou ontem com Freddy Mercury. — Você sabe que nem estamos dividindo o mesmo quarto! — E minha pele não está seca! Ou está? Pelo jeito, vou ter que escutar minha irmã e começar a passar hidratante no rosto todas as noites. — Ainda assim, o gesto dele foi tão romântico... — ela comenta, levantando os ombros. — Achei que você agradeceria com um show de abertura de pernas. — Lena! — digo em tom de aviso, olhando em volta para verificar se alguém a escutou. — Sabe que não sou desse tipo! E o gesto dele não foi tão romântico... Foi um gesto de posse, isso sim. Romântico seria se ele tivesse ido comigo para Los Angeles quando deveria tê-lo feito. — Aparecer em Paris, com um buquê de rosas, não é romântico suficiente para você? — Ele veio porque ficou com ciúmes daquele artigo de jornal que você pagou para dizer que eu e Mark somos namorados. — Eu?!?! Jamais faria algo assim! — ela diz, de forma ZERO convincente. Óbvio que foi ela. — De onde você tirou isso? — Olhe nos meus olhos e diga que não teve nada a ver com o artigo. — Gente, que fome! — ela se levanta de repente. — Preciso comer alguma coisa. No fim das contas deu tudo certo: nem precisei achar uma desculpa para expulsar Lena da mesa, ela fugiu por conta própria. E na hora certa. Segundos depois dela se levantar, vejo Jason entrando no restaurante do hotel. Ele me avista e sorri para mim, e eu sorrio de volta. — Oi, Emma — ele me dá um beijo casto na testa. — Bom dia, Jason — tento manter o tom animado, mas sai um pouco forçado. Acalme-se, Emily! Você só vai terminar com o cara com quem você tem uma história de quase uma década. Nada demais. Nadica de nada. Tudo bem. Tudo certo. Nossa, está quente aqui, né? — Dormiu bem? — Não muito — ele segura minhas mãos por cima da mesa. — Queria ter dormido contigo. Um bolo de concreto acabou de se formar na minha garganta. Maldição! Dou um sorriso amarelo, tiro minhas mãos das dele e engulo o restante do café em um gole, tentando engolir o concreto junto.

— Jason — limpo a garganta umas trinta vezes —, precisamos conversar. — Claro! Podemos conversar hoje durante nosso passeio. — Que passeio? — Não se preocupe, já combinei tudo. Como assim, ele combinou tudo? — Mas eu não disse se poderia ir. — Ou se queria passear com ele. Sei que ele atravessou o oceano para estar comigo, mas não gosto de pessoas tomando decisões por mim, especialmente quando eu estou trabalhando. Com apenas uma atitude, ele errou em dobro: em primeiro lugar, não sabia se eu já havia planejado fazer outro passeio. Em segundo lugar, ele sequer sabe se eu teria que trabalhar hoje. Respiro fundo, e decido que não quero brigar. Jason é um cara maravilhoso, exceto por alguns pequenos defeitos. — Sinto muito, Emma — ele pede daquele jeito de cachorro perdido dele que eu nunca resisto. — Você tem algum outro compromisso hoje? — Hã... — sim, planejei terminar com você. É horrível dizer isso, mas esse passeio surpresa será uma boa ideia, já que estaremos juntos e a sós. — O que exatamente você planejou? Estou tão distraída com a minha própria ansiedade que nem noto uma pessoa se aproximando até sentir o cheiro de sua colônia ao meu lado. — Posso tomar café da manhã com vocês? — Mark pergunta, já se sentando. Ah, que ódio! Até para terminar com Jason ele me atrapalha? Valeu, Tio Murphy, por me impedir de terminar com um cara usando outro com quem eu quero ficar. Que situação perfeitamente embolada. Jason fecha a cara imediatamente, enquanto eu procuro outras mesas ao redor. Estranhamente, as mesas estão ocupadas pela equipe. T-O-D-A-S. Como se eles tivessem combinado de chegarem ao mesmo tempo. Bella levanta o copo de suco de laranja para mim, enquanto Lucca pisca. Lena está segurando a risada e Mike está fingindo que não me vê, mas eu sei muito bem o que eles estão aprontando. Até o pessoal da filmagem está lotando o restaurante do hotel. Com certeza, tem dedo do Cupido-Diabólico-Lena nisso. Okay, okay, eu já entendi. Todos da turnê fazem parte do Time Mark.

O que eles não entendem (e não vão entender, porque nem MORTA eu conto para esses loucos) é que eu quero ficar a sós com Jason exatamente para deixar claro que não vamos voltar. — Que jeito? Parece que está tudo cheio. — Comento entredentes, e Mark abre um sorriso gigante para mim. Desgraçado. Ele fez de propósito. Sabe que eu adoro quando ele sorri assim, como se eu fosse a única mulher do planeta. Acabo me lembrando da última vez em que ele pareceu tão satisfeito. Foi quando eu chupei seu... — Então, você tem compromisso hoje, Emma? — Felizmente, a pergunta de Jason me distrai dos pensamentos lascivos sobre a Noite-MaisQuente-Da-Minha-Vida. — Não, não tenho — digo, esforçando-me para tirar os olhos de Mark. — Que ótimo, Emma! — Jason está animado, o que é péssimo. Céus, como vou dizer a esse homem que não há mais chance de voltarmos? — Vamos fazer um passeio de balão por Paris! QUÊ?!?! Passeio de balão? Que ideia de MERDA foi essa do Jason? Quem acha que é uma boa ideia viajar em um cesto, com basicamente uma bolsa gigante de ar inflamável acima de si, que flutua (sim, flutua, porque não há um maldito motor!) a centenas de metros acima do solo, de acordo com o vento? E se o vento te levar a uma montanha? E se o balão furar? E se o botijão de gás explodir? E se o cesto virar? Oh, senhor. Não consigo respirar de tão nervosa, e a pouca comida que acabei de ingerir está chegando perigosamente perto da boca. — Passeio de balão? Mas você não gosta de altura, Emily — Mark comenta, me observando de perto. Não digo nada com medo de vomitar na cara dele. Em seguida, ele se dirige a Jason. — Engraçado como você não percebeu que Emily detesta voar, já que a conhece desde os tempos bíblicos... Vou vomitar na cara desse desgraçado! Quem é ele para criticar o Jason? EU posso, porque sou EU que namorei com ele desde os tempos bíblicos, mas Mark não tem esse direito! A raiva, o orgulho e o desejo de arrancar o sorriso irônico de Mark do rosto me ajudam a controlar o estômago. — Acho a ideia ótima, Jason. — Sorrio, e Mark me encara com um ódio mortal nos olhos. Ah, então ele está com ciúmes? Que interessante... —

Precisamos conversar a sós. Não estou sendo malvada! Lembram-se da Jennifer Boquete? Pois bem: esta é a MINHA vingancinha! RÁ-RÁ-RÁ! Por sinal, esta foi minha risada de Mulher-MáVingativa. Sentindo-me poderosa, maravilhosa e invencível, tomo um gole do suco de frutas vermelhas Jason trouxe para mim, por saber que é o meu FAVORITO. Está tudo calmo, até Mark aprontar de novo: — Senhora, vocês têm mel, por acaso? — ele pede à garçonete, e claro que eu engasgo com meu suco, porque a primeira coisa que me vem à mente é a última vez que vi Mark comendo mel. Para os esquecidos, foi sobre o meu corpo. Mais precisamente, ele chupou o mel que esparramou entre as minhas pernas, na minha... — Está tudo bem, Emma? — Jason me pergunta, enquanto tusso sem parar. Apenas aceno, sem conseguir olhar na direção de Mark. Ainda assim, sei que ele está sorrindo. — Ah — ele pede de novo para a garçonete —, e pode trazer o pote inteiro de mel, por favor. Adoro mel com mamilo… — Mel com o quê? — Jason questiona, desconfiado. — Mel com mamão. Pelo amor de todos os santos protetores de mulheres que tiverem sexo quente, gostoso e perfeito depois de terminarem com noivos que nunca lhes deram prazer: eu estou encharcada. Seguro minha cadeira com força, focada em me manter nela, enquanto Mark se lambuza com o mel, sendo observado de perto por Jason, que o olha com perplexidade. Queria eu ficar perplexa numa cena dessas. Ou ter nojo. Ao invés disso, estou quase chegando ao ápice. Praticamente consigo sentir a língua de Mark me penetrando, seus dentes mordiscando meus mamilos, seus lábios abocanhando meus seios. — Você gosta disso? — Jason questiona, sem acreditar na cena que testemunha. Se ele soubesse... — Hum... Adoro... — Mark fecha os olhos, sem se preocupar em limpar o rosto lambuzado de mel. — Me traz lembranças tão boas... Só tá faltando uma coisa... — Sério? Vai pedir mais o quê?

— Quero morangos. Caio da cadeira. Sim, isso mesmo: eu L-I-T-E-R-A-L-M-E-N-T-E caio da cadeira. Sabem por que eu caí da MALDITA cadeira? Adivinham quem comparou o gosto da minha... Hã... Vocês sabem... Com morangos? Sim, o maldito Mark Rizzo! Mark me ajuda prontamente, enquanto Jason continua a observá-lo com incredulidade. — Mel e morango de café-da-manhã? — Jason pergunta. — Sim, é uma tradição — Mark explica sem tirar os olhos de mim. Será que alguém pode gozar só de ser observada? — Tradição? Aonde? — Jason parece sinceramente curioso. Sabe de nada, inocente. — Em um hotel de Los Angeles. Experimentei uma vez e virou um dos meus pratos favoritos — ele volta a lambuzar-se com o mel. Continua me encarando, claro. Continuo sem conseguir respirar, naturalmente. Na verdade, não consigo me mexer do pescoço para baixo. — Uau, você gosta mesmo de mel. Não consigo comer tanto assim de manhã. — Se você acha isso muito, imagina se soubesse quanto mel eu como de madrugada. Minhas pernas voltam a funcionar, e eu me levanto de vez, a cadeira caindo atrás de mim. Pelo menos, desta vez foi ela, não eu. — Vamos para o passeio de balão, Jason! — Digo, mas ele continua a observar Mark, tentando decifrar o que ele acabou de dizer. Pois eu não vou lhe dar tempo para compreender o que está acontecendo aqui, especialmente considerando o que eu estou prestes a fazer. — Agora!

29 Mark Em menos de trinta minutos, descubro com que companhia Freddy Mercury marcou o passeio de balão e de onde ele e Emily vão partir: nos jardins do Château d’Esclimont, por conta das condições do vento. O problema é que, nesses menos de trinta minutos, Emily e ele já deixaram o hotel e estão a caminho. Ou seja, se eu quiser alcançá-los, precisarei de um transporte mais rápido que o deles. Foram outros quinze minutos falando com os meus contatos para conseguir um helicóptero. Felizmente, há um heliponto na cobertura do hotel onde estamos hospedados. Estou na porta da suíte de Bella, onde certamente Lucca também está, e começo a tocar a campainha. Assim que eu descobri para onde Emily e Freddy Mercury estavam indo, liguei para Bella e contei meu plano. Ela topou me ajudar na hora. A merda é que agora eles simplesmente estão ignorando a campainha. Estão fazendo o quê, fodendo? Se estiverem, vão ter que deixar para outra hora porque meu plano para Emily é muito mais importante do que a prática de produção de bambinos. — Precisamos ir agora! — berro, e os dois saem ao mesmo tempo do quarto, ambos de cara amarrada. Entro no elevador e aperto o botão da cobertura. — Achei que estivéssemos indo para a estação de trem... — Bella comenta. — Para onde exatamente estamos indo? — Lucca questiona quando chegamos ao último andar. Meu CACETE, eles realmente vão me fazer perder meu tempo com perguntas imbecis? Tenho uma mulher para reconquistar, PORRA! Não só uma mulher: A mulher dos meus sonhos! — Confiam em mim? — Não! — eles respondem em uníssono, recusando-se a sair do elevador. Eu os puxo para fora, enquanto vou explicando pacientemente: — Como eu disse por telefone, vamos ao ponto de encontro do

passeio de balão, que fica a uns setenta quilômetros daqui. — E por que vamos de helicóptero? — Bella ainda não está convencida. — Não precisaríamos, se vocês tivessem se trocado mais rápido! — A culpa não é nossa se você nos fez descer correndo para o café da manhã com uma desculpa esfarrapada. — Verdade — Lucca concorda com Bella. — Podem continuar me acusando de DENTRO do helicóptero, por favor? — Continuo com as gentilezas. — Não quero perder este passeio. — Como conseguiu um helicóptero tão rápido? Olho para Lucca por cima do ombro, já subindo no helicóptero. — Você não vai querer saber. Enquanto Lucca e Bella curtem a vista de Paris, eu penso no que estou prestes a fazer. Eu disse a mim mesmo que daria uma chance a Freddy Mercury, por causa da longa história dos dois. Entretanto, agora ele perdeu sua oportunidade. Nem ferrando abro mão de Emily. Ele já teve a chance dele. Por sinal, ele já teve VÁRIAS chances. Sei que dei um mole FEDERAL com a história da Jennifer, mas, se Emily me perdoar, eu passarei o resto da minha vida compensando pelo nosso início nada convencional. Peraí. Eu acabei de pensar mesmo isso? Quero passar o resto da minha vida com Emily? A resposta em minha mente é clara e em alto e bom som: SIM. Eu a amo. De verdade. Não é só uma atração avassaladora, ou admiração profissional, é tudo isso junto e mais. Muito mais. E é exatamente por saber que eu a amo, que eu faria QUALQUER coisa por ela, que eu tenho certeza de que Freddy não a ama, e, portanto, não a merece. Foda-se a chance dele. Estou fazendo a coisa certa. Sim, Freddy Mercury não pode fazer Emily feliz, eu posso. É verdade que eu agi mal quando passamos a noite juntos, mas todo mundo erra às vezes, não é? O importante é que não vou repetir o erro. Chega de Jennifers na minha vida. Daqui por diante, é só Emily. Só espero que Emily ainda não tenha dito que vai se casar com ele, porque é certeza que Freddy marcou esse passeio de balão para pedi-la em casamento de novo. — Você está se sentindo bem? — Bella pergunta e, ao olhar para ela, noto que os dois estão me observando como se eu fosse um OVNI.

— Claro que estou bem. — Cara, você tá pálido. Parece que está indo pro campo de batalha — Lucca tenta colocar a mão na minha testa para verificar a minha temperatura e eu afasto sua mão com um tabefe. Ele e Bella gargalham em resposta. Filhos da puta. Estão me sacaneando? — Mas ele está indo para uma batalha, Lucca — ela coloca a mão no peito de forma teatral. — A batalha do amor. — Chega, preciso me concentrar! Preciso pensar em algo para dizer a Emily quando a vir com Freddy Mercury. — Mostre que canta melhor do que ele — Bella diz, como se fosse a coisa mais óbvia do mundo. — Quê? Eu não sei cantar! Que ideia de MERDA! — Qualquer um sabe cantar — Lucca comenta ironicamente. — She's all, she's all I ever had. (Ela é tudo, ela é tudo que já tive) — minha prima começa a cantar. O que ela acha que está fazendo? — She's the air I breathe. (Ela é o ar que eu respiro) — Lucca continua. Que merda eles fumaram enquanto estavam no quarto? — Isso aqui não é o American Idol, porra! Eles me escutam? Claro que não. Eu tenho que escutar a música do Ricky Martin inteirinha. Quando eles terminam, o piloto do helicóptero os parabeniza. — Que cara feia, Mark — Bella diz em tom irônico. — Queríamos apenas animá-lo, já que sua crush está com outro. E provavelmente está prestes a aceitá-lo em casamento. Droga, por que esse helicóptero não anda mais rápido? Eu sabia que deveria ter tentado conseguir um daqueles jatos de Top Gun. Se eu fosse amigo do Tom Cruise... — Não preciso de uma música brega, preciso é saber o que vou fazer quando chegar lá — coloco a cabeça entre as pernas. — Ah, que bom que você fez tudo isso para não ter ideia do que dizer a ela — Lucca copia o tom de Bella. — Estamos chegando no ponto de encontro. — O piloto avisa. — Droga, estamos sem tempo — Bella comenta, e olha para mim. — A única dica que posso lhe dizer é: seja sincero com ela, primo. Diga o que sente. O que faria por ela.

— Tudo — respondo automaticamente quando o piloto aterrissa. — Eu faria tudo. Mas não sei se ela acreditaria em mim. — Se for sincero, ela vai ver que está dizendo a verdade — ela sorri e arrasta Lucca para fora do helicóptero, no campo gramado onde alguns balões estão se preparando para decolar. Saio correndo atrás dos dois, que estão à procura do balão de Emily. Ainda estou na dúvida de como reagir quando a vejo. Emily está ao lado do cesto do balão, próxima a um cara que imagino ser o piloto, e sua face pálida expressa sua preocupação com o passeio. Quando ela se vira para nós, entretanto, a palidez é substituída por rubor. Será rubor de desejo? De paixão? — O que está fazendo aqui? — Ela pergunta diretamente para mim, com as mãos na cintura. Ela está vermelha, mas é de raiva. *** — Sr. Rizzo, o que está fazendo aqui? — Desta vez, é Freddy quem diz, aproximando-se de Emily de uma forma possessiva. Eu continuo sem ter ideia do que devo dizer. Estou paralisado do pescoço para cima. Só sei que ela é MINHA! Mas, se eu enterrar a cara dele no gramado, acho que meus planos de reconquistar Emily não vão funcionar, não é? Felizmente, uma moça que está organizando os piqueniques dos passeios de balão o chama, e ele se afasta de nós (especificamente, ele se afasta da MINHA Emily). — Mark comentou comigo sobre o passeio e eu insisti em vir, Emma! — Bella, minha prima querida, me salva. Eu sempre soube que gostava dela por algum motivo. — Desculpa, não queríamos atrapalhar, mas é que sempre tive o sonho de viajar de balão. — Nós deveríamos ter avisado — eu digo, aproveitando a deixa de Bella. — Mas, se quiser, podemos pegar outro balão. A expressão de Emily é confusa por um momento, mas, em seguida, ela abre um grande sorriso. — Que bom, vou gostar da companhia de vocês — em seguida, Emily se aproxima de nós. — Para falar a verdade, estou MORRENDO de medo. — Por que aceitou vir então? — Bella pergunta. Minha prima está maravilhosamente PERFEITA hoje! Era

exatamente o que eu queria saber. — Preciso ter uma conversa séria com o Jason — ela diz timidamente, — e a sós. Mas tê-los ao meu lado vai ajudar. Depois do passeio eu converso com ele. Conversa séria? Ah, não. Nem ferrando. Não vai ter conversa nenhuma. Não antes que ela escute o que EU tenho a dizer. Essa conversa séria só pode ser sobre o pedido de casamento dele, e não posso deixar que ela responda sem antes saber o que eu sinto em relação a ela. — Não se preocupe, primo — Bella sussurra no meu ouvido enquanto Lucca tenta acalmar Emily, — assim que o passeio terminar, vou distrair Freddy Mercury para que você possa ter sua conversa com ela antes dele. Meu Deus, como amo essa mulher. — Prima, eu te devo MUITO. — Cuidado, nunca é bom ter dívida comigo — ela pisca e se afasta para falar com o piloto. — Como estão os arranjos? — Bella pergunta ao piloto, que está ajeitando o balão. — Vocês vão amar o passeio — ele comenta, com um sorriso gentil no rosto. — É seguro? — Bella questiona, olhando para o balão se enchendo de ar quente. — É que Emily está um pouco nervosa. Um POUCO nervosa? Ela só não vomitou ainda porque está respirando em um saco de papel. O homem solta uma gargalhada bem-humorada antes de responder: — Como eu já disse à sua amiga uma centena de vezes, é muito seguro, senhorita. Sou experiente. Estão prontos? — Sim — todos dizem em uníssono. Sendo mais específico: todos, exceto Emily, dizem em uníssono. — Não sei — ela comenta, com a voz chorosa. Ainda rindo, o piloto, que se apresenta como Jean Charles, nos ajuda a subir no cesto, um a um. Infelizmente, Freddy Mercury retorna nesse instante com uma cesta de comida, e entre depois de Lucca. O piloto entra por último, e ficamos levemente apertados no espaço. A respiração de Emily já está acelerada, e Bella a encara com ar de preocupação. “Acho que ela vai vomitar”, Bella movimenta os lábios para me avisar. Ótimo. É Freddy quem está ao lado dela. Quem sabe, assim, ele

desiste desta merda de passeio e eu posso levá-la para ver algo mais interessante, como a minha suíte? — Olha o champanhe! — Freddy Mercury anuncia, abrindo uma garrafa. Ou melhor: TENTANDO abrir a garrafa. — Quer que eu ajude? — pergunto ironicamente. — Não! — ele praticamente berra. Ele usa tamanha força para abrir a garrafa que acaba desequilibrando, tropeça e cai para trás. Como o espaço no cesto é limitado, ele acaba caindo em cima do piloto, e os dois passam por cima do cesto e desabam no chão. Chão este que está ficando mais distante a cada segundo. — Vocês estão soltos! — O piloto berra, mas já estamos longe demais para fazermos algo a respeito. O pobre coitado ainda corre alguns metros tentando segurar a corda e nos puxar para baixo, mas sua pança evidente leva o melhor dele. — Apertem os cintos, o piloto caiu — Bella anuncia, olhando para baixo sem acreditar no que está acontecendo, assim como eu. — Eu sabia! Vamos morrer! Vamos morrer! — Emily senta-se no piso do cesto, fazendo-o balançar um pouco. — Está tudo bem, eu consigo pousar isso aqui — Lucca avalia o maçarico e se queima. — Acho. — Você sabe pilotar balões? — questiono, porque fui eu quem viu seu currículo e não me lembro de “piloto de balões” como uma de suas competências. Ele sabe pilotar helicópteros, jatos, e até mesmo aviões pequenos. Mas balões são completamente diferentes. Eu o encaro com expectativa. — Já pulei de paraquedas centenas de vezes. — ele enfim diz. Ou seja: estamos fodidos. — Isso aqui deve ser moleza, né? Agora, para que lado estamos indo mesmo? — Ai, meu senhor! Vamos morrer! — Emily, está tudo bem — ajoelho-me ao seu lado, bem devagar para não tirar o equilíbrio do cesto, e seguro seu rosto, que está branco feito papel. — Como está tudo bem? Se cairmos desta altura, nossos corpos vão virar geleia quando atingirem o solo, e nossos restos serão recolhidos durante semanas, e vamos ser enterrados como indigentes! — Estamos protegidos no cesto, Emily, eu prometo — Repito. — Se nós cairmos, eu vou usar você como escudo! — ela comenta.

Em seguida, começa a respirar no saco de papel de novo. — Não que vá fazer muita diferença, porque nossas gelatinas vão se misturar. — Emma, Lucca vai nos tirar dessa. — Bella diz com olhos arregalados, como se não acreditasse em suas próprias palavras. — Não vai, Lucca? Ela tampouco está confiante que a experiência de Lucca com paraquedas vai adiantar de alguma coisa no balão. — Claro, eu... Ah, porra! — ele se queima. De NOVO. — Por que está olhando para o seu celular? — Bella me pergunta. — Estou olhando no Google como se pilota um balão! — respondo. — Não precisa olhar, acho que já sei o que estou fazendo e... Ah, PORRA! — Lucca tenta mexer nos queimadores e suas chamas aumentam, fazendo o balão ir ainda mais rápido. Emily fica tão nervosa que acaba soltando o saco de papel, e ele sai voando para longe. — O balão vai explodir e nossos membros serão espalhados para todo lado! Vamos morrer! VAMOS MORRER! — Respira, Emily — Eu inspiro e expiro lentamente. — Assim, como estou fazendo. — Respirar? — Ela arranca minhas mãos de seu rosto e as apertam com força. Okay, ela pode ser pequena, mas sabe machucar quando quer. Apesar de minúsculas, suas mãos estão esmagando as minhas. — Nós vamos MORRER! — Lucca está conseguindo descer com o balão, Emma! — Bella anuncia, parecendo aliviada. Eu e Emily espiamos juntos por cima do cesto. Bella tem razão: estamos voando bem mais baixo agora, a apenas uns vinte metros de altura. À nossa esquerda, há uma bela construção que parece ser o castelo de Maintenon. Abaixo de nós, estão os vastos jardins da propriedade, e parece que uma festa está acontecendo neste momento. Avalio a direção que estamos tomando para o pouso e eu calculo que, se Lucca continuar nesta rota, vamos cair na pequena represa do castelo. Vamos ficar molhados mas, nesta velocidade, não devemos nos machucar. Emily não parece concordar com a minha conclusão de que estaremos a salvo, porque, ao calcular o mesmo que eu, sua reação é bem diferente. — AH, MEU DEUS! Vamos cair naquele rio e morreremos afogados!

— Emily, é apenas uma represa, é raso. — Tento explicar, mas ela continua berrando, então eu a puxo até ela colar no meu corpo e a seguro pela nuca. — Olhe para mim. Olhe para os meus olhos. Vai ficar tudo bem. Vou te proteger. Respire, Emily. Respire. Isso mesmo. As batidas de seu coração estão mais estáveis quando Lucca pousa – milagrosamente sem problemas – no chão, desviando da água, e desliga o maçarico. Nós praticamente pulamos do cesto, e posso jurar que até Lucca está rezando por termos conseguido chegar no chão sem partirmos o cesto ao meio ou sem nos afogarmos. Olho em volta, e noto que as pessoas que vi de cima estão todas nos encarando, boquiabertas. — Acabamos de entrar de penetra em um casamento — Bella diz. Ah, ótimo. Estamos no meio de um casamento em um castelo francês. Com um balão que não é nosso. — Ah, como aqui é lindo... — Emily sorri e... Começa a vomitar na frente de algumas centenas de pessoas.

30 Emily Depois do voo desastroso de balão, do pouso quase fatal, e do meu MICO no meio de um casamento da alta sociedade francesa, Bella acabou me salvando da completa perda de dignidade ao cantar para os convidados, distraindo-os do meu vômito. Os noivos gostaram tanto do show que nos convidaram a passar o dia inteiro no casamento. Pelo menos, tudo terminou bem. Exceto por um pequeno – GRANDE – detalhe: não consegui ter minha conversa derradeira com Jason, nem no dia do passeio do balão e nem nos dois dias seguintes. Não importa onde eu esteja, alguém sempre parece me encontrar e interromper minha conversa com o Jason sobre nosso relacionamento. Pelo menos, nesses últimos dias, tenho me divertido bastante com o pessoal da turnê e da filmagem, e ainda consegui outras duas entrevistas com Bella, além de falar com todos os membros de sua banda e equipe. Conheci os principais pontos de Paris, e amei cada lugar. Por isso, nem penso duas vezes quando Jason me convida, bem cedo, para irmos a uma igreja que ele quer me mostrar. — Perfeito! — digo, porque é uma excelente oportunidade para ficarmos sozinhos. — Eu realmente quero conversar com você, Jason. — Eu também, Emma — ele comenta. — Mas parece que nunca estamos sozinhos, não é? Nós dois gargalhamos ao mesmo tempo. No início, Jason ficava irritado quando brotava alguém da turnê nos lugares que visitávamos, mas, assim como aconteceu comigo, ele rapidamente fez amizade com todos, e passou a gostar da companhia do pessoal. Lena e Bella até mesmo começaram a chamá-lo de Freddy Mercury na frente dele, e o mais engraçado é que Jason começou a se zoar com essa história, cantando músicas do Queen quando elas fingem ser suas fãs. Eu espero muito que o Jason não fique chateado com o fim da nossa história como casal, porque eu quero MUITO que ele continue fazendo parte da minha vida como um amigo. Parece que, agora que eu decidi que não quero mais estar envolvida

com ele romanticamente, fico ainda mais à vontade em sua presença. — Pois é, Freddy — brinco, e ele gargalha de novo. — E acho melhor não tomarmos café-da-manhã no hotel. — Eu ia sugerir a mesma coisa. Parece que eles têm um alarme no quarto deles avisando quando estamos tomando café-da-manhã. Saímos juntos, conversando sobre amenidades no caminho até a tal da igreja que ele quer que eu conheça. Jason fala com muita animação do seu emprego atual em Nova Iorque, o que me deixa ainda mais aliviada por terminar com ele: sua vida é lá, não comigo. Ele adora o que faz, está muito satisfeito em Manhattan, e não seria justo fazê-lo se mudar por um “talvez”. Quando chegamos ao local, eu a reconheço de cara, porque era um dos lugares que eu queria conhecer em Paris. É a Igreja de Santo Eustáquio, uma das construções mais lindas e imponentes de Paris. Não é tão conhecida quanto a Catedral de Notre-Dame, mas eu a achei tão bonita quanto a catedral nas fotos. Ao vivo, então, é ainda mais impressionante. — Você não tinha dito que seus avós se casaram em uma igreja em Paris? — Jason afirma com um balançar de cabeça e um sorriso. — Não me diga que foi aqui?!?! — Sim, foi aqui mesmo. — Que incrível! Entramos juntos na igreja, e eu estou tão deslumbrada que nem sei por onde começar. Fico com dores do pescoço de tanto que viro a cabeça para olhar para todo e qualquer detalhe. — É um lugar lindo para um casamento, não é? — ele comenta de repente, admirando o esplendor da igreja. Temos que conversar. Agora. Não posso ficar enrolando Jason nem um minuto a mais. — Jason — viro-me para ele, segurando seu pulso —, precisamos conversar. — Já sei o que vai dizer. — Sabe? — será que ele sabe mesmo? Oh, céus. Espero que ele não esteja achando que, por eu ter me apaixonado pela igreja, eu vá aceitar me casar com ele aqui. — Sim... Eu também preciso falar com você, Emma. — NÃO! — alguém grita de repente. Não alguém: Mark Hunter Rizzo. Eu. Vou. Matar. Esse. Homem.

— Ah, não. De novo, não — Jason comenta, irritado. — PRECISO CONVERSAR COM VOCÊ! — Mark berra. Lembrem-se, ainda estamos em uma igreja. — Shhh! — alguns frequentadores reclamam (com MUITA razão, por sinal). — Shhh é o cacete! Vim aqui impedir que você o aceite em casamento — ele diz. Eu e Jason nos entreolhamos e encaramos Mark, boquiabertos. — Mark, por favor, comporte-se. Peço. Imploro. Exijo. — Não, não vou me comportar — ele afirma, já a poucos passos de distância. — Não vou perdê-la. — Meus caros, o que está acontecendo aqui? — uma freira pergunta. — Emma, acho melhor sairmos daqui — Jason sussurra no meu ouvido. — Se ela sair, será comigo! — Mark, o ARROGANTE, afirma em um tom muito ameaçador. Felizmente, Jason o ignora. — Querida, está se sentindo bem? — a freira insiste. — Posso ajudála. — Eu... Eles... Não... Ela me segura pelas mãos, e me encara. — Os cavalheiros a incomodam? — ela pergunta, e os dois nos pressionam de ambos os lados, querendo saber o que eu direi. — Pode me dizer o que a aflige, querida. Eu devia ficar de boca calada e puxar os dois energúmenos comigo para o lado de fora. Isso é o que eu DEVERIA fazer. Porém, como de costume, Tio Murphy entra em ação junto com o Desastre Emma, e eu acabo fazendo o OPOSTO do que eu deveria: falo tudo e mais um pouco. — Eu estou tentando, há dias, explicar para o meu ex-noivo por que eu não posso aceitar casar com ele, apesar de amá-lo muito e querer que ele faça parte da minha vida, como um grande amigo. Mas o outro energúmeno, Mark, por quem eu provavelmente estou apaixonada desde que ele me deu a noite mais quente de sexo da minha vida, simplesmente não me deixa em paz e não me dá uma chance sequer de conversar com Jason com um mínimo de

dignidade, e eu já estou no meu limite! — Ah. Ah, não. Eu definitivamente vou para o inferno. De primeira classe, ainda por cima. Eu acabei de dizer para uma freira da minha noite de sexo quente com Mark? Eu acabei de dizer na frente de Jason que não vou me casar com ele? Eu acabei de dizer para Mark que estou apaixonada por ele? Peraí. Peraí um segundo. Eu estou apaixonada pelo Mark? Ah, droga. O pior é que estou mesmo. Muito apaixonada. Caidinha por ele. — Você não quer se casar comigo? — Jason pergunta. — Você está apaixonada por mim? — Mark questiona. — Jason, eu sinto muito — eu me aproximo dele, e seguro suas mãos. — Eu te amo, sempre te amarei, mas não estou mais apaixonada por você. — Ela está apaixonada por mim, Freddy — Mark diz com arrogância. — Sinto muito. — SAIA! — grito. Estranhamente, nem a freira nem ninguém reclama. Olho em volta, e noto que os demais frequentadores estão nos encarando com interesse. Ótimo, minha desgraça romântica acabou de virar show ao vivo de novela mexicana. Como Mark não se move, a freira o segura pela mão e o leva até o lado de fora da igreja. Jason, por sua vez, me segura pela mão e me guia até um canto mais privado da igreja. — Jason, eu sinto muito que tudo tenha sido desse jeito e... — Não precisa se desculpar, Emma — ele diz, e me abraça. — Eu sinto o mesmo que você. — Quê?! — eu ouvi direito? Ele também não quer se casar comigo? Ele também me ama, mas não está mais apaixonado por mim? Ele também quer ser apenas meu – grande – amigo? — Você sempre será uma das pessoas mais importantes da minha vida — ele diz com um sorriso, — mas eu também não estou apaixonado por você. Eu te amo, mas não quero mais me casar. — O que te fez mudar de ideia? — pergunto, porque, até três dias atrás, ele estava tentando me conquistar. — O jeito que Mark te olha. E o jeito que você olha para ele. — Jason, eu nunca te traí e nunca quis te desrespeitar... — Eu sei, — ele me interrompe. — Mas, ver vocês dois juntos me fez

perceber o que eu e você nunca tivemos. E eu quero isso, Emma. Quero essa atração, quero essa paixão que vejo em vocês. Mas eu não sinto isso por você assim como você não sente por mim. Eu volto a abraçá-lo, e nós ficamos desse jeito por muito tempo. Nunca me senti tão bem nos braços de Jason como neste momento. Era isso que deveríamos ser desde o início: amigos, parceiros, companheiros. Não amantes.

31 Mark Eu bem que tentei. Ficar na minha. Deixá-la decidir sozinha. Mas é foda ver a mulher dos meus sonhos, estar com ela, saber que eu posso fazê-la feliz, e não poder estar com ela do jeito que eu quero. Como ela não pode ver que eles dois são completamente errados um para o outro? Pior: como ela não pode ver que somos completamente CERTOS um para o outro? Por isso, todos os dias desde que chegamos em Paris, eu acordo decidido a garantir que vou conseguir ter a minha conversa “séria” com ela antes dele. Até agora, três dias depois, ainda não consegui dizer o que preciso. Pelo menos, com a ajuda do pessoal da turnê, consegui evitar que os dois fiquem sozinhos. O que fazemos? Muito simples: eu, juntamente com minhas parceiras-conspiradoras Bella e Lena, descobrimos diariamente a programação dos dois e damos um jeito de acompanhá-los em todos os passeios. Hoje, Emily e Freddy Mercury foram espertos: os dois saíram antes que eu pudesse descobrir uma forma de me juntar a eles. Nem mesmo Bella ou Lena conseguiram descobrir onde eles estavam. Por sorte, Lucca juntou-se ao Time Anti-Freddy, e conseguiu localizálos (provavelmente, de forma ilegal) na Igreja de Santo Eustáquio. Pegamos a van emprestada da equipe de filmagem, e, depois de quase atropelar alguns parisienses mal-humorados, chegamos à igreja em tempo recorde. O resto vocês sabem: eu os interrompi, a freira me repreendeu, e Emily disse que NÃO vai se casar com Freddy Mercury. Lado bom: ela deu um pé na bunda dele. Lado mais foda ainda: ela disse que está APAIXONADA por mim. Lado ruim: ela me expulsou da igreja depois que eu fui levemente arrogante (só um pouquinho de nada), e não deixou claro se o fato dela estar apaixonada por mim significa que ela vai dar uma segunda chance a nós dois. Fico esperando por Emily do lado de fora, atrás de uma pilastra para não ser visto por ela ou por Freddy Mercury. Ela sai primeiro, rápida e

ansiosa, parecendo que está à minha procura, deixando meu pau ainda mais duro. Como ainda estou fodasticamente feliz com a fala dela, decido surpreendê-la de novo. Depois de chamar pelo meu nome algumas vezes, ela passa direto por mim e caminha na direção do prédio onde vamos nos encontrar para uma entrevista de Bella com um dos principais jornais da França. Não sei exatamente qual é o prédio onde marcamos de nos encontrarmos, só sei que é histórico e fica a alguns quarteirões do Louvre, na região em que estamos agora. Preciso surpreendê-la antes de chegarmos ao nosso destino. Quando avisto um prédio que aparece abandonado, eu a agarro pela cintura por trás e a carrego para dentro dele. — Solte-me! — ela grita, e tenta pisar no meu pé. — Sou eu, Rosinha — sussurro em seu ouvido. — O que está fazendo aqui? — Ela questiona entredentes, o rosto ficando ruborizado com um misto de vergonha e raiva. — Eu te chamei do lado de fora da igreja e você não respondeu! — Queria te surpreender e ter uma desculpa para te agarrar — digo sem sentir o mínimo de embaraço, e dou um passo para a frente, diminuindo ainda mais a distância entre nós. Ela inclina a cabeça para trás, a fim de conseguir continuar me encarando. Está ofegante; está respirando pela boca, seu bafo quente e doce tocando minha face. — Você... Hum.... Eu... Hum... Eu e Jason decidirmos sermos só amigos — ela diz, hesitante. Dou mais um passo em sua direção, e ela continua imóvel, como se tivesse perdido a habilidade de mexer as pernas. Meu corpo cola-se ao dela, e sinto seus seios roçando no meu abdômen. Imediatamente, meu sangue vai pro meu pau, e os mamilos dela ficam duros; consigo sentir os dois pontinhos, mesmo com as camadas de tecido entre nós. Ah, mas eu vou me livrar dessas barreiras em um minuto. — E o que isso significa para a gente, Emily? — sussurro, e suas pupilas ficam dilatadas, o negro quase substituindo por completo o azul. Seus lábios estão vermelhos, inchados, implorando para serem devorados. Nem preciso tocar a sua boceta para saber que ela está úmida, pronta para mim.

Vejo a garganta dela movendo-se; deve estar com dificuldades para engolir. Pois, em breve, você vai engolir a minha porra, minha Rosinha favorita. — E-eu ainda não sei — ela gagueja, mas continua paralisada. Pois eu deixarei claro o que vai acontecer entre nós. — Eu também sou louco por você, Emily — admito, levando o indicador para seus lábios, traçando o contorno de sua boca, lembrando-me de seu gosto doce. A língua dela sai um pouquinho, e quase gozo ao senti-la umedecendo meu dedo como quero que sua boceta faça com meu pau. Calma, rapaz, aguenta só mais um pouco. De repente, como se tivesse saído do transe, ela pisca rapidamente e afasta a boca do meu toque. Felizmente, suas pernas continuam sem funcionar, então seu corpo ainda está roçando no meu. Não tem como ela não sentir minha ereção pulsando contra seu abdômen. — Mark, precisamos ser mais racionais sobre isso — Ela diz sem qualquer convicção — Se não der certo, teremos que trabalhar juntos, porque quero continuar na produtora e sei que você não vai conseguir uma documentarista tão dedicada quanto eu. Encho minha mão com seus cabelos sedosos e puxo-a até seus lábios estarem roçando nos meus. Seus seios são esmagados contra o meu corpo, os pequenos mamilos enlouquecendo-me. Porra, como vou chupá-los assim que ela parar de ser tão difícil. — Não há ninguém como você, Emily — digo contra sua boca. — Nem profissionalmente, nem de qualquer outro jeito. Só há uma documentarista para mim. Só há uma mulher para mim. Você. — É fácil se deixar ser levado pela atração... — ela sussurra. — O que há entre nós é MUITO mais do que atração, Rosinha. — Roço minha boca ainda mais forte na dela, e minha outra mão vai para a sua bunda durinha, e a levanto para esfregar meu pau na boceta quente dela. Ela solta um gemido rouco, e finalizo dentro da sua boca: — Nós dois sabemos disso. — Ainda assim, eu tenho muito mais a perder se nossa relação não der certo. Mulher difícil do caralho. Ironicamente, sua resistência apenas me faz desejá-la mais. Se isso demorar, vou gozar enquanto discutimos.

— Eu também achava que não era possível misturar negócios e prazer, Emily — digo, esfregando meu pau nela, para lembrá-la do seu querido Pepino-Anaconda. Está com saudades dele, Emily? Ele certamente está sedento por você. — Mas isso foi antes de conhecer a mulher certa. Por você, misturo tudo. — Você diz que sou a mulher certa, mas, até agora, a única coisa que demonstrou é que me quer NA CAMA! — Eu te quero na cama, em cima dela, embaixo dela, em todo lugar. — Pois eu quero muito mais do que uma relação sexual, Mark! — ela diz em tom acusatório. — Eu acho que estou apaixonada por você, mas eu acho que você só me quer para sexo! Ah, merda. E o pior é que ela tem razão para dizer isso: até agora, eu tenho demonstrado só meu desejo por ela, e não... Tudo o que sinto. Nunca fui bom nessas coisas, e, para falar a verdade, nunca senti por ninguém o que sinto por Emily, então não sei bem como me expressar. — Emily, eu juro que não é só sexo e... — CHEGA! — ela grita. — Não sei mais de nada, Mark. Preciso pensar, está bem? Ela me empurra, e a deixo ir. Observo sua bunda gostosa movendo-se sob a saia que esconde muito pouco. Eu estou pensando, mas é só com a cabeça de baixo. — Para onde está indo? Pouco importa, na verdade, porque vou atrás dela e, quando alcançála de novo, vou puni-la com meu pau enterrado na boceta dela. — Para longe de você! — ela responde, toda irritadinha, o que significa que deve estar encharcada. Ah, Emily. Ela entra em um elevador velho, daqueles instalados nos anos cinquenta, que não parece ter sido usado na última década. Entro atrás dela, antes que feche as grades, e ela aperta um botão aleatório. O elevador faz barulhos estranhos, balança um pouco, mas não sai do lugar. Melhor para mim; agora nosso espaço está bem limitado e, como estou bloqueando a única saída, ela não tem para onde ir, a não ser para cima do meu pau, onde pertence. — Ai, não é possível — ela reclama, olhando para cima. — Nem agora você me dá uma folga, Tio Murphy? — Quem é esse?

— O cara que só me ferra. — A culpa não é desse tal de Murphy. Este elevador deveria ter sido aposentado há uns trinta anos. Emily, precisamos terminar nossa conversa sobre... — Você não entende, Mark? Não consigo pensar direito quando você está por perto! Entro mais no elevador, e ela chega para trás, mas o espaço é minúsculo, então ela é barrada pelo fundo do elevador. Planto uma mão em cada lado de sua cabeça, e aproximo meu corpo do dela até praticamente encostarmos. Ela está enjaulada por mim, exatamente onde quer que fique. — Você já pensou o bastante, Emily. Encosto a testa na dela e inspiro profundamente, sentindo seu aroma feminino, sensual e de Emily. Minha Emily. A minha mulher, minha putinha, minha Rosinha. Como senti falta deste cheiro na cama. — Pois preciso pensar mais — ela quer soar fria e distante, mas está afetada pela nossa proximidade. — Tentei deixá-la em paz quando Freddy Mercury se declarou no restaurante. — Você não desgrudou da gente desde que ele chegou, seu idiota! — Eu achei que vocês iam voltar — digo lentamente, encarando-a com intensidade. — Agora que você deixou claro que não quer nada com ele, é a minha vez. — Sua vez de quê? — Você é minha, Emily. Vou fodê-la até ficar convencida disso. — Você vai é à ... Em um movimento tão rápido que não a permite reagir, eu a seguro pela bunda de novo, abrindo suas pernas com as minhas, e enterro meu quadril no dela, pressionando-a entre o elevador e meu corpo. Vou cumprir a minha promessa. Vou fodê-la até sua cabeça dura entender que é minha. Esta é uma foda importante; preciso reivindicar Emily, seu corpo, seu prazer, sua alma. Entretanto, é também a primeira vez que transo com ela em muitas semanas, então o desespero supera a racionalidade, a vontade de agir estrategicamente e reconquistá-la, pouco a pouco, gozada a gozada. Sempre foi relativamente fácil controlar o meu prazer, até garantir que a minha parceira está satisfeita. Entretanto, para se ter controle, o cérebro precisa estar funcionando. O meu está morto neste momento, porque todo o

meu sangue está no meu pau, e ele está vibrando por Emily. Depois de passado seu choque inicial, vejo que Emily está prestes a gritar comigo de novo. Antes que o faça, aproveito seus lábios abertos para invadi-la com a língua, em um beijo feroz e agressivo, e engulo suas reclamações, mas também seus gemidos e gritos de prazer. Pressiono-a ainda mais contra o elevador, e os braços dela dão a volta em meus ombros, suas unhas arranhando meu pescoço, suas pernas arreganhadas, em volta da minha cintura, puxando meu quadril ainda mais para perto. Uso uma das mãos para levantar sua saia; é foda, porque estamos colados e não quero me afastar dela. Consigo subir a saia até sua cintura, encontro o elástico de sua calcinha e a puxo, rasgando-a no meio. Agora vem a parte mais difícil; tirar minha calça. Felizmente, Emily está tão desesperada para me ter enterrado dentro dela como eu estou para comê-la gostoso, então, sem descolar a boca da minha, enquanto eu a penetro violentamente com a língua, uma pequena mão trêmula de desejo encontra um espaço entre nossos corpos. Abre o cinto e desabotoa a calça com ansiedade, praticamente arrancando o zíper. Quando sua mão quente segura meu pau, vou à loucura. — Sua mão é maravilhosa, mas não quero gozar nela, Emily. Preciso da sua bocetinha molhada — digo contra a sua boca. Nem sei como ainda estou falando, como ainda consigo formular frases. Com certeza é meu pau quem está mandando as mensagens para o meu cérebro, porque só consigo pensar em enfiar em Emily agora. Ela imediatamente me obedece, e, em uma arrematada, eu entro nela até o talo. — AH! — ela grita. Sinto o suor escorrendo pelas minhas costas, sinto as coxas ardendo do esforço de segurar nós dois, sinto as unhas dela machucando minha nuca, mas todas as sensações são abafadas pelo sentimento avassalador que é estar dentro dela, sentindo suas paredes apertando meu pau, ouvi-la gritar de prazer, sentir suas coxas apertando mais minha cintura. — Como eu senti falta da sua bocetinha, Emily — digo, e começo a fodê-la gostoso. Deveria dar a ela um tempo para se preparar para a intrusão; se eu a foder forte agora, sem deixá-la se acostumar ao meu tamanho, ela vai ficar dolorida. Mas não penso, não faço estratégias para a noite, apenas preciso

comê-la muito forte, preciso marcá-la como minha. — Mark! — ela vira a cabeça para trás, remexendo os quadris. Movo-a de tal forma que, a cada arrematada, meu pau se esfrega no clitóris dela, retirando-o quase por completo, deixando apenas a cabeça, e entrando até o talo, batendo no fundo, arregaçando-a cada vez mais. — Você tem uma boceta viciante do caralho, sabia? De repente, preciso de mais. Quero mais dela. Abro sua blusa de seda, arrancando os botões. Por sorte, o sutiã dela abre pela frente, então não preciso destruí-lo. Seus seios são firmes e suculentos, e abaixo a cabeça para abocanhar um mamilo rosado e durinho. — MARK! — ela arfa quando puxo o mamilo, sentindo-o encostar no céu da minha boca. Não vou aguentar muito tempo, especialmente com Emily rebolando no meu pau enquanto eu a como com força. Ela deve estar dolorida, mas o prazer grita mais alto, deixando todo o resto entorpecido. — Tudo em você é viciante, Emily — rosno contra seu seio, e dou uma mordiscada no mamilo, ainda arrematando, ainda apertando sua bunda com uma das mãos. — Seu cheiro. Seu beijo. Sua boceta. Esses seus mamilos rosados... Afasto o rosto dos seus seios, e, mais uma vez, mudo-a de posição, segurando-a pela cintura para poder enfiar com mais força, ainda mais rápido. O suco dela me encharca, e, quando suas paredes começam a se contrair, sei que ela está chegando ao clímax. — Oh! — Ela grita, fechando os olhos, apertando meu pau e o encharcando ainda mais com seu leite. — Isso, Rosinha, goza para mim. — MARK! — Ela continua gritando, arfando, rugindo de prazer. Seu gozo é intenso. Quero me segurar, quero ficar aqui apreciando a vista de Emma gozando, mas meu pau chegou ao limite, e eu despejo o que parecem ser litros de sêmen dentro dela. — CARALHO! — grito, gozando enquanto sinto ela me apertando gostoso. — Essa boceta é minha, Emily. Quando finalmente paramos de gozar, estamos tão cansados que nem conseguimos nos mexer. Meu pau, apesar de ter trabalhado com força, ainda está semiereto, e sei que, dentro de poucos minutos vai estar duro de novo, se eu continuar dentro dela.

Porém, não consigo sair de dentro dela porque qualquer movimento parece ser impossível. Colo minha testa de novo na dela, e ela abre os olhos, que estão repletos de satisfação e alívio. Eu sei, Emily. Também estava acumulado pra caralho. De repente, seus olhos focam em algo atrás de mim, e se arregalam. Sua expressão muda, do prazer tranquilo para o choque gélido. — Ai meu Deus!

32 Mark Olho para trás, esperando ver um cadáver ambulante, pela cara de choque que Emily fez, e me surpreendo com a visão de uma mulher de meia idade, com um metro e meio de altura, cabelos castanhos perfeitamente penteados em um coque, e um terno perfeitamente passado cinza. Ela está nos observando sem qualquer vergonha na cara. Fecho as calças e me viro para ela, escondendo Emily com meu corpo, enquanto ela se recompõe. — Quem é você? — Questiono em inglês, sem me dar conta que pode se tratar de alguém que não fala nosso idioma. A sorte dela é que é mulher. Se fosse homem, já estaria distante daqui. — Beatrice Trudeau — ela diz, com um sorriso arrogante e sarcástico no rosto. — Srta. Beatrice, tem como dar o fora daqui, por favor? — eu ia terminar com um “porra”, mas achei que a francesa metida não ia gostar muito se eu xingasse. — Tenho uma reunião aqui — ela explica calmamente, ainda com o sorriso arrogante na face. — No elevador? — mais uma vez, o “porra” está implícito na pergunta. — Não, monsieur — ela responde, com um tom divertido. — Tenho uma reunião no prédio. — Use outro elevador, porque estou fodendo neste, se não reparou — não consigo disfarçar o ódio mortal no tom. Espero que vocês perdoem minha falta de modos com a francesa. Mas entendam que, depois de semanas tentando, desesperadamente, reconquistar Emily, eu sou interrompido por uma merda de uma francesa metida? — Ah, reparei sim. Inclusive, reparei na moça com quem o senhor estava... Hum... Tendo relações. Ela conhece Emily? Claro que a moça em questão fica agitada atrás de mim. Ela me segura pelos braços e estica o pescoço para ver a francesa.

— Como? — o tom de Emily indica que ela está prestes a ter um infarto. — É Emma Jones, não é mesmo? A famosa documentarista americana. — Hã... Por sorte, eu aprendi a dar primeiros socorros em um treinamento militar que fiz aos dezoito anos, porque Emily está, DEFINITIVAMENTE, à beira de um infarto. — O que quer com Emma Jones? — questiono em um tom nada amigável. Digo, ainda menos amigável do que o tom que usei até agora. — Vou entrevistá-la sobre seu novo documentário — ah, merda. Esta miniatura de pessoa é a tal famosa jornalista? — E vou entrevistar Isabella Rizzo também. — Mas a entrevista não foi marcada neste prédio — comento, porque o prédio em que estamos parece ser visitado esporadicamente por ratos, fantasmas e pessoas em busca de um lugar calmo e privado para foderem. — Marcamos sim, a entrevista será no segundo andar deste prédio — a jornalista afirma. — Mas ele está abandonado! — abro os braços, indicando que nem mesmo o elevador funciona direito. — Na verdade, está fechado para reparos. — Ah, não — Emily reclama atrás de mim. — Eu estava meio perdida, não sabia se era esse porque estava sem número. — Sim, eles tiraram as informações da fachada a fim de evitarem... Hum, intrusos. — Pelo visto, não funcionou. — A entrevista acontecerá no segundo andar, que já foi restaurado. — Ah, ótimo — Emily comenta, um pouco menos desesperada e, olhando firmemente para o chão, passa em volta de mim e sai do elevador. Continua encarando o chão enquanto passa pela jornalista. — Nos encontramos lá. Vou só... Ao toalete. — Tem um no segundo andar, Srta. Jones — Beatrice Trudeau diz em tom divertido. Quando Emily desaparece nas escadas, a atenção da jornalista retorna para mim, com brilho nos olhos. — E quem é o senhor? — Ninguém da sua conta, Srta. Trudeau — digo educadamente. Digo, educadamente perto do que eu de fato queria dizer, que era “vá à merda por interromper minha foda de reconquista”.

— Chefe! — Lena entra correndo e esbaforida no prédio semiabandonado-em-reforma. — Onde diabos estava? Minha prima chega logo depois de Lena. — Primo, nós te procuramos por toda a igreja e... — ela olha para a jornalista. — Ah, Srta. Trudeau! Já está aqui? — Chefe? — a jornalista questiona, olhando de Lena para mim. — Se é o chefe de Lena, então é o CEO da Hunter Produtora. E é também primo da Srta. Rizzo? — Hã... — Lena balbucia, percebendo seu erro fatal. — Eu não... — Bella sussurra, mas não consegue terminar a frase. Não é para menos que essa mulher é jornalista de um grande jornal. — Se descobriu que sou o CEO da Hunter Produtora, sabe que gosto de manter o anonimato — comento secamente. — Mas uma história dessas? — Ela está praticamente salivando de animação. —O CEO e a nova diretora do departamento de documentários? É bom demais para simplesmente deixar passar... Não posso permitir que ela escreva esse artigo. Era exatamente isso que Emily temia, que nossa relação profissional se tornasse um obstáculo à sua carreira. Preciso consertar tudo, antes que esse artigo se torne um obstáculo intransponível para nossa relação. — Tenho uma história muito melhor — anuncio para a jornalista. — Ah — a jornalista fica ainda mais interessada —, qual é essa história mais interessante que a cena que acabei de presenciar? — Assim que retornar ao Los Angeles, não serei mais o CEO da Hunter produtora — viram os queixos de Bella e Lena batendo no chão? Aposto que nem vocês esperaram por essa. Sinceramente? Nem eu sabia que diria isso até dizê-lo. — Meu diretor financeiro me substituirá, e eu farei parte do Conselho. Não terei mais qualquer papel executivo na produtora. — Sempre ouvi dizer que a produtora era seu bebê — a jornalista comenta com seu forte sotaque francês, mas percebo que o interesse dela claramente mudou da cena literalmente fodástica para a notícia metaforicamente fodástica. — Sim, mas a Hunter Produtora já está entrando em uma fase adulta, então está na hora de gerar uma nova bebê. Não sabia que diria isso também, mas, de repente, faz todo sentido. Eu quero ficar com Emily e sei que, enquanto for seu chefe, a nossa relação profissional ficará entre nós. Além disso, nos últimos meses, eu tenho sentido

que meu papel como fundador da Hunter Produtora está chegando ao fim. Meus diretores não precisam mais da minha atuação executiva. Continuarei participando das grandes decisões da produtora como Conselheiro, claro, mas não preciso ser chefe de ninguém, não preciso participar das decisões rotineiras. Leon está mais do que preparado para ficar em meu lugar. E eu tenho pensado em novos projetos. Talvez esta seja a oportunidade ideal para eu fazer todas as mudanças de que preciso e, de quebra, tirar o último obstáculo do meu futuro com Emily. — Que nova bebê? — desta vez, é Lena quem pergunta, com as mãos na cintura, claramente incomodada com a novidade. Eu respondo ainda olhando para a jornalista. — Farei uma nova produtora, focada no público jovem, especialmente infantil, com projetos educativos — Posso jurar que a jornalista está tão animada que até vejo lágrimas nos seus olhos. — E, se a cena do elevador se tornar nosso segredo, será a primeira a saber do meu novo projeto. — Combinadíssimo, Sr. Hunter — ela estende a mão para mim, mesmo tendo ideia minha os lugares que minha mão andou tocando. — E sem fotos no seu artigo! — completo, e aperto a mão dela. — Nem minha nem da Srta. Jones. Ela dá alguns passos para frente e sussurra para mim, sem deixar que Bella ou Lena escutem: — Basta que eu tenha fotos da sua prima... E do novo paquera dela — ela pisca de forma brincalhona, e eu sorrio de volta. Beatrice está se referindo a Lucca. Não tenho nenhum problema em expô-los no jornal. Acho que vai fazer bem aos dois, vai obrigar a vê-los como são perfeitos um para o outro. — Pode tirar fotos deles à vontade — sussurro de volta. Com isso, Beatrice Trudeau sobe as escadas cantando. — Primo, o que está fazendo? — Bella questiona, quando a jornalista está longe o suficiente para não escutar. — Chefe, como assim você tomou uma decisão dessas sem minha autorização prévia? — é fogo que está saindo pelas narinas de Lena? A pele dela está ficando vermelha? Ela está criando chifres na cabeça? — Estou fazendo o que preciso para salvar minha relação com Emily, Bella — respondo primeiro para minha prima, que NÃO está com cara de quem quer me matar, me cortar em pedacinhos e jogar meus restos mortais

no oceano. — Ainnnnnnn.... — Bella coloca as mãos no peito. — Além disso, sabe que eu iria a lugar algum sem você, não é? — dirijo-me a Lena, que deixa de me encarar com ódio mortal, e sua expressão suaviza. — Conta comigo, chefe. — E quando vai contar sobre seu plano a Emily? — Bella pergunta com um sorriso sonhador. — Assim que eu resolver tudo — respondo, já bolando minha estratégia. — Avise à Srta. Trudeau que farei a entrevista por telefone. Ela terá duas horas inteiras comigo. — Ela vai aproveitar cada segundo, tenho certeza — Lena diz em um tom divertido. — Mas só poderei falar com ela em três dias, quando conseguir fechar os detalhes com o novo CEO da Hunter Produtora. Leon está em Londres esta semana, vou lá encontrá-lo. — O que dizemos a Emily? — Que vou encontrar em vocês na Ilha Luna em alguns dias, e que ela não precisa se preocupar com a Srta. Trudeau. Minha prima foi contratada para fazer um show privado na ilha particular de um dos homens mais ricos do mundo. A ilha fica na costa da Espanha, e dizem que é paradisíaca. Será o lugar perfeito para revelar meus planos para Emily. — Combinado — Lena diz. — E fiquem de BICO FECHADO sobre a produtora — aviso às duas, porque sei que, cupidos que são, vão querer contar tudo a Emily. — Quero contar a novidade a ela pessoalmente. ENTENDERAM? — Humph — Lena reclama. — Sim, primo — o sorriso de Bella desaparece imediatamente.

33 Mark Depois de quatro dias em Londres, tenho agora uma jornalista satisfeita com seu furo de reportagem e um novo CEO muito animado com a oportunidade que lhe dei. Leon ficou de resolver os detalhes da transição e a formação do Conselho, mas está tudo certo. Finalmente – FINALMENTE – estou pronto para contar a novidade à Emily. Não há mais obstáculos entre nós. Como parte do Conselho, não tomarei decisões executivas, não decidirei quem será contratado ou demitido, não serei mais chefe dela. Começo a ficar excitado assim que o avião pousa na Ilha Luna. Esta região é linda, mas a ilha consegue ser ainda mais deslumbrante do que eu imaginei. Imaginei uma ilha pequena, onde coubesse uma mansão principal, algumas residências menores para visitas e funcionários, e área de lazer, com piscina, quadras, e outras coisas que ricos adoram ter, mas raramente usam. O que vejo, no entanto, é uma ilha que poderia muito bem acomodar uma pequena cidade de uns cinco mil habitantes (sem exagero). O lugar é paradisíaco, cercado de águas calmas de um belo azul turquesa, e com natureza abundante. Pelo menos, o dono, um magnata do ramo de entretenimento, que contratou um show particular de Bella para comemorar seus dez anos de casamento, parece ter bom gosto, pois as construções não têm aquele ar de modernidade que não combinariam em nada com o ambiente, mas se misturam à natureza. Olho para o que parece ser um pequeno lago no centro da ilha. Observo atentamente, até me dar conta de que não é um lago, mas uma piscina. Sim, deve ser uma piscina, pois suas águas são claras demais para ser natural, e noto pequenos pontos dentro dele, que devem ser pessoas nadando. Esse cara levou a ideia de ilha particular de luxo para outro nível. Ainda assim, devo respeitar a tentativa dele de manter tudo com um estilo natural, sem parecer que o local foi invadido por arquitetos modernos. Sou recebido por Bella e Lena assim que desembarco, e elas parecem ansiosas e animadas ao mesmo tempo. Atrás delas, Lucca verifica os

arredores. Será mesmo que ele acha que Bella corre algum perigo aqui? Só se for o perigo de ser picada por um mosquito. — Primo, está tudo pronto para sua chegada! — Bella anuncia e me abraça forte. — Nossa querida Emma está LOUCA de curiosidade para saber o que você foi fazer em Londres. Ah, mas logo ela vai descobrir. — Onde ela está? — questiono, já louco de vontade para vê-la. — Ela está em uma praia do outro lado da ilha — Lena comenta com um sorriso malicioso. — Pedimos ao Sr. Magnus para deixar a praia fechada hoje, então ela ficará lá sozinha — o sorriso de Bella é contagiante. — Só com os garçons, claro. Óbvio, senão não estaríamos em uma ilha particular luxuosa. — Boa sorte, primo — Bella me dá outro abraço. — Não estrague as coisas desta vez, chefe — Lena diz em tom ameaçador. Não vou mesmo. *** Emily está linda, com seu biquíni discreto que esconde mais do que deveria. Felizmente, o sortudo aqui já viu cada centímetro de sua pele que o biquíni não revela. Ela está deitada, relaxada sob o sol, e imagino que, a esta altura, esteja quase dormindo. O drinque que ela está tomando (um Cosmopolitan, claro) está na metade, esquentando, mas ela já o esqueceu. Aproximo-me dela silenciosamente, para não assustá-la, e a observo por alguns segundos. Sua pele está começando a ficar com um belo tom dourado, e seus pelos estão eriçados, provavelmente por causa do calor. Seus mamilos estão duros, posso vê-los, me provocando, sob a fina camada do biquíni. Porra, eles estão praticamente me implorando para engoli-los. Mas eu não posso fazer isso. Esta é a forma de fazê-la gozar, mas não é o caminho para reconquistá-la de uma vez por todas. Agora, eu sei. Esta é a minha última cartada. Bella e Lena já planejaram tudo nos mínimos detalhes, para não sermos interrompidos. Tiro a camisa, com o intuito de provocá-la, claro (quero usar uma nova estratégia, mas isso não quer dizer que virei um ermitão), e me deito na espreguiçadeira ao lado da dela.

— Ah, que dia delicioso — comento em voz alta, anunciando a minha presença. Emily praticamente pula de sua própria espreguiçadeira, em seguida apoia-se sobre os cotovelos, afasta os óculos escuros dos olhos, e me encara com choque. — Ah, então você finalmente decidiu dar as caras — ela comenta secamente, e sinto, pelo seu tom, que ela sentiu minha falta. Ótimo. Deixo meus olhos viajarem lentamente por seu corpo, admirando cada curva, decorando cada detalhe, e finalmente eu a encaro novamente. — Você fica ainda mais bonita de vermelho do que de rosa, Rosinha — provoco, admirando o biquíni dela. — Humph — ela reclama, — Aqui tem várias praias, não quer escolher outra? Então ela REALMENTE sentiu minha falta, para estar tão putinha assim. — Gosto da vista daqui... — digo com o mesmo tom que usei para comê-la. — Você não vale nada... — ela quer manter a seriedade, mas um sorriso curva seus lábios perfeitos. — Nem um centavo, Srta. Stone. — Estranho... — ela comenta, me encarando. — Se gosta tanto da vista, por que sumiu sem me dizer nada? — Queria fazer uma surpresa — anuncio. Bella e Lena são duas gênias. Além de terem garantido que esta praia ficaria fechada para os demais hóspedes da ilha, elas escolheram um trecho mais afastado das construções, e mais isolado. Há apenas uma pequena faixa de areia, protegida por morros de ambos os lados, tornando essa praia menos acessada e oferecendo muito mais privacidade. Queria poder jogá-la na areia e fodê-la sob o sol, com a água do mar molhando nossos pés enquanto estou enterrado nela. Porra, meu pau já está se remexendo alucinadamente com a ideia, mas ele precisa se acostumar com a frustração. Pelo menos, por enquanto, ele não vai chegar perto de Emily Stone. Só espero que esse “por enquanto” seja bem rápido. Meu plano não envolve sexo na praia (hoje), e sim romance.

O bom e velho romance é o ideal para convencer a mulher dos meus sonhos que a nossa relação é muito mais do que paixão e atração avassaladora, que o que eu sinto por ela é MUITO mais do que desejo. — Suas surpresas são meio perigosas, Mark — ela comenta, olhando em volta, como se esperasse uma bomba. — Você vai gostar desta — pelo menos, assim eu espero. — Eu não sou mais seu chefe, Emily. — QUÊ?!? — ela berra e cai da espreguiçadeira. Quem consegue cair de uma espreguiçadeira? Emily, óbvio. Eu me movo para ajudá-la, mas ela dá um tapa na minha mão e volta sozinha para a espreguiçadeira. Gargalho, e lhe conto toda a história: sobre meu acordo com a jornalista, sobre minha decisão de deixar a posição de CEO da Hunter Produtora, sobre a nova produtora que vou criar, sobre seu novo chefe, Leon. Felizmente, ela se dá muito bem com ele, e Leon a acha muito competente. — Eu nunca quis que você abandonasse seu sonho por minha causa, Mark. Eu não... — coloco o indicador sobre seus lábios para interrompê-la. — Você é o meu sonho, Emily — sussurro. — Eu... Eu... Nem sei o que dizer... — de repente, ela olha em volta. — Estranho... Havia garçons quando eu cheguei aqui... E achei que haveria mais visitantes... A ilha está lotada por causa da festa do Sr. Magnus. — Ah... Isso foi obra de Bella e Lena. Elas convenceram o Sr. Magnus a fechar a praia para os visitantes. E eu paguei aos garçons para reaparecerem apenas quando eu fizer um sinal para eles. Eles estão muito bem escondidos, por sinal, nem mesmo eu, que sei onde estão, consigo vê-los daqui. — O que elas estavam esperando? Que fizéssemos sexo aqui na praia? — ela pergunta com indignação no tom, e sei que minha decisão de não tentar seduzi-la agora (apesar de querer MUITO) foi acertado. Meu Pepino-Anaconda vai ficar frustrado de novo. — Não se preocupe, Emily: elas só queriam que tivéssemos uma chance de conversarmos a sós. E, se sexo rolar entre nós novamente — espero MUITO que role de novo, infinitas vezes, e MUITO em breve, mas a escolha agora é dela —, não vai ser apenas uma transa. Vai ser uma foda maravilhosa. Mas uma foda com amor, Rosinha. Ela se ajeita na espreguiçadeira, seus mamilos mais durinhos do que nunca, apontando em minha direção. Ela está afetada pelo teor da conversa.

Será que já está encharcada? Claro que está. Esta boceta adora ser comida por mim. Balanço a cabeça. Preciso tirar as imagens que se apossam da minha mente. Sim, nossa foda seria maravilhosa nesta praia, mas não vai acontecer por enquanto. E esta porra deste “por enquanto”, por que está demorando tanto? — O que vai acontecer agora? — ela pergunta, insegura. Lembro-me do meu plano. Preciso me focar nele, e não em como consigo ver a divisão da bocetinha da Emily na parte de baixo do biquíni. Ah, merda, por que ela não está vestindo um moletom? — Bem, você deve estar com fome, não é? — Sim, na verdade. Morrendo de fome — ela soa ainda mais desconfiada. — Então, quero lhe fazer um pedido. Deixo a espreguiçadeira, e me ajoelho de frente para ela, com uma caixa de joias na mão. A reação dela é exatamente aquela que eu desejava; ela se senta, boquiaberta e em completo estado de choque. — Mark, quando eu disse que queria uma relação que não fosse apenas baseada em atração e sexo, não estava exigindo uma proposta de casamento! — Eu sei. Não vou pedi-la em casamento — abro um dos meus sorrisos arranca-calcinha-e-molha-boceta. — Ainda não. Ela revira os olhos. Como ela é adorável, toda irritadinha. — Você está mais confuso do que nunca. — Emily, aceita sair comigo? Abro a caixinha, e ela tira o cartão que tem lá dentro. É um cartão muito elegante, com um pedido formal de almoço, que pedi para Lena mandar fazer enquanto estava em Londres. — Q-quer almoçar comigo? — ela pergunta, com um sorriso tímido que quase me faz mudar de ideia sobre a questão do sexo nesta praia. — Sim. Nunca tivemos nosso primeiro encontro de verdade — explico. — Você aceita? — SIM! — ela responde, e se joga nos meus braços. Assobio, e garçons aparecem carregando uma mesa, duas cadeiras, um guarda-sol, e o nosso almoço. O almoço é muito agradável, e nós realmente nos comportamos como se fosse nosso primeiro encontro: contamos histórias vergonhosas da nossa

infância, Emily fala da sua irmã, eu lhe falo mais dos Rizzo. — O que aconteceria se eu não tivesse aceitado seu pedido? — Emily questiona de repente, quando estamos terminando a sobremesa. — Eu tentaria de novo amanhã. E de novo depois de amanhã. E de novo. Ela para de tomar seu sorvete de coco, a expressão desconfiada, e cruza os braços. — Até quando? — Até você acreditar que estou disposto a ter um relacionamento contigo fora da cama, Emily... Ela passa um longo tempo me observando, enquanto o restante de seu sorvete derrete. — Qual é a sua proposta, agora? — Vamos ter encontros — Digo, resoluto. Pensei bastante na estratégia. — Fazer do jeito certo. — Vai me cortejar, Sr. Rizzo? — Até você se convencer de que foi feita para estar em meus braços, e como eu fui feito para estar dentro de você. Ela morde o lábio inferior, e começa a se abanar com a mão. — Está quente, não? — ela pergunta, se abanando com a mão. — Muito — especialmente agora, que estamos os dois pensando em como seria delicioso foder nesta areia macia. As pupilas dela ficam dilatadas, e ela coloca de volta os óculos de sol para tentar disfarçar. Toma alguns goles de água gelada antes de anunciar: — Tudo bem. Mas tenho uma condição. — Qualquer uma — sim, estou desesperado para cacete para ter esta mulher de volta, de uma vez por todas. — Podemos sair juntos, mas não vamos transar até eu ter certeza de que o que temos é mais do que atração. Quê? — Sem sexo? — Não. — Nem anal? Ela cospe a água. Por sorte, não vai direto na minha cara. — Céus, não! Penso em possíveis soluções. Sair com Emily sem poder foder aquele corpo delicioso vai ser uma Missão Impossível. Ser ignorado por ela é ruim,

mas estar pertinho dela e não poder tocá-la? Não, preciso encontrar algum furo em sua condição. Uma exceção à regra. — Nem posso chupar sua bocetinha, Emily? — Também é sexo, Mark — ela responde secamente, e sei que está revirando os olhos atrás dos óculos de sol. — Então você também não poderá chupar meu pau? — Não — ela olha em volta, verificando se algum garçom pode nos escutar. — Nossa, precisa ser tão detalhista? — Sim, preciso compreender precisamente qual é a extensão da sua condição — Começo a suar de nervoso. Merda, o que eu vou poder fazer? — Posso te mamar? — C-como? Seguro sua pequena mão e inclino meu torso sobre a mesa, ficando a poucos centímetros de distância de seus lábios de veludo. Aquela boquinha perfeita que chupou meu pau com mel. — Posso chupar esses mamilos deliciosos, Emily? Não é sexo. — Não pode. — Por quê? — Porque isso leva diretamente ao sexo. — Posso me controlar. — Eu, não. Sorrio, confidente. Ela acabou de revelar uma fissura em sua armadura. — Posso te beijar na boca? — S-sim. Levanto-me da minha cadeira, pego-a no colo e me sento na dela, com ela sobre minha virilha. Agarro seus cabelos e a beijo antes que ela possa mudar de ideia, ficando com o pau duro que nem concreto ao sentir o cheiro do sol na pele dela, o gosto doce da sua boca, e seus mamilos duros sob meus dedos. Ela disse que eu não poderia chupá-los. Nada foi dito sobre tocá-los. — Acho melhor não — ela separa os lábios dos meus, e afasta a minha mão do seu seio. — Não tem autocontrole nenhum, Srta. Stone? — Não perto de você, Sr. Rizzo. Vou ficar com o pau dolorido de frustração, mas, por ela, vale a pena

a espera. Tiro seus óculos escuros, para poder encará-la quando digo: — Eu aceito a sua condição, Emily Stone.

34 Emily Mark tem se comportado perfeitamente bem desde que estabelecemos nosso acordo. Encontros sem sexo. Porém, sei que ele está subindo pelas paredes. Nos últimos dias, ele tem evitado até me tocar, porque diz que não consegue mais se controlar perto de mim. Enquanto isso, venho pensando bastante na nossa relação. Não o que ela é, muito menos o que ela foi, e sim no que pode vir a ser. E estou animada. Acho que temos potencial. Na realidade, acho que decidi dar uma chance a ele no momento em que ele se ajoelhou em uma praia paradisíaca de uma ilha particular e me pediu para almoçar com ele. Por outro lado, eu precisava estar segura. Agora, estou. Sei que pode não dar certo, sei que posso terminar com o coração partido, mas tenho certeza de que vale a pena tentar, assim como Mark achou que valia a pena esperar para ter sexo (e ele se comportou como um ótimo menino, a despeito de estar bem mal-humorado nos últimos dias). Estamos em uma cobertura com vista para a London Eye, que Mark alugou para esta noite. Hoje, sou eu quem vai surpreendê-lo. Desde a Ilha Luna, ele vem arranjando esses encontros perfeitos. Agora, é a minha vez de garantir que nosso encontro terá um final feliz. Chegamos ontem de manhã em Londres. Bella já fez seu show, eu já encerrei as entrevistas de que precisava para a turnê, e agora só nos resta passar alguns dias relaxando na capital inglesa. Planejo aproveitar ao máximo meu tempo com Mark aqui, passeando pela cidade com ele durante o dia, e na cama com ele à noite. — O que achou do show de Bella? Bella fez uma apresentação lindíssima em frente ao London Eye. — Ok — ele diz, desanimado. Ele parece uma criança em uma festa infantil sem poder comer doces. — Nossa, alguém está irritado, Sr. Rizzo — digo sarcasticamente. — Estou muito bem, obrigado — ele garante, em um tom irritadíssimo.

— Talvez seja a falta de... sexo? — Estou. Muito. Bem. Obrigado. — Será que conseguirá cumprir sua parte do acordo, Sr. Rizzo? Acho que nunca ficou mais de uma semana inteira sem sexo, e nós fizemos amor selvagem no elevador de Paris há mais de uma semana. — Nove dias, oito horas e... — ele olha para o relógio de pulso. — Vinte e três minutos. Mas quem está contando? Quero gargalhar do seu adorável desespero, mas prefiro provocá-lo um pouquinho mais. — Então, consegue esperar mais? — Sim — agora, seu tom fica gentil. — Por você. — Tem certeza, Sr. Rizzo? — Se me chamar de Sr. Rizzo mais uma vez, vou fodê-la em cima deste caralho de mesa, na frente de toda Londres. Ficamos em silêncio, encarando um ao outro. — Quero ver, Sr. Rizzo. — Ah, Emily... — ele sussurra, em tom de ameaça, no mesmo instante que um garçom sai na varanda. — Gostariam de mais champanhe? A entrada chegará em poucos minutos. — Podem ir todos embora — Mark levanta-se, e coloca uma nota de cem libras na mão do garçom. — Como, senhor? — Isso aqui é para você tirar todos deste apartamento no próximo minuto — ele coloca outras duas notas de cem na mão do garçom — E peça para o chefe deixar o jantar no forno. Nosso apetite agora não é de comida. — Boa noite! — o rapaz deseja, sorrindo, sem acreditar na grana que acabou de receber para sair mais cedo que o combinado. Menos de trinta segundos depois, estamos completamente sozinhos na cobertura. Ele caminha lentamente até mim, e sinto um choque passar pela minha coluna. Ele é o predador; eu sou a presa. — Minha Rosinha — ele está praticamente ronronando — Emily, mal posso esperar para sentir essa bocetinha gozando no meu pau. Este é Mark, que tem seu próprio jeito de ser romântico. Alguns homens usam poemas para conquistar: ele usa frases chulas. Devo admitir que gosto. Claro que, a esta altura, já estou encharcada. Ele toma a minha mão e me guia para dentro do apartamento, para a

elegante sala de estar, e me coloca de joelhos no sofá, com as mãos no apoio das costas. Abre as minhas pernas, levanta meu vestido até a cintura e tira minha calcinha, deixando-a nos joelhos. Sinto-me exposta, mas, por algum motivo louco, não tenho vergonha dele. Sinto seu olhar sobre a minha abertura, e ele enfia a cara entre as minhas pernas. — Mark! — grito quando a língua dele me penetra. — Senti tanta falta do seu gosto — Ele inspira. Lá embaixo. Ah. Meu. Senhor. — Preciso te preparar, meu amor — ele sussurra. — Você precisa gozar antes, precisa ficar relaxada. Planejo te comer várias vezes esta noite, então não pode ficar dolorida. Mais uma vez: Ah. Meu. Senhor. O mais excitante é que ele está certo: depois da nossa fufunhada no elevador, eu passei alguns dias dolorida. Ele se afasta e caminha até a cozinha, retornando com um pote. — O que é isso? — Olho por cima do ombro. Ele abre um sorriso malicioso que me deixa molhada. — Mel, Emma. Juro que é a última vez: Ah. Meu. Senhor. Quando eu acho que não posso ficar mais excitada, Mark me deixa com expectativa ainda maior. Ele não diz mais nada, apenas me lambuza de mel entre as pernas, e começa a me chupar com força. Viro a cabeça para cima, e solto um grito. Ele afasta o rosto da minha... Hum... Vocês sabem, e me dá um beijo profundo. Eu. Sinto. Meu. Próprio. Gosto. Enquanto me beija enlouquecidamente, a mão dele vai para o meu clitóris, que ele massageia e belisca, me enlouquecendo. Sua língua penetra a minha boca no mesmo ritmo que seus dedos me penetram lá embaixo, e a única coisa que me resta a fazer é jogar os quadris para trás, ajudando-o a me golpear mais forte, com mais intensidade. Conforme prometido, ele não me penetra de uma vez. Ao invés disso, ele está me alargando aos poucos, primeiro com um dedo, depois com dois, até eu me acostumar com a fricção, com a invasão. Seu pau, entretanto, é muito maior e mais grosso que dois dedos. Fico ansiosa com a expectativa, mas Mark consegue me distrair, tocando-me do jeito certo. O orgasmo vem com tamanha intensidade que meus músculos internos o apertam com força, e ele enfia os dedos mais

fundo, soltando um gemido rouco e sensual. Estou mais do que preparada para o Pepino-Anaconda dele. — Caralho, Emily, aperta essa bocetinha! Quando paro de convulsionar, ele retira os dedos lentamente, e sinto sua ereção na minha entrada. Ele passa a fazer trilhas de beijos pelas minhas costas, acaricia meus seios do jeito que adoro, e, aos poucos, vai me relaxando de novo. — Mark... Eu quero mais — peço, e ele obedece. Lentamente, ele me penetra e eu me sinto esticando por dentro. Ele tira e enfia de novo, desta vez, mais rápido, com mais força. Quando vai me penetrar pela terceira vez, coloca a palma da mão em cima do meu clitóris, e a fricção me desperta de novo, sinto o orgasmo se formando em meu ventre. Ele entra com mais força a cada investida, deixando-me no limite entre a dor e o prazer, até eu começar a sentir o ápice perigosamente próximo. — Que boceta deliciosa, Emily! — Ele grita, segura minha cintura com a mão livre, e me puxa para trás, tornando tudo mais intenso. Começa a estocar duro, fazendo com que a mão roce com força contra meu clitóris, que já está inchado e sensível da última vez. Ele grita meu nome, entre grunhidos e rosnados, e perde a habilidade de formar frases congruentes. O prazer é inigualável, completamente diferente de tudo que já experimentei antes. Agora, que sabemos que isto é mais do que sexo, parece que tudo é mais intenso, mais apaixonado. Estou sentindo o orgasmo bem perto, e fico arrepiada, tamanha a intensidade, misturada ao sentimento de estar sendo esticada ao máximo. Meus músculos internos o apertam enquanto estou gozando; sua ereção pulsa ainda mais dentro de mim, e ele se enterra uma última vez, chegando ao clímax. Ficamos ambos em silêncio. Eu, com o corpo jogado sobre o encosto do sofá, e ele, inclinado sobre mim, o coração martelando nas minhas costas, a respiração acelerada deixando minha nuca arrepiada. — Caralho, Emily — ele diz, depois de longos minutos, ainda dentro de mim. — Eu te amo, porra. Solto uma risada esbaforida. — Só você para conseguir ser tão vulgar e romântico ao mesmo tempo. — Você precisa de um pouco de vulgaridade na sua vida, minha

Rosinha favorita — ele mordisca minha orelha, e sai bem lentamente de dentro de mim. Joga-se no sofá ao meu lado e me puxa para o colo dele. — E você precisa de um pouco de romance na sua, meu safado fofo favorito. — Você acabou de me chamar de fofo? Os olhos dele brilham com um misto de divertimento e perversão. — Sim — provoco-o. — Ah, Emily Stone, futura Sra. Rizzo, vou fazê-la pagar por essa. E ele começa tudo de novo.

Epílogo Um ano mais tarde... Emily Oh, céus. Por que Mark foi inventar essa viagem para a Rússia logo agora, quando eu estou prestes a mudar a nossa relação para sempre? Queria ter essa conversa com ele na minha casa – que ele invadiu assim que voltamos da turnê europeia, por sinal, de mala e tudo –, para que ele pudesse sair se assim o desejasse. Será que devo esperar, e contar quando retornarmos a Los Angeles? Mas ele está desconfiado. Ele sabe que estou escondendo alguma coisa. Vejo em seu excesso de preocupação. Só hoje, ele já perguntou se estou bem umas cem vezes. Se ele me perguntar isso de novo, sou capaz de dar um peteleco no nariz dele. Sei que ele detesta petelecos. Sinto a mão suada, então não seguro a dele quando ele a estende para mim. Não quero que ele perceba. Coloco as luvas e entro no elevador sem olhar para ele. Seguimos em silêncio no táxi até o Teatro Bolshoi, onde assistiremos a uma apresentação de balé inspirada em Romeu e Julieta. Amo balé, e sempre quis assistir à bela Nina dançando. Por isso, quando fomos à China receber um prêmio pelo novo documentário da produtora, ele postergou nossa viagem em uma semana, e me presenteou com uma viagem a Moscou e ingressos para o balé com a princesa da Rússia, como Nina foi apelidada quando se tornou primeira bailarina do Bolshoi. O problema foi o que eu descobri entre a China e a Rússia. Quando chegamos ao teatro, Mark me leva até a bomboniere e, ao sentir o cheiro de comida, sinto ânsia de vômito. — Está se sentindo bem? — Ele pergunta pela centésima primeira vez, e eu perco a paciência. — Não, não estou! — Digo, mais exasperada do que deveria. — Eu sabia! Você não me ama mais? — Mark... — Tento usar um tom mais gentil, mas ele me interrompe. — Você não quer continuar comigo quando voltar aos Estados Unidos, é isso? — Mark... — Tento de novo, desta vez, com um tom de voz mais

firme. Ele. Me. Interrompe. De. Novo. — Eu sabia! Sabia que seria apenas um caso para você. — Mark, eu estou grávida! Todos à nossa volta ficam em silêncio, encarando-nos. Mark me puxa pelo pulso, e me guia por corredores escuros, até encontrar um cômodo. Nem tenho tempo de verificar meus arredores, porque Mark me segura pelos ombros, os olhos esbugalhados de choque. — Você está grávida? — Sim, estou. Pela sua expressão, não dá para saber se ele está feliz ou triste, se está prestes a me abraçar ou a fugir. Ele apenas me encara com cara de quem está se segurando para não desmaiar. — Sabe o que isso significa, não? — Sim. Em oito meses, um novo ser surgirá no mundo. Mas, se não quiser assumi-lo... — Está louca? Agora vamos é nos casar. E providenciar mais bambinos. Quê? — Mark, não estamos no século dezenove — digo, tentando empurrálo, mas ele não se mexe, apenas segura meus ombros com mais firmeza. — Isso aqui não é um romance de Jane Austen. — Claro que não é, Emily — ele me agarra pela bunda, e me aproxima dele. Digo, dele e do Pepino-Anaconda dele. Como foi que ele conseguiu ficar excitado em um momento desses? — Os romances dela não têm fodas maravilhosas. *** Mark Sempre tive as mulheres que quis; nunca tive dificuldade levá-las para a cama. Contudo, depois do meu primeiro casamento, não tinha desejado mantê-las. Até Emily. Por isso, eu fiquei perdido como cego em tiroteio quando começamos a sair como um casal. Com ela, ao contrário de todas as outras, parecia natural formar mais do que uma relação na cama; em pouco tempo, sentia que ela também era uma amiga em quem eu poderia confiar, uma companheira com quem eu poderia contar.

Aí, quando estou pensando em pedi-la em casamento (já até comprei o anel de noivado), a merda é jogada no ventilador. Emily fica estranha, ansiosa quando eu estou por perto, parecendo que quer me contar algo muito difícil. Claro que minha mente logo começa a viajar para lugares sombrios. Ela não me ama mais, pensei, ela conseguiu outro cara, alguém que pode lhe oferecer mais do que eu. Engraçado como o amor, que pode ser o sentimento mais satisfatório, também pode trazer tanta angústia, transformando um cara com uma puta autoestima como eu em um idiota cheio de inseguranças. Felizmente, eu estava errado. Errado para cacete. Quando Emily me conta que está grávida, sinto um alívio no coração, e um desespero da porra no pau, que quer comemorar a boa notícia enterrado bem fundo dentro dela, em uma das nossas fodas maravilhosamente perfeitas. E este é o lugar perfeito; todas as bailarinas já devem ter ido para as coxias, já que o balé começará a qualquer instante, então eu poderei comê-la neste camarim vazio sem me preocupar em ser interrompido. Levanto-a pela bunda e esfrego a boceta dela contra o meu pau. Viroa de frente para a penteadeira, e a encaro pelo espelho enquanto levanto a saia de seu vestido até a cintura, agarro sua calcinha pelas laterais, e a tiro sem rasgá-la. Depois que Emily reclamou sobre os gastos com calcinhas que eu destruo, estou tentando ser um namorado mais controlado. Ela levanta um pé de cada vez para eu tirar a calcinha, e a coloco no meu bolso. Ela me oferece um sorriso travesso enquanto separo as suas pernas, e enfio um dedo na bocetinha dela, que já está molhada. Inclino-a sobre a penteadeira, e ela planta as pequenas mãos no espelho, já respirando pela boca, as pupilas tão dilatadas que mal consigo ver o azul. Ela fecha os olhos quando começo a massagear seu clítoris, mas puxoa pelos cabelos e sussurro em seu ouvido: — Deixe os olhos bem abertos, Emily. Quero que me veja quando eu gozar nessa bocetinha. Libero o pau da calça, e enfio um pouco nela. Ela solta um gemido, faz que vai fechar os olhos, e puxo seus cabelos, fazendo-a arregalar os olhos de novo. Golpeio-a de uma vez, ao mesmo tempo em que alguém abre a porta e, do lado de fora, vejo duas mulheres. Uma delas é bailarina, está maquiada e vestida para a apresentação. A outra deve ser assistente do teatro, com um fone no ouvido e um microfone

preso na gola da camiseta preta. — Quem são vocês? — Pergunto. — Estão no meu camarim — a bailarina responde em inglês, tentando controlar a gargalhada. Nem fodendo vou perder uma excelente ereção, então me mantenho dentro de Emily enquanto explico: — Eu sinto muito, mas acabei de descobrir que a minha futura esposa e mãe dos meus cinco filhos... — Cinco filhos? — Emily reclama. — Nem aceitei me casar contigo! — Acabei de descobrir que estamos grávidos! — Anuncio, ignorando a interrupção da futura Sra. Rizzo. Ah, ainda estou dentro dela. — Quer que eu chame a segurança, Srta. Ivanov? — A técnica finalmente parece sair do choque. — Ah, meu Deus! — Emily murmura, me encarando com olhos assustados pelo espelho. — Esta é Nina Ivanov. Eu aceno para Emily, ao mesmo tempo que tento me lembrar quem diabos é Nina Ivanov. — Não, não. — A tal Nina comenta com sua assistente, ainda sorrindo. — Vou terminar de me arrumar em outro camarim. Sem olhar na nossa direção, os ombros sacudindo com sua vontade contida de gargalhar da situação, ela entra no camarim e começa a juntar algumas coisas em uma mochila. — Quem é ela mesmo? — Sussurro para Emily, porque essa garota deve ser importante; tem um camarim só para ela. — A princesa da Rússia! — Ela sussurra de volta, irritada com a minha ignorância. Não fazia ideia. Mas também, estou com o pau enfiado na boceta apertada da minha futura esposa, então pensar em coisas estúpidas como celebridades russas não é algo prioritário para mim. — Meus parabéns — a tal princesa diz timidamente. — Obrigado, Vossa Alteza — respondo, e começo a me remexer dentro de Emily assim que ela fecha a porta. Ouço uma gargalhada alguns segundos depois. — Vossa Alteza? — Emily grita, ofendida com alguma coisa. Fodase, apenas quero comê-la muito gostoso pela próxima hora. Ela revira os olhos para mim. — “Princesa da Rússia” é o APELIDO dela, seu imbecil.

— Imbecil? — Puxo seus cabelos novamente, tiro meu pau todo de dentro dela, e enfio tudo de vez. — Ah, você vai pagar por isso, Emily. — Eu te amo, imbecil — ela arfa. — E eu te amo, futura esposa e mãe dos meus cinco filhos. FIM

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Sempre fui apaixonada por Dax Caden, meu vizinho. Só tem um pequeno – grande – problema: ele é o melhor amigo do meu irmão super protetor e irritantemente ciumento. Achei que jamais teria uma chance com Dax. Até que... Nós nos reencontramos depois de uma década sem nos vermos. Ele está mais lindo ainda. Ele se tornou um milionário. Ele é um dos solteiros mais desejados do mundo. E ele não me reconheceu. O melhor: Dax está muito atraído por mim. Agora, preciso decidir o que fazer: conto que sou a irmã caçula – e proibida – do seu melhor amigo, ou realizo meu sonho de passar uma noite muito quente com Dax? E será que meu coração vai se satisfazer apenas com uma noite?

DISPONÍVEL NA AMAZON: A TENTAÇÃO DE DOMINIK Dominik Demidov só conhece um sentimento: o ódio. Traído pelo próprio pai, decidiu que tem apenas uma missão na vida: vingar-se dele. Para isso, torna-se um dos principais assassinos da organização criminosa de sua família. É um homem sem esperança de amar de novo, até ela entrar em sua vida. A bela e inocente Nat. Natasha Kunis é apaixonada por Dominik desde que era criança. Ele, entretanto, sempre a enxergou como sua princesinha. Em um reencontro após anos separados, ela percebe que terá a chance de conquistá-lo. Finalmente, Dominik a enxerga como mulher, e Natasha não desperdiçará a chance de, enfim, tornar-se verdadeiramente dele. Um homem que não acredita em finais felizes. Uma mulher que não desistirá do amor da sua vida.

DISPONÍVEL NA AMAZON: A BELA & O XERIFE Depois que perdeu o irmão em um terrível acidente de carro, o xerife Jack McQueen teve que deixar a vida agitada da SWAT para viver na pacata cidade de Blue Lake, no interior do Texas, onde se dedica à criação da pequena sobrinha Mandy. Sua vida é consideravelmente tranquila, até ele se deparar com uma bela e misteriosa mulher, que alega não se lembrar sobre seu passado. Ele quer evitá-la. Ele quer mantê-la à distância. Ele não quer confiar nela. Porém, pouco a pouco, o xerife vai se dando conta de que não consegue resisti-la. Ela poderá ser sua salvação. Ou sua ruína.

Trecho de BOX: Meu Vizinho Milionário (e proibido) + Minha Vizinha Irresistível (e proibida)

Capítulo 1 Sam — Estou te falando, Sam, o vibrador é SEN-SA-CIO-NAL. Apresento-lhes Zoey Tucker, minha melhor amiga. Ela é leal, engraçada, sagaz e absolutamente indiscreta quando o assunto é sexo. Todo mundo tem defeito... O Sr. Jones, um dos meus clientes mais assíduos, caminha até mim com um sorriso cordial. Sorrio de volta, mas sinto minhas bochechas queimarem. Eu sei que ele não pode ouvir à conversa, ainda assim, sinto-me mal por estar falando desses temas na presença de um homem que tem idade para ter participado da Segunda Guerra Mundial. Abaixo o som do celular, apenas como garantia para o Sr. Jones não ouvir os gritos de Zoey sobre as maravilhas de seu novo brinquedo sexual, registro o livro que ele selecionou e passo o cartão de crédito dele. — Espero vê-lo novamente na semana que vem, Sr. Jones — desejo ao lhe entregar o saco de papel com seu livro e a nota fiscal. — Aquela edição rara de Shakespeare que o senhor vem nos pedindo vai finalmente chegar. Atualmente, estou à frente da livraria da minha mãe. É especializada em edições raras, e fica no andar térreo da casa triplex da família em Notting Hill, Londres. Isso mesmo: eu vivo na mesma quadra que o Hugh Grant do filme. Mamãe jamais imaginaria que um filme de Hollywood seria capaz de transformar sua pequena livraria em uma das mais conceituadas da cidade. Somos pequenos, eu praticamente me mato todos os dias trabalhando aqui, mas amo o que faço. Comecei aos sete anos, e, desde então, sou

apaixonada por livros. Quando consegui uma bolsa para Oxford, não pensei duas vezes: eu me formei em Literatura Inglesa e fiz um mestrado na mesma área. — Obrigado, querida — O Sr. Jones agradece e leva uma eternidade caminhando até a saída. Na primeira vez que ele veio nos visitar, uns cinco anos atrás, mamãe tentou acompanhá-lo até a porta. Ele soltou um grunhido irritado e disse a ela que já tinha vivido oitenta e sete anos sem precisar da ajuda de ninguém para caminhar. Nunca mais o acompanhamos até a porta. — Um ótimo fim de semana, Sr. Jones. — Para você também, Sam. Viro-me de costas, para tentar abafar minha vontade de ajudá-lo, e começo a organizar os livros na prateleira. Longos segundos mais tarde, ouço o sino da porta tocar, indicando que ele conseguiu, enfim, sair da loja. Vou vai trabalhar que nem uma louca amanhã. A maior parte dos nossos clientes vem nos finais de semana. Durante a semana, apenas alguns habituais que curtem o silêncio da livraria. Aos sábados, costumamos fazer um pequeno leilão para meia dúzia de livros raros. Eles passam a semana inteira expostos em nossa vitrine, com informações sobre a data de publicação, a edição, dados sobre o autor e a estória. Foi ideia de mamãe, e foi genial. Sempre lotamos. Turistas também adoram a ocasião. Além disso, vendemos essa meia dúzia de livros com margens que pagam quase todos os gastos da livraria. — Está prestando atenção no que digo, Samantha Carmichael? Queria poder não prestar atenção. Ela continua me explicando, em detalhes, como se divertiu na noite passada com seu novo brinquedo favorito. — Um segundo, deixa eu te colocar no viva voz agora que estou sozinha. Coloco o celular sobre o aparador que fica atrás do balcão e começo a limpar as prateleiras acima dele, onde deixamos expostos livros de mamãe que ela se recusa a vender. Enquanto isso, Zoey continua tagarelando sobre as vantagens de seu vibrador. — Tem várias velocidades, desde lento e gostoso até rápido de estourar os miolos.

— Ai, meu senhor. — Não, amiga. É “ai, meu vibrador”! Nenhum homem me fez gozar tanto quanto Mr. Darcy. Derrubo um dos livros quando ela diz aquilo. Não. Eu não posso ter escutado direito. — V-você está chamando o seu vibrador de Mr. Darcy? — Qual é o problema? — É uma afronta! Minha Santa Jane Austen! Como ela pôde fazer algo assim? E ainda me contar, sabendo que Austen é uma das minhas autoras favoritas de todos os tempos? Respiro fundo, decido que não vale a pena ficar furiosa agora – já que Zoey não está aqui para eu enforcá-la, de qualquer maneira – e decido não insistir no tópico. — Falando em homens que nos fazem gozar, você vai para a festa hoje, né? Ela está falando do open house que Lisa, uma grande amiga nossa que morava a algumas quadras de distância, vai fazer hoje para comemorar seu novo apartamento no Soho. — Ainda não sei. Estou morta. Adoro a Lisa, mas já fui algumas vezes ao seu apartamento. Eu a ajudei com a mudança e tudo. Além disso, se eu não terminar de arrumar tudo hoje, terei que madrugar amanhã para preparar a livraria para o leilão. — Morta você estará se não for! — Zoey reclama em tom de ameaça. — Vai ter vários homens interessantes lá, com certeza! Você arrumou algo para vestir que não pareça ter saído de um romance da Jane Austen? Mando uma língua para o celular. Não uso roupas do século XIX! Zoey só fica chateada porque não curto nada justo, curto ou com decote. É, posso não vestir nada do século XIX, mas eu bem que gosto de vestidos que estavam na moda na época que minha avó era virgem... — Não se preocupe. Se eu for — foco no “se” —vou usar o vestido que você escolheu. — Ótimo. Ele é bem sexy, mas não chega a gritar “vem cá me comer”. É mais tipo “vem cá descobrir os meus segredos”. — Eu não tenho segredos! — sinto meu rosto queimando de novo, porque eu tenho alguns segredos, sim... — E quem se importa que você é uma virgem sem graça? — e esse aí

é o maior deles. — Basta aparentar ser interessante. Por que ela faz sempre questão de falar da minha virgindade como se fosse um defeito, como se houvesse algo de errado comigo? Sim, sei que é bem incomum alguém ainda ser virgem aos vinte e quatro anos, mas não quero transar com um cara qualquer só para dizer que me tornei uma mulher “experiente”. — Estou só esperando pelo cara certo, Zoe — repito o que sempre digo nessas horas. — Ai, meu pai eterno, juro que você vai morrer uma virgem! — ela esbraveja do outro lado da linha. — Você, pelo menos, se deu ao trabalho de se depilar? Por sorte, não precisaria mentir; já imaginando que ela faria aquela pergunta, eu tinha passado no salão de beleza no dia anterior. Dave, meu outro melhor amigo, que é gay e o único homem que já viu a minha depilação na virilha, sempre reclama que eu gasto demais com algo que não vai fazer qualquer diferença na minha vida. Isso é porque não é ele quem tem que ouvir os sermões intermináveis de Zoey Tucker quando ela descobre que não estou depilada. “Tem que estar sempre pronta para arrancar suas teias de aranha, Samantha! “, é o que ela mais gosta de repetir. O que simplesmente não entra na cabeça dela é que nunca vi graça em sexo casual. Zoey também não, mas ela acredita em amizades coloridas ou namoros com caras de quem ela apenas “gosta”. Eu, por outro lado, acredito apenas em sexo com amor. Mais ainda: em sexo com o amor da sua vida. E, a cada ano que eu passo sem encontrar esse cara, ela acredita que eu preciso perder logo a virgindade e arranjar um cara que pelo menos me dará prazer. Atualmente, ela defende que, assim que eu vir o homem certo (ela alega que eu terei certeza quando puser os olhos nele), eu deveria levá-lo logo para a cama, ir até Vegas, casar-me com o cara e viver feliz para sempre com ele. Tudo em menos de uma semana. Ah, e ela espera ser a única convidada para meu casamento em Vegas (cuja viagem nem tenho grana para pagar, mas tudo bem) e madrinha dos nossos filhos, claro. — Sim, eu me depilei. — Nossa, que conversa mais bizarra para se ter em uma tarde fria de sexta-feira em Notting Hill. Quando falo que moro em Notting Hill, as pessoas logo pensam no

filme romântico de Julia Roberts, não em depilações e vibradores. — A virilha também, né? — Pelo amor! Se eu perder a virgindade hoje, vai querer que eu conte para você também o tamanho do... — Que pergunta mais estúpida! — ela me interrompe. — Claro que vou querer saber de todos os detalhes! — Preciso trabalhar — digo, porque não quero que nenhum cliente entre e nos escute discutindo esse assunto. — Não antes de me dizer qual foi a depilação que você fez. — Zoey retorna ao assunto inconveniente. Dou uma olhada na tela do celular, para ver como está o sinal. Em geral, a livraria tem um sinal péssimo, mas vejo que todas as barras estão cheias. A porcaria da ligação não vai cair justo desta vez? — Como assim, qual foi a depilação que eu fiz? É quando eu ouço um riso abafado. Lentamente, viro a cabeça e olho para trás. E lá está ele. Um metro e noventa e dois de altura, em um corpo definido e impressionante. Olhos azuis capazes de arrancar qualquer calcinha, e a barba por fazer. E ele está sorrindo. Um sorriso maroto, que sempre fez minhas pernas virarem gelatina. Dax Caden. Quem é ele? Ah, apenas o cara que cresceu na casa vizinha, por quem sempre fui apaixonada. Eu não o vejo há mais de dez anos, desde que ele se mudou para os Estados Unidos. Fico paralisada do pescoço para cima. Há quanto tempo ele está aqui dentro? — Que saco, amiga! Você me mata com essas perguntas! — Zoey continua gritando, sua voz ressoando pela livraria, enquanto o meu rosto pega fogo. — Eu quero saber se fez depilação francesa, triângulo das bermudas, brasileira... Ou deixou lisinha mesmo? — Boa tarde. — A voz de Dax está ainda mais irresistível: rouca e profunda, e com uma autoridade que ele não tinha com seus vinte e poucos anos. Gente, devia ser proibido um cara desses ficar ainda mais perfeito com a idade! — Quem disse isso? Quem está aí? — Zoey não sabe calar a boca. —

Será que ele ouviu a parte sobre o meu vibrador? É com a porcaria do vibrador que Zoey está preocupada? Pois eu estou aqui morrendo porque o cara por quem eu tive uma queda desde... SEMPRE! Entrou na porcaria da livraria e eu nem ouvi. Como eu pude não ouvir? Droga. Droga, droga e droga. Ele deve ter entrado quando o Sr. Jones saiu, por isso o sino não fez barulho de novo. — Hã... Eu... Preciso desligar — desliga logo o telefone, Samantha! Droga, estou agora paralisada do pescoço para baixo. — Um cliente entrou na loja. Se eu dissesse quem era, Zoey viria imediatamente e pioraria ainda mais a situação. É melhor que ela não saiba. — Que cliente? Se for o Sr. Jones, nunca mais conseguirei olhar para a cara dele se ele souber do meu vibrador roxo de vinte e cinco centímetros e sete velocidades diferentes. Minha mão volta a funcionar e desliga o celular. Viro o corpo inteiro de frente para Dax, sem ter ideia do que dizer. — B-boa tarde. Ai, que idiota. Depois de dez anos, vejo o cara que está nos meus sonhos quase todas noites, provavelmente a maior razão de eu ainda ser virgem, e, depois de um mestrado em Literatura de uma das melhores universidades do mundo, só consigo pronunciar duas palavras? Nos encaramos por alguns segundos. Em silêncio. No mais absoluto silêncio. Tipo, parece que estamos em um cemitério no meio da noite em um suspense de Stephen King e o mundo está morto. Exceto pelo meu coração, que está batendo tão forte que até Dax deve estar ouvindo. Do nada, o sorriso dele aumenta, e Dax começa a gargalhar. Eu continuo paralisada, claro. Não por estar irritada ou ofendida; é só que Dax gargalhando é ainda mais sexy que Dax com o sorriso maroto. Quando ele vê a minha expressão de zumbi, deve interpretar que fiquei chateada com ele e para de rir. — Desculpa. — T-tudo bem. Que idiota. Nem acredito que fui eleita a oradora da minha classe. — Eu sinto muito — ele diz de novo, seus olhos intensos me queimando por dentro.

Parece que saí de Londres e entrei no deserto do Saara. Ficou quente aqui, hein? Com certeza o termostato do ar está quebrado. — A culpa não é sua. Finalmente! Consegui dizer mais que duas palavras. — Fui até os fundos da loja, tentei não escutar, mas... — Ela fala bem alto. Eu bem o sei. Às vezes, sinto que Zoey é capaz de estourar meus tímpanos. Ele coça a cabeça, revelando o bíceps malhado, e eu praticamente derreto. Devo estar ficando louca, porque acho que ele olhou para os meus lábios. — Eu deveria ter me anunciado antes, mas foi ficando mais bizarro e... — Que tal esquecermos que isso aconteceu? — Posso fingir. Definitivamente estou ficando louca. Me internem. Estou vendo coisas, só pode. O melhor amigo – proibido – do meu irmão jamais olharia para os meus seios, e é isso que eu o vejo fazendo agora. Deixa de ser louca, Sam. Ele te acha uma garotinha. — Melhor que nada — respondo, toda esbaforida, como se tivesse acabado de participar das Olimpíadas. Só se for olímpiada de pessoas desastradas que não sabem lidar com seu crush de infância. — Eh... Eu seria muito babaca se te chamasse para sair? Quê? Como? Devo ter entrado em um mundo paralelo. Só assim para explicar o que Dax acabou de propor. Por que eu estou com tanta maldade no coração? Fomos vizinhos a minha infância inteira, ele é o melhor amigo do meu irmão e adora meus pais. Deve estar me convidando só por educação. Eu é que estou pensando em como quero que ele veja minha depilação. O problema sou eu, não ele. Eu e meu coração cheio de paixão, más intenções e vontade de fazer muitos bebês com ele. Claro que ele me convidou para sair. Quer dizer, a gente não se vê há dez anos, e, depois desse mico, ele provavelmente quer tomar um café e falar

sobre o que aconteceu comigo nos últimos dez anos... Queria eu que ele não me convidasse para um café, e sim para um jantar romântico. A velas. A sós. No quarto dele? Para com isso, Samantha Rose Carmichael! — Desculpa, não quis te deixar sem graça — ele comenta, mais uma vez, interpretando errado minha reação. — Foi a conversa que você ouviu que me deixou sem graça. — Eu achei que a gente ia esquecer. — Eu achei que você apenas fingiria que esqueceu. Agora eu também estou com um sorriso maroto nos olhos. E o olhar dele definitivamente desceu para a minha boca. E para os meus seios. Chamem os bombeiros porque acho que vai pegar fogo aqui na livraria! Eu não estou louca! Dax Caden está atraído por mim! Ele está olhando para mim daquele jeito que galãs de cinema olham para as mulheres de quem gostam antes do beijo. Será que vai rolar um beijo? Aqui? Depois do que ele escutou? Bem, não era exatamente como eu imaginava nosso primeiro beijo, mas é melhor do que não ter beijo. E, depois da promessa que ele fez ao meu irmão dez anos atrás, eu já tinha aceitado que jamais rolaria beijos entre nós. Mentira. Eu sempre tive uma pontinha de esperança. É por isso que, aos vinte e quatro anos, ainda sou vergonhosamente e irritantemente uma virgem. Segundo Zoey, a virgem mais velha do Reino Unido. — Então... Hã... O Sr. Carmichael e a Sra. Carmichael estão por aqui? Sr. Carmichael? Sra. Carmichael? Por que ele está se referindo aos meus pais de um jeito tão formal? Será que ele... Não, não é possível. — Hã... Eles não moram mais aqui. Sou eu que cuido da propriedade agora. — Eu achei que a Sra. Carmichael cuidava pessoalmente da livraria. Mesmo depois que eles se mudaram para Surrey. — Não. Ela viaja e compra os livros. Eu fico aqui. Na minha vida rotineira. Monótona. Sem sexo. Sem Dax. Até agora. — Que bom para mim. Sam. Um nome bonito.

Um nome bonito? Do que diabos ele está falando? Oh, céus. Oh, meu senhor. Minhas suspeitas estavam certas. Ele não se lembra. Dax Caden não lembra quem eu sou. Meu irmão sempre me chamou de Rose, porque é meu nome do meio e eu simplesmente o detesto. Infelizmente, meus pais adoraram a ideia e, desde que sou pequena, eles também me chamam pelo nome do meio. Sim, eu me chamo Samantha Rose Carmichael, e meu irmão não me deixa esquecer disso. Por causa dele, todos os amigos dele também me chamavam de Rose. Acho que boa parte deles nem sabe que meu primeiro nome é Samantha. Bem, pelo menos Dax não sabe. Aparentemente. O que eu faço? Deveria corrigir seu erro agora mesmo, antes que as coisas fiquem mais estranhas ainda. — O-obrigada. Ah, como eu sou uma retardada. — Sou Dax. Ah, eu sei. Como sei. Como sonhei com esse nome. — Posso dar seu recado para eles, se quiser. — Você se importaria de entregar esse envelope aos Carmichael e avisar que passei aqui? — C-claro. — Acho que vou passar a visitar mais esta livraria. Dax Caden está me paquerando! — Será bem-vindo. E eu estou paquerando Dax Caden de volta! Belisco minha perna só para ter certeza de que estou acordada. Ai! Estou sim. Definitivamente acordada. — Até a próxima, Sam — ele se afasta, enquanto eu o encaro com uma tonelada de concreto na garganta. — Espero que a festa seja boa.