Nancy Springer - 3 Enola Homes El caso de los extraños ramos de flores

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T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS

T HE C ASE DE LA B Izarre B OUQUETS UN MISTERIO ENOLA HOLMES

N ANCY S PRINGER

LIBROS DE FILOMELOS

Para mi madre

LIBROS DE FILOMELOS Una división de Penguin Young Readers Group. Publicado por The Penguin Group. Penguin Group (EE. UU.) Inc., 375 Hudson Street, Nueva York, NY 10014, EE. UU. Penguin Group (Canadá), 90 Eglinton Avenue East, Suite 700, Toronto, Ontario M4P 2Y3, Canadá (una división de Pearson Penguin Canada Inc.) . Penguin Books Ltd, 80 Strand, Londres WC2R 0RL, Inglaterra. Penguin Ireland, 25 St. Stephen's Green, Dublin 2, Irlanda (una división de Penguin Books Ltd). Penguin Group (Australia), 250 Camberwell Road, Camberwell, Victoria 3124, Australia (una división de Pearson Australia Group Pty Ltd). Penguin Books India Pvt Ltd, 11 Community Center, Panchsheel Park, Nueva Delhi-110017, India. Penguin Group (NZ), 67 Apollo Drive, Rosedale, North Shore 0632, Nueva Zelanda (una división de Pearson New Zealand Ltd). Penguin Books (Sudáfrica) (Pty) Ltd, 24 Sturdee Avenue, Rosebank, Johannesburgo 2196, Sudáfrica. Penguin Books Ltd, oficinas registradas: 80 Strand, Londres WC2R 0RL, Inglaterra.

Copyright © 2008 de Nancy Springer. Todos los derechos reservados. Este libro, o partes del mismo, no se pueden reproducir de ninguna forma sin el permiso por escrito del editorial, Philomel Books, una división de Penguin Young Readers Group, 345 Hudson Street, Nueva York, NY 10014. Philomel Books, Reg. Patente de EE.UU. & Tm. Apagado. El escaneo, la carga y la distribución de este libro a través de Internet o por cualquier otro medio sin el permiso del editor es ilegal y está sancionado por la ley. Adquiera únicamente ediciones electrónicas autorizadas y no participe ni fomente la piratería electrónica de materiales con derechos de autor. Se agradece su apoyo a los derechos de autor. El editor no tiene ningún control y no asume ninguna responsabilidad por el autor o los sitios web de terceros o su contenido. Datos de catalogación en publicación de la Biblioteca del Congreso Springer, Nancy. El caso de los ramos bizarros: un misterio de Enola Holmes / Nancy Springer. pags. cm. Resumen: Enola Holmes, de catorce años , disfrazada de mujer hermosa, encuentra pistas en ramos de flores mientras busca al Doctor Watson desaparecido, un compañero de su famoso hermano mayor, Sherlock. [1. Personas desaparecidas : ficción. 2. Lenguaje de las flores : ficción. 3. Personajes de la literatura: ficción. 4. Londres (Inglaterra) —Historia — Siglo XIX — Ficción. 5. Gran Bretaña — Historia — Siglo XIX — Ficción. 6. Historias de misterio y detectives.] I. Título. PZ7.S76846Carb 2008 [Fic] —dc22 2007020435 ISBN: 1-4362-2027-0

A LSO BY N ANCY S PRINGER T HE E Nola H OLMES M YSTERIES El caso del marqués desaparecido El caso de los zurdos Señora

T HE T ALES DE R Owan H OOD Rowan Hood, forajida del bosque de Sherwood

Lionclaw Princesa proscrita de Sherwood Chico salvaje Rowan Hood Returns, el capítulo final

T HE T ALES DE C AMELOT Yo soy mordred Soy morgan le fay

Cuentos de burla

CONTENIDO MARZO DE 1889 CAPITULO PRIMERO CAPITULO SEGUNDO CAPITULO TERCERO CAPITULO CUARTO CAPITULO QUINTO CAPITULO SEXTO CAPÍTULO SÉPTIMO CAPITULO OCTAVO CAPITULO NOVENO CAPITULO DÉCIMO CAPÍTULO UNDÉCIMO CAPÍTULO DUODÉCIMO Capítulo Decimotercero Í

CAPÍTULO 14 CAPITULO QUINCE CAPÍTULO DIECISÉIS CAPITULO DIECISIETE ABRIL DE 1889

M ARCH , 1889

L UNATICS no tienen ningún SENTIDO COMÚN, piensa que la matrona, pero entonces, eso es lo que trastorna las facultades, ¿no es así, la falta de sentido común? Tome este nuevo preso ahora: si tuviera algún sentido, estaría haciendo ejercicio con los demás en el patio de ventilación en este hermoso día soleado, el primer buen día de primavera; estaría siguiendo instrucciones ("¡Párate derecho! ¡Respira profundamente! ¡Levanta los ojos y contempla las glorias del firmamento! ¡Ahora, marcha! ¡Primero el pie izquierdo, UNO-dos-tres-cuatro!") y estaría haciendo él mismo algo bueno, pero en cambio ...

“Déjame salir”, exige quizás por enésima vez. “¡Soy inglés ! Ese trato de un ciudadano británico simplemente no se puede tolerar ". Si bien su tono es enojado, él no maldice, ella le dará eso; incluso en su peor momento, cuando peleaba con los guardianes, cuando ennegrecía el ojo del director, ni siquiera entonces había maldecido. Tampoco lo hace ahora, sólo quejándose con vehemencia: “Déjame salir. Exijo mis derechos como súbdito leal de la reina. ¡Déjame salir de este maldito ataúd, digo! " "No es un ataúd, señor Kippersalt". Sentada en una silla de madera incómoda, acolchada sólo por su propia amplitud mientras en su regazo teje un calcetín, la matrona habla en un tono aburrido pero tranquilizador. "La parte superior e inferior se parecen a las de un ataúd, tal vez, pero usted sabe muy bien que un ataúd no tendría un husillo en todos los lados para que pueda respirar y puedo ver que no tiene ninguna dificultad" "¿No tienes ninguna dificultad?" Inesperadamente, el hombre que yacía en los confines de la caja de restricción comienza a reír. Al sonido de su risa,

la matrona deja caer un

puntada, frunce el ceño y deja su tejido a un lado, buscando en su lugar papel y lápiz. "¿No tienes ninguna dificultad en este diabólico dispositivo?" el hombre llora en medio de aullidos de risa anormalmente agudos . “No pareces estar físicamente indispuesto”, responde la matrona con gentil dignidad, “y estás acostado en un jergón limpio, y puedes cambiar de posición, mover las manos. Ciertamente la cuna es preferible a una camisa de fuerza ".

"¡Una cuna! ¿Es así como se llama? El hombre todavía se ríe sin una buena razón. La matrona lo observa con atención, sabiendo que debe cuidarlo; era inesperadamente rápido para ser un tipo tan fornido, y también ingenioso. Estuvo a punto de llegar a la cerca. En el libro de casos del Sr. Kippersalt, apenas iniciado, escribe la fecha y la hora, luego, el Paciente se ríe con aparente histeria . Las anotaciones anteriores indican que el Sr. Kippersalt se resistió enérgicamente a ponerse su uniforme de lana gris mientras se llevaban sus propias cosas para su custodia; que se ha negado a comer; que su orina es liviana y clara, que evacua apropiadamente sus intestinos y que parece tener una naturaleza limpia; que no presenta deformidades en la cabeza, tronco o extremidades; que exhibe una especie de inteligencia y que usa un pañuelo.

"¿Una cuna, como en, privándome de mi libertad?" La risa desconcertante del hombre se está aquietando. No es un hombre de mediana edad mal parecido , de tipo militar, se acaricia el bigote con los dedos como para calmarse o para pensar. "¿Cuándo me vas a dejar salir?" "Después de que el médico te haya revisado". Después de la primera administración de hidrato de cloral, la matrona se siente segura. Él mismo adicto al láudano y cosas por el estilo, el médico del asilo se preocupa poco por los internos más que para medicarlos. "¿Médico? ¡ Soy médico! " El lunático recién comprometido comienza una vez más a aullar de risa. La matrona escribe: Persiste en sus delirios grandiosos . Dejando el libro de casos a un lado, vuelve a tejer. Intentar dar la vuelta a un calcetín puede ser muy molesto, pero así son las cosas cuando uno está casado con el director de un manicomio: siempre siete cosas para hacer a la vez, nunca un momento de tranquilidad para simplemente descansar el alma, vaya. a dar un paseo o mirar un periódico. Las enfermeras requieren

tanta supervisión como los pacientes; La influencia de Florence Nightingale no se ha extendido aquí, y la ayuda es analfabeta en el mejor de los casos, si no en las garras de algún vicio, suele beber. La matrona suspira. Tratando de recuperar la puntada que dejó caer, no puede evitar que un ligero borde se arrastre en su voz cuando responde: “¿Un médico? Eso no es cierto, Sr. Kippersalt. Sus documentos de admisión indican claramente que es comerciante ". “¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡No soy la persona que dices que soy! ¿Por qué no puedo hacer que nadie en este lugar infernal comprenda que estoy aquí debido a un malentendido absurdo? Sintiendo al hombre mirándola desde la caja parecida a un ataúd en la que yace, la matrona sonríe, aunque con cansancio. "En mi experiencia de los últimos treinta años, Sr. Kippersalt, los pacientes a menudo creen que se ha cometido un error, pero nunca ha sido así". ¿Cómo podría ser, cuando tan considerables sumas de dinero han cambiado de manos? Tome caballeros como usted, ahora. Algunos han venido aquí declarando que son Napoleón; ese es el más frecuente, pero hemos tenido un Príncipe Alberto, un Sir Walter Drake y un William Shakespeare ... "

"¡Te estoy diciendo la verdad !" “… Y algunas de esas pobres mentes distraídas finalmente se curan”, continúa hablando la matrona, ignorando la interrupción, “pero algunos de ellos permanecen aquí todavía. ¿Es eso lo que quiere, Sr. Kippersalt? ¿Permanecer aquí el resto de tu vida?

“¡Mi nombre no es Kippersalt! ¡Es Watson! " Incluso a través de los ejes puede ver cómo se eriza el bigote. Con amabilidad y fantasía, responde: “Tenemos un Sherlock Holmes en uno de los otros pabellones. Me pregunto si le gustaría responder por ti ". "¡Estás loco! ¡Les digo, soy John Watson, médico y autor! Todo lo que tienes que hacer es llamar a Scotland Yard ... ¿Teléfono? ¿Como si alguien tan al norte de la ciudad de Londres hubiera visto o usado alguna vez un artilugio tan reciente ? ¿Llamar a Scotland Yard? Delirios grandiosos de nuevo.

—... y pregunte por el inspector Lestrade. Él confirmará mi identidad ... " "Tonterías", murmura la matrona. "Disparates." ¿Realmente cree que el director hará averiguaciones, devolverá una tarifa considerable y lo dejará suelto? El hombre está delirando. “Silencio ahora. Shhh ". Como si tratara de calmar a un niño, le murmura preocupada; tal pasión podría conducir a la fiebre cerebral si no cede pronto. Ya han pasado dos días y el Sr. Kippersalt sigue despotricando tan

irracionalmente como cuando lo trajeron. Un caso triste, de verdad. La matrona ha tratado con muchos lunáticos, pero siente una lástima especial por éste, porque parece que podría tener mucho bien en él si estuviera en su sano juicio.

C APÍTULO LA F IRST

I T es difícil elegir un nuevo nombre para uno mismo. Incluso más difícil, imagino, que elegir un nombre para un niño, porque uno tiene una intimidad confusa con uno mismo, mientras que uno apenas conoce a un bebé cuando llega. Seguramente algún capricho artístico había hecho que mamá me llamara "Enola", que, al revés, significa solo . No pienses en mamá.

Aunque el gran hematoma de mi rostro se había desvanecido, el aún más grande de mis sentimientos no. Así que me quedé en mi alojamiento el primer día hermoso y soleado de marzo de 1889. Con papel y lápiz en la mano, me senté en mi ventana abierta (¡qué bienvenido es el aire fresco , incluso el de Londres , después de un largo invierno!) sobre la bulliciosa calle East End. La escena de abajo había atraído mi atención: debido a una cantidad de cordero todavía en pie pasando por allí, todo tipo de vehículos, incluidos carros de carbón, carros de burros y carretillas de los vendedores ambulantes, tenían los ejes cerrados; Podía escuchar a los conductores gritándose los más espantosos juramentos entre ellos. Los reclutadores del ejército vestidos de rojo y otros holgazanes miraban sonriendo, mientras un mendigo ciego dirigido por un niño harapiento intentaba pasar el atasco, los pilluelos de la calle trepaban a las farolas para mirar y burlarse, y las mujeres con chales llenos de hollín se apresuraban a hacer los recados.

A diferencia de mí, ellas, las mujeres de los barrios marginales con exceso de trabajo , tenían un lugar adonde ir. Mirando hacia abajo en el papel en mi regazo, encontré que había escrito:

Enola Holmes Rápidamente y pesadamente taché este, mi propio nombre, el que absolutamente no podía usar. Mis hermanos Mycroft y Sherlock, verán, no deben encontrarme, porque querían hacerse cargo de mí y transformarme, a través de lecciones de canto y vapores similares, en un adorno para la sociedad refinada. Lo cual, legalmente, podían hacer. Forzarme en un internado, quiero decir. O en un convento, un orfanato, una Academia de Pintura de Porcelana de Jóvenes Damas, donde quisieran. Legalmente, Mycroft, el mayor, incluso podría encerrarme de por vida en un manicomio. Tal confinamiento solo requería la firma de dos médicos, uno de los cuales sería el "médico loco" que quería dinero para administrar el lugar. Esos, y la firma del propio Mycroft , cualquier plan para privarme de mi libertad no lo pondría más allá de él.

Escribí: Ivy Meshle El nombre que había usado durante los seis meses que estuve fugitivo, por mi cuenta. "Ivy" por fidelidad, "Meshle" una obra de teatro en "Holmes" - Hol mes, mes Hol, Meshle - y me gustó ese nombre; Realmente deseaba poder quedármelo. Pero tenía miedo , había descubierto que Sherlock sabía que usaba Ivy como nombre en clave cuando me comunicaba con mamá a través de las columnas personales del periódico.

¿Qué más hizo mi oh-tan-inteligente hermano Sherlock, el que, a diferencia del enorme y sésil Mycroft, estaba realmente a la caza de

mí? ¿Qué sabía Sherlock sobre mí? ¿Qué había aprendido en el curso de nuestros tratos más irregulares? Escribí: Sabe que me parezco a él. Sabe que trepo a los árboles. Sabe que monto en bicicleta. Sabe que me disfrazé de viuda.

Sabe que me disfrazé de mujer pobre que vende limpiaplumas. Sabe que me disfrazé de monja. Sabe que le di comida y mantas a los pobres. Sabe que llevo una daga en mi corsé. Sabe que he localizado a dos personas desaparecidas. Sabe que he puesto a la policía sobre dos villanos. Sabe que he invadido dos veces sus habitaciones de Baker Street. Sabe que uso el nombre de Ivy. Uno debe asumir que ahora sabe por el Dr. Watson que una joven llamada Ivy Meshle trabajó para el primer y único Perditoriano Científico del mundo. Suspiré ante esto último, porque admiraba bastante al Dr. Watson, aunque me había encontrado con el buen médico solo tres veces: la primera cuando había venido a consultar al Perditorian, un buscador profesional de personas desaparecidas , por el bien de su amigo Sherlock. Holmes; el segundo cuando fui a hacerle una pregunta y me dio un bromuro para el dolor de cabeza; el tercero cuando había puesto a una dama herida a su cuidado. El Dr. Watson era el epítome de un caballero inglés valiente y robusto, dispuesto a ayudar a cualquiera. Me gustaba tremendamente, casi tanto como mi hermano, porque, a pesar de todo, adoraba a Sherlock, aunque lo conocía principalmente a través de las historias muy populares que su amigo Watson escribió sobre él, que leí con tanta avidez como cualquiera en Inglaterra. .

¿Por qué, por qué aquellos a quienes me preocupaba siempre parecían ser mi perdición? Suspirando, apreté los labios y dibujé varias líneas gruesas a lápiz tachando a Ivy Meshle .

¿Entonces que? No fue solo elegir un nuevo nombre lo que me desconcertó; era el problema general de qué hacer y quién ser. Dentro de que tipo de

mujer, ¿debería esconderme a continuación? ¿Un plebeyo, Mary o Susan? Qué aburrido. Sin embargo, los nombres de las flores que amaba, como Rosemary, símbolo del recuerdo, o Violet, símbolo de la belleza y la virtud ocultas, estaban fuera de discusión, porque Sherlock conocía el código que Madre y yo usamos. Tampoco podría recurrir a uno de mis segundos nombres; Tenía, por supuesto, la cuota habitual de aburguesamiento de ellos, siendo bautizada Enola Eudoria Hadassah Holmes. Enola EH Holmes — EEHH Eehh. Justo como me sentí. Hadassah era el nombre de la hermana fallecida de mi padre, que Sherlock reconocería instantáneamente, y Eudoria, aún peor, era el nombre de pila de mi madre.

No es que me importara de ninguna manera imitar a mi madre. ¿O lo hice yo? “¡Maldiciones! Dioses —murmuré con picardía, escribiendo Violeta Vernet Vernet era el apellido de soltera de mi madre, que, de nuevo, Sherlock Holmes reconocería de inmediato. ¿Pero quizás al revés? Tenrev Bueno no. ¿Pero si jugaba un poco con las letras? Netver Nunca Cada Siempre ¿ Alguna vez que? ¿Nunca solo?

¿Alguna vez desamparado? Siempre desafiante , me dije con severidad. Para seguir siendo ... lo que soy. Un rebelde, un soñador y un perditoriano, buscador de lo perdido. Se me ocurrió que, como un paso en esa dirección, para escuchar noticias que no llegaran a la imprenta, debería tratar de encontrar un puesto en alguna publicación de Fleet Street ... Casualmente, mientras pensaba esto, escuché cómo mi casera pisaba las escaleras como una tortuga . "¡Periódicos, señorita Meshle!" gritó incluso antes de llegar al rellano. Siendo tan sorda como un nabo, la señora Tupper pareció encontrar necesario hacer mucho ruido. Cuando me levanté, crucé mi habitación y arrojé todo lo que había escrito al fuego, ella llamó con la fuerza suficiente para romper nueces. "¡Periódicos, señorita Meshle!" me gritó a la cara justo cuando abría la puerta. "Gracias, Sra. Tupper". Ella no podía oírme, por supuesto, pero podía ver mis labios moverse en lo que esperaba que fuera una sonrisa mientras tomaba los papeles de sus manos. Sin embargo, ella no se fue entonces. En cambio, enderezó su forma baja y encorvada hasta el límite y me miró con su mirada llorosa. —Señorita Meshle —declamó con la bravuconería de quien ha decidido realizar un Deber Moral—, no es bueno que se cierre de esta manera. Ahora lo que sea que haya sucedido, y no es asunto mío, pero sea lo que sea, no sirve de nada palidecer. Ahora, es un buen día, con un poco de sol ultravioleta y comienza a sentirse primaveral. Ahora, ¿por qué no te pones el sombrero y sales a caminar, al menos ...?

O creo que dijo algo por el estilo. Apenas la escuché, y lamento decirle que le cerré la puerta en la cara, porque mi mirada se había fijado en el titular del Daily Telegraph y se había fijado allí. Decía: SHERLOCK HOLMES ASOCIADO DESAPARECE MISTERIOSAMENTE DR. LO QUE SE DESCONOCE DE WATSON

C APÍTULO LA S EGUNDA

N OT PAUSA AÚN a tomar asiento, pero de pie donde estaba, con la falda de mi barato vestido de algodón en casa casi en el fuego, leí: Eventos que seguramente enviarán un escalofrío de horror a través de cualquier columna con delicadeza de sentimiento se han desarrollado en Bloomsbury, con implicaciones que abarcan todo Londres, si no se encuentra pronto un caballero británico desaparecido. El Dr. John Watson, un médico respetado quizás mejor conocido como compañero y cronista de las aventuras del famoso detective Sherlock Holmes, ha desaparecido de manera desconcertante sin dejar rastro. Lo más importante entre los pensamientos de la familia y los amigos del hombre ausente, por supuesto, es el terror de que pudiera haber caído en manos de algún enemigo criminal del señor Sherlock Holmes, para ser utilizado como peón en algún plan nefasto, secuestrado como rehén. , o enviado por venganza. Alternativamente, se ha expresado preocupación de que, al llevar su maletín negro que lo identifica como médico, podría haber sido atacado por una turba anti-vacunación en el East End. No se puede descartar ninguna forma de juego sucio en este momento. Se está intentando rastrear los movimientos del Dr. Watson este miércoles pasado, día en el que partió para realizar las llamadas y diligencias habituales, pero no regresó a su casa ni a su negocio por la noche. Los taxistas están siendo interrogados ...

Y así sucesivamente, muchas palabras para describir, esencialmente, nada. Una ausencia para nada de interés periodístico si no fuera porque el nombre de mi hermano podría ser

desplegado en el titular. El Dr. Watson le había dado un beso de despedida a su esposa el miércoles por la mañana; era viernes por la tarde; el buen doctor se había ido por dos días. Me imaginé que la policía decía, con alguna justificación, que cualquier número de hechos inofensivos podrían haber causado la ausencia del médico, y en cualquier momento debería llegar un telegrama o una carta explicando dónde y por qué había sido detenido. “Se están haciendo intentos” significaba que la policía aún no estaba investigando; de lo contrario, el periódico habría nombrado al inspector a cargo. No, en este punto las únicas personas que realmente intentaban localizar al Dr. Watson eran dos: su esposa y su amigo, mi hermano Sherlock Holmes.

Y ahora uno más: yo. Pero espera. ¿Y si mi hermano hubiera arreglado la ausencia de Watson como un plan para atraparme? Sherlock sabía que me había involucrado en dos casos de personas desaparecidas. Y si bien él podría no entender que yo había inventado a la Dra. Leslie Ragostin, Científica Perditoriana, muy posiblemente él sabía que yo había trabajado para el hombre. ¿Apreciaba que este era el llamado de mi vida, ser un buscador de los perdidos?

¿Adivinó lo mucho que le tenía mucho cariño al paternal Dr. Watson? ¿No debería, entonces, considerar los acontecimientos recientes con la mayor sospecha? Pero incluso cuando estas consideraciones eminentemente sensatas atravesaban mi mente, ya estaba tirando el periódico al fuego, luego hurgando en mi armario, considerando posibles formas de disfrazarme, posibles estrategias para averiguar los detalles de la desaparición del Dr. Watson, la mejor manera de hacerlo. abordar el asunto. De hecho, una camisa de fuerza no podría haberme detenido.

Aunque sabía que tendría que tener mucho cuidado. Lo que presentó alguna dificultad. Habiendo pasado la mayor parte del último mes encerrado en mi alojamiento, amargado por el fracaso de mi madre en ayudarme en mi momento de necesidad, habiendo estado, en otras palabras, ocioso y malhumorado, ahora me encontraba lamentablemente sin preparación para la acción. Había una docena de elementos que necesitaba pero no tenía. Envolviéndome un chal indescriptible alrededor de mi cabeza y hombros, salí para adquirirlos. La señora Tupper estaría encantada; Iba a dar un paseo.

Caminé, todo el camino, porque mis emociones se sentían tan enredadas como los laberínticos pasajes de los barrios bajos, mis pensamientos tan atestados y confusos como las sucias casas de vecindad con sus buhardillas puntiagudas asomando sobre mí, y una larga caminata tal vez me ayudaría a componer mi mente en alguna forma de orden. Mi entorno, sin embargo, no fomentaba la serenidad. Un hombre de la tarta gritó: "¡Ot tartas de carne, dos por un centavo!" mientras los pilluelos de la calle correteaban a su alrededor, burlándose, “¡Cachorros y gatitos! ¡Gatos y ratas! " refiriéndose a las carnes probables en sus pasteles, y un agente de policía vino con el ceño fruncido para derrotarlos a todos por bloquear el tráfico.

Si bien el día era realmente "primaveral", como había dicho la Sra. Tupper, el clima cálido había aumentado el hedor de los retretes de la vivienda , cada uno de los cuales servía tal vez a doscientos de Great Unwashed de Londres, y del cercano Támesis, y del gas. -los trabajos se ciernen sobre los suburbios como una oruga brillante e hinchada sobre patas de acero, arruinando todo lo que hay debajo. Muy bien, tal vez no estaba apreciando la belleza del día soleado , una rareza en Londres, donde las nubes de humo generalmente dominaban sin importar el clima en otros lugares, pero realmente, un toque de primavera parecía solo aumentar el estruendo y el peligro. en las calles. Vi a una enfermera del distrito con su gorro negro anticuado , abrigo largo y delantal blanco tratando de entrar en un patio estrecho entrecruzado con tendederos de ropa, mientras hombres holgazaneaban y mocosos

callejeros e incluso algunas mujeres gritaban maldiciones, arrojándole barro, piedras y excrementos de caballo. Mujer valiente , pensé, pero admito que mi siguiente consideración, mientras caminaba, fue si un atuendo de enfermera podría servir como un buen disfraz. ¿O quizás la falda negra de estilo militar y el jersey rojo de una de las Hallelujah Lassies del General Booth? Me pareció que las personas que se encontraban con alguien de uniforme observaban la ropa, no al individuo. Pero Sherlock Holmes no era un observador ordinario. Consciente de que me había disfrazado de monja, él estaría al acecho de algo más por el estilo: una diaconisa, una niñera, una enfermera. No, tuve que inventarme un disfraz que no podía esperar de mí. A estas alturas, afortunadamente, había dejado atrás el East End. En lugar de abrirme paso entre las viviendas, ahora caminaba por las aceras a lo largo de calles empedradas más anchas, y delante de mí se alzaba la cúpula de St. Paul's, un monumento de columnas griegas que contrastaba extrañamente, pensé, con las relucientes fábricas de gas de acero que acababan de hacer.

tan alto, por no hablar de los campanarios góticos con gárgolas de otras iglesias cercanas. O la residencia de estilo italiano con cornisas y torres cuadradas por la que estaba pasando. La mayor parte de Londres era una mezcolanza, ferrocarriles y fábricas, pero también edificios del Segundo Imperio francés y moros y georgianos y de la Regencia, además del renacimiento Tudor, o el renacimiento clásico, esto y el renacimiento aquello. Una ciudad incierta, como yo, de qué aspecto presentar. Aquí, incluso más que en el East End, se veía a todo tipo de personas. Señoras bien vestidas iban de compras a las mercerías, sombrereras y perfumerías, moviéndose rápidamente en sus negocios para no ser confundidas con “damas” muy adornadas de otro tipo que merodeaban por las aceras. Las dependientas subían con la agilidad de las cabras a las cimas de los ómnibus, mientras los visitantes del campo miraban boquiabiertos todo: repartidores en bicicleta, vendedores de cajas de bandas con sus mercancías en postes sobre los hombros, deshollinadores caminando tan negros como sus hombros. pinceles, estudiantes manchados de tinta que llevan libros, músicos callejeros, caballeros vestidos de gris o negro sobrio de la cabeza a los pies, y "caballeros", una raza bastante diferente, aparadores "hinchados " en busca de diversión. Mis hermanos habían planteado una vez la hipótesis de que me hacía pasar por uno de esos.

Ahí llegó una mujer de pelo corto con sombrero billycock y capa de cochero, un bastón en una mano sin guantes y la correa de un bull terrier en la otra; estoy seguro de que mis hermanos temían que me fuera a salir peor, tal vez. fumando un puro. A estas alturas ya estaba paseando por la City misma, es decir, la parte más antigua de Londres; uno pensaría, el centro de Londres, pero no era así, como tampoco la Torre era el centro de Londres, o Covent

Garden, Piccadilly Circus. o Trafalgar Square, o Bucking-ham Palace, o Westminster donde estaban las Casas del Parlamento. Londres no tenía más centro que uno de los guisos de cabezas de oveja de la señora Tupper. Resistiendo cualquier comparación adicional entre la confusión de la ciudad y mi propio estado mental actual, me dirigí hacia Holywell Street. Una calle estrecha, sinuosa y sucia que no podría haber sido más irónicamente mal nombrada o mal utilizada, sus pintorescos edificios antiguos con altos frontones se entregaron principalmente a vendedores de publicaciones bajas e impresiones fotográficas baratas. Sin embargo, no estaba aquí para mirar litografías de señoritas que exponen sus enaguas y piernas mientras se ataban las botas Balmoral. Busqué un vendedor de un

tipo diferente. Ya en la época de la reina Isabel, Holywell Street había albergado merceristas, y los ecos de ese comercio de seda y textiles de fantasía persistían en la forma de comerciantes con disfraces, galas, ropa vieja extraña y cosas por el estilo, para disfraces. Los letreros de madera tallados en forma de máscaras sonreían o hacían muecas sobre mí de la manera más desagradable mientras me abría paso a empujones y codazos a través del carril lleno de gente. Holywell Street no solo era bastante antigua, torcida y estrecha, sino que los productos de mal gusto de los vendedores de estampas desbordaron sus tiendas en las aceras, buscando una. De hecho, mientras avanzaba con dificultad, una encantadora niña de no más de seis años me tiró de la manga y me ofreció venderme lo que a primera vista parecía ser una baraja de cartas. Mi segunda mirada me hizo estremecer y apresurarme.

Allí. Por fin vi, suspendido de los aleros colgantes de un venerable edificio de listones y yeso , un letrero de madera que probablemente había estado allí tanto tiempo como la estructura misma. Tallado en forma de gallo, tenía que marcar la tienda que estaba buscando.

C APÍTULO LA T HIRD

Lo había descubierto durante una aventura digna de mención. Unas semanas antes, Verá, mi hermano Sherlock casi me atrapó. Pero en los cruciales minutos mientras él llamaba a la policía para que rastreara las calles por mí, había encontrado un refugio improbable: 221b Baker Street, es decir, el alojamiento de Sherlock, al que había entrado por medio de un plátano. , una azotea y una ventana de dormitorio. Desde entonces, me había preguntado cómo había reaccionado mi hermano cuando, al regresar a sus habitaciones al amanecer, descubrió mi hábito de monja quemado y desechado en su parrilla y algunas prendas que faltaban en su guardarropa. Me imaginé que se había sentido profundamente disgustado. Curiosamente, este pensamiento no me hizo sonreír. Ahora, si hubiera sido Mycroft ... Quizás en otro momento. Como estaba diciendo, escondiéndome durante varias horas en el alojamiento de Sherlock mientras me perseguía por todos los carriles y callejones, caballerizas y canchas de la zona, le di un buen uso al tiempo examinando las posesiones de mi hermano. Ese hombre tenía un armario entero lleno de pelucas y barbas postizas y así sucesivamente, sino también pertrechos del disfraz completamente nuevo para mí: la cara masilla, palo-en verrugas y cicatrices, terrible (como almenas medievales en ruinas empapadas en creosota) dentadura postiza para cubrir las suyas bien cuidadas , gorros para que parezca calvo o en parte, pigmentos de la piel que varían de rubicundo a moreno, varias uñas postizas (descuidadas, amarillas, estriadas o demasiado largas como si estuviera de luto), un pegamento. en el dispositivo para cambiar la forma de su boca y darle la apariencia de un labio leporino; en conjunto, mis ojos se abrieron. Amplio. ¿Dónde había adquirido mi hermano de manera tan poco común

artículos útiles? Entonces, buscando en su escritorio, encontré recibos de varias tiendas, la mayoría de ellas en el distrito de los teatros y con la intención franca de satisfacer las necesidades del escenario; apenas pensé que podría pasar por actriz. Pero hace varios años, algunos artículos provenían de una tienda en Holywell Street. Una tienda llamada Chaunticleer's.

Así que pensé en probar allí primero. Mi hermano no había comprado nada en Chaunticleer's en algún tiempo; tal vez el lugar había cerrado? Pero solo había una manera de averiguarlo, y si la tienda se mantenía,

excelente: mi hermano se había llevado su negocio a otra parte por cualquier motivo, y era poco probable que lo encontrara. Chaunticleer's: de ahí el signo tallado en forma de gallo. Chaunticleer se refería a un gallo, al igual que Reynard se refería a un zorro. No tenía idea de dónde había venido este último, pero el primero lo había leído en uno de los Cuentos de Canterbury de Chaucer .

Luchando por la bulliciosa calle (Holywell siempre estaba atestada de todo tipo de londinenses que miraban con los ojos los cuadros en los escaparates de las imprentas), me abrí paso a codazos hacia mi destino. ¿O era mi destino después de todo? De pie debajo del gallo de madera, que probablemente había colgado allí desde la época de Shakespeare, para recuperar el aliento antes de entrar, vi que en las letras rojas pintadas sobre la puerta abierta se leía, simple y misteriosamente, Pertelote. Lo más peculiar. Entré para ver qué era qué. Procediendo con cautela, miré ansiosamente a mi alrededor, pero ninguno de mis hermanos saltó de las sombras para agarrarme; de hecho, la tienda parecía vacía. Estantes de partituras flanqueaban la entrada, algunos libros usados se habían acumulado en un rincón y los contenedores y mostradores mostraban una interesante variedad de artículos. Artículos para diversiones de salón, decidí mientras los escaneaba: tarjetas de varios tipos (aunque no, me alegra decirlo, del tipo de mal gusto que me habían ofrecido en la calle), juegos de dominó, juegos de tablero de clavijas, juegos de mesa de colores brillantes. pick-up palos, pequeños play-scripts, estereopticón con narradores de fotografías, un kit de impresión en miniatura terriblemente inteligente con tipos móviles y una almohadilla entintada ... estaba examinando cuidadosamente este último elemento cuando se le preguntó una voz de contralto, “May I 'ELP usted? "

Al levantar la vista, me encontré frente a una sonriente mujer de mediana edad que vestía, junto con una sencilla blusa y falda, un aire cómodo pero inconfundible de propiedad. Esta era su tienda. Aun así, mi mente un poco sobrecargada tardó un momento en recordar que Pertelote era el nombre de la gallina de mente práctica en la historia de Chaunticleer de Chaucer. No era de extrañar que Sherlock Holmes hubiera dejado de venir aquí. De alguna manera la propiedad había pasado de gallo a gallina, por así decirlo, y —como me había dicho una vez la esposa de nuestro viejo mayordomo— ninguno de mis hermanos podía soportar a una mujer de mente fuerte .

"Um, ¿Sra. Pertelote?" Yo consulté.

Su sonrisa se calentó y se ensanchó como si fuera una broma privada. "Per- tell -oh-tee" , dijo, corrigiendo mi pronunciación tan cordialmente que sentí como si me hubieran felicitado por mi intento. Una mujer de huesos grandes , con un rostro como una fuente y tampoco una bonita, llevaba el cabello canoso peinado y peinado, luego enrollado en dos moños, uno sobre cada lóbulo de oreja carnoso y colgante.

"¿Qué fue de Chaunticleer?" Respondí a su sonrisa, dispuesto a compartir su diversión. "Oh, 'e conocido' es mejor". "¿Aún conservas el letrero del gallo tallado?" "Bueno, es muy viejo, y hay que cuidar las cosas viejas, ¿no?" Su sonrisa se amplió, pero sentí que el tema se había descartado. "¿Puedo ser de ayuda?"

A pesar de que dejó caer "sus aflicciones", su acento no era del todo cockney, sino agradablemente semiculto . Traté de mantener la mía casi igual mientras conversábamos. Indicando el kit de impresión portátil en miniatura, pregunté: "¿Se pueden hacer tarjetas de visita con esto?" Ella no parpadeó, no pareció preguntarse por qué una mujer tan pobremente vestida querría tarjetas de visita, y mucho menos deseaba imprimir la suya; ella no vaciló en absoluto antes de contestar: “Sí, de hecho, pero de una manera bastante burda. Podría hacer mejores para ti, en la trastienda, si solo necesitas unos pocos ".

"En efecto." Asenti. "Gracias. ¿Puedo mirar alrededor de tu tienda? "Ciertamente." De hecho, había muchas tonterías y rarezas fascinantes para que las examinara: rompecabezas cuadrados de madera con azulejos que no se podían levantar sino que se deslizaban dentro del marco, "tableros parlantes" con números y letras para experimentos espiritistas, rosas de terciopelo, cajas de música, plumas. abanicos, bufandas de seda, máscaras de vizard, algunas pelucas de pelo largo de excelente calidad, muy probablemente cortadas por las víctimas de la fiebre, o posiblemente mujeres convictas, pero me tomé el tiempo principalmente porque necesitaba pensar. Quería aceptar la oferta de Pertelote de hacerme unas cuantas tarjetas de visita ( preveía que necesitaría al menos una muy pronto), pero para que ella las imprima, debo establecer un alias para mí.

Respecto a eso, mis cavilaciones se reanudaron donde las habían dejado: ¿Alguna vez yo , Everme? No. ¿Alguna vez yo , Everi? Peor aún. ¿Siempre es así , Everso? ¿Dado un toque francés, Everseau? No está mal.

Muy bien; quizás no tendría que usarlo por mucho tiempo. Pero, ¿qué pasa con un nombre? ¿Violeta? No, un nombre de flor, demasiado arriesgado. ¿Viola? Más evocador de un instrumento musical que de una flor; Viola lo haría. Si la dueña de la tienda fuera codiciosa, pensé, podría haberme vendido la imprenta en miniatura por mucho más dinero del que ganaría imprimiendo algunas tarjetas para mí en, aparentemente, una imprenta mejor que ella.

Por lo tanto, me sentí inclinado a confiar en ella, aunque era casi seguro que Pertelote no era su nombre real. No importa. Ella tampoco debía saber mi nombre real. Además de las tarjetas telefónicas, ¿ podría comprarle con seguridad algunos artículos aún más comprometedores? Me sentí inclinado a pensar eso. Pero, ¿y si me equivocara con ella? ¿Y si ella fuera de las que habla? Apenas importaba, porque ni Mycroft ni Sherlock probablemente hablarían

con ella. Cualquiera de los dos se estremecería al acercarse a una mujer así, claramente en posesión de sí misma, de sus propios asuntos y de sus propios asuntos. Ninguno de mis hermanos podía aceptar o entender a una mujer desapegada de algún hombre como esposa, hija o hermana. Ambos rechazaron a las mujeres por considerarlas más allá de la comprensión del pensamiento lógico. Ninguno de los dos podía entrar imaginativamente en la mente de ninguna mujer. Mucho menos mía. Cuando yo, una niña de punta afilada, me escapé, estoy seguro de que habían esperado encontrarme disfrazado de niño; Según su forma de pensar, ¿de qué otra manera podría arreglárselas una mujer tan lamentablemente sencilla? Pero ahora sabían que me había disfrazado de viuda y más tarde de monja, por lo que probablemente estaban buscando otra variación del tema de la fea como un cuervo : ¿una solterona de rostro afilado y velo , tal vez? ¿O una "mujer de plataforma" con el ceño fruncido que intenta reformar los barrios bajos? Probablemente habían dejado de buscarme disfrazado de hombre. Entonces, ¿quizás ahora era el momento de adoptar pantalones?

No. Simplemente no quería. Pero lo que es más importante, había decidido que, para conocer los detalles sobre la desaparición del Dr. Watson, llamaría a la Sra. Watson y, para ello, necesitaba ser una mujer.

Pero no una mujer como mis hermanos sospecharían o incluso soñarían que podría ser. De hecho, aunque sabía que la empresa implicaría una enorme cantidad de trabajo, me disfrazaría de la última manera que Sherlock o Mycroft podrían imaginar. Seria hermosa

C APÍTULO LA F UARTA

Yo

ESTARÍA ser bello .

Esta fue, lo admito, una decisión motivada en parte por el bazo, la amargura de espíritu causada por mi madre, pero desviada hacia el objetivo más aceptable de los Hombres; Con demasiada frecuencia había observado cómo los hombres trataban a las mujeres, sencillas frente a bonitas. Planeaba embarcarme en una especie de experimento enojado: probaría que estos machos todopoderosos podrían ser engañados. Pero esta también fue una decisión práctica, porque si estaba cayendo en una trampa —todavía no podía descartar la posibilidad de que mi hermano y Watson hubieran inventado un elaborado plan para acogerme— , si fuera así, por qué, debo irme. de nuevo no reconocido. Incluso si la crisis fuera genuina (como estaba más inclinado a creer), entonces la Sra. Watson seguramente estaría en estrecho contacto con Sherlock Holmes, y si le mencionara que una chica alta, delgada y desfavorecida con una nariz y un mentón pronunciados habían venido llamándome, seguramente sospecharía que era yo, y estaría tras mi rastro como un sabueso. Sin embargo, si la Sra. Watson mencionara a un visitante de una belleza inusual, no le prestaría la menor atención. Solo había un inconveniente de ser bella: quería que la Sra. Watson confiara en mí, pero las mujeres, incluso aquellas que son bonitas, a menudo no les gusta una mujer atractiva. Y aunque no conocía personalmente a la Sra. Watson, sabía

que ella misma no tenía una apariencia excepcional, habiendo leído en el excelente relato del Dr. Watson, El signo de los cuatro , cómo había conocido a Mary Morstan (como ella

fue llamado) cuando había consultado al Sr. Sherlock Holmes. Watson había descrito que su futura esposa no tenía "regularidad de rasgos ni belleza de tez", pero continuó diciendo que "su expresión era dulce y amable, y sus grandes ojos azules eran singularmente espirituales y comprensivos".

Quizás, siendo bondadosa, después de todo , ella no se resentiría conmigo. También por El signo de los cuatro me enteré de que la señora Watson “no tenía parientes en Inglaterra”, de ahí su visita a Holmes cuando se encontraba perpleja. Su madre y su padre estaban muertos. Después del internado, había sido institutriz, no exactamente una sirvienta, pero tampoco estaba en pie de igualdad con sus empleadores; la mayoría de las institutrices cenó solas. Y solo, sospechaba, era cómo podría encontrarse incluso ahora, ya que, como esposa de un médico, permanecía en una posición a medio camino entre la clase trabajadora y la nobleza. Si había "llevado una vida de jubilada", sin tener un círculo de amigos antes de su matrimonio, ¿era probable que tuviera uno desde entonces? No juzgué. La gente pobre que estaba en problemas corrió directamente hacia Mary, según el Dr. Watson, sin duda ella compartía la bondad de su corazón, pero en su propio tiempo de problemas, ¿la consolaría esa misma gente pobre? Lo dudaba. Algunas personas desean estar solas en tiempos de prueba, pero otras ansían compañía. Si bien no tenía forma de saberlo, debía arriesgarme a que la Sra. Watson pudiera ser una de las últimas, y podría agradecer mucho la distracción de un visitante, incluso un extraño, en este momento difícil. Así lo esperaba. De hecho, esperaba que me dijera algo, por trivial que fuera, que me ayudara a esclarecer el misterio de su marido desaparecido. Una criatura verdaderamente encantadora descendió de un taxi frente a la oficina / residencia del Dr. Watson a la tarde siguiente , encantadora con una belleza inocente, modesta y atemporal tan ingenua que subió flotando por los limpios escalones blancos como un soplo de aire fresco del bosque. "Simple"? Ja. Apenas. Se habían invertido horas y horas de trabajo en la preparación de la señorita Viola Everseau, y nunca podría haber logrado tal ingenuidad si no fuera porque la sangre de los artistas corre por mis venas. La belleza “natural” es una cuestión de ilusión, como ve, un arreglo de proporciones para fomentar una conspiración de admiración entre los sentidos del espectador.

Mi hermano Sherlock había mencionado una vez algo por el estilo. "Mycroft", le había dicho a mi otro hermano, "la cabeza de la niña, como verás, es bastante pequeña en proporción a su cuerpo notablemente alto". Él había estado evaluando negativamente mi inteligencia en ese momento y su conclusión fue errónea. Pero su declaración en sí era bastante cierta. Por lo tanto, había comprado en Pertelote's una peluca de exuberancia excepcional. “Arreglo de proporciones” en el caso de la belleza femenina significa, ante todo, arreglo del cabello. Y mi propio cabello, incluso si no fuera del color del barro y la consistencia de un pantano, está molestamente ubicado sobre mi cabeza, donde no puedo verlo o alcanzarlo correctamente para abordarlo. ¡Pero la peluca! Que diferencia. Simplemente lo coloqué sobre un candelabro frente a mí, luego arreglé sus cabellos brillantes de color palo de rosa hasta que los obtuve exactamente como los quería, rizos en un moño descuidado en la corona, dejando una franja generosa alrededor de los bordes delanteros.

Sin la peluca, y sin las inserciones que solía redondear mis mejillas y fosas nasales, era una versión femenina de rostro afilado, nariz de halcón y piel cetrina de mi hermano Sherlock. Pero un cabello encantador y de apariencia natural convincente modificó tanto las proporciones de mi cabeza que mi nariz y barbilla pronunciadas se transformaron milagrosamente en un perfil griego clásico. Enmarcada por flecos rojizos y trenzas, mi piel no parecía pálida, sino delicadamente de porcelana. Incluso yo apenas podía creer la transformación. Había más, mucho más por hacer, por supuesto. La belleza natural requiere un defecto, una cierta violación desenfrenada de la simetría, así que pegué una pequeña marca de nacimiento en color vino de Oporto (cortesía de Pertelote) en mi sien derecha, donde sirvió para desviar la atención del centro de mi cara, es decir. decir, mi probóscide. Luego me espolvoreé la cara con polvo de arroz como si intentara ocultar la leve imperfección. El arroz en polvo estaba permitido para una dama, pero el siguiente artículo que tomé, colorete, no lo estaba; Tuve que aplicar la sustancia de mala reputación muy sutilmente en mis pómulos y labios. Luego tuve “papeles españoles” con los que frotarme los párpados, haciendo que mis ojos parecieran grandes y brillantes, pero no tanto como para que se pudiera detectar el artificio ; me costó muchos intentos hacerlo bien. Como he dicho, volverse bella requería horas y horas de trabajo.

¡Sin ninguna garantía, debo añadir, de que la señora Watson me reciba! Era muy posible que, dadas las circunstancias, se hubiera acostado en la cama con una postración nerviosa, incapaz de entretener a los visitantes incluso si estaba dispuesta.

¡Estrellas y ligas! ¿Y si me apartaran de su puerta después de todo este trabajo? Pero uno podría intentarlo. Y por fin, estaba listo. Echándome una última mirada al espejo, debo decir que sentí una inesperada y feroz sensación de triunfo. La señora Tupper, por desgracia, al verme salir, dejó caer la jarra de porcelana que llevaba; se hizo añicos. Con esa nota de percusión, tomé mi taxi hasta la dirección de Watson, y si subí los escalones como una brisa del bosque, fue por mi eau de toilette “Sylvan Paradise”, que también compré el día anterior. Nunca en mi vida me había preocupado por las fragancias —dejé que las alcantarillas apestaran todo lo que quisieran, nunca fui de los que se llevaban un pañuelo perfumado a la nariz—, pero la belleza, como he dicho, reside no solo en los ojos del espectador, en una conspiración cuidadosamente orquestada de todos los sentidos. De ahí el perfume. Y había tragado miel para endulzar mi voz. Esgrimiéndome, me había asegurado doblemente de que mi potenciador de busto permaneciera libre de grumos de cualquiera de los diversos objetos que almacenaba allí. Además, había elegido mi vestido, como se puede imaginar, con mucho cuidado, para que no parezca ni humilde ni aristocrático. Cada cosa "ingenua" de mí, desde mi gorro de gitano —un pequeño sombrero plano con algunas flores— hasta mis botas pulidas con botones , fue el resultado de horas de prueba y deliberación. De hecho, me había pasado la mitad de la noche preparándome para este encuentro. Solo podía esperar que mi insomnio diera profundidad conmovedora a la expresión de mis ojos.

Y en el momento en que llegué a mi destino, por supuesto, la duda me invadió. ¿Y si fuera un tonto? ¿Y si el mundo entero pudiera ver que yo era simplemente un cuervo disfrazado de pavo real? Justo en ese miserable momento, naturalmente, la puerta se abrió. Pero el ramo que llevaba, campanillas y jazmines (esperanza y simpatía) cuidadosamente arreglados y atados con una cinta amarilla, explicaba mi presencia; no había necesidad de que hablara. Esperaba que la doncella no se diera cuenta de cómo me temblaba la mano enguantada cuando dejé mi tarjeta de visita, la señorita Viola Everseau, en su bandeja de plata.

C APÍTULO LA F IFTH

T HE limpieza apareció ME EN una modesta sala, a continuación, llevaron hacia la parte trasera de la casa para encontrar a su señora. Me quedé mirando a mi alrededor. Cada ventana de la sala se había elevado exactamente cinco centímetros. Afortunadamente, en esta parte de Londres, el aire primaveral sólo apestaba a humo y suciedad de la calle, olores compensados principalmente por la fragancia de las flores que llevaba. En Londres, me había dado cuenta de que aquellos con ingresos sobrantes consideraban las flores no un lujo, sino una necesidad para sus hogares y personas, a fin de hacer la vida soportable al sentido del olfato.

Desde la parte trasera de la casa escuché una voz suave preguntar: "¿Quién es, Rose?" y luego, sin esperar respuesta, con mi tarjeta todavía en la mano, la Sra. Watson entró en la sala, su rostro muy pálido pero sereno. Con tranquila pero cálida preocupación, preguntó: “¿Ha venido a ver al médico? Me temo que no está. ¿Hay algo que pueda hacer por ti? Me quedé asombrado, porque podía ver cuán rojos e hinchados estaban sus ojos. Ya no podía dudar en lo más mínimo de que el doctor Watson había desaparecido, porque la angustia de la señora Watson era genuina y evidente. Sin embargo, esperaba prestar servicio, no recibir simpatía. Esta increíble mujer me avergonzó tanto que, entregándole el sencillo ramo que había traído conmigo, apenas podía hablar con coherencia. “Lo leí en las noticias”, balbuceé, “y no puedo imaginar por qué, porque es tan amable, me refiero a su esposo, espero que esté bien, le pido perdón por entrometerse en un momento tan difícil , pero pensé que tal vez algunas flores ... "

Vi que habían llegado otros ramos, pero no tantos como para abarrotar el pequeño salón. “Qué amable de tu parte. Gracias." El labio de la Sra. Watson tembló cuando aceptó las campanillas de invierno y el jazmín de mi parte, pero su mirada gentil sobre mi rostro permaneció interrogante. “He sido paciente de su esposo”, agregué apresuradamente en respuesta a su tácita solicitud de que, por favor, me explicara, como debí haber hecho al principio. Ella asintió, aceptando humildemente la presencia de un pájaro muy joven, bastante inteligente y bastante atractivo (esperaba) extraño en su salón. Me perdonarás, estoy seguro. No conozco a todos sus pacientes ". “¡Difícilmente se puede esperar que lo haga! Y cuando vi, en el periódico, ya sabes, bueno, tenía que hacer algo, porque él no solo solucionó mi dificultad, sino que mostró el mayor tacto y simpatía al hacerlo ". Esto era cierto, en cierto modo. Cuando miento, siempre hago todo el uso posible de la verdad; Puedo llevarlo a cabo mejor de esa manera y recordar más fácilmente lo que he dicho.

"Pero qué amable de tu parte, qué hermoso gesto, estar aquí". Sintiéndome dolorosamente como un fraude, mentalmente me recordé a mí misma con bastante severidad que estaba aquí para ayudarla. "Qué flores tan hermosas", continuó, acunándolas en un brazo como si estuviera sosteniendo a un bebé. “Miss Everseau, estaría más obligado-me refiero, si es ningún inconveniente , no tuvimos suerte es que quiere quedarse un rato a tomar el té?” Fue como había pensado que podría ser: sin importar cuál fuera su reserva natural, en este momento de problemas, la Sra. Watson necesitaba a alguien, cualquier oyente seguro y comprensivo, con quien hablar. Tan pronto como nos sentamos, con el más mínimo estímulo de mi parte, ella comenzó a contarme cómo su esposo había salido de la casa con excelente humor el miércoles por la mañana, planeando hacer algunas visitas a domicilio y tal vez pasar por su club, pero en el tarde no había vuelto.

"Mantuve su cena caliente hasta que se convirtió en cenizas", dijo con una especie de desconcierto, "y aún así no me atreví a tirarla a la basura,

porque hacerlo habría sido reconocer que estaba terriblemente retrasado, y todavía no podía admitir que algo, algo, hubiera sucedido. Seguí diciéndome a mí mismo que estaría en casa en cualquier momento. Tenía que serlo ". Lo había esperado toda la noche, y por la mañana había mandado llamar a la policía y, por supuesto, a Sherlock Holmes. (Ella asumió, correctamente, que yo entendía la asociación de su esposo con el famoso detective). La policía había llegado primero, pero se negó a actuar hasta que vieron evidencia de un crimen.

“Dijeron que esperen un poco, que no es raro que un hombre desaparezca durante uno o dos o tres días y luego vuelva a casa con cara de oveja, después de haber pasado el tiempo borracho o en un fumadero de opio o con alguna mujer suelta”. "¿De verdad dijeron eso?" Exclamé. “No con tantas palabras, pero uno podría decir bastante bien lo que querían decir. Como si John alguna vez hiciera tales cosas ". Incluso en el calor de la justa indignación, el tono de la señora Watson se mantuvo dulce. "Afortunadamente, el Sr. Sherlock Holmes llegó poco después y se dispuso a averiguar qué había sucedido". "¿Y lo ha hecho?" "Dijo que no tendría noticias suyas hasta que tuviera algo que informar, y no lo he hecho".

"¿No tiene teoría?" “Se pregunta si algún villano intentará vengarse de él, por supuesto. El propio Juan no tiene enemigos ". "¿No hay pacientes desagradables?" “Bueno, por supuesto que siempre hay eso. El señor Holmes se llevó los libros de registros médicos de John para comprobarlos. Bueno. Entonces era poco probable que ella misma buscara a Viola Everseau en ellos. Me incliné hacia ella. "Señora. Watson, ¿qué te crees que ha sucedido?” Por un momento, su compostura vaciló. Tuvo que llevarse las manos a la cara.

"Realmente no puedo imaginar". En ese momento, la doncella trajo la bandeja del té. Haciendo un esfuerzo visible, la Sra. Watson se recuperó y, mientras servía, cambió de tema. "¿Vive con su familia aquí en Londres, señorita, ah, Everseau?" Le dije que no, vivía solo, había trabajado en una oficina, estaba sin empleo en ese momento y esperaba encontrar un puesto en Fleet Street. Todo cierto, no es que importara; si le hubiera dicho que montaba a pelo en un circo, habría asentido de todos modos, porque su angustia era tal que no podía comprender nada. Bebimos té en un incómodo silencio. Para tener algo que decir, felicité la habitación en la que nos sentábamos. “Qué hermosas litografías. Apruebo bastante la combinación de muebles cómodos con toques de cultura ". Yo aprobaba bastante a la propia Sra. Watson, de hecho, tan valientemente sirviendo a un segunda taza de té mientras miraba alrededor de su propio salón como si nunca hubiera estado allí antes. Agregué: "¡Qué pequeño spinnet tan encantador!" Habiendo sido institutriz, por supuesto que había pasado la mitad de su vida en el teclado de un piano, pero le pregunté de todos modos: "¿Tocas?" Apenas escuchó la pregunta, por supuesto, pobrecita. “Oh, um, sí. Sí, yo ... ”Sus pensamientos dolorosamente preocupados vagaron, aparentemente, a un ramillete de margaritas colocado sobre el instrumento. "Tantas flores sirven para consolar a uno", comentó vagamente. “Algo, al menos. Y de extraños, todavía. La gente es muy amable ".

Asintiendo con la cabeza, en privado pensé que se regocijaba con las migajas, porque no había muchas flores en absoluto. Por supuesto, estaba el ramo que había traído, que, me alegré de ver, la doncella había colocado en un jarrón exactamente como yo lo había dispuesto. Había un ramillete de lirios de los valles, deseando a la señora Watson el regreso de la felicidad, estaban los omnipresentes claveles, algunas rosas blancas y ... Y escondido en una mesa de la esquina, el ramo más extraño que jamás había visto

en mi vida. Estoy seguro de que me incorporé más derecho y mis ojos se abrieron, pero me contuve de decir algo más que un murmullo "¡Qué peculiar!" "¿Qué?" Lentamente, la señora Watson se volvió para ver qué me había llamado la atención. "Oh. Sí, extraño, ¿no? Las amapolas deberían ser rojas, pero son blancas, y la mayo debería ser blanca, pero es roja, y no tengo idea de qué son las verdes ".

"¡Espárragos!" Me maravillé. No la verdura, por supuesto, sino las frondas de telaraña que brotan después, con hojas como un escaso cabello gris verdoso . "Una vez que ha crecido, ya sabes". Lo que no debería ser, en esta época del año; sólo las lanzas deben brotar del suelo. La Sra. Watson parpadeó. ¡Dios mío, qué inteligente eres! ¿Cómo aprendiste eso? " "Mi madre era botánica". Es cierto, y podría haberse dicho de la mitad de las damas elegantes de Inglaterra; las flores y la botánica se consideraban un pasatiempo femenino. “¿Y ella estudió espárragos? Nunca antes lo había visto colocado en un ramo ". "Yo tampoco." Pero si los verdes eran extraños, las flores eran peores; su significado me heló. Teniendo cuidado de no revelar esto en el tono de mi voz, pregunté: “Sra. Watson, ¿está familiarizado con lo que a veces se llama el lenguaje de las flores?

"Solo un poco. Ha habido pocas ocasiones para tal comunicación en mi vida ". Dijo esto con gentil buen humor. "La mayo significa esperanza, ¿no es así, y la amapola, consuelo?" "En la tradición francesa, sí". Pero esto era Inglaterra, y en el folclore británico, el espino —lo que ella llamaba “mayo ”— era un arbusto asociado durante mucho tiempo con deidades paganas y con hadas, un poderoso símbolo de mala suerte. Ninguna compatriota llevaría jamás una ramita de

sus bonitas flores en racimo al interior, ya que hacerlo podría traer calamidades a la casa, incluso la muerte.

Yo no dije esto. Pero dije: "La amapola roja implica comodidad, creo,

pero la amapola blanca simboliza el sueño ". "¿De Verdad?" Ella pensó en eso por un momento, luego sonrió. "Bueno, ciertamente me vendría bien dormir". “Qué ramo tan extraño. ¿Quién, puedo preguntar, te lo dio? “Por qué, no lo sé. Creo que un chico lo trajo a la puerta ". Dejando mi taza de té a un lado, me paré, cruzando la habitación para ver mejor. Las amapolas deben haber sido forzadas en un invernadero: todas las flores, excepto las campanillas de invierno, provenían de los invernaderos en esta época del año; nada extraordinario en eso. Pero que los espárragos se hubieran cultivado de esa manera , lo más peculiar. Tal vez sea explicable si alguien tuviera un anhelo ilimitado por la verdura, pero ¿ el espino? ¿Quién diablos se molestaría con un arbusto espinoso tan inútil como el espino en un invernadero, cuando como una mala hierba crecía por todas partes en el campo? Al estudiar más de cerca el espino, vi que sus ramas dentadas estaban enrolladas con zarcillos de una delicada enredadera cuyas flores blancas ya se habían marchitado. Enredadera. Una especie de flor de trompeta silvestre , la enredadera sería tan común como los gorriones en los setos rurales en verano. Pero al igual que el espino, a principios de año, debe haber sido forzado al interior. Más aún, debe haber sido cultivado con el espino, para entrelazarlo así. ¿Enredadera? Más correctamente conocida como convolvulus, la planta indicaba algo enrevesado, algo sigiloso, enredado, retorcido.

Y este ominoso ramo, me pareció, había venido de una mente bastante retorcida. Tenía que averiguarloPero cuando me volví para interrogar más detalladamente a la señora Watson, la puerta de la sala se abrió de golpe y, sin esperar a que la doncella lo anunciara, un caballero alto, impecablemente vestido pero vehemente entró, casi se abalanzó sobre él, con modales de halcón como el perfil agudo de su rostro: Sr. Sherlock Holmes.

C APÍTULO EL S IX

Yo lamento decir que me quedé sin aliento VOZ ALTA, tanto en el terror y en la admiración, los dos las emociones parecen acompañar siempre mi trato con mi renombrado hermano. Para mí, sus rasgos escarpados eran los más hermosos de Inglaterra, sus ojos grises los más brillantes, y si las circunstancias fueran diferentes… pero no había tiempo para sueños sin sentido. Comprendí completamente todo el peligro de mi situación y admito que sentí una fuerte inclinación a huir. Afortunadamente, al contemplar el extraño ramo, me paré tan cerca de la pared que detuvo mi impulso de retroceder. Si hubiera hecho una tal mal considerado mover, estoy seguro de que mi hermano podría haber notado. Pero él apenas me miró, aunque me tomó varios latidos del corazón para comprender por qué, porque allí estaba a plena vista, su hermana Enola , alta, desgarbada y de nariz larga , hasta que me di cuenta de que mi disfraz le había impedido mirar realmente yo. De hecho, en el momento en que vio a una joven elegantemente vestida y peinada en el salón junto con la Sra. Watson, dirigió su atención a otra parte. Se podría pensar que no le gustaba estar en compañía de una mujer así.

Y si jadeé en voz alta, él no lo escuchó, porque al mismo tiempo la Sra. Watson se levantó de un salto con un grito. "Señor. ¡Holmes! Ella estiró ambas manos hacia él. "¿ Tienes ... hay alguna noticia de John?" A juzgar por su rostro tenso y sombrío, no hay buenas noticias. Como si capturara dos palomas que revoloteaban, tomó las manos de la Sra. Watson en sus manos enguantadas por niños , pero no habló, solo hizo un movimiento de silencio con los labios y lanzó una mirada de advertencia en mi dirección.

"¡Oh! ¡Qué desconsiderado de mi parte! " Difícilmente lo que pretendía transmitir; él quería que ella se deshiciera de mí, pero ella parecía sentir que había sido grosera, olvidándose de presentarme. Liberando sus manos, se volvió hacia mí. "Señorita, um ..."

Si uno está literalmente temblando de emoción mal mezclada , también podría hacer el mejor uso de ella. Aliviando a la Sra. Watson de la necesidad de recordar mi nombre, grité: "¿Es realmente el Sr. Holmes, el gran detective?" Simulando una gran emoción de niña, me apresuré hacia adelante, sonriendo, no, sonriendo como una calavera. "¡Oh, estoy tan emocionado!" Chillé, mi voz una octava completa por encima de su nivel habitual. Incluso mientras temblaba de miedo de que mi hermano pudiera

reconocerme, agarré una de sus manos enguantadas entre las mías. "¡Oh, solo espera a que le diga a mi tía que conocí al famoso Sr. Sherlock Holmes!" Mis efusiones tuvieron el efecto que deseaba: si una rata de alcantarilla se hubiera arrastrado sobre Sherlock, podría haberlo rechazado menos. No podía soportar mirarme a la cara, voltear la cabeza y decir con frialdad: "Señorita, ah ..."

“Everseau. Señorita Viola Everseau, ”balbuceé. "Señorita Everseau, ¿podría disculparnos amablemente?" “Por supuesto . Absolutamente. Sé que usted y la señora Watson-que es, usted tiene asuntos importantes que discutir-Me estoy tremendamente honrado y encantado de haber conocido a usted-” inanidades Twittering, me he permitido ser introducido de distancia por el fiel doncella Rose, que tenía apareció para ese propósito con mi manto en sus manos. Incluso después de escuchar la puerta principal de la residencia Watson cerrarse detrás de mí, no podía creer mi escape. Bajando los escalones de piedra, esperaba en cualquier momento escuchar a Sherlock gritar, “¡Espera un momento! Enola? ¡Enola! ¡Agente, detén a esa chica de la peluca! Pero en cambio escuché su voz hablando con la Sra. Watson: "No hay muy buenas noticias, me temo". Las palabras, aunque pronunciadas en voz baja y grave, me llegaron claramente a través de las ventanas del salón parcialmente abiertas. “Pero he encontrado algo. Encontré el maletín médico de Watson ". Me detuve en la acera donde estaba. Oh. Oh, Dios mío, simplemente no podía irme; el sonido de la voz de mi hermano actuó sobre mí como un imán sobre agujas y alfileres. Tenía que saber más, pero ¿y si me atrapaban escuchando?

Fingiendo buscar algo en mis bolsillos, miré a ambos lados de la calle, que estaba en silencio excepto por una lechera que hacía las entregas y un taxi o dos. Londres es extraño de esa manera; Las calles de los tugurios siempre se pelean con mujeres de pie en las puertas abiertas gritándose unas a otras, niños corriendo como locos en el lodo, mendigos, vendedores, borrachos, holgazanes, pero las mejores calles residenciales están casi vacías. Allí, los escalones de las puertas limpias conducen a puertas cerradas flanqueadas por ventanas sin un solo panel de vidrio roto ; en cambio, uno ve geranios en macetas, un canario en una jaula colgante, un pequeño y humilde letrero de "Room to Let", cortinas de encaje.

Pero uno no puede saber si uno está siendo observado desde detrás de las cortinas de encaje.

Holmes siguió hablando. “Lo encontré en su club, donde alguien lo había escondido detrás de un davenport. Pasó desapercibido hasta hoy ”. "Pero ... John no se habría ido ..." La voz tranquila de la Sra. Watson luchó contra las lágrimas. "Exactamente." La voz de mi hermano también reprimió una fuerte emoción; mi corazón se hinchó cuando escuché una angustia tan controlada en sus palabras. "Ningún médico, y mucho menos Watson, se separaría voluntariamente de su maletín negro".

Desconfiado de mis propios sentimientos, me di cuenta de que era muy probable que me traicionara con un gemido o con alguna expresión involuntaria igualmente indigna. Enola, tonta , me regañé mentalmente, ¡lárgate ! Sin embargo, me moví sólo unos pocos pasos, lo suficiente para que Holmes y la señora Watson no me vieran si alguno de los dos miraba hacia afuera; Me puse en línea con la esquina de la casa y del salón. Allí me quedé jugando con mis guantes mientras trataba de calmar mi respiración y los latidos de mi corazón. Todavía podía escuchar a mi hermano hablando. “Por lo tanto, creo que ahora podemos descartar la posibilidad de un accidente. Watson fue atraído o alejado a propósito por alguna persona o agencia desconocida ". La suave respuesta de la señora Watson fue inaudible para mí. “No puedo estar seguro, pero me parece que los elementos anti-médicos , quejumbrosos como si la cirugía fuera una sección viva, tienden a la histeria y son improbables

actuar con tal decisión organizada. Sin embargo, aunque improbable, sigue siendo posible, al igual que otras hipótesis. Algún enemigo de los días del ejército de Watson, tal vez; He estado investigando esa posibilidad, pero mis instintos me dicen lo contrario. Sobre todo, sigo sospechando del inframundo criminal, pero mis informantes hasta ahora no han podido decirme nada. Es como si en un momento Watson estuviera jugando al billar en su club, y al siguiente, la tierra se abriera… ”.

Con un tatuaje de cascos en los adoquines, una camioneta de reparto pasó traqueteando, el conductor me miró con curiosidad, probablemente preguntándose por qué estaba parado allí. En Londres, cualquier mujer sin acompañante que se detiene aunque sea por un momento para sonarse la nariz se pone en peligro de ser tomada por un "mal social", el término cortés para una dama de la noche. "Es este silencio, esta pausa, lo que no puedo entender", estaba diciendo Sherlock cuando el ruido había pasado. “Si Watson fue

secuestrado, ¿por qué no hay demanda de rescate? Si lo toma algún enemigo, ¿por qué no regodearse con un mensaje de venganza? Ya deberíamos haber tenido noticias de un torturador así. ¿Tienes algo que informar? ¿Algo fuera de lo común? Su respuesta fue breve. "¿Flores?" —dijo Holmes con despectiva impaciencia. “Pero seguramente esos gestos sociales son de esperar. No, si vamos a involucrar a la policía, necesitamos algo más que una bolsa negra y un ramo anónimo. Por favor piensa. ¿No hay nada ...? La Sra. Watson dijo algo en tono entrecortado. "Es cierto, la lógica no sugiere ninguna razón por la que el asesinato no haya tenido lugar". La voz de mi hermano se había tensado hasta el límite. “Y en ese caso no habría comunicación. Sí, yo también lo he pensado. Sin embargo, no puedo perder la esperanza. ¡No se debe perder la esperanza! Y — agregó con un tono de fuego negro en su tono—, no descansaré hasta que llegue al fondo de este asunto.

Siguió un silencio considerable, durante el cual pasó otro vehículo, esta vez una berlina, el conductor y los ocupantes me miraron de reojo. Me sentí como un objetivo preparado para la práctica de la puntería. Finalmente mi hermano habló de nuevo. “Debemos perseverar; no podemos hacer otra cosa. ¿No se te ocurre nada que me ayude?

Silencio. “¿Ha tenido visitas? ¿Aparte de esa joven almibarada que se fue hace un momento? ¿Quién era ella, por cierto? Oh Dios mío. Mis nervios no pudieron aguantar más; Salí, caminando por la calle de la manera recomendada por Ladies 'Moral Companion , "serena y tranquila, sin demasiados retrasos y un paso no demasiado rápido, como si uno entendiera de qué se trata ..." Sólo después de que Había doblado una esquina, dejé escapar el aliento. Me pregunté si ahora me habían agregado a la lista de sospechosos de Sherlock. Ciertamente esperaba que no. No quería que se interesara por el “joven almibarado mujer." Más aún porque no debe perder el tiempo tratando de averiguar qué le había sucedido a Watson ... Pero estaba perdiendo el tiempo, me di cuenta cuando entré en una calle concurrida de tiendas y negocios. ("Evite holgazanear en los escaparates; renuncie resueltamente a las exhibiciones más tentadoras de las mejores galas. Pase a los hombres sin mirarlos, pero al mismo tiempo viéndolos ...") Por muy

brillante que mi hermano desentrañara muchos tipos de perplejidades, continuó. errar descuidando el ámbito de la mujer: en este caso, los mensajes que transmiten las flores. Me pareció que efectivamente había llegado un mensaje de regocijo de venganza en forma de espino, amapolas, enredaderas y la más extraña de las verduras: espárragos.

Los espárragos no entendí nada. Sin embargo, estaba bastante seguro de que el extraño ramo no procedía del inframundo criminal, ni de nadie que Watson hubiera conocido en el ejército. No, pensé, había venido de alguien que no duraría mucho en ninguna de esas organizaciones, alguien demasiado extraño para ellos. Alguien excéntrico, mezquino y rencoroso de una manera bastante creativa, alguien que disfruta de una interesante variedad de "jardín" de locura alegre. Y alguien tan dedicado a la búsqueda de la malicia botánica que él, o ella, cultivó espinos en un invernadero.

C APÍTULO S EVENTO

B UT ¿DONDE ESTA persona interesante ? Se me ocurrieron tres posibles esquemas, y mientras uno (localizar e investigar invernaderos) tomaría demasiado tiempo, otro parecía más esperanzador. Inmediatamente lo puse en acción, encontrando un lugar para sentarme y escribir. Como era un buen día, elegí un banco cerca de una de las nuevas fuentes públicas de agua potable del oeste de Londres , tan grande como la mayoría de los monumentos de guerra y coronado por figuras aladas; a la mitad de su magnificencia se ensanchaba una palangana destinada, creo, a parecer una concha de vieira pero más parecida a un hongo que sobresalía de un árbol, con un pico en forma de marsopa que refrescaba a damas y caballeros. Más abajo se proporcionó un abrevadero igualmente ornamentado para el placer de los caballos, y más abajo, cerca de la acera, un abrevadero más pequeño para el uso de perros y, supuse, gatos, ratas y pilluelos callejeros. Sentado, como he dicho, donde podía ver las especies entremezcladas disfrutando de este monumento a la higiene benévola, saqué papel y lápiz de un bolsillo y

redacté un mensaje para colocarlo en las columnas personales de todos los periódicos de Londres. Después de varios intentos, lo destilé con la mayor simplicidad:

“Espino, convolvulus, espárragos y amapolas: ¿qué quieres? Responde esta columna. MMW ” Las iniciales significaban Mary Morstan Watson, como si ella hubiera enviado la consulta.

Satisfecho, lo volví a copiar varias veces para la gran cantidad de publicaciones de Londres. Luego, al subirme a un tranvía que pasaba (que, como mujer urbana moderna, había aprendido a hacer sin detener los caballos), pagué mi centavo y fui recompensada con un viaje hasta, finalmente, Fleet Street. Muchas veces había visitado las oficinas de Fleet Street de los diversos editores de noticias y varios empleados masculinos me atendieron cortés pero con indiferencia. Esta vez, sin embargo, aunque eran más educados que de costumbre, parecían nada indiferentes. Preocupado como estaba por preocupaciones distintas de mi apariencia, al principio no me di cuenta de la razón del cambio. ¡Oh, por el amor de Dios! Me enfurecí cuando recordé que llevaba mucho cabello y un artificio de dama-sea-justa . Qué tontos. Después de haber entregado y pagado todos mis anuncios, el día se estaba convirtiendo en noche y me estaba cansando bastante. Pero todavía no podía descansar, porque necesitaba inmediatamente seguir mi otro plan para identificar al remitente del extraño ramo. No se cultiva el espino, todavía entrelazado con enredadera, en un invernadero sólo por un momento triunfal; creía que una persona tan rencorosa continuaría enviando sus mensajes de odio en forma floral. Y cuando llegara el siguiente, quería estar en condiciones de observar e interceptar.

Por tanto, necesitaba volver a la escena. Tanto mejor había caído la noche; la oscuridad era una ventaja para mí, disminuyendo la probabilidad de que la señora Watson pudiera verme cuando volviera a entrar en su calle de residencia. Para ocultarme más, llamé a un taxi. Hice que el taxista se detuviera directamente en frente de mi destino, y lo hice esperar, de modo que el taxi, un gran vehículo de cuatro ruedas, se interpusiera entre la residencia de John Watson, MD y yo. La casa con la "Habitación para Let ”sign in the window, you see, estaba casi directamente al otro lado de la calle de los Watson.

Mentalmente supliqué al destino o la fortuna mientras tocaba la aldaba: por favor, ¿podría la habitación en cuestión tener una ventana que mire en esa dirección? Lo hizo.

Perfecto. Perfecto, quiero decir, en ese aspecto tan importante . En otros fue espantoso ...

frío, desnudo y triste, con una cama tan dura como una tabla y casi tan estrecha, y una casera desagradable de ojos saltones que nombró un costo semanal demasiado alto. No es de extrañar que la habitación de invitados de la musaraña haya permanecido vacía hasta ahora. Regateé con ella sobre el alquiler y las condiciones, pero sólo por las apariencias; la verdad era que habría tomado la habitación a cualquier precio y terminé entregando mi dinero y recibiendo mi llave en unos minutos.

Necesitaba estar en el lugar a la mañana siguiente. Durante el medio día que había pasado fuera, un segundo ramo sospechoso ya podría haber llegado a la puerta de los Watson, un pensamiento muy provocador. Pero aun así, no tenía ninguna duda de que el remitente malintencionado eventualmente proporcionaría otro, y cuando llegara, no debía perderlo. Entonces hice que mi taxista me llevara a Aldersgate, donde lo despedí y, después de entrar por una puerta de la estación de tren y salir por la otra, contraté otro taxi. Tales precauciones se habían convertido en una segunda naturaleza para mí; Nunca debo olvidar que se puede interrogar a los taxistas y que yo era un fugitivo, y que el detective más grande del mundo se interesaba personalmente por mí.

Tomé el otro taxi, entonces, me llevó a una calle del East End donde pocos o ningún taxi habían pasado antes: es decir, a mi alojamiento. E hice que el conductor esperara mientras empacaba las cosas que necesitaba, mientras intentaba explicarle a una señora Tupper bastante consternada y dudosa: "Voy a visitar a mi tía por unos días". "¿Eh?" Se llevó la trompeta auditiva a la oreja. "Voy a visitar a mi tía". "¿Eh?" Con sus viejos ojos llorosos abiertos al máximo, todavía no podía entender, pero no se atrevía a acercarse más a mí. De pie en la puerta de mi habitación, mirando a una encantadora señorita arrojar ropa en un bolso de mano, sabiendo que durante el último mes una chica que se parecía más a un espantapájaros apenas se había movido de la habitación, estoy seguro de que se preguntó si me había vuelto loco, si debería convocar a un alguacil para que me interpusiera, no sea que constituya una amenaza para el público. “¿Eh? ¿Yendo dónde? ¿A esta hora de la noche?

"¡Yendo! ¡Visitar! ¡Tía!" Grité en su trompeta. Con una cartera en cada mano, pasé junto a ella y salí por la puerta.

A la mañana siguiente , domingo, me encontré aplicándome colorete, marcas de nacimiento, polvos, etcétera, para afrontar el día con un encantador disfraz de dama , todo un fastidio, este nuevo disfraz; en todo Londres, las mujeres que se preparaban para la iglesia estaban luchando menos. Pero al menos mi peluca todavía no necesitaba ser remodelada; encima de un poste de la cama —porque deseaba ponerme la cosa caliente y pesada hasta que fuera necesario— estaba posado listo con el sombrero todavía clavado en su lugar. Para no ser visto sin él, hice que la repugnante casera me llevara el desayuno al piso de arriba y lo dejé en una bandeja fuera de mi puerta. Mientras tanto, encorsetado para simular una figura de reloj de arena y vistiendo un elegante traje de día verde París abombado y plisado , me senté en la ventana con un par de gafas de ópera a mano, mirando la calle en general y la residencia Watson en particular aprovechando las cualidades de ocultación de las cortinas de encaje.

En cuanto a ocultamiento, solo mi llegada precipitada lo hizo necesario. Después de unos días, no importaría que la Sra. Watson me viera; de hecho, podría acercarme a ella y decirle lo afortunado que había sido de ver el letrero de "Habitación para alquilar" en mi visita anterior, justo cuando estaba buscando un nuevo lugar de alojamiento, y ¿había alguna noticia del Dr. Watson? Por otro lado, esperaba que esta vigilia no durara tanto como unos pocos días, porque incluso en las primeras horas se había vuelto exquisitamente aburrida. Las calles "bonitas" estaban demasiado tranquilas. Una procesión dispersa de taxis con licencias dominicales, lavados y relucientes para que la limpieza pudiera contener piedad, trajo a varios vecinos, incluida la Sra. Watson, a casa después del culto. La Sra. Watson, noté, se tomó unos momentos para acariciar al caballo; rara era la mujer que hiciera eso, especialmente a riesgo de mancillar su mejor momento el domingo. Observé a la atractiva esposa del Dr. Watson con una mezcla de admiración y lástima; vestía de negro, como si ya estuviera de luto. Después de que los feligreses se fueron al interior, no pasó nada durante una hora más o menos. Finalmente, una anciana encorvada con un chal cojeaba de puerta en puerta, vendiendo violetas en una gran cesta plana. Eso fue todo durante la siguiente media hora más o menos.

Un carro de agua pasó al trote, el caballo con la cola bien levantada, agradable de mirar hasta que uno se dio cuenta de que el jabalí estaba ensuciando la calle con manzanas de caballo. Irónico, ya que el propósito del vagón de agua era limpiar las calles de Londres, típicamente cubiertas de lodo en el que no se habría metido una babosa respetable. El trabajo de

limpiarlo no podía detenerse ni siquiera para el descanso dominical, porque había una gran cantidad de caballos en la ciudad, y cada uno producía cuarenta y cinco libras de desechos por día, o eso me había dicho mamá una vez ...

No pienses en mamá. Para distraerme, tiré del elegante broche de ópalo centrado en el frente de mi vestido, sacando así la delgada daga enfundada en el busk de mi corsé, siendo el ópalo su pomo. Sosteniendo mi arma por la empuñadura, me sentí tranquilo. Lo había usado una vez, en un garroter. Aunque una vez un atacante de un tipo diferente me había usado un cuchillo , pero mi corsé había frustrado su intento de apuñalarme. Así convencido del valor de los corsés, me había provisto de varios especialmente hechos para que sus costillas de metal no me pellizcaran la cintura ni me pincharan debajo de las axilas, solo me protegieran de los gustos de Jack el Destripador, mientras sostenía el potenciador de busto y reguladores de cadera que disfrazaban mi figura parecida a un bastón mientras servían de equipaje de mano, que contenían suministros de emergencia más una pequeña fortuna en billetes del Banco de Inglaterra, cortesía de mamá.

¡No pienses en mamá! Deslizando apresuradamente mi daga entre los botones de la parte delantera de mi vestido, devolviéndola a su funda en mi pecho, me puse a hacer un inventario mental de los otros artículos que había en él. Vendajes, tijeras, yodo, medias de repuesto, aguja e hilo. En su mejor capa azul y sombrero, una niñera pasó por la calle abajo, empujando un cochecito con sombrilla con una mano mientras con la otra conducía a un niño pequeño con un vestido rosa de encaje y un delantal blanco. Bostezo. —Fanda, extensiones de cabello, anteojos de pince-nez para disfrazarse, lorgnette a modo de lupa, sales aromáticas , caramelos de azúcar, galletas—

A la vuelta de la esquina de la calle apareció un niño pequeño y andrajoso que llevaba un ramo de flores casi más grande que él.

Inventario y aburrimiento olvidados a la vez, agarré mis lentes de ópera y miré a través de ellos, tratando de identificar las flores en el ramo. Pero el niño, desconcertado pilluelo de la calle ignorante, lo llevaba bajo el brazo, con la cabeza gacha, como si fuera a morderlo de otra manera. Apenas podía ver las flores, y tuve que contentarme por el momento con memorizar la desaliñada ropa a cuadros y la cara bastante estúpida del chico. Hizo una pausa con la boca abierta para estudiar cada número de casa.

Es muy posible que no esté buscando la residencia Watson en absoluto, puede que no me preocupe en absoluto. Mi corazón latió con fuerza en protesta ante la idea. Disparates. Tiene que serEra. Después de estudiar el número al lado de la puerta con excesiva longitud, se volvió para subir los escalones de la residencia Watson. Solo entonces, cuando me dio la espalda, pude ver claramente las flores del ramo. Laburno. Campanillas. Convolvulus de nuevo. De nuevo tenues espárragos . Ramitas de tejo. ¡Dioses! Dejé caer los anteojos de ópera, me levanté de un salto, me puse la peluca (con sombrero y todo) en la cabeza, agarré mi manto y salí corriendo de mi alojamiento temporal y bajé las escaleras, con la intención de atrapar a ese chico tan pronto como hubiera completado su entrega.

C APÍTULO LA E IGHTH

L ABURNUM, VEAS, MIENTRAS UNA FLOR MUY BONITA , cuelga en cascadas amarillas, "llanto." La campanilla azul, asociada durante mucho tiempo con las hadas, la mala suerte y los eventos de las hadas, significa "sumisión al dolor".

El tejo es un árbol de cementerio, que significa muerte. Entonces, incluso si no fuera por el enredado y las hojas de espárragos, me habría sentido seguro: estas flores provenían de la misma fuente rencorosa que ese otro ramo extraño, y esta persona malvada no podría ser responsable de la desaparición del Dr. Watson? Bajé rápidamente las escaleras, salí por la puerta principal y salí a la calle lo más rápido posible, pero solo para encontrarme con el confundido chico con la boca de pez , que se había acercado a la residencia Watson muy lentamente, ahora trotando a buen paso, desapareciendo por la calle. esquina opuesta.

Oh no. No, no se estaba alejando de mí. Agarrando la parte delantera de mi falda con ambas manos, corrí tras él. Tengo extremidades largas y me encanta correr; siempre he sido la desgracia de mi familia, correr, escalar y, en general, actuar como un bípedo, pero esa maldita falda me ralentizó incluso cuando me la arrodillé, por hacerlo. me negó la acción de bombeo adecuada de mis brazos. Otras partes de mi personaje

compensado de modo que mi cabeza se tambaleó y me balanceé de un lado a otro, estoy seguro, pareciendo un alto ganso verde de París con tremenda prisa.

Los espectadores me miraron con sorpresa. Recuerdo pasar a toda velocidad por delante de una dama que se paraba como una columna de sal con ambas manos enguantadas con guantes de seda hasta su boca boquiabierta, y en cuanto a los caballeros, apenas puedo decir cómo les afectaba la exhibición de mis miembros inferiores, porque, que una dama en un El vestido de noche muestra mucho pecho, todavía ni una pulgada de tobillo debe asomarse por debajo de su falda, pero no me importaba cómo me veía o lo que pensaran los demás, porque mientras doblaba la esquina, vi al erizo de la calle retozando. a lo largo no muy lejos de mí.

"¡Chico!" Lo llamé. Muy agradablemente, pensé, y esperaba que se volviera y se detuviera, y que tuviéramos una pequeña charla agradable y yo le diera un centavo, pero en lugar de eso, me miró por encima del hombro, sus ojos insensatos. se ensanchó, y partió como una liebre ante los perros. El pequeño tonto estúpido, ¿de qué estaba asustado? "¡Chico! ¡Nincompoop, espera! ¡Vuelve aquí! " Sin detenerme, corrí detrás de él, alcanzando fácilmente a él, pequeño mocoso raquítico criado en los barrios bajos . Debería haberlo atrapado en un momento si no se hubiera dirigido a Covent Garden y se hubiera adentrado en calles llenas de tráfico. En lugar de mantenerse en la acera, se dirigió a los adoquines, corriendo entre carretas de patatas, carros y taxis y casi bajo los cascos de los caballos de la carroza; aquí, al haber nacido y destetado en la ciudad,

¡tenía una gran ventaja sobre una campesina que nunca había estado muy acostumbrada a esquivar los ómnibus! Me llevó a una buena persecución hasta que finalmente lo perdí de vista por completo. Deteniéndome en la esquina donde lo había visto por última vez, me quedé de pie con el rostro acalorado y jadeando, con una mano subiendo mi falda mientras con la otra disciplinaba mi peluca, que sentía como si estuviera a punto de desprenderse de mi cabeza, cosa confusa . No importa lo molesto que sea, debí ponérmelo de antemano y sujetarlo con horquillas; demasiado sin aliento para murmurar las frases traviesas que me vinieron a la mente, miré a mi alrededor en todas direcciones, sin idea de qué camino tomar. Casi me rindo. De hecho, me di por vencido. Con un suspiro de exasperación y derrota, dejé que mi falda, las partes que aún no estaban empapadas con estiércol de caballo , cayera por fin para cubrirme decentemente los tobillos. Entonces, ignorando las miradas de

vestido para ser visto cochecitos dominicales, apliqué ambas manos al problema del deslizamiento de la peluca. Tratando de restaurar algo de orden en mi apariencia, lo levanté para enderezarlo. "¡No lo hagas!" gritó una voz aguda . Sobresaltado, busqué el origen de esta súplica aterrorizada y descubrí al pilluelo de la calle, el mismo chico al que había estado persiguiendo, mirándome con los ojos desorbitados desde su escondite dentro de una de las cajas (destinadas a exhibir productos secos) que flanqueaban el cerrado. puerta del candelero de la esquina. De pie donde estaba, había bloqueado sin saberlo su escape, pero nunca lo habría visto si no hubiera gritado. "¡No, por favor, no lo hagas!" gimió. Me quedé de pie, inmovilizado por el asombro, con una mano a cada lado de mi peluca. "¿No qué ?" Solté. No podía imaginar de qué tenía tanto miedo.

Gritó, “¡No te quites el aire! ¡No te quites la nariz tampoco! "Oh" , dije, asintiendo con la cabeza lenta y sabiamente, como si me lo hubiera explicado todo. Obviamente, el chico era un idiota y necesitaba ser abordado con cautela. Teniendo cuidado de no hacer movimientos bruscos, como si me enfrentara a un animal acorralado, dejé que mi peluca volviera a caer sobre mi cabeza de la forma que deseara. "Está bien", agregué en un tono suave y relajante. "Ningún daño hecho. ¿Quieres un centavo? Metiendo la mano en un bolsillo, saqué un puñado de monedas.

Al escuchar el tintineo y al ver el metal brillante, el muchacho pareció calmarse, o al menos cambiar el foco de su ansiedad, como había pensado que haría.

“Solo quiero hablar contigo un momento. ¿Quieres salir? Lo persuadí. "¡No!" Entonces, entraré, si no le importa. Simplemente me dejé caer para sentarme en la acera frente a la caja en la que él se encogió. La fatiga por sí sola, creo, no me habría obligado a hacer esto, aunque de hecho estaba bastante cansado de correr, pero encontré el absurdo de la situación irresistible. A mi alrededor escuché gritos de horror de los espectadores, y sentí cómo

me aparté, como si mi extraordinaria conducta pudiera propagar algún tipo de contagio. Solo dos años antes, durante el Jubileo de Oro de la Reina, una dama se había sentado en uno de los caminos dentro del Palacio de Cristal para colocar una ramita de abeto en la parte superior de su bota; poco tiempo después la habían internado en un manicomio. Por su marido. No es raro que una mujer sea encerrada en un manicomio por conductas dementes como leer novelas, ir a reuniones espiritistas, pelearse, no obedecer, etcétera. Que los "ladrones de cuerpos" se llevaran a la esposa en un carruaje negro era un recurso respetable en caso de que su presencia se volviera onerosa, mientras que el divorcio era un escándalo. Fue algo muy bueno que planeara no tener marido, pensé, sonriendo y todavía jadeando de "volverme loca". Sentado rodilla a rodilla con mi presa, como si fuéramos dos niños jugando a la hora del té, le dije al asqueroso y pequeño salvaje callejero: “¿Cómo estás? Estoy muy contento de conocerte." Como si estuviera eligiendo un bombón, levanté un centavo entre mis dedos. "No pude evitar observar que llevaste un hermoso ramo de flores a la residencia Watson hace un momento".

Con cautela, el niño respondió: "No conozco a ningún Watson", pero su mirada se había fijado en la moneda de cobre. "¿Cómo supiste entonces qué casa?" "El hombre me dijo el número". "¿Qué hombre?" "Vaya, el hombre 'oo despegó' es la nariz". Mi mente comenzó a sentirse tan desgastada como mis piernas, pero solo asentí lenta y sabiamente una vez más, decidiendo eludir la improbabilidad nasal por el momento. "¿Y cómo conociste a este hombre?"

"Me llamó." El muchacho demostró un gesto de llamada como el que cualquier persona de importancia podría utilizar para convocar a cualquier muchacho que merodea por la calle si éste quiere llevar un paquete, recibir un mensaje, sujetar un caballo por las riendas o prestar cualquier simple servicio.

"¿Estaba en un concierto o en un carro para perros?" Yo consulté.

"¡No! "Ibamos en un carruaje reluciente a la derecha, éramos ingeniosos". Absteniéndome de decirle que una carreta para perros también era un vehículo tirado por caballos , simplemente le pregunté: “¿Un faetón? ¿Una berlina? “No sé si no hay escoba. Era un hermoso carruaje negro, con radios amarillos en las ruedas ". Una descripción que podría aplicarse a la mitad de los vehículos de Londres. Intenté de nuevo. "¿Viste un escudo de armas?" —Claro, tenía puesto un abrigo y también daña. Ambos daños y 'ys. "Me da el ramillete con uno y un penique con el otro". Al perder su miedo hacia mí, el muchacho se estaba volviendo más locuaz, algo bueno, ya que me encontré bastante perdido, tratando de interrogar a este chico con una cabeza demasiado grande para su cuerpo atrofiado e inteligencia demasiado pequeña. "Um, ¿cómo era este hombre?" “¿Qué te gusta? ¿Cómo es algún toff? Sólo una cara larga Tove en las dominadas bigotes 'na Top-'en, excepto que' e hizo 'está fuera de la nariz “. Ahí estaba de nuevo. "¿Se quitó la nariz?" Me esforcé por mantener la incredulidad fuera de mi tono. Aparentemente lo logré, o de lo contrario el horror del recuerdo se había apoderado tanto del niño que no pudo evitar hablar. De prisa, dijo: “Lo golpeó contra la puerta, como, cuando 'él se atascó', me dio las flores. Cayó en 'su regazo, y' no sé qué me asustó más, esa nariz ahí acostada o la forma en que la agarró y me maldijo y me la sacudió, para que tomara las flores de manera inteligente o ' Vendría después de mí y haría lo mismo conmigo y me sacaría los ojos del trato ". "Um, ¿viste algo de sangre?" "¡No!" El muchacho empezó a temblar. "No más ni si" la cara estaba hecha de cera ". "¿Qué tenía donde debería haber estado la nariz?"

“¡Nada! Lo que quiero decir es que eran solo 'oles, como un esqueleto ". El chico se estremeció. "¿Agujeros?" Pero el muchacho había sufrido un convulsivo ataque de escalofríos. "¡Por favor, no te quites el aire, ni los oídos ni nada!" “Oh, por el amor de Dios, ¿por qué iba a hacerlo? ¿El hombre volvió a ponerse la nariz? "¡No lo sé! ¡Corrí! ¡Tomé flores como dijo y luego vienes a perseguirme! El pilluelo de la calle empezó a sollozar, no el habitual rugido franco de un joven bárbaro, sino un lamento de angustia sentida por el alma . Su extraño encuentro, aparentemente, lo había alterado considerablemente. "¿Por qué me perseguías?"

"No importa." Me puse de pie (consciente de que cada persona bien educada que pasaba me miraba fijamente y se apartaba mucho) y le entregué al niño seis peniques en lugar de un centavo, porque sentí pena por haberle causado angustia. Evidentemente, no tenía más sentido que sacarle. ¿Sentido? ¿Qué sentido tenía todo lo que había aprendido?

C APÍTULO LA N INTH

R eturning a la vez para MI TEMPORAL ALOJAMIENTOS por la vía más discreta, que sonó para agua caliente. Mientras me lavaba, me ponía un vestido limpio, limpiaba con una esponja la falda del sucio y me arreglaba el cabello, es decir, me quitaba la peluca, me la peinaba y me la recogía de una manera aceptablemente atractiva , pensé. O trató de pensar, pero sólo logró preguntarse cómo había perdido la nariz el hombre. Recordaba vagamente que, en algún momento durante el Renacimiento, había un pintoresco astrónomo danés que había perdido el suyo en un duelo, pero el duelo ahora se hacía con pistolas, no con espadas, y estaba prohibido en Inglaterra, aunque todavía se practicaba en los más retrógrados. pequeños países del continente. Supuse que a uno le podría disparar la nariz con una pistola. El astrónomo danés —ahora recordaba su nombre, Tycho Brahe—, después de su duelo, había lucido una nariz de plata de ley. Me pregunté por qué no había elegido el oro, que difícilmente podría haber sido de peor gusto, pero supuse que la gente pensaba de manera diferente sobre esas cosas antes del reinado de la reina Victoria. Supuse, ahora que lo pensaba, probablemente había varios hombres en Inglaterra cuyos rostros habían sido alterados de manera similar, si no en duelos, luego en guerras: el motín indio, la segunda guerra afgana, ese tipo de cosas. Seguramente no llevaban narices plateadas, ni barbilla ni orejas, según el caso. Qué-

Se oyó un tímido golpe en la puerta de mi habitación, y la chica de todos los trabajos de mi casera, una miserable criatura que no podía tener más de diez años , preguntó: "¿Quiere cenar, señorita Everseau?" "Sí, bajaré directamente". Mientras que la disposición de mi casera actual era

en miserable contraste con las de la señora Tupper, las comidas que servía eran muy superiores. Mientras tanto, envié a la chica a buscar los periódicos de la tarde, y cuando regresé a mi habitación después de una excelente cena de cordero asado con salsa de menta, encendí el gas; qué lujo tener tanta facilidad y eficacia de iluminación, aunque las tuberías siseó y murmuró como un lunático murmurando. Sentado en la silla menos incómoda, leí todos los papeles, comprobando primero si había habido más novedades en el caso Watson —no se informó de ninguno— y segundo para asegurarme de que se incluyó mi personal: “Espino, convolvulus, espárragos y amapolas: que quieres? Responde esta columna. MMW ”

Era. Interesante, pensé, que el remitente de los ramos de flores extraños, dejando solo el asunto de su nariz por el momento, debería ser un hombre . En general, se consideraba que las flores estaban en el dominio femenino, aunque, por supuesto, siempre había algunos científicos aficionados excéntricos, seguidores de Malthus y Darwin, que intentaban polinizar de forma cruzada las orquídeas en invernaderos. Además, después de una reflexión más profunda, supuse que cualquier hombre que alguna vez hubiera cortejado y / o casado necesariamente aprendió

algo del lenguaje de las flores. Qué suerte para mí que mis dos hermanos fueran solteros confirmados y, por lo tanto, permanecieran ignorantes. Sin duda Sherlock, al estar atento a los anuncios personales por cualquier demanda relacionada con Watson, notaría “espino, enredadera, espárragos y amapolas” y se sentiría intrigado, posiblemente incluso pensando, por error, que tenía algo que ver con mamá y conmigo; Dudaba que se acercara más a la verdad. En cualquier caso, esperaba una respuesta de algún tipo por parte del hombre del espino por la mañana. Mientras tanto, revisé los periódicos que había estado demasiado ocupado para leer esta mañana y ayer. Había muchas cosas por las que pasar, y no había razones particulares para hacerlo, excepto la disciplina de mantenerse al día con las noticias. Pero después de un tiempo me encontré leyendo sin comprender, y de vez en cuando hay que hacer concesiones. Bostezando, decidí que después de terminar de mirar las “columnas de agonía” de la Gaceta de Pall Mall , que estaba leyendo en ese momento, seguiría adelante y arrojaría todo al fuego. En ese momento lo vi.

422555 415144423451 334244542351545351 3532513451 35325143 23532551 55531534 313234554411435432513 31533 Oh. Oh Dios mío. De repente, completamente despierta, con el corazón latiendo con fuerza, busqué papel y lápiz. Primero anoté el alfabeto, así: ABCDE FGHIJ KLMNO PQRST UVWXYZ Luego comencé con la primera palabra. Cuarta línea, segunda letra, Q. Segunda línea, quinta letra, J. QJ ?

Al darme cuenta de mi error, comencé de nuevo. Cuarta letra de la segunda línea, I. Segunda letra de la quinta línea, V. Quinta letra de la quinta línea, Y. HIEDRA. Sí, lo fue para mí. El susurro de la luz de gas en sus tubos ahora sonaba como un fantasma en la habitación. Un corsé doloroso pero incorpóreo se apretó alrededor de mi pecho; Me resultó difícil respirar correctamente mientras seguía descifrando. Pero no tomó mucho tiempo completar la tarea. IVY DESIRE MISTLETOE DONDE CUANDO AMO TU

CRISANTEMO El mejor y el peor de todos los mensajes posibles. Parecía que ya no podía dejar de pensar en mi madre. Dormí muy poco esa noche. De hecho, si no hubiera dejado toda mi ropa oscura, cálida y oculta en casa de la Sra. Tupper, no habría intentado dormir en absoluto; Habría vagado por la ciudad en busca de los menos afortunados que yo, para darles comida y chelines y pensar menos en mis propias dificultades. Esa búsqueda nocturna era una de mis costumbres; una viruela en Viola Everseau por mantenerme alejado. En cambio, necesito acostarme en una cama dura y estrecha mientras mis pensamientos se rehúsan a quedarse quietos, corriendo de un lado a otro como niños ruidosos e indisciplinados. ¿No quedó ningún orden en el universo? Mamá nunca antes había iniciado la comunicación conmigo. Siempre al revés.

Fue un truco. Al igual que la última vez que "mamá", en realidad, mi hermano Sherlock, había arreglado una cita, excepto que ahora Sherlock había captado el código de las flores, diciendo "muérdago" en lugar de "una reunión".

¡Pero seguramente Sherlock no estaría perdiendo el tiempo conmigo ahora mismo, con el Dr. Watson desaparecido! Quizás realmente fue mamá. Si es así, mi madre debe estar en algún tipo de problema terrible. ¿Pero no nombraría su propia hora y lugar si su necesidad de verme fuera urgente?

Si alguien me estuviera tendiendo una trampa , dejándome elegir dónde y cuándo, ¿no era esa una forma de atraerme? Estrictamente hablando, mamá no debería haber dicho "muérdago"; eso significaba una cita entre un caballero y su amante. Mamá debería haber dicho "pimpinela escarlata".

¿A menos que mamá simplemente pensara que "pimpinela escarlata" era demasiado para cifrar? Podría haber puesto "pimpinela", una palabra que no es más larga que "muérdago". ¿No era eso lo que habría hecho? ¿Era el mensaje falso, no de ella en absoluto, un truco? ¿Pero por qué? Y por quien? Estaba en la Gaceta de Pall Mall y no en otros periódicos. En la publicación favorita de mamá y no en otras. Tenía que ser de mamá. Quería que fuera de mamá. ¿Quería ver a mamá? Si. No. No, estaba enojado con ella, por una buena razón. IVY DESIRE MISTLETOE DONDE AMO TU CRISANTEMO El mensaje decía "amor". Mamá nunca en su vida me había dicho tal cosa. Fue un truco. Era lo que siempre había querido de ella. O el mensaje era falso , pero ¿ de quién? O, después de todo, mi madre había encontrado algo de afecto por mí en su corazón. Si no respondía, siempre me lo preguntaba. Y si respondiera, me arriesgaría a mí mismo ya mi libertad por una sola palabra voluble.

Cuando uno no sabe qué hacer, la prudencia puede decretar que no se debe hacer nada, pero yo no puedo soportar tal inactividad. De ahí mi inclinación a vagar por la noche, y sin esa liberación, al amanecer, después de una noche mayormente insomne, me levanté y me preparé para salir, aunque no tenía idea de dónde ni con qué propósito. Me puse mi corsé-armamento-provisiones-municiones, enaguas, luego un vestido lo suficientemente volado, con volantes, con volantes y con cintas para “pasear” las calles de la ciudad, y pasé a embellecer (en otras palabras, disfrazar totalmente) mi rostro. Mientras tanto, mi mente seguía dando vueltas interminables: ¿Era el mensaje cifrado realmente de mi madre? ¿Debería responder? ¿Qué diría si lo hiciera y cuándo lo hiciera? Por el momento, por mucho que me desagradara la indecisión, esperaría. Eso era lo que sabía, por la única vez que pedí ayuda a mamá, ella me hizo esperar, esperar, y esperar un poco más; de hecho ella no había respondido en absoluto, y mi resentimiento era tal que sentí que era necesario que el no verla hasta que había disciplinado mis sentimientos, para no decir algo que más tarde podría lamentar. Pero al mismo tiempo, si ahora realmente se hubiera acercado a mí y yo no respondiera ... ¿Qué hubiera pasado si hubiera estado enferma y solo le quedara un breve tiempo de vida? ¿Y si esta fuera mi última oportunidad de hacer las paces con ella?

Disparates. Si mamá estuviera en su lecho de muerte, ¡difícilmente me estaría pidiendo que le diera la hora y el lugar de una cita! Pero… Y pero, y pero, y así mis pensamientos giraron y giraron hasta que, como un buey de molino, habían recorrido su propio camino cansado. Casi me había olvidado del desaparecido Dr. Watson, la desamparada Sra. Watson y el remitente de ramos extraños, él de la más peculiar probóscide removible. Sin embargo, mientras pegaba mi pequeña marca de nacimiento en mi sien, de alguna cocina escondida en el sótano de mi mente llegó una elucidación en bandeja de plata, respondiendo a mi pregunta apenas formulada el día anterior: ¿Qué hacían los hombres con rostros desfigurados por el combate para mejorar u ocultar el defecto? Como un montaplatos que se abre para exhibir una bandeja de éclairs, el sentido común servía la respuesta: si uno lo necesitaba, ¿por qué no una nariz u oreja postiza, lo que sea, realmente hecha de goma de color carne , y dónde se puede obtener tal cosa? Seguramente en uno de los establecimientos que venden masilla facial, gorros y demás parafernalia teatral, o quizás incluso en la tienda donde había comprado mi marca de nacimiento y mi peluca.

Pertelote's. Que solía ser de Chaunticleer. ¡Salvación! Necesitando algo que hacer ahora mismo, llamaría allí.

C APÍTULO LA T de ENTH

I T mucho que el crédito del DISCO de cara proprietess que ella no gawk o exclamo cuando entré en Pertelote's. Ella sólo miró y murmuró: “Dios mío. Buenas noches. Y lo llevas espléndidamente. Mis felicitaciones, señorita, ah, Everseau ". De modo que reconoció la peluca y la marca de nacimiento, recordó mi apariencia poco atractiva en el momento de nuestras transacciones e incluso recordó el nombre que había impreso en mis tarjetas de visita. "Gracias." Sonreí. Sabía tan bien como yo que el nombre que usaba no era el mío, al igual que yo no era lo que parecía ser, pero no escuché nada burlón, condescendiente o astuto en su voz; la suya era una especie de cálida discreción, incluso se podría decir maternal ... ¿Como si mamá me hubiera criado alguna vez? No pienses en mamá. "¿Puedo ayudarte hoy?" Con cierta dificultad disciplinaba mis pensamientos para atender mi asunto, que era cuestionar a Pertelote sin que pareciera hacerlo. Por lo tanto, tuve que fingir que estaba en su tienda con algún otro propósito. "Los periódicos españoles", murmuré. “Los encuentro bastante incómodos. ¿Tienes algo ... más ... "

"Por supuesto. De esta manera." Me llevó a una alcoba trasera apartada del resto de la tienda, donde me reveló una serie de sustancias notables (líquidas, en pasta y en polvo) que podrían usarse discretamente para realzar la vista. Gotas para los ojos para aumentar el brillo. Aumento de pestañas para evitar la necesidad de falsificaciones insípidas. Brillos de párpados y cejas, “sombras” y colores pastel.

“El secreto”, explicó Pertelote, “es usar solo un 'int. La ventaja de uno se estropea si se detecta y se detecta. Sentado en un pequeño divina encaje bordeado vestir-silla en un bien iluminado espejo, taponando milagroso de ungüentos en mi cara

mientras me dirige, exclamé, “fascinante!” "Así es". "¿Se utilizan estos materiales en el teatro?" “No, son demasiado sutiles para el escenario. Son emolientes bastante recónditos, señorita Everseau. Uno podría encontrarlos 'escondidos en los cajones del tocador de condesa, duquesas e incluso reinas ". Mera hipocresía, por supuesto, pero me encontré medio creyéndola. Muy impresionado, miré su rostro sencillo de grandes rasgos flanqueado por moños de cabello gris. "Me siento honrado. ¿Pero cómo llegaste a descubrirlos? "

"Por qué, en la forma comercial". "¿Pero cómo llegaste a este tipo de negocio?" "¿Alguien que es más feo que tener que lidiar con los secretos de la belleza, quieres decir?" Pronunció estas palabras sorprendentemente francas con una sonrisa en la que no vi el más mínimo rastro de amargura, solo diversión. "Es irónico, ¿no?"

Su extraordinaria honestidad me deleitó y me dejó perplejo. "Eso no es lo que quise decir en absoluto, ”le dije con sinceridad. "¿Cómo llega una mujer a emprender un tipo de negocio tan extraño como este?" Me di cuenta de que, curiosamente, para ser una persona tan franca , dudó un poco

antes de decirme: "Oh, bueno, al principio era de mi 'usband, ¿ves?" “¡Ah! Chaunticleer era tu marido? Chaunticleer no podía haber sido su verdadero nombre, por supuesto. Supongo que por eso sonrió de manera bastante extraña. Extrapolé más. "¿Y era actor, o algo así, que entró en la comercialización de este tipo?" "No, en absoluto." Parecía cada vez menos inclinada a responder a mis preguntas. "¿Pero ahora, ah, falleció?" En el orden natural de las cosas, se habría apoderado de la tienda porque había enviudado. "No, está jubilado".

Su tono intentó poner fin a mi curiosidad, pero me negué a que me reprimiera. "¿Verdaderamente? Qué delicioso para él ”, parloteé. "¿Cómo pasa su tiempo ahora?"

"Oh, en 'es preciosa' otra casa". La respuesta salió disparada de ella en un tono tan duro que uno habría pensado que mataba cachorros por un pasatiempo. ¿Invernáculo? Había venido aquí con la intención de averiguar de alguna manera si tenía clientes masculinos que necesitaran narices falsas, pero en cambio descubrí que tenía un marido que, tal vez, cultivaba flores bastante desagradables. "¿No te gusta el invernadero?" Pregunté dócilmente. "No me gusta la 'banda estadounidense", respondió ella, sombría pero con una franqueza tan cautivadora que ambos nos reímos. Luego cambió de tema. "¿Le gustaría ver los últimos emolientes para realzar los labios, señorita Everseau?" Para aplacarla, me apliqué un poco de color rosado en la boca, después de lo cual seleccioné entre los “emolientes recónditos” que me había mostrado, haciendo una compra lo suficientemente generosa, esperaba, para hacerla pensar con bondad de mí. Una vez que los artículos estuvieron listos en un paquete de papel marrón, lo coloqué en mi bolsa de compras de hilo, luego dudé en la puerta de Pertelote en el momento de la partida. Parecio

para mí que, habiendo fallado en trabajar la conversación en torno a mi objetivo, debo ser directo, y que debo preguntar ahora o nunca. "Me pregunto", comencé en una especie de adiós , "¿alguna vez ha tenido ocasión, señora, ah ..." Mi pausa preguntó su nombre. "Kippersalt", dijo, de mala gana. “Ah. Sra. Kippersalt, ¿alguna vez ha tenido ocasión de proporcionar orejas o dedos falsos a personas que han perdido las suyas? Ella comenzó a asentir y declarar con cierto orgullo: "Por qué, ciertamente ..." Pero aún no había terminado de hablar. "¿O una nariz falsa, tal vez?" Su asentimiento cesó abruptamente y su tono de voz se volvió agudo. "¿Por qué preguntas?"

"Un conocido mío ha tenido un encuentro muy interesante, aunque algo desconcertante, con un hombre cuya nariz falsa se desprendió", dije. "Me preguntaba ..." Ella estalló, "¿Qué ha hecho ahora?" ¡Interesante! "¿OMS?" Exigí. "No importa." Su sonrisa habitual se había convertido en un ceño fruncido, y de repente consciente de su tamaño y fuerza de grandes huesos , necesitaba disciplinarme para no alejarme de ella. Todo lo que tenía de maternal se había transformado en amenaza. "¿Por qué estás fisgoneando?" exigió, su acento más cockney por el momento, sus puños en sus amplias caderas mientras me miraba con el ceño fruncido. “¿Oo lo eres? Ahora sabes mi nombre, ¿cuál es el tuyo? Luego, cuando no respondí, “¡No quiero tu negocio! Sal y no vuelvas a venir aquí ". No me demoré en discutir el punto, sino que me fui con la más viva curiosidad dando vueltas en mi mente. Después de todo, había venido a Pertelote: la Sra. Kippersalt, me recordé a mí mismo, Kippersalt; Debo recordar ese nombre; había venido sólo para ver si

era posible que un hombre al que le faltaba la nariz usara una de goma y, de ser así, ¿sabía ella de algún caso? Bien. Ciertamente parecería que lo hizo, dolorosamente, y más de lo que deseaba que nadie supiera, pero ¿qué debo hacer al respecto? Caminando por Holywell Street, tenía muchas ganas de detenerme y sentarme en algún lugar para pensar, tal vez en un papel, pero no podía detenerme, de hecho aceleré mi paso, porque a pesar de mi abstracción mental había notado que una gran mayoría de cabezas masculinas se volvían Pasé, numerosos saludos no solicitados de los "caballeros" merodeando por las imprentas, y un parásito que me seguía , no, ¡ dos de ellos! Que en el nombre del cielo Entonces me di cuenta de que todavía estaba usando el color de labios y varios tintes, “sombras”, brillos, amplificador de pestañas, etcétera que me había puesto en la alcoba escondida de Pertelote. Oh querido. Los hombres eran tan tontos. Cuanto más artificio, más… tan imbéciles, dejarse encantar por una peluca, un acolchado y un poco de pintura. Me había prestado a mí mismo un poco demasiado deslumbrante? Por fin llegué a las aceras más espaciosas del Strand. Saliendo apresuradamente de Holywell Street, en busca de algún lugar de refugio, escuché

la llamada familiar de un chico con periódicos para vender: “¡Piper! ¡Gaitero!" con acento cockney. Caminé hacia donde estaba, metí mi centavo en su gorra de espera y tomé un periódico, que abrí de inmediato, parado donde estaba, simplemente para esconderme detrás.

Una vez hecho esto, con un esfuerzo de voluntad, calmé mi propia respiración. Como era mi remedio habitual en los momentos difíciles, imaginé el rostro de mi madre y recordé las palabras que me repetía a menudo : "Enola, lo harás bastante bien por tu cuenta". Pero en lugar de tranquilizarme, el pensamiento de mamá hizo que mi corazón se tambaleara, por ese mensaje: IVY DESIRE MISTLETOE DONDE AMO A TU CRISANTEMO, aún no había respondido , ¿venía de ella o no? Demasiados problemas. Qué hacer con mamá. Qué hacer con el extraño comportamiento de la Sra. Kippersalt. Qué hacer con el Dr. Watson desaparecido. Escaneando las “columnas de agonía” del periódico que sostenía, busqué una respuesta a “Espino, enredadera, espárragos y amapolas” y sin mucha satisfacción la encontré:

“MMW: belladona mortal. Gracias a Yew ". Nada útil. Solo aterrador. La mora mora mortal, una atractiva flor silvestre cuyas bayas eran venenosas, aunque no se encontraba en ninguno de los léxicos habituales de los significados de los ramos de flores, planteaba una amenaza bastante clara por su nombre. La inserción burlona del tejo, símbolo de los cementerios, lo dejó aún más claro: una amenaza de muerte para, presumiblemente, el pobre Dr. Watson. Santo cielo, tenía que hacer algo, pero ¿qué? Inmóvil detrás de mi periódico protector, me quedé de pie tratando de pensar, pero me resultó casi imposible formular un plan racional cuando, por el rabillo del ojo, vislumbré formas masculinas que permanecían cerca, mirándome con los ojos y supe que tenían la intención de seguirme ... ¡aunque todavía me costaba creer lo tontos que eran los hombres en general! Pero la experiencia me obligó a concluir que la visión de una mujer bonita convertía a la mayoría en idiotas. Mira cómo los empleados masculinos de las oficinas del periódico habían cambiado su actitud hacia mí cuando yo ...

Un pensamiento muy esclarecedor me abrió los ojos de par en par. Empleados varones. Oficinas de periódicos. Hmm. Chancy, porque carecía de experiencia en el arte femenino del flirteo, pero ciertamente vale la pena intentarlo. No tenía nada que perder con el intento.

Doblando mi periódico y metiéndolo en mi bolsa de hilo junto con mi paquete, me dirigí a la parada de taxis más cercana , ignorando las plagas que me seguían. Al seleccionar un vehículo de cuatro ruedas en el que esconderme, le dije al conductor: "Fleet Street".

C APÍTULO LA E LEVENTH

E N RUTA , PONGO MIS PLANES EN ORDEN EN MI MENTE . El objeto de mi incursión era doble: aprender una descripción, si no la identidad real, de la persona que había colocado "Sombra de noche mortal, gracias a Yew", pero también tratar de averiguar si había sido mi madre quien había enviado el mensaje "deseo muérdago" para mí.

Decidí que primero debía abordar el asunto de los ramos de flores extraños, porque la vida del Dr. Watson bien podría estar en juego. En segundo lugar, admití otra razón egoísta: suponiendo que se hubiera publicado "Violeta mortal, gracias a Yew" en todos los periódicos, tendría varias oportunidades para probar mi plan, pero 422555 415144423451 etcétera (IVY DESIRE MISTLETOE) apareció sólo en la Gaceta de Pall Mall , debo saber lo que estaba haciendo cuando llegué allí. En la intimidad del taxi saqué unas tijeras de mi busto para recortar el mensaje de hoy de mi periódico antes de descartarlo. Luego, en la esquina más transitada de Fleet Street (porque no quería que me vieran) golpeé el techo de la cabina para pedirle al conductor que se detuviera. Después de pagar mi pasaje, caminé unos pasos hasta la oficina del periódico más cercana (resultó ser el Daily Telegraph ) y me acerqué al escritorio, donde un joven de la persuasión “gentil” jugueteaba con bolígrafo y papel secante. “Disculpe,” ceceé con la voz más tenue que pude manejar.

Él miró hacia arriba con bastante indiferencia, pero al ver mi pulcritud de persona, se enderezó y se puso firme como un perro pájaro en punta.

Gruñendo, "¿Recordarías quién colocó este anuncio personal?" Le mostré mi recorte. "Yo, um ..." Con dificultad se las arregló para leerlo y comerme con los ojos al mismo tiempo. “Violeta mortal, gracias a Yew. Ah, sí, eso es extraño. Creo recordar ... " “No damos tal información”, interrumpió una voz femenina bastante almidonada; Miré hacia arriba y encontré a una mujer mayor en bombazine (también almidonada), obviamente una supervisora, esperando. Ella fulminó con la mirada al joven en el escritorio, pero dirigió sus comentarios hacia mí, regañándome como si fuera un escolar: "Si colocara un anuncio personal, no desearía que se revelara su identidad, ahora, ¿verdad? ? "

Tomando mi recorte de manos del desafortunado empleado, me di la vuelta y salí con toda la dignidad que pude reunir. Hasta aquí el Daily Telegraph. Me dirigí a la siguiente oficina del periódico. Siguió un día bastante largo. Le ahorraré al amable lector un relato completo de mis rechazos y casi triunfos, aparte de decir que, en general, los hombres me recibieron y las mujeres no; todo lo contrario. Me las arreglé para obtener un poco de información cuando los hombres, pero no las mujeres, estaban presentes. En dos casos, hombres jóvenes —no puedo decir caballeros, ya que daban a entender que les debía cierta familiaridad a cambio—, de hecho, me sentí muy mortificado cuando les saqué información, pero dejando a un lado mi repugnancia virginal, encontré motivos para sentirme satisfecho. : Sus cuentas contadas. Ambos dijeron que el anuncio de "mora mora mortal" había sido colocado por un hombre muy peculiar con una perilla gris, que llevaba un sombrero de copa, aunque no parecía ser de clase alta, evidentemente tratando de parecer más alto, porque era delgado. de altura, de huesos rígidos y en conjunto bastante repulsivo. Presionados sobre qué era exactamente lo que, además de su falta de estatura, causaba esta impresión, respondieron que se veía extraño, "cadavérico", dijo uno. "Como un leproso", dijo el otro. Cuando se le preguntó cómo era eso, parecía bastante perdido, pero explicó que había algo extraño en el rostro del hombre.

"Algo así como un muñeco de cera, si alguna vez has visto alguno". Me parecía que podría muy bien ser que representa “sólo una cara larga Tove en las dominadas bigotes 'na de sombrero de copa, con excepción de que' e hizo 'está fuera de la nariz“, como la tan perturbado niño de la calle, una vez había dicho a mí —Un hombre con una nariz falsa pegada

encendido, la coyuntura disfrazada con masilla facial. Tal artificio podría dar a sus rasgos un tono, textura y rigidez sutilmente perturbadores. Teniendo en cuenta lo que había aprendido, me sentí seguro de suponer que el remitente de ramos extraños había respondido a mi anuncio, y aunque me complació verificar su existencia, me preocupé: ¿Cómo encontrar a este individuo tan interesante?

No tenía ni idea. Excepto que Pertelote, la Sra. Kippersalt, podría saber algo de él, habiendo reaccionado de manera tan extraña a mis preguntas. "¿Qué ha hecho ahora?" Y después de haberme expulsado enojado de su tienda. Hmm. Tenía muchas ganas de saber dónde vivían los Kippersalt y ver si el Sr. Kippersalt cultivaba espino en su invernadero; de hecho, deseaba mucho ver al Sr. Kippersalt en persona, para ver si su rostro parecía alargado, leproso, cadavérico, céreo, etc. . ¿Puedo encontrarlo siguiendo a la Sra. Kippersalt a casa después de su trabajo? No sostenible, decidí después de una breve consideración. En esta época del año, aún no había anochecido cuando las tiendas estaban cerradas, y si la Sra. Kippersalt me viera, sin importar cómo me vistiera, me reconocería, habiéndome visto ya de tantas formas. Además, no tenía ningún deseo de repetir la aventura de "seguir" a alguien. La última vez, caminando por la calle para evitar la luz de las farolas de las aceras, casi me aplasta un Clydesdale que tira de un carro de madera. No. Necesitaba encontrar al Sr. Kippersalt por otros medios. Kippersalt: No es un apellido común, y localizar su lugar de residencia debería haber sido bastante simple si Londres funcionara como una ciudad sensata, pero no lo fue. De hecho, la metrópolis más grande del mundo también estaba peor gobernada. Londres estaba organizada —o, mejor dicho, desorganizada— en más de doscientos distritos, cada uno con su propio administrador de registros, recaudador de impuestos, agentes, etcétera. Sin embargo, planteando la hipótesis de que los Kippersalt vivían no lejos de su tienda ...

como ocurría con mayor frecuencia con las personas mayores que se dedicaban al comercio que se había establecido antes de que el metro empezara a llevar trabajadores de las afueras de Londres a la City, si los Kippersalt vivían en Holywell Street o no muy lejos, podría visitar sólo dos o tres oficinas municipales antes de obtener alguna información.

Mientras estos pensamientos ocupaban mi mente, mis pasos me llevaron de regreso por Fleet Street hacia la única oficina del periódico que aún no había visitado: la del Pall Mall Gazette . Cuando entré, mi corazón dio un vuelco, porque vi que una mujer rígida y solterona estaba sentada detrás del escritorio. De todos modos, tenía que intentarlo. En el alféizar de la ventana había copias del papel de los últimos días. Con mi tonto corazón latiendo con fuerza debajo de la daga escondida en la pechera de mi vestido, localicé la que necesitaba, abriéndola y encontré entre los anuncios personales “422555 415144423451 334244542351545351 3532513451 35325143 23532551 55531534 313234 5544114354325133 . " Señalando el palo seco de una mujer detrás del escritorio, le pregunté, de hecho, le rogué: "¿ Podrías decirme quién colocó esto?" "De hecho, no podría", dijo en respuesta. ¿No podría o no quisiera? Parecía la reina virgen de su pequeño reino, una que lo sabría todo. Intenté de nuevo. "¿Podrías decirme, al menos, si fue un hombre o una mujer?" Si era una mujer, tenía que ser mamá. Y mientras pensaba esto, mi corazón se congeló, porque si fuera así, todavía no sabía cómo responder. Pero la solterona detrás del escritorio espetó: "No puedo decirte nada". Ofrecí un soborno; reaccionó enojada. Aún así, le supliqué por varios minutos más. Sólo cuando me amenazó con llamar a un agente de policía salí de la oficina.

Muy bien, había hecho todo lo posible. Aunque algún cocinero invisible parecía estar mezclando un pudín de emoción muy extraño en mi pecho (¿estaba angustiado por no haber descubierto nada, o aliviado?), En mis pensamientos aparté a mamá por el momento.

Había un asunto mucho más urgente que atender. Uno mortal, gracias a Yew. Unas horas más tarde, entré en la humilde morada de la desconcertada Sra. Tupper, quien parpadeó varias veces cuando me vio entrar.

"Señorita Meshle", preguntó con incertidumbre, "¿le gustaría algo de cenar?"

"No, gracias, Sra. Tupper". Tenía mucha prisa por cambiarme y ponerme ropa oscura y poco llamativa. "No tengo tiempo." Este hecho no mejoró mi humor, porque me sentí tan vacío como un tambor, por haberme perdido el almuerzo también. "¿Eh?" La vieja alma sorda se acercó la trompeta al oído. "¡No! ¡Gracias! ¡Señora Tupper! Por una vez, gritar no fue una molestia, sino un alivio para mis sentimientos. Me dolían terriblemente los pies de caminar por Fleet Street y visitar ocho, no, diez, había perdido la cuenta, un número desmesurado de oficinas del municipio sin encontrar un solo Kippersalt, excepto un Augustus Kippersalt, que había sido recluido en Colney Hatch Lunatic Asylum. ; posiblemente no podría ser mi hombre. En conjunto, había sido un día muy difícil.

Entonces, mi única esperanza era, después de todo, volver a casa de Pertelote para cuando esa enorme gallina enorme y despeinada le pusiera las contraventanas para ver adónde iba. Cojeando escaleras arriba a mi habitación, alivié mis doloridos pies de mis desafortunadamente elegantes botas. Me quité la peluca y me quité el vestido, tafetán de color melocotón entrelazado con cintas blancas de "bebé", la mayoría inadecuadas para ocultar, luego saqué una blusa de lana oscura y corriente y una falda de mi armario para ponérmelas. Deslicé mis pies llenos de ampollas en calcetines gruesos, luego mis botas negras viejas, benditamente cómodas. No teniendo tiempo de lavarme los "emolientes recónditos" de la cara, unté cenizas de la chimenea sobre

yo mismo. Transformado así en una Sally-abajo-del-callejón bastante común , enfundé mi daga más larga en la parte delantera de mi corsé, agarré un chal negro oxidado para arrojarme por la cabeza y corrí escaleras abajo, sintiendo en lugar de enfrentarme a la señora Tupper. mirada perpleja mientras salía corriendo por la puerta.

C APÍTULO LA T WELFTH

"¡C AB !" Me gritó imperiosamente EN LA PRIMERA oportunidad. El conductor, aunque ninguna sociedad se valora a sí mismo, se volvió incrédulo al ser saludado por una aparente mujer de los barrios bajos. "¿Te estás dirigiendo a mí?"

Le arrojé una moneda de oro, que silenció instantáneamente sus dudas y objeciones. "The Strand en St. Mary's", le dije mientras subía, esa esquina estaba lo suficientemente cerca de Holywell Street; no debe saber adónde me dirigía en realidad. "Y otro soberano si me llevas allí en diez minutos". "¡Sí, señora !" El dinero en efectivo en abundancia funcionó mejor que la belleza deslumbrante para transformar el estado de uno, bajo ciertas circunstancias. "Soy tu hombre. Yo y el viejo conductor aquí, nos veremos allí ". Mientras él azotaba a su miserable jabalí con cuello de oveja a un rápido trote, traté de no pensar en nada que hubiera leído en Black Beauty , sentándome, preparándome contra el balanceo del transporte y disciplinándome para considerar lo que me esperaba.

No me gustaba precipitarme de una manera tan precipitada en No sabía muy bien qué, pero sentí que debía aprovechar el momento, porque en el de Pertelote, es decir, en el enfado de la señora Kippersalt, sentí una oportunidad que tal vez no volviera a ocurrir. Después de todo, iba a tener que tratar de "seguir la sombra" de su casa, porque ella se llevaría su ira con ella cuando fuera allí. Dirigiría su ira hacia su marido: "¿Qué has hecho ahora?" Y de alguna manera tenía muchas ganas, todavía no sabía cómo, escuchar la respuesta.

Además, necesitaba mirar al Sr. Kippersalt. Había gastado mucha imaginación en el Sr. Kippersalt, y verlo apoyaría o refutaría mis hipótesis, que eran: Supongamos que un hombre, en la guerra o en algún desafortunado accidente, tuviera la cara mutilada, incluida, entre otras, la nariz. Supongamos que, al intentar encontrar formas de ocultar los defectos en su apariencia, se convierte en un experto en masilla facial, rasgos de goma y similares; ¿No podría abrir una tienda

especializada en estas cosas, aunque sólo fuera para conseguirlas fácilmente? Siendo un hombre poco atractivo, ¿no podría, por el bien de las tareas domésticas y demás, casarse con una mujer sumamente sencilla que no tenía otras perspectivas? ¿Quizás una ambiciosa mujer cockney? Habiéndose casado con él no por amor sino por su propio progreso, ¿ podría esta mujer inusual mejorarse hasta el punto de que finalmente se hiciera cargo de la gestión de la tienda? ¿No podría estar resentido por ser apartado? Lo resentía hasta tal punto que ... ¿Que hizo qué? ¿Se vengó del Dr. Watson? ¿Qué rencor podría tener contra el Dr. Watson? Pero espere un momento. ¿Quizás culpó a Watson por la pérdida de su nariz? Supongamos que hubiera sucedido durante la segunda guerra afgana, en la que Watson se desempeñó como cirujano del ejército. ¿Quizás Watson le había amputado su probóscide herida? Brillante , me felicité mentalmente, complacido y emocionado de haber encontrado una conexión tan plausible. La cabina que iba a toda velocidad, se balanceaba y giraba en la que estaba sentado se detuvo bruscamente en mi destino. Estallé antes de que las ruedas se hubieran detenido por completo , dando un salto en una

Corrí mientras le arrojé al taxista un soberano aunque no tenía reloj para decirme, ¿ me había traído aquí lo suficientemente rápido? Él tuvo. Jadeando, asomé la cabeza por la esquina de Holywell Street justo a tiempo para ver a la señora Kippersalt cerrando las últimas contraventanas para asegurar su tienda por la noche. Luego volvió a entrar para abrocharlos. Los últimos rayos de luz del día —la bendita y soleada luz menos común en Londres— se posaron en los techos puntiagudos de los viejos edificios abarrotados mientras yo esperaba, mirando la puerta, esperando que se abriera y ella saliera con abrigo y sombrero, guantes y paraguas. para cerrar y empezar a casa. La luz del día se convirtió en anochecer, y todavía esperé.

La señora Kippersalt no había vuelto a salir. ¿Qué había sido de ella en el mundo? Quizás, oh, Dios mío , no , ¿ había salido por un camino de regreso? Muy improbable, porque Holywell Street serpenteaba a lo largo del borde de la "colonia" más densa y poblada de Londres, con casas tambaleantes que se apoyaban unas a otras, cada una con un "nido" enjambre de habitantes afectados por la pobreza . Espacios —no, de hecho, túneles, porque los pisos superiores se cerraban juntos en lo alto— pasillos no más anchos que las canaletas separaban estos edificios entre sí, sin iluminación y tampoco más limpios que las canaletas, con abundancia de ratas y formas inferiores de vida humana. Inconcebible que la Sra. Kippersalt se aventurara sola en una alcantarilla por encima del suelo a menos que esperara con ansias las atenciones de Jack el Destripador u otros con ideas afines .

Inconcebible que pudiera haberse escabullido sin que yo la viera. Sin embargo, con cada momento que pasaba, parecía cada vez más evidente que ella lo había hecho y que yo era un tonto. ¿Y me llamé perditoriano? No, yo era una simple niña, más apta para recortar muñecos de papel, me desesperé cuando el crepúsculo se hizo más oscuro. La luz de la lámpara brillaba desde las habitaciones de arriba, pero no me reconfortaba, solo sirvió para arrojarme a una sombra más profunda, porque estos edificios antiguos se alzaban como un acantilado tallado en el mar, sus pisos superiores sobresalían sobre el pavimento, con los frontones sobresaliendo,

cada piso con aleros y ventanales que sobresalían del de abajo, de modo que parecían construidos al revés, más grandes en la parte superior que en la parte inferior, y que probablemente se estrellaran contra uno en cualquier momento. Como mi pequeño mundo luchador hecho por mí mismo . Intenté hacer cosas y encontrar personas desaparecidas, pero ¿con qué efecto? Aquí estaba en la oscuridad, solo, dejado a un lado por mi propia madre, sintiéndome lo suficientemente miserable como para maullar como un gatito perdido.

Un resplandor de luz de la lámpara cobró vida en el primer piso sobre el de Pertelote. La luz cobró vida en mi mente, también, por así decirlo. Mis pensamientos melodramáticos cesaron abruptamente. Al momento siguiente, abandonando la miseria junto con la ocultación, crucé corriendo la calle, sin gente ahora que los escaparates estaban a oscuras, y subí por la acera hasta la de Pertelote. Si esa fuera ella en la habitación sobre el pavimento, la habitación debajo que colgaba el letrero tallado en forma de gallo —si, como bien podría ser el caso, ¡por qué no lo había pensado antes! - vivía sobre su tienda—

Tenía que ver.

Con rapidez. Ya estaban peleando ... sí, era Pertelote en la habitación de arriba; Reconocí su voz de contralto : ella y alguien más discutían con vehemencia. A través de una ventana parcialmente abierta pude escuchar sus tonos enojados desde donde estaba, aunque no pude captar las palabras.

Tuve que acercarme. ¿Pero cómo? Vi en un momento cómo empezar, al menos. Dando tres rápidos pasos hacia la oscura y apestosa brecha de la cuneta entre la tienda de Pertelote y la siguiente, me tiré de la falda por encima de las rodillas y presioné partes de mi personaje contra las paredes opuestas ; de verdad, no puedo detallar con decencia cómo ascendí la espacio estrecho, excepto para decir que subí como un barrido dentro de una chimenea.

Después de los primeros dos metros más o menos, sentí un pequeño temor de que cualquiera que pasara por allí me espiaría, porque ¿quién miraría hacia arriba para ver a una chica en una posición tan poco probable? Cuando mi cabeza se acercó al nivel de la ventana iluminada por gas , pude escuchar a Pertelote

mas claro. ¿Crees que soy un tonto? Estás tramando alguna travesura, deambulando cuando estoy de espaldas. Quiero saber qué ". "Te lo dije. Cuidar de mi propio negocio ". Espera un momento. La segunda voz, ronca y baja, sonaba casi exactamente igual que la primera. Dos mujeres. ¿Quién era el otro? ¿Dónde estaba el marido de Pertelote? Pertelote reprendió: "No tienes otro negocio que quedarte en casa y no plantar más gente". “No planté a nadie. Sólo llené unos papeles para ponerme donde me puso. El lugar le servirá ". Escuché un grito ahogado de sorpresa, luego Pertelote casi gritó, “¡Estás loco como un 'atter! ¡Mi banda tenía razón en haberte apartado! " "Pero hiciste que me sacara de nuevo, ¿no?" “Cierra tu boca malvada. Tú-" “Hiciste que me sacara de nuevo”, insistió la segunda mujer, “porque puedes cuidarme en 'aquí'. Siempre me cuidarás, ¿verdad, Sissy?

Algo en la voz, no solo su tono malhumorado, sino algo tan implacable como el tiempo, hizo que se me erizaran los pelos de la nuca. Había llegado a los límites de mi "chimenea", el punto en el que se unían las paredes de los edificios, y la ventana de la que salían las voces permanecía encima de mí y hacia un lado. Podía oír pero no podía ver.

Tenía que ver. Vea quién estaba hablando. Mira quién estaba repitiendo tan obstinadamente: “Siempre me cuidarás, dije; respóndeme. Sé que siempre me cuidarás ". Como una pared horizontal entre mí y esa ventana sobresalían los aleros que protegían el pavimento debajo.

Bastante duro, ese pavimento. Más implacable para caer. Sin embargo… Tomé una respiración profunda. Luego me incliné sobre el oscuro abismo, agarré el borde redondeado de madera del alero con ambas manos y pateé lejos de la seguridad de mi "chimenea", tratando de balancearme hacia arriba y sobre el obstáculo confuso. Conseguí tirar una rodilla por encima. Sin embargo, al mismo tiempo, una mano perdió su agarre. Una rodilla, descubrí rápidamente, no funciona tan bien como una mano en tales circunstancias. Se resbaló. Tuve que ejercitar hasta el último ápice de voluntad propia para no gritar. "Siempre me cuidarás, ¿verdad, hermana mía?" insistió la implacable voz de contralto. "Dilo. Tú siempre me cuidarás. " ¡Ojalá alguien me cuidara ! Agarrando el borde demasiado liso del alero de nuevo con mi otra mano, me levanté con fuerza espoleada por el pánico, y logré llevar la parte superior de mi personaje por encima, luego mis miembros inferiores, luego rodar lejos del borde. Jadeando, me encontré acostado en una especie de repisa inclinada. —Siempre me cuidarás —prosiguió esa voz fanática, cantarina, mientras yo me desparramaba, jadeando, medio asustado y desconcertado, y esa voz añadió escalofrío a mi miedo. Cada palabra me heló. No sólo el tono, pero la sustancia: cuidar de mí, cuidar de mí -se fue, en el corazón de mi corazón, lo que siempre había querido de mi familia ... “Tú siempre me cuidarás, ¿verdad, hermana mía? ¡Dilo! Tú siempre me cuidarás. "

"Por supuesto que siempre cuidaré de ti", espetó finalmente Pertelote. "Siempre lo he hecho, ¿no es así?" El otro respondió triunfalmente: "No cuando dejáis que las ratas me coman la cara".

C APÍTULO LA T HIRTEENTH

R ATS . E AT . F ACE . Si lo hubiera dicho un momento antes, antes de que yo llegara a la cornisa, creo que habría perdido el control y habría caído a una muerte casi segura en el pavimento de abajo. De todos modos, me aplasté como una ardilla mientras el halcón vuela por encima de mi cabeza, temblando, mis dedos agarrándose a las tejas y mis pensamientos arañando una pendiente aún más resbaladiza. "Eso fue hace cuarenta años". La voz cansada de Pertelote. “Cuarenta y dos”, se quejó la otra, y en su siempre tan preciso bazo reconocí, con repulsión, algo de mí. La forma en que guardaba rencor. Madre. Mamá. Hacía mucho que la había perdonado por marcharse, con el espíritu libre que era. Ella me había provisto. Nos comunicamos por código en las columnas personales de los periódicos. Pero hace dos meses, en uno de los días más fríos de enero, sintiéndome un poco desesperada, le pedí que viniera a Londres para conocerme. Cómo dolía, aún así, que ni siquiera hubiera respondido. “Solo tenía cinco años”, respondió Pertelote con cansancio. "Me quedé dormido."

"Y yo era sólo un bebé", replicó el otro, "sin elp en la cuna, y dejas que las ratas se me suban y me muerdan la nariz ... " "Basta, Flora." Pero el zumbido de Flora no dudó ni por una sílaba. "... y mis labios, y la mejor parte de mis mejillas ..." "¡Para!" "... y se suponía que tenías que estar mirándome ..." Sí, ella también quería que la cuidaran, vivir con su hermana, qué reconfortante debería haber sido, hermanas juntas. Nunca tuve una hermana. YO-

¿Estaba a punto de decirme a mí mismo que siempre había querido una hermana? Tonterías, Enola. Hasta este momento, nunca pensaste en eso. En cuanto a que me cuiden: tenía dos hermanos muy ansiosos por cuidarme, educarme en las gracias sociales y hacerme apto para el matrimonio. Y tenía una madre que me había cuidado dándome libertad y los medios para emplearme como me pareciera conveniente. Deja de sentir lástima por ti misma, Enola Holmes. Lo harás bastante bien por tu cuenta. Esa voz interior, amable pero firme, era la mía, pero era como si mamá todavía estuviera conmigo. En mi. Y en ese momento de buena gana la perdoné por ser como era. Un peso voló lejos de mi corazón. Mientras tanto, Flora seguía quejándose: "¿Eres mi hermana mayor, se supone que debes cuidar de mí, y estás diciendo que no lloré lo suficientemente fuerte como para despertarte?"

Su lamento ahora me sonaba meramente aburrido. Pero a pesar de que Pertelote debió haberlo escuchado muchas, muchas veces antes, la afectó. "¡Por el amor de Dios, Flora, detente!" ella estalló de dolor en su voz.

"¡Eres cruel!" "Es a mí a quien le falta una nariz, Sissy, no a ti". Nariz.

Oh Dios mío. Ya no aplastada ni temblorosa, levanté la cabeza, porque tenía muchas ganas de mirar a Flora. Con mi mente una vez más concentrada en las circunstancias presentes, me di cuenta de que mi brillante teoría de un soldado al que el Dr. Watson le había amputado la nariz tenía que ser descartada, a pesar de que era un hombre que había enviado los ramos extraños ... ¿O era? Tenía que ver si Flora podía pasar por un hombre. Poniéndome en manos y rodillas, me arrastré (excoriando mentalmente mi falda; lo más difícil de meterme) a lo largo de la repisa tan silenciosamente como pude, hacia la ventana. Pertelote dijo: "Desde que mamá murió, he hecho todo lo posible por ti". Muy probablemente cierto. Desde mi primer contacto con Pertelote, me había parecido maternal. Evidentemente, había asumido las responsabilidades de una madre a una edad temprana. En la esquina de la ventana, moví la cabeza hacia arriba hasta que pude ver, no mucho al principio. Cortinas de encaje. Pero inclinándome hacia adelante pude mirar a través de ellos, aunque de forma tenue. Podía distinguir una habitación gris y destartalada en el interior, una sala de estar, aunque ninguna de las hermanas ocupaba una silla; sus pasiones los habían hecho levitar a sus pies. Pertelote estaba de espaldas a mí, con los puños en las amplias caderas, ocultando en parte a Flora de mi vista. Solo podía decir de Flora que era robusta, como su hermana, y vestía sencillamente con blusa y falda, como Pertelote de nuevo. Aunque imaginé que el rostro de Flora sería igualmente grande y sencillo, no pude ver sus rasgos. Y ahora era Pertelote quien despotricaba. “Toda mi vida desde entonces, siempre tratando de compensarlo”, gritó, “¡siempre! Consiguió que mi banda se metiera en el negocio buscando formas de hacerte presentable "

"Estabas tratando de casarme y deshacerte de mí". "Estaba tratando de hacerte una mujer atractiva y decente, pero tienes que ir a ponerte barba y pantalones ..." Oh. Oh, Dios mío, ella era el remitente de los ramos extraños; tenía que serlo. Con fiebre al ver su rostro, me apreté contra el exterior del cristal de la ventana.

"... tonterías sobre hacer el diablo sabe qué", se enfureció Pertelote. "Tuve que hacer el papel de tu banda, ahora, ¿no?"

“¡No, no lo hiciste! No quieres dejar que descanse en paz, simplemente eres malvado y estás lleno de "comido" “ Usted intenta ser 'ideous.” Cielos, la mujer afligida se compadeció de sí misma. Necesitaba almidón. "Al menos un hombre tiene permitido ..." “… Yendo contra la naturaleza, ¿cuántas veces te he dicho que te quedes en casa cuando estoy trabajando? ¡Pero ahora sé que todavía estás a la altura de tus trucos! Tengo muchas ganas de enviarte de vuelta a Colney. ¡Atch yo mismo! El otro chilló de rabia, arremetiendo contra su hermana, y ... podía ver su rostro ahora, pero deseaba no poder, porque se arrancó la nariz con una mano y se la lanzó a Pertelote, agitándola como un arma mientras gritó: “¡Pruébalo y verás qué pasa! ¡Pruébalo! " Con la otra mano se arrancó trapos de masilla de ocultación de la boca y las mejillas. Su rostro, o lo que quedaba de él, se retorció como una masa de babosas. "¡Te vas a arrepentir! ¡Usted y cualquier médico firman una orden por usted! " Casi no comprendía lo que estaba diciendo la flora, tan terriblemente hizo la vista de su unnerve me-a ver, en lugar de una cara, arrastrándose carne; en lugar de boca y nariz, meras caries. Y sus ojos, no había nada malo en sus ojos excepto que, creo, habían olvidado cómo llorar, y el asesinato brillaba en su mirada. La visión de esos ojos secos me afectó tanto como la visión de su rostro mutilado; Creo que debí haberme movido o haber hecho un sonido, porque su mirada enloquecida se movió y me atrapó. Me atrapó en la ventana como un gran pez estúpido atraído por una antorcha encendida a la superficie de un lago nocturno.

Ella gritó como si estuviera viendo una —una masa de babosas retorciéndose, supongo— y me señaló. Justo cuando Pertelote se giró para mirarme también, me agaché. Una de las hermanas, no sé cuál, gritó algo sorprendentemente irrepetible. Yo huí. Pero en ese estrecho saliente no podía girar rápidamente, si es que lo hacía, así que no podía regresar por donde había venido. En lugar de eso, me deslicé hacia adelante, doblando la esquina del edificio, hacia no sabía qué. Me tambaleé por los aleros como una oruga descomunal, tratando de arrastrarme pero obstaculizado, de hecho casi arrojado por el borde por mi maldita falda. Creo firmemente que la única razón por la que las mujeres deben usar faldas largas es que no pueden hacer nada que valga la pena.

Detrás de mí oí que la ventana se abría y Pertelote, creo, aulló con una voz digna de toda una jauría de perros: “¡Policía! ¡Ayuda! ¡Ladrón! ¡Policía!"

El silbato de un alguacil sonó desde la calle, convocando a otros de su calaña. Los silbatos de respuesta sonaron al norte, oeste y este. Desde el interior del edificio escuché el ruido de pasos en las escaleras, bajando. Esperaban que yo huyera de la misma manera. Bajar. Por tanto, no lo haría. Yo subiría. Es más fácil decirlo que hacerlo, con una falda envuelta alrededor de mis tobillos y sin luz para ver. Pero en la siguiente esquina, mi avance torpe tropezó con un tubo de desagüe, y lo agarré con ambas manos, arrastrándome hacia el cielo como un marinero subiendo por un mástil. Mientras tanto, debajo de mí, los vecinos salieron a la calle, llegó la policía y el alboroto —gritos, chillidos, silbidos, ruido de cascos y ruido de pies corriendo— me asustó con tanta fuerza que no creía poseer. Llegué a la parte superior de la tubería de desagüe solo para ser bloqueado por otro saliente escarabajo del edificio parecido a un acantilado , pero de alguna manera en mi frenesí, como un gato cuando el mastín amenaza, trepé por él sin vacilar. Y encontré otra pared más. ¿Nunca alcanzaría el refugio del tejados? Por un momento, completamente frustrado, golpeé contra el antiguo yeso

con mis manos, pero eso fue una pérdida inútil de tiempo y esfuerzo. Me aparté de la calle y corrí por los estrechos aleros en la oscuridad. Corrió. No me arrastré ni me arrastré como lo había hecho con tanta cautela unos momentos antes, ni, prefiriendo permanecer de pie, me acerqué o me moví de una manera sensata que hubiera sido apropiada a las circunstancias. Corrí, incapaz de ver dónde aterrizaban mis pies. Quizás la locura sea contagiosa.

Con considerable fuerza golpeé la madera en bruto. Me temo que murmuré algo bastante travieso ya que la barrera, fuera lo que fuera, infligió su presencia en mi nariz, que como de costumbre había llegado a donde yo iba antes que el resto de mí. Mis manos tenían muchas ganas de consolar la nariz, pero en cambio las hice explorar la estructura que me frustraba.

Podría haber sido el costado de una ventana salediza. Nuestro no debe preguntarse por qué; la nuestra, sino para hacer o morir; en el valle de la muerte cargó ... no, en el techo de la desesperación trepó el idiota que debería estar agradecido por poseer una nariz por protuberante que sea; hacia adelante y hacia arriba, excelsior! Luchando para ascender por lo que fuera, trepé a su estrecha

cima y, de pie allí, respiré hondo y agradecido, porque ahora podía ver, aunque vagamente. Pude ver indicios de cielo salpicado de estrellas. Y en contra, interrupciones en forma de picos y chimeneas. ¡Al final! Una lucha loca más por una confusión final de aleros salientes, y había alcanzado el techo. Jadeando, me dejé caer sobre las tejas inclinadas, acostado. Seguro. Nadie podría encontrarme ahora. Simplemente descansaría aquí hasta el amanecer. Pero incluso mientras lo pensaba, en la calle, muy abajo, una voz sarcástica gritó: “¡Gírelo por este lado! ¡Termina aquí! "¿Cómo haces el tonto?"

Al momento siguiente, la espada de luz blanca y cegadora más extraordinaria apuñaló la oscuridad, la abrió de par en par y condujo la noche hacia sombras que huían. Había leído en los periódicos, por supuesto, sobre la nueva luz de búsqueda eléctrica de Scotland Yard , pero leer es una cosa y ser alcanzado por un rayo es otra. Me temo que grité en voz alta. Sin embargo, también lo hicieron todos los demás en el mundo, o al menos todos en la concurrida calle de abajo, así que creo que nadie me escuchó. "¡Inclínelo hacia el techo!" "Está loco", anunció otro hombre. "Nadie podría haber subido allí, mucho menos una mujer ..." Pero no me quedé a escuchar. Muy conmocionado y sintiéndome un poco débil, no intenté pararme y correr por la empinada azotea, sino que me abrí paso por las tejas, una reacción muy afortunada aunque irracional; Después me di cuenta de que, de lo contrario, podrían haberme "visto". Por delgado que sea, no soy una serpiente muy buena. Aún así, de alguna manera llegué a la cima del edificio de Pertelote y, abrazando la azotea, me deslicé hacia el otro lado. Esa espantosa espada de iluminación pasó por donde acababa de estar. A salvo en el lado sombreado del techo ahora, lo vi cortar la noche. No, no seguro. A continuación, lo girarían hacia este lado.

El pensamiento, tan eléctrico como la luz, me galvanizó; Debo llegar a otro edificio, y luego a otro, y así escapar. Me levanté de un salto y corrí por la empinada pendiente del techo hacia la parte trasera, alejándome de esa espantosa luz de búsqueda, tan brillante que incluso en las sombras podía ver un poco hacia dónde me dirigía. ¡Allí! Esta azotea se unía directamente a otra no tan empinada. Con mucho gusto salté sobre él. Choque , y caí en picada hacia abajo como si hubiera salido de una repisa al aire.

C APÍTULO LA F OURTEENTH

En medio de un coro en cascada, inconfundiblemente el sonido de cristales rotos, me sumergí. Sin mi permiso, mi boca se abrió para gritar. Pero antes de que pudiera hacerlo, mi caída ignorada terminó, golpe , en algo que amortiguó el impacto con bastante eficacia. Aterricé de pie, caí de rodillas y me quedé así en medio de ... ¿qué? Alguna sustancia esponjosa, aireada y elástica como una almohadilla gigante . Mucho más difícil de identificar en la oscuridad total que el vidrio que se derrama a mi alrededor con un sonido de chapoteo amortiguado. Probé un líquido salado y bastante pegajoso en la boca abierta. Ordené que se cerrara el último, apliqué mi manga al primero; sí, dolió un poco. Sangre. Evidentemente, un fragmento de vidrio me había cortado la cara. Sentí algunos cortes similares en mis manos, como un escozor que me hizo saber que no podían ser peligrosamente profundos. Con todo, sin embargo, me pareció que había salido bastante bien. Mi sangrado, aunque molesto, no fue significativo. La luz de búsqueda no me encontraría aquí. Me había caído, me di cuenta con una punzada de molestia conmigo mismo por ser tan estúpido, a través del techo del invernadero del Sr. Kippersalt, que por supuesto ocupaba la parte superior del edificio.

¿El Sr. Kippersalt? Pero Flora habló como si estuviera muerto. Además, si ella fuera

el origen de los ramos de flores raras, hay que deducir que este fue su invernadero. Mientras estos pensamientos se arreglaban en mi mente bastante desordenada, me quedé perfectamente quieto, escuchando por si alguien venía corriendo para ver de qué se trataba el ruido. Pero no escuché nada excepto mi propio corazón palpitante y mi respiración jadeante, ambos gradualmente calmándose mientras nada alarmante sucedía. Después de un rato, parecía seguro pensar que mis perseguidores permanecían en la calle y no habían escuchado cristales rotos en medio del bullicio allí.

Bien. Estando en un invernadero, debí haber aterrizado en una planta grande, afortunadamente flexible —podía sentir sus tallos doblarse debajo de mí—, no una almohadilla de bullicio gigante en absoluto, aunque sus hojas de araña a mi alrededor picaban y cosquilleaban como crines. Aún escuchando cualquier peligro que se acercara, exploré con mis manos, sin encontrar nada al alcance de mi brazo a mi alrededor excepto más vegetación pouf. Bastante grande, esta planta, sea lo que sea, me rocía la cara mientras mis rodillas descansaban sobre la tierra en la que crecía. Justo cuando me di cuenta de que ahora estaba a salvo, comparativamente hablando, todo mi personaje fue presa de un ataque de temblor que no escuchó la razón, y sentí que ya no podía permanecer erguido. Dejándome caer al suelo, excavé entre los tallos que cedían suavemente mientras las hojas plumosas se cerraban sobre mi cabeza. Estirado en toda su longitud, todavía no encontré fin a ... ¿qué? Lo más desconcertante, como si de alguna manera hubiera caído en una jungla.

Dondequiera que estuviera, necesitaba descansar unos minutos. Solo un poco, hasta que cesara mi ataque de "temblores", y luego me escaparía. Temblando, me tumbé con las dos manos en el pecho, es decir, en la empuñadura de mi daga, y cerré los ojos. "¡Malditas llamas azules!" alguien gritó. O algo por el estilo. Creo que eso es lo que dijo. Uno duda en admitir que podría haberse quedado dormido; de hecho, uno casi desea decir que se desmayó, excepto que no es posible que sea cierto, ya que nunca me desmayo ... en cualquier caso, abrí los ojos y me encontré mirando la pálida luz del amanecer que se filtraba verdosa entre muchos delicadas hojas de ... lo suficientemente simples como para saber qué era ahora que podía verlo. Me quedé envuelto en arbustos y arbustos de espárragos.

“¡Mis bebés! Una mujer, presumiblemente Flora, estaba chillando. "¡Mi 'espina, mis flores de trompeta, mis' campanas, vidrio por todas partes y el viento frío entra!" Aunque me avergüenza confesar que me dejaría tomar tan desprevenido, al menos puedo decir que conservé la sensatez de quedarme completamente quieto, excepto que mis dedos se apretaron alrededor de la empuñadura de mi daga y no emití ningún sonido. Mientras tanto, pisadas subían por una escalera cercana. "¡El villano!" prosiguió el chillido. “Ella rompió en 'ere ! ¡Mi casa! " Flora, cálmate. La voz cansada de Pertelote. "Ella se fue hace mucho." Ojalá fuera así. "¿Quién diablos es ella?" De hecho, tal era la blasfemia con la que hablaba Flora. "¿Qué quiere ella con nosotros?" "No lo sé." Pertelote no parecía sorprendida por el lenguaje de su hermana, pero bastante sombría cuando agregó: "Ojalá lo supiera". ¡La mataré! La encontraré y la mataré como yo maté ... "¡Flora! La fuerza de la reprimenda de Pertelote ordenó que se detuviera esa conversación y la recibió. “No debes matar a nadie. Nadie nunca más. ¿Me escuchas? "

Flora murmuró una respuesta malhumorada, inaudible para mí. En tono agudo, Pertelote preguntó: “¿Qué fue eso? ¿Qué ha hecho con el Dr. Watson? " “Nuthin. "¿Oo dijo que hice algo?" Flora lloriqueó como una niña que, negada a una rabieta, se echa a llorar. "¿Por qué tienes que ladrarme después de lo que le ocurrió a mi otra casa ?" “Oh, por el amor a la misericordia, eso se remedia fácilmente. Envíe por el vidriero ". Pertelote sonaba exhausto y disgustado. Será mejor que no tenga nada que ver con lo que sea que le haya ocurrido al Dr. Watson. Mi desayuno se está enfriando ". El sonido de pasos pesados señaló su partida.

"Cree que puede volverme la espalda", dijo Flora, sollozando, a sus "bebés", supongo. “Desayuno, de hecho. No he terminado, no lo estoy ". La escuché salir detrás de su hermana, cerrando la puerta del invernadero detrás de ella. Dejándome escondido, pero atrapado, en una gran cantidad de espárragos, donde una vez más comencé a temblar.

Enola, esto no servirá. Pero —la mención brusca, casi despreocupada del asesinato y del Dr. Watson— Piense en eso más tarde. Piensa ahora cómo salir de aquí. Mi temblor aumentó. Para calmarme, como había hecho tantas veces antes, cerré los ojos e imaginé el rostro de mi madre. Por supuesto que estaba diciendo: "Enola, lo harás bastante bien por tu cuenta". Afortunadamente, la idea de ella ya no dolía más mi corazón, solo lo calentó y detuvo mi temblor de inmediato, de modo que pude volver a pensar con claridad, a planear qué hacer. Después de todo, no fue tan difícil. Simplemente me senté en medio de los espárragos, me quité las botas para poder caminar silenciosamente en calcetines, luego salí de los espárragos, que crecían en un recipiente de acero galvanizado bastante masivo de dos metros y medio de largo sostenido por encima de la piso por varios caballetes. Esto lo vi después de haber bajado y alejado suavemente. Vi también el agujero que había hecho en el techo por mi entrada involuntaria, y vidrios rotos esparcidos sobre espárragos, espinos rojos, amapolas blancas ... pero no pude prestar mucha atención al invernadero, porque me encontré balanceándome sobre mis pies, comprensiblemente entonces, me di cuenta. No había comido en veinticuatro horas. Y, metiendo la mano en los bolsillos de la falda en busca de los caramelos de azúcar que solía llevar conmigo, no encontré ninguno; Tenía demasiada prisa y los había olvidado.

Confundir todo. Necesitaba hacer un escape rápido, antes de derrumbarme. Llevar mis botas, me dirigí, como silenciosamente como pude, en mi condición inestable -para la puerta invernadero, donde me detuve y escuché. Como esperaba, pude escuchar las voces de pelea de las dos hermanas abajo. Mientras siguieran reprendiéndose el uno al otro, sabría dónde estaban ambos.

Y cualquier sirviente sin duda estaría ocupado escuchando a escondidas. Aunque, pensándolo bien, dudaba que hubiera sirvientes. Si Flora era todo lo que parecía ser, Pertelote no podía arriesgarse a tener "ayuda", no fuera que alguien descubriese demasiado. Muy silenciosamente abrí la puerta del invernadero, luego salí y bajé las escaleras. En una habitación del frente, en algún lugar, Flora gritaba: “Siempre me cuidarás, ¿verdad, Sissy? Respóndeme. Tú siempre me cuidarás. " Excepto el momento en que las ratas se comieron su cara.

Sintiéndome muy frío y tembloroso, bajé más escaleras traseras, atravesé una cocina vacía, salí por una puerta trasera, y luego corrí, tambaleándome, sin importarme que las piedras me lastimaran los pies o que estuviera huyendo hacia el peor matón. -Rookery en London City.

C APÍTULO LA F IFTEENTH

P UTILIZAMOS SUFICIENTE, MI ASPECTO SUCIO Y DESCALZADO sirvió para protegerme en estos calles bajas y enjambres. Los borrachos de anoche gimieron en las alcantarillas. Una chica con un delantal mugriento y poco más acurrucada en una puerta, sus pies descalzos azules de frío. Muchachos con camisas raídas y pantalones enormemente demasiado grandes para ellos, enrollados como salvavidas alrededor de sus miembros retorcidos, corrían detrás de una mujer bien tapizada , pidiendo centavos. Las esposas vaciaban los desperdicios, los obreros con vestiduras de franela caminaban penosamente por sus negocios; un hombre con un carrito gritó: “¡Ot bollos, salchicha, pudín de sebo! ¡Otto pudín graso para el desayuno! Nadie me prestó atención mientras me sentaba en el bordillo de una acera para ponerme las botas de nuevo, o mientras compraba al vendedor ambulante una salchicha indeciblemente vil que mordía mientras cojeaba. Si la encantadora señorita Everseau se hubiera metido en estas calles bulliciosas y plagadas de ladrones , de inmediato la

habrían asaltado, robado, despojado de sus finas ropas y, si acaso, la hubieran dejado ir desnuda. Pero una joven de pelo alborotado, ojos desorbitados, cortes y magulladuras que parecía como si hubiera estado en una pelea no fue notada en absoluto.

Sin embargo , cuando llegué a mi alojamiento, el de la calle del Dr. Watson, que estaba mucho más cerca , las cosas fueron diferentes. Por suerte, la vista aguda casera pasó a ser, pero me ha sido necesario para sobornar a los gawking joven chica-de-todo-el trabajo en silencio con un chelín, y una promesa de más habría de decirle a su señora solamente que yo era ONU -Bien y requería que me trajeran las comidas a mi habitación. Y otro chelín más para darme un baño, pero no digas nada.

Así fue como, a primera hora de la tarde, alimentado, limpio, decentemente vestido con un vestido de casa con estampado de ramilletes , el corte en mi cara remendado con yeso, paseé por mi habitación, preocupado. La voz de Pertelote resonó en mi mente: Flora. No volverás a matar a nadie. ¿Qué ha hecho con el Dr. Watson? Queridos cielos, necesitaba averiguarlo. Si tuviera que ayudar al Dr. Watson, ¡si aún estuviera vivo! Necesitaba desesperadamente saber más sobre Flora. Su apellido. Si alguna vez realmente había matado a alguien. Si realmente se había comprometido y si el Dr. Watson había firmado la orden, dándole un motivo para vengarse de él. Y necesitaba averiguar el procedimiento exacto para que una persona sea deportada; Solo sabía que requería las firmas de un miembro de la familia y un par de médicos en algunos papeles. Con mis diversas preguntas, necesitaba ir a la oficina del municipio, a la policía, al manicomio, al propio Colney Hatch, e investigar ...

Pero con un corte, por superficial que sea, en mi rostro, no podría ser la hermosa señorita Everseau. Incluso el más mínimo grano habría mantenido a una dama así en reclusión hasta que sanó. Sin embargo, no tenía otro disfraz disponible aquí, ni siquiera un velo completo. E incluso si lo hubiera hecho, habría sido de poca ayuda, ya que solo la encantadora señorita Everseau, en mi experiencia, podría engatusar información de la oficialidad. Hasta que el rasguño sobre mi boca se curara, no importaba cuánto me moviera por mi habitación, no podía huir de este hecho inexorable , hasta que mi rostro sanara o encontraba un disfraz adecuado para él, no podía hacer nada.

Ni siquiera podía salir de mi alojamiento cuando alguien me podía ver.

Intolerable. ¿Qué le podría pasar al Dr. Watson mientras tanto? ¿Qué podría haberle pasado ya? ¡Maldito todo! ¡Esto no servirá ! " ¿Dejar a Watson a las dudosas misericordias de Flora incluso un día más? Nunca podría volver a mirarme al espejo si lo hiciera. Sin embargo, no pude ver

otra opción, excepto ... Excepto para comunicarme con mi hermano Sherlock. Y el solo pensamiento me aterrorizó instantáneamente. La idea de ir a verlo estaba simplemente fuera de discusión. Incluso suponiendo que le envíe un mensaje; era tan inteligente, ¡con qué facilidad podría rastrearlo hasta mí! A juzgar por los relatos que escuché de Sherlock Holmes, cualquier cosa, mi elección de material de oficina, el color de mi tinta, algo sobre mi letra, la huella digital de un cartero, cualquier bagatela podría delatarme. Simplemente no podía arriesgarme. Sin embargo, tenía que hacerlo. Si no hacía nada y el Dr. Watson moría ... "Piper, señora", dijo la voz tímida, junto con un golpe igualmente tímido en mi puerta, de la chica-de-todo-trabajo, a quien había enviado a buscar una Pall Mall Gazette.

"Gracias. Déjelo en el soporte, por favor ". Una vez que se hubo marchado, fui a buscar el periódico a mi habitación y, sin dejar de caminar, lo escaneé en busca de más noticias sobre el Dr. Watson. Por supuesto, no hubo ninguno. Arrojando con impaciencia el resto del periódico, me volví junto a las "columnas de agonía". Como esperaba, ya que había aparecido todos los días desde la primera vez que lo vi , allí encontré una vez más “422555 415144423451 334244542351545351 3532513451 35325143 23532551 55531534 3132345

5441143543251331533. ” Descifrado: IVY DESEO MISTLETOE DONDE CUANDO AMAS TU CRISANTEMO. Y todavía no sabía qué hacer. Conocí a mi madre. Ella simplemente no era del tipo "amor". Ella no me habría mandado llamar.

Sin embargo, cuánto deseaba que lo hubiera hecho. Especialmente ahora, cuando estaba tan preocupado por el Dr.

Watson. Mamá sabría qué hacer. Estaba seguro de que lo haría. Si por la más mínima posibilidad improbable este mensaje hubiera venido de ella, ¿podría dejar pasar la oportunidad? Si ella me hubiera extendido la mano del afecto familiar ahora, y si yo no respondiera, ¿me la volvería a extender alguna vez?

¿Quizás intuyó que yo podría estar un poco molesto con ella, y deseaba hacer las paces? Sin embargo, mi madre, ¿DÓNDE CUÁNDO? ¿Seguramente mi madre, siendo la que tenía que viajar a Londres, de los gitanos sólo sabían dónde, preferiría ella misma fijar la hora y el lugar de encuentro? ¿Podría ser que alguien no quisiera hacerme sospechar al nombrar el lugar equivocado? Mientras pensamientos como estos pasaban por mi mente, en círculos, más bien, como un perro persiguiendo su cola, mis ojos se dedicaban a sus propios asuntos, explorando las "columnas de agonía", donde nada en particular exigía su escrutinio hasta que se encontraron con un deslumbrante y misterioso, "personal", todo en mayúsculas: SOLO PARTE PARTE SOLO

Sin atribuir y sin firmar. SOLO PARTE PARTE SOLO

Eso fue todo. Lo miré, desconcertado, como estoy seguro de que muchos otros lectores lo estaban, por un mensaje tan enigmático y anónimo en una letra tan atrevida que uno no podía dejar de notarlo. Sin cifrado tampoco. Inglés simple. Alguien quería decirle algo a alguien más , pero ¿qué? ¿Parte sola? ¿Parte de quién? ¿Y de qué otra manera que solo? No hay ninguna dificultad para mí; Siempre estaba solo, mi mismo nombre escrito solo al revés. Y luego vi.

ENOLA TRAMPA TRAMPA ENOLA

Me eché a reír, enormemente aliviado. Después de todo, era una cifra, tan infantilmente simple que solo un genio como mamá podría haberla colocado. Gracias a ella, ahora sabía con certeza que el mensaje de IVY DESIRE MISTLETOE era un engaño, sin duda proveniente de mi querido hermano Sherlock. Y ahora sabía algo mucho más importante: mi madre podría no ser maternal en el sentido habitual de la palabra, pero se preocupaba por mí. A su manera.

Tenía ante mí una tarea bastante difícil, la de ayudar a mi hermano a localizar al Dr. Watson, pero ahora me sentía más capaz de afrontarla. Al imaginar el rostro de mi madre, con afecto cálido , me calmé lo suficiente como para sentarme. Fortalecido en mi resolución, tomé un lápiz y un fajo de papel de carta en la mano. Entonces. ¿Qué necesitaba comunicarle a mi hermano y qué podía faltar? En primer lugar, ¿qué sabía exactamente como un hecho? Con mi papel en mi regazo garabateé: Sé que Pertelote dijo "¿Qué ha hecho ahora?" O podría haber sido "¿Qué ha hecho ahora?", Sonando más o menos igual. Es decir, la hermana. Sé que Pertelote habla de su esposo, el Sr. Kippersalt, como vivo, pero Flora habla de él como muerto. Sé que Pertelote le dijo a Flora, "No plantes más gente" ??? ¿Qué respondió Flora? Algo acerca de poner a alguien en un lugar que "sirva para él". ¿Se refirió al Sr. Kippersalt? ¿O se refirió al Dr. Watson?

Sé que Pertelote le preguntó: "¿Qué has hecho con el Dr. Watson?" Sé que Flora se vistió de hombre; casi con certeza fue ella quien envió los ramos extraños.

Sé que Pertelote le dijo que no matara a nadie "nunca más". ¿Flora mató a Watson? Una pregunta muy inquietante. Entre anotaciones, garabateé y ahora comencé a dibujar en serio. Aunque lejos de ser un artista, tengo la habilidad de dibujar rostros de las personas de una

manera exagerada, y he descubierto que hacerlo me ayuda a pensar. Dibujé Pertelote.

(¿Cuál era su nombre real? ¿Me había reconocido fuera de su ventana? Más preguntas para las que no tenía forma de encontrar respuestas.) Dibujé a Flora como un hombre completo con nariz y perilla, considerando que era un hombre mucho más satisfactorio que una mujer, y Pertelote era de mente estrecha al pensar lo contrario. Pero, ¿cómo había llegado Flora a adoptar este disfraz?

Entonces recordé y escribí: Flora dijo: "Debo hacer el papel de nuestra banda, ahora, ¿no?" Pertelote dijo que lo dejara descansar en paz. Aunque sufría un cierto grado de duda desde que mi teoría de Watson y el soldado sin nariz había demostrado estar tan equivocada, empecé a plantear la hipótesis de lo que pudo haber sucedido entre Pertelote, Flora y el desaparecido Sr. Kippersalt. Aunque al principio intentó ayudar a la hermana de su esposa, el Sr. Kippersalt finalmente encontró a Flora insoportable y la comprometió con Colney Hatch. (Mientras pensaba, dibujé a Flora como una mujer, poniéndole rasgos similares a los de Pertelote). Sin embargo, Pertelote, cuya vida había estado dedicada a Flora desde el desafortunado incidente de las ratas hambrientas, no podía permitir que encerraran a su hermana. para un lunático, aunque podría decirse que Flora lo era. Obligada a elegir entre su esposo y su hermana, defendió a esta última, desafió a su esposo e hizo que Flora fuera liberada del manicomio.

Flora luego mató rápidamente al Sr. Kippersalt. Este evento aparentemente no había roto el corazón de Pertelote. Pertelote había ayudado a ocultar el crimen fingiendo que su esposo aún estaba vivo. Mientras tanto, había tratado de tomar el control de su hermana para que no ocurrieran más incidentes tan desafortunados. Flora, aparentemente, todavía tenía la intención de causar algún tipo de problema ...

Por supuesto. Recordando otro fragmento de conversación escuchada, tomé una nota: "¡Te vas a arrepentir! ¡Usted y 'cualquier médico' oo firman una orden por usted! " Flora todavía le guardaba rencor al Dr. Watson, quien había firmado la orden para que la encerraran. Seguramente había dado con la verdad del asunto. Pero, ¿qué le había hecho ella? ¿Mátalo?

El pensamiento me provocó un escalofrío y una punzada en el corazón. Dudé en aceptarlo. Reflexionando, dibujé a Flora como la había visto, con la nariz y la cara arrancadas. Pero fue difícil, doloroso, quiero decir, representarla de esa manera, pobre mujer. Me imaginé a dos niños cockney, solos en la más abyecta pobreza mientras su madre fregaba el piso de alguna mujer más afortunada, o tal vez su madre ya estaba muerta. O tal vez había golpeado y dejado de amar al niño mayor cuando llegó a casa y se encontró con la cara del menor devorada por las ratas. O tal vez había dejado de querer al desfigurado. Madre o sin madre, crecer así, tan desfigurada, era suficiente para volver loco a cualquiera. Temblando, miré mi dibujo y descubrí que en mi simpatía, o tal vez en una especie de comprensión más allá de la lógica, estaba convirtiendo a Flora en flores.

Le había dado una boca enrevesada, un capullo de rosa al revés por nariz, y ahora pasé a darle amapolas por ojos y por cabello, hojas de espárragos, por supuesto, salvajes y fibrosas. Hizo un ramo bastante extraño.

Dioses en camisones blancos, estaba de vuelta donde había comenzado. Todas las flores, excepto la rosa, que, al revés, simbolizaba lo opuesto al amor, estaban en el ramo original que había visto en el salón de la señora Watson. Y los entendí todos, excepto los espárragos. ¿Qué diablos era el significado de los espárragos?

En realidad, ¿por qué Flora cultivó tantos espárragos en su invernadero? ¿Para ramos? Tenía suficientes hojas para mil. ¿Comer? Ella podría haber suministrado toda Holywell Street, pero no había visto evidencia de que alguna vez se hubiera cortado alguna lanza ... Spears. Eso podría ser, reflexioné. Una lanza, un arma punzante: odio o muerte. Por qué, el nombre de la planta en sí incluía el sentimiento de alguna manera; a-lanza-a-gus

Lanza de Gus. Me senté derecho con un grito, esparciendo papeles de izquierda a derecha, porque en ese momento de luz blanca como una luz de búsqueda eléctrica, lo vi todo, lo entendí todo, las dificultades aparentemente insuperables desaparecieron y supe exactamente qué hacer. .

C APÍTULO LA S IXTEENTH

T AQUÍ habría necesidad, después de todo, al riesgo mi libertad al escribir una carta a mi hermano Sherlock. En cambio, casi mareado por la emoción, tomé un nuevo papel y comencé a redactar una comunicación de otro tipo. Varios momentos después, terminé, así: 5453411155 43535343 315323435155 3211543132 114455231533 114413 125334 3334 13421414513444112354. EH No me permití dudar en mi valentía al firmar esto con mis propias iniciales. Me atrevería a decir que me parecía a mi hermano Sherlock no sólo por la nariz sino de otras formas; parecía que, como él, necesitaba tener mis pequeños momentos de drama. Y sorpresa. Por esa razón, le he ocultado, amable lector, el sentido del mensaje anterior en este momento, y aunque estoy seguro de que es capaz de descifrarlo, espero que se abstenga de leer las pocas páginas restantes de esta narración. Una vez que había entintado una copia final de mi código, lo borré, lo doblé y lo sellé con cera, consideré la mejor manera de transmitirlo a la Gaceta de Pall Mall , tan pronto como

posible para que aparezca en la edición de mañana por la mañana. No podría confiarle esta importante tarea a un pilluelo de la calle. Pero un mensajero uniformado o un comisario autorizado podría ser interrogado y rastreado hasta mí. Finalmente, poniendo los ojos en blanco, me di cuenta de que estaba solo, como de costumbre, y me levanté para verlo. Con una combinación de lápiz y "emoliente recóndito" coloreé el yeso que me pegaba en la cara para que fuera, esperaba, menos perceptible, al menos después del anochecer; no podría haber intentado esta empresa a la luz del día. Pero al anochecer, con mi vestido negro oxidado y mi chal, con mi peluca y mi sombrero de ala más ancha para sombrear el rostro con una tira de velo adherida por si acaso, me aventuré a Fleet Street. Todo fue bien. Un empleado nocturno indiferente , que apenas me miraba, tomó mi dinero y mi mensaje, prometiendo enviarlo directamente a la imprenta.

Bueno. Pero sabía que, si volvía ahora a mi alojamiento, ordenaba la cena como una joven sensata y me preparaba para dormir, no podría dormir. Todavía sentía electrizado a través y por medio de la excitación anticipatoria, además de la preocupación -sobre el Dr. Watson. Si estaba donde deduje que estaba, sobreviviría esta noche más y todo iría bien. Una y otra vez revisé mi razonamiento con la misma conclusión. Sin embargo, parecía que no podía encontrar confianza en mi propia capacidad mental. ¿Y si pasaba por alto algo? ¿Y si me equivoco? ¿Y si yo fuera una chica estúpida y torpe que debería haber corrido directamente hacia el gran Sherlock Holmes, un hombre de acción, y dejar que él se encargara de todo? No pude soportar volver a mi habitación y esperar. En cambio, envalentonado por la daga que montaba en mi corsé y sintiéndome una figura lo suficientemente discreta en la oscuridad, regresé a los “abominables laberintos de casas de vecindad abarrotadas y apiñadas, con la perpetua exclusión de la luz y el aire. , y el fomento constante de la suciedad, las enfermedades y el vicio ... las canchas, los carriles, los patios y los callejones sofocantes que se apoyan entre sí y guardan, encierran y confinan nidos enteros de habitantes asolados por la pobreza ”, como diría el Penny Illustrated Paper , en en otras palabras, al barrio detrás de Holywell Street, donde esa mañana había visto a una chica con un delantal sin vestido debajo, con los pies descalzos azules de frío. A esta hora de la noche, las calles se llenaron de hombres y mujeres medio borrachos , vendedores ambulantes que vendían mariscos baratos, cerveza de jengibre o dulces, y en cada cuadra una mujer pintada vendía algo más. Y mendigos, animadores, algunos hubieran preferido que los llamaran. Me detuve a mirar a un hombre mugriento que había

entrenó a una rata para que se parara sobre sus patas traseras en su mano mientras él doblaba un pañuelo blanco para que representara en rápida sucesión a un senador romano en toga, un clérigo anglicano en alba, luego un abogado de peluca blanca , y con la adición de un segundo pañuelo, una dama que se presenta en la corte. Atrajo a una multitud risueña que se dispersó como humo en el instante en que se quitó la gorra; Yo fui el único que le dio un centavo. Luego me fui a buscar a los niños abandonados —o abandonados por completo— por sus padres seducidos por la ginebra .

Hacía demasiado tiempo que no atendía a los pobres de Londres. No solo días, sino semanas. Al encontrar niños harapientos acurrucados bajo un arco como cachorros, sin comida para ofrecerles, les di un chelín a cada uno y luego tuve que huir porque saltaron para alertar a todos los demás pequeños vagabundos de la calle; si no me hubiera escondido, me habrían asaltado, me habrían arrancado los bolsillos. Así fue durante la mayor parte de la noche. Finalmente pude localizar a la chica que más quería encontrar, temblando en su delantal, en el área donde la había visto antes. Llevándola a una tienda de ropa usada , donde embarazé al

propietario, le di ropa, zapatos y medias a la niña, así como dinero para la comida. Aturdida y suspicaz, no dio las gracias, ni yo esperaba ninguna. Bendito cansancio y cierta paz interior fueron mi recompensa. Unas horas antes del amanecer regresé a mi alojamiento, por fin listo para dormir.

O eso esperaba. Supongo que dormí un rato. Pero la luz del día me encontró bien despierto, vistiéndome con cuidado para estar preparado para cualquier contingencia: dinero, daga, vendajes, galletas, kit de costura, lápiz y papel, pestillos, sales aromáticas, pañuelo en la cabeza, medias de repuesto. mi realzador de senos, además de un pañuelo limpio, guantes, más dinero y, esperaba no olvidar nunca más, algunos caramelos en mis bolsillos. A pesar de mis mejores esfuerzos por mantener la calma y ser eficiente, me encontré en un estado tan nervioso que apenas podía tocar el desayuno que la chica me trajo. Mucho antes de que llegara el momento, me acerqué a la ventana desde la que podía ver la residencia Watson al otro lado de la calle, con peluca y sombrero, pero sin poder sentarme. Vi a la doncella salir con un balde de agua jabonosa, ponerse de rodillas y restregar los escalones de piedra de blanco, como hacía todas las mañanas de los días laborables.

Iba a tardar un rato. Suspirando, me obligué a sentarme. Con mi

Toqué con las yemas de los dedos melodías imaginarias en el alféizar de la ventana como si fuera un piano. O quizás debería decir discordancias imaginarias, porque nunca en mi vida he tomado una lección de piano. La lechera pasó, como de costumbre, pero conduciendo un burro, no como de costumbre; alguien en la calle debe estar tan enfermo que necesite leche de burra fresca y tibia.

Estudié a la humilde criatura como si nunca antes hubiera visto un animal de orejas tan largas . Después de que la lechera y el burro desaparecieron de la vista, tamborileé con las yemas de los dedos en el alféizar de la ventana. La doncella de salón de la familia Watson , que hacía tiempo que había terminado de fregar los escalones, volvió a salir para prestar una atención similar a los cristales de las ventanas.

El carro del hombre de hielo dio la vuelta a la esquina, tirado por un viejo y sabio jabalí que se detuvo en cada casa por su cuenta mientras su amo hacía las entregas. Durante el considerable tiempo que tardaron en avanzar por la calle, observé con total atención cada detalle, incluido el color del caballo; no contento hoy con "gris" o "bahía", decidí que era un "ruano".

El hombre de hielo y su gruñido canoso desaparecieron de la vista. Mis dedos se cansaron de golpear y se quedaron quietos. Ya no en un estado de anticipación febril, pero sintiendo un dolor de plomo de anhelo, esperé. Y esperó. Y apenas noté al principio el carruaje que traqueteaba desde el norte, porque esperaba un taxi. Ociosamente miré el carruaje, que tenía la capota bajada, mientras se acercaba, esperando que pudiera llevar a alguna anciana, acompañada por una enfermera, a ventilar diariamente. Ahora podía ver a los pasajeros

Me puse de pie y grité de alegría al mismo tiempo que me tapaba la boca con ambas manos, como si mi hermano pudiera oírme. No, para mi asombro, mi hermano Sherlock. Inconfundible con su sombrero de copa y su monóculo, su pesada cadena de reloj de oro envuelta en una amplia extensión de chaleco de seda, era mi otro hermano,

Mycroft! El que no se molestó en buscarme, sólo se sentó en su trono y dio órdenes. Aquel cuya órbita habitual de hogar, oficina gubernamental y Club Diógenes nunca variaba. El que no podía ser molestado.

O tales habían sido mis suposiciones anteriores. Muy equivocado. Evidentemente, Mycroft había intentado encontrarme; se había acercado más que Sherlock a dominar el código floral que mamá y yo usábamos, y había llegado peligrosamente cerca de comprender qué me atraería: porque era evidente que fue él quien colocó en la Pall Mall Gazette el código que decía IVY DESIRE MISTLETOE WHERE WHEN AMA TU CRISANTEMO. Como lo demuestra el hecho de que fue él quien respondió a mi respuesta: "5453411155 43535343 315323435155 3211543132 114455231533 114413 125334 3334 13421414513444112354. EH" Y ahora, amable lector, sabrá el significado de esto, si aún no lo ha descifrado usted mismo, así: Organice el alfabeto en cinco líneas de cinco letras cada una, excluyendo la Z. En el cifrado, los dos primeros números se refieren al quinta letra de la cuarta línea, T. Luego, quinta letra de la tercera línea, O. Cuarta letra de la primera línea, D. Primera letra de la primera línea, A. Quinta letra de la quinta línea, Y.

"HOY."

En su totalidad: "HOY AL MEDIO DEL ASILO COLNEY HATCH SOLICITE EL SR. KIPPERSALT". Firmado, "EH" Esta era la citación que Mycroft había leído en la edición de esta mañana de la Pall Mall Gazette, una citación que difícilmente podía rechazar, sin importar cuánto lo desconcertara. Solo podía imaginar lo que había sucedido cuando Mycroft había llegado a Colney Hatch y “Mr. Kippersalt ”. Pero obviamente el imperioso Sr. Holmes — cualquiera de mis hermanos, esencialmente de clase alta y acostumbrado a ser obedecido, podría haber cumplido ese papel — Mycroft había prevalecido al liberar al “Sr. Kippersalt ”, porque allí, en el otro lado de la carretilla, ya que

se detuvo en su casa, se sentó, sí, eureka, ¡lo había hecho bien! El otro hombre era definitivamente el Dr. Watson. El amable médico mismo, con un aspecto un poco menos alegre, como era comprensible teniendo en cuenta su reciente prueba, pero claramente vivo y completo.

Y sonriendo ampliamente. La escena que siguió no podría haber sido más satisfactoria para este observador. Alertada por el grito de la doncella cuando vio quién estaba en el carruaje abierto acercándose a la casa, la Sra. Watson salió disparada por la puerta principal y bajó corriendo los escalones. Cuando el Dr. Watson emergió tembloroso de la carretilla, su esposa lo abrazó allí mismo en la acera.

Aún mejor: aquí llegó un cabriolé con un caballo al galope más ilegalmente, y cuando el vehículo se detuvo con una sacudida, salió un hombre alto y delgado como un látigo que estrechó la mano de su viejo amigo una y otra vez. Nunca había visto a mi hermano Sherlock más feliz. Sonriendo con deleite incluso cuando me dolía el corazón —una sensación agridulce familiar, la de disfrutar del afecto desde lejos— miré hasta que todos entraron, el taxi y el carruaje se alejaron y se hizo evidente que el momento del drama había terminado. Luego, todavía sonriendo pero con un suspiro, me puse a hacer las maletas. Era hora de que regresara a mi habitación en la residencia más humilde, pero más distante y segura de la Sra. Tupper.

C APÍTULO LA S EVENTEENTH

I N La próxima edición de LA PALL Mall Gazette me di cuenta lo siguiente en los anuncios personales: A EH: Tuyos son los laureles. Te lo agradecemos humildemente. SH & MH ¿Qué? ¡Qué sorprendente y qué gratificante! Cómodo en mi antigua habitación de la señora Tupper, en bata, con los pies apoyados en un cojín, lo leí de nuevo: A EH: Tuyos son los laureles. Te lo agradecemos humildemente. SH & MH Sentí que una sonrisa bastante tonta se apoderaba de mi rostro remendado mientras disfrutaba de este reconocimiento tan inesperado. Muy guapo de mis hermanos, pensé, al prestarme atención en el asunto, que había sido bastante simple una vez que comprendí lo de los espárragos. Una lanza de Gus. Gus es la abreviatura de Augustus. Quién no podía ser otro que Augustus Kippersalt. Al encontrar por primera vez el

nombre de Augustus Kippersalt en los libros de registro del municipio. Lo había descartado de mi mente, ya que recientemente lo habían enviado a un manicomio, y por eso, pensé en ese momento, no podía ser el Sr. Kippersalt que estaba buscando.

En cierto sentido, tenía razón, ya que el Sr. Kippersalt que buscaba ya no existía. Pero el marido de Pertelote había sido Augustus Kippersalt. Quien, me di cuenta debido a mi interesante experiencia en medio de una gran cantidad de espárragos y mi aún más interesante visión relacionada con los espárragos , no residía en Colney Hatch en absoluto. De hecho, apostaría mi nariz a que fue "plantado" en una caja de

invernadero bastante grande. Estaba tan convencido de esto que, con un poco de pesar, porque me gustaba bastante Pertelote, había enviado al inspector Lestrade de Scotland Yard una nota anónima detallando mis sospechas y sugiriendo que tal vez quisiera investigar el asunto. Como se ocultó el asesinato de Augustus Kippersalt, nunca se presentó ningún certificado de defunción. Entonces, como todavía estaba legalmente vivo, el Sr. Kippersalt podría ser declarado loco. Cómo Flora había falsificado el papeleo, no lo sabía y tal vez nunca lo sepa. Tampoco sabía cómo ella, probablemente disfrazada de hombre, había sacado al Dr. Watson de su club, o con qué pretexto había dispuesto que los "ladrones de cuerpos" lo encerraran. Pero en esencia, era obvio para mí cómo se había vengado. “La puse donde me puso”, le había dicho, o algo por el estilo, a su hermana mientras yo escuchaba desde fuera de la ventana. "El lugar le servirá".

Imaginé que estar confinado en Colney Hatch durante cualquier período de tiempo podría haber “hecho bien” al Dr. Watson, pero esperaba que, habiendo pasado solo una semana allí, no hubiera sufrido mucho daño. Quizás fue una suerte que me hubiera cortado la cara, ya que esta circunstancia me impidió actuar demasiado pronto y, por lo tanto, tal vez me delatara.

No fue sino hasta casi quince días después, mucho después de que el Dr. Watson había reanudado la rutina de su práctica médica , que la encantadora señorita Everseau volvió a hacer una visita social a la bondadosa señora Watson.

Con mis "emolientes recónditos" disfrazando sutilmente mi rostro casi curado y con mi pequeña marca de nacimiento pegada a mi sien, con mi peluca en una cofia bastante elegante asegurada sobre mi propio cabello incorregible y con los últimos sombreros prendidos en la parte delantera del peluca, me atrevería a decir que tenía un aspecto atractivo, si no positivamente divino, en muselina de color crema y ranúnculo adornado con encaje . Para esta ocasión, llevaba un ramo de prímula, flor de manzano y mignonette: prímula para la felicidad que está por llegar, flor de manzano para la buena salud y mignonette; esperaba que Mary Morstan Watson entendiera que la mignonette expresaba mi gran estima por ella. La mignonette en sí es una pequeña flor sin pretensiones, pero desprende la fragancia más dulce. Es un regalo para una persona de notable virtud oculta por una modestia igualmente notable.

Cuando me paré una vez más en su puerta bien fregada y le envié mi tarjeta de visita, la señorita Viola Everseau , no dudé de que me vería, pero me pregunté si confiaría en mí como antes.

Verá, mi misión era satisfacer mi curiosidad. Nada mas. Aunque resultó que me esperaba mucho, mucho más. "¡Señorita Everseau!" Tan ingenua como un chorro de mignonette en su humilde vestido de casa color topo, corrió hacia mí con ambas manos extendidas en señal de bienvenida. “¡Qué amable, qué excepcional por tu parte volver a llamar! ¡Y qué hermosas flores! Enterró su rostro en su aroma antes de entregárselos a la doncella. "De verdad, eres demasiado amable". “Ruego estar en desacuerdo. Creo que eres una mujer que merece todas las bondades ". Pero ahora no quiero nada. Mi felicidad es completa; Estoy seguro de que lo sabe, John ha vuelto, sano y salvo ". "Eso lo escuché, con gran alivio, aunque no tanto, imagino, como para igualar el tuyo" "¡Oh! Casi me desmayo de alegría cuando lo vi. ¡Por favor, siéntese! Déjame llamar para pedir un refrigerio ". No tenía por qué preocuparme por su reticencia; mostró todos los indicios de querer contarme toda la historia. Solo necesitaba preguntarle de forma general, mientras bebíamos té y mordisqueábamos barquillos de limón, si la policía merecía algún crédito por el regreso sano y salvo de su marido.

"De ningún modo. La policía se confiesa completamente perdida en el asunto ". "Señor. ¿Sherlock Holmes, entonces? “Incluso él permanece confundido. No tenemos idea de quién era el villano ... lo que sucedió, verán, es que un hombre que John no reconoció en absoluto entró en su club preguntando por él y le dijo que el Sr. Sherlock Holmes solicitó su ayuda con mayor urgencia en un asunto de algo de delicadeza. John dice que empezó a sospechar un poco cuando el mensajero le dijo que dejara sus tarjetas, su maletín negro, etc., detrás del maletero para no parecer un médico ; era un tipo de aspecto extraño, ¿ven ?, algo andaba mal. con su rostro, pero aún así, parecía plausible y, por supuesto, el Sr. Holmes ha convocado a John a menudo para aventuras extrañas. Así que se fue como un cordero al matadero, y apenas hubo seguido a su traidor por la primera esquina, un alguacil y otro caballero saltaron de un carruaje negro y lo agarraron. Naturalmente, luchó contra ellos y protestó: '¿Qué estás haciendo? No puedo retrasarme; ¡Voy a encontrarme con el señor Sherlock Holmes! Entonces el de la cara extraña dijo: '¿Ves cómo es?' y el alguacil dijo: 'Sí, de hecho. Monomanía clásica. Venga, señor Kippersalt '”.

"¿Kippersalt?" Exclamé, haciendo el papel de alguien que no sabía nada del asunto. "¿No he visto recientemente ese nombre mencionado en las noticias?"

"Sí, era el nombre de ese hombre que parece haber sido asesinado y enterrado en un invernadero". "¿Podría haber una conexión, me pregunto?" "Señor. Holmes cree que sí. Él lo está investigando. En cualquier caso, esta gente del carruaje negro pensó que el nombre de John era Kippersalt. Les dijo: 'Están terriblemente equivocados; mi nombre es Watson! ¡Dr. John Watson! pero continuaron imponiéndole las manos, diciendo: 'Ahora, ahora, Sr. Kippersalt, venga en silencio', y cuando John insistió, una enfermera apareció del carruaje y dijo: 'Por favor, cálmese, Sr. Kippersalt, 'y sintió el pinchazo de una jeringa. Lo siguiente que supo fue que estaba en el manicomio, y nadie lo escucharía. El malentendido fue suficiente para volver loco a uno, dice, si uno no estaba ya trastornado ". "Qué inteligente", murmuré, ahora viendo cómo Flora había combinado el nombre de Kippersalt y la fama de Watson para la caída de este último. "Que muy

diabólico ”, corrigí. "¡Diabólico, de hecho!" La criada entró con mi ofrenda de flores, presentada de manera atractiva en un jarrón de vidrio verde, y lo colocó sobre la red. La fragancia de mignonette llenó el pequeño y agradable salón, mucho más agradable sin ramos raros extraños. Después de que la doncella se hubo marchado, pregunté: "¿Se sabe quién organizó este secuestro endiabladamente legal?" “Aún no podemos decirlo, pero John cree que fue un ojo por ojo de algún loco a quien pudo haber cometido en su carrera. Cuando tiene tiempo libre de su práctica, está estudiando sus registros médicos en busca de pistas ". Entonces, ¿quién lo encontró? ¿Sr. Sherlock Holmes? "¡De ningún modo!" Entonces esperaba que ella le diera crédito al Sr. Mycroft Holmes. Pero en cambio dijo: “La identidad del salvador de John es quizás el aspecto más notable de todo el asunto. Parece ... ”Por primera vez, la Sra. Watson vaciló, y no la presioné, porque sentía que estaba en un terreno cuestionable, éticamente. Pero frunciendo un poco el ceño y levantando la barbilla, la señora Watson se inclinó hacia mí. "No puedo pensar en lo que puede ser el daño de decirle, señorita Everseau: la señorita Enola Holmes fue fundamental para devolverme a mi marido".

"¿Señorita Enola Holmes?"

"Señor. La hermana menor de Sherlock Holmes ". "¿Hermana? No sabía que tenía una hermana ". El gran interés en mi voz no fue fingido, porque en ese momento me di cuenta de lo útiles que podían serme las revelaciones de la Sra. Watson. "No se sabe en general", explicó, "porque la niña es una preocupación para su familia, muy obstinada y juvenil, de hecho, en la medida en que ... bueno, sus hermanos no saben exactamente dónde está".

"¿Le pido perdón ?" La Sra. Watson habló entonces con considerable extensión; Le ahorraré al amable lector su narración de cómo había llegado a estar solo, escondido en Londres. Lo que me importaba era que su relato coincidía exactamente con mi propia estimación del conocimiento que mis hermanos tenían de mí: con una excepción enormemente importante, que descubrí un poco de la siguiente manera. "¿Nunca has conocido a esta chica extraordinaria?" Yo consulté. "¡No! No tenemos idea de cómo o por qué se involucró en el asunto ". "¿Acabas de enterarte de su existencia?" "Bueno, no, escuché, verás, mi esposo me confió , se había preocupado tanto por el estado emocional de su amigo que decidió ponerse en contacto con el Dr. Ragostin". "Dr. Ragostin? Repetí con la incomprensión apropiada. "El llamado Perditoriano Científico". Su tono llevaba tanto desprecio como su dulce voz era capaz de transmitir. "Un charlatán, piensa John".

"¿Su esposo no aprendió nada de este Dr. Ragostin?" “Ni siquiera vio al hombre. Solo trató con una mujer joven que se desempeñó como secretaria ". "Me pregunto si podría ser mi amiga Marjory Peabody", murmuré en un tono distraído . “Es terrible lo que ha hecho el declive de la agricultura a las viejas familias terratenientes, ¿sabe? Marjory se ha visto obligada a trabajar con algún tipo de médico. ¿Conoce el nombre de la secretaria del Dr. Ragostin?

“Lamento decir que no. No sé nada de ella ". “¿Ni siquiera su apariencia? ¿Es rubia y regordeta?

“Realmente no puedo decirlo. Mi marido apenas hablaba de ella; él no se fijó en ella ".

Mi comportamiento cuando la Sra. Watson me dijo estas palabras de salvación permaneció, creo y espero, bastante civilizado, al igual que mi comportamiento mientras continuaba detallando el misterio que rodeaba a Enola Holmes y su papel en el rescate del Dr. Watson. Pero mientras tanto, como finalmente se contó la historia y me levanté, felicité a la señora Watson, la abracé con fervientes buenos deseos y me fui, una dama perfecta, durante todo esto mi mente, como un niño con la cara sucia , saltó. y gritó, dio volteretas y desplegó las manos más impúdicas mientras gritaba alegremente: ¡Hurra por el simple y bondadoso Dr. Watson!

Hace unas semanas había escrito en una lista: Él (mi hermano Sherlock) sabe que uso el nombre de pila Ivy. Uno debe asumir que ahora sabe por el Dr. Watson que una joven llamada Ivy Meshle trabajó para el primer y único Perditoriano Científico del mundo. Pero por lo que acababa de decir la señora Watson, ¡no se debe asumir nada por el estilo! A menos que ... ¿podrían haberla entrenado para que dijera esto para atraparme? No, estaba seguro de que no. Simplemente, no era lógicamente posible, porque nadie podría haber sabido o esperado que estaría de visita, de cualquier forma. Además, las observaciones de la Sra. Watson tenían un tono de verdad, la tierna tolerancia de una esposa hacia un marido algo obtuso y distraído . Mientras me alejaba de la residencia del Dr. Watson, mentalmente invoqué bendiciones sobre su cabeza amable y bastante densa para siempre. Dios ama al hombre, no le daba importancia a la señorita Meshle; no recordaba su apellido, y mucho menos el primero.

Y siendo ese el caso, incluso si le hubiera confesado a Sherlock Holmes acerca de su visita a ese charlatán, el Dr. Ragostin, no le había dicho a mi hermano nada de Ivy Meshle. Por eso, gran felicidad para mí: Podría volver a ser Ivy Meshle. Podría seguir persiguiendo la vocación de mi vida.

(Necesariamente me contuve de saltar, en lugar de caminar a un ritmo educado, mientras caminaba por las muy respetables aceras de Oxford Street).

Y algún día, después de que hubiera cumplido la mayoría de edad y ya no pudiera ser enviado legalmente de aquí para allá en contra de mi voluntad, algún día, a casi siete largos años de distancia, pero sin embargo, valía la pena soñar con él, algún día seguiría ese llamamiento bajo mi propio nombre. Enola Holmes, la primera y única consultora científica privada real del mundo.

A PRIL , 1889

“F LORA H ARRIS”, DICE EL GRAN DETECTIVO , Sr. Sherlock Holmes, a su amigo y colega, el Dr. Watson, mientras se relajan después de una excelente cena en Simpson's-in-the- Strand. "O 'Arris, supongo que debería decir, ya que está eminentemente calificada para un lugar en las filas de los nacidos dentro del sonido de las campanas de St. Mary-le- Bow". Watson asiente con un poco de lentitud. "Cockney, quieres decir". "Precisamente. Flora Harris y su hermana Frances, cinco años mayor. Flora no se casó. Frances, sin embargo, se casó por encima de su posición. Ella y su esposo abrieron una tienda en Holywell Street, Chaunticleer's; A Frances se le metió en la cabeza empezar a llamarse a sí misma Pertelote ". “Inteligente”, comenta Watson, admirando un hermoso cigarro habano que pretende disfrutar en unos minutos, “pero un poco irregular”. "Toda la familia parece haber sido un poco irregular, como has descubierto para tu desconcierto". "¿Yo tengo? No puedo decir que reconozca nada de lo que me ha dicho hasta ahora ". "El nombre del marido de la hermana mayor era Augustus Kippersalt". "¡Ah!" Watson deja caer su cigarro sobre el mantel y no se molesta en recuperarlo.

“La hermana menor de su esposa vivía con ellos. Un arreglo un poco extraño, debería decir. Augustus Kippersalt finalmente hizo que la encerraran sobre la base de George Sandism ". Watson se sienta derecho por un momento de iluminación mental y emoción. "¡Ahora recuerdo! No era solo que la mujer se vistiera como un hombre; Hubo una variedad de indicios inquietantes de que debería ser separada del público corporal para no infectarlo. Una relación enfermiza entre las hermanas, una desfiguración facial accidental por la que la menor estaba amargada hasta el punto de la monomanía ... “Oh, Flora Harris es una loca, cierto. Nadie está desafiando su diagnóstico, doctor ". “Así que usted está diciendo que fue ella quien-era que el hombre que vino y me fue a buscar a mi club?” La incredulidad del Dr. Watson ha crecido por el momento.

“Sí, de hecho. Y ella, que te dio esa desagradable semana en Colney Hatch ". Holmes continúa explicando cómo la Sra. Pertelote Kippersalt, ella misma quizás también un poco loca, había elegido a su hermana antes que al marido, liberando a la primera del asilo a expensas de la vida del segundo. Al parecer, el asesinato había molestado a la hermana

mayor, que había mantenido bajo estricto control a la menor durante mucho tiempo después. Pero finalmente la vigilancia de Pertelote Kippersalt había disminuido y Flora Harris había logrado orquestar su venganza contra el médico que había firmado sus papeles de compromiso. "Pero todo es tan absurdamente simple", dice Watson plácidamente, una vez más a gusto en su silla, cuando todo le ha sido explicado. “Ahora, en retrospectiva, sí. Pero en ese momento ... ”Una expresión muy extraña atraviesa el rostro del gran detective. Como por comodidad, Sherlock Holmes saca la pipa y la bolsa de tabaco de un bolsillo interior de su chaqueta cortada. "En ese momento", admite en voz baja y tensa, "simplemente nunca se me ocurrió". "Bien está lo que bien acaba." “En su bondad de corazón no me reprocha, mi querido Watson, pero yo me reprocho a mí mismo por descuidar una vía obvia de investigación. Todavía estarías en Colney Hatch si no fuera por mi hermana ".

Aunque plenamente consciente de que Watson conoce de su hermana existencia que tenían, después de todo, tanto en estado presentes la noche Enola, en atuendo negro de una monja, había irrumpido en la casa de Watson con una media matado señora que requiere del médico de atención, aunque no tiene Ha sido una oportunidad más que suficiente, esta es la primera vez que el gran detective la menciona voluntariamente a su íntimo amigo Watson. A medida que se introduce el tema delicado, el buen médico tiene cuidado de no reaccionar, ni siquiera de parpadear.

“Ah. Tu hermana —dice como si él y Holmes conversaran sobre Enola con tanta frecuencia como mencionan la monografía de Holmes sobre la identificación de diferentes tipos de cenizas de puros. "¿Qué opina de su hermana, Holmes?"

Hay un silencio que se extiende por varios momentos mientras el gran detective mira, sin concentrarse en nada dentro del salón de caballeros en Simpson's, su expresión más difícil de leer. "Creo", dice finalmente, "que es una gran lástima que no confíe en mí".